CORTADO, CAFE CORTADO

  Mi toma de contacto diaria con el mundo, comienza en la cafetería de mi barrio, donde ya no es necesario que hable o pida, directamente me lo encuentro puesto en la barra ; mi café cortado matutino es el combustible que hace arrancar la máquina del trasiego de la jornada.
     Leche blanca, pardo café; claros marrones con motas de azúcar flotando, para hundirse en el fondo del vidrio en un naufragio inevitable. Gana aquí el grano venido de tierras americanas al blanco líquido del amamanto bovino, pero se llama cortado, aunque también es un café con leche, ocurriendo que al ser distintas las proporciones, cambia el nombre, el sabor y el resultado. Como en la vida misma cuando se descompensan las cosas, y siendo dos, y a dos, al desbaratar las proporciones deviene en muy diferentes resultados. Y eso pasa, que en vez de ser la leche, sólo soy un cortado, por la mitad o de cuajo, no lo sé...Y mira que está lloviendo, que al volver del trabajo pedía al cielo que mi coche fuera un howercraft, al tiempo que rezaba a mis devociones más queridas, que no veáis lo que caía. Ya media marzo, sin haberme dado tiempo a darme apenas cuenta. Un nuevo cortado, azúcar, cucharilla y en marcha!