viernes, 31 de mayo de 2013

CARRETERAS SECUNDARIAS


Vuelvo a sentarme al volante imaginario de mi existencia, y a recorrer con mente y pensamiento, aún entre sueños de estos últimos sesteos mayeros, las pequeñas y numerosas carreteras que conforman mi vida y
mis sentimientos, y que de algún modo buscan la salida a la autopista general en la cual confluyen todas.
No me gustan las grandes cosas; tal vez en mi forma de ser está implícita saborear las pequeñas cosas; muchas cosas pequeñas hacen cosas grandes...un paseo, una mirada,una cena, un atardecer... suman una operación matemática vital de amplio resultado y siempre satisfactorio.
Empieza junio, declina ya este año par que preludia el final de una etapa que se nos antojaba mítica, con tantos cambios..; empiezo de nuevo mi recorrido por carreteras de un solo carril, a veces sin arcenes
que te sirvan de ayuda para la seguridad, pero espero que contigo, que me lees y me envuelves de querencias y me haces cómplice de tu cotidiana marea, pueda ir completando trayectos y caminos, palabras y silencios y sobre todo futuros presentes de equilibradas dichas.


Quiero elevarme de entre suelos y obstáculos que me zancadillean la felicidad; mirar desde arriba todo el espacio empachado de disputas y envidias. Necesito que las alas imaginarias€ de mi vuelo€quimérico den a mi sentimiento una sistólica energía.
Anhelo que la ilusión extraviada hace ya tanto tiempo, aparezca restaurada€ e impetuosa.Sueño con cruzar cielos azules y no grises, con dejar estelas de bondades y querencias y con poder soportar, sin dolor gratuito, el aterrizaje diario de prisas, fraudes y pequeñas penas.


jueves, 30 de mayo de 2013

CORPUS EN TOLEDO

Hoy cumplí un sueño pendiente. Ya quedan menos. Este, nada ni nadie podrá quitármelo ya. Otros probablemente nunca lleguen a materializarse.
  Pero hoy, jueves, he vivido, he formado parte del Corpus de los Corpus. Hoy he olido la mejorana, el tomillo y el romero. Hoy he visto capas, golas, medallas, mantillas y etiqueta. Hoy el incienso se ha fundido con el aroma de las miles de flores de fachadas y patios. Hoy he cantado con emoción al amor de los amores, acordándome de otros amores, de otro amor. Hoy he sido parte de este evento efímero, secular, siempre igual, siempre distinto.
   Toledo fue mi primera excursión con el colegio. Años de la egb y de tantas cosas por descubrir. Y ya entonces me impresionó la custodia dorada de Arfe, catedral  de metal para cobijar al Señor. Aún conservo algunas viejas postales de aquel viaje, de aquellas de escudo de oro, con la custodia, los tapices. Y anda que como a mi no me gusta una procesión, una tradición y un poco de historia, pues que me espiscaba por verlo en vivo y en directo. Por eso solamente puedo dar gracias y esperar que mañana amanezca de nuevo, y quien sabes si retornar al año próximo o al otro.
      Jueves de puente. De zozobras, de miedos, de ausencias. Pero a pesar del frío primero de la mañana, hoy sí que ha relucido más que el sol y con el sol. Porque hay días que nunca se olvidan, al igual que momentos, al igual que personas.
     Me parece que en la vieja postal se ha colado un chiquillo de doce años, agazapado en una esquina, bajo un tapiz, contemplando, gozando, esta fiesta, esta esencia, esta maravilla.

miércoles, 29 de mayo de 2013

LAGARTERANAS


 No podía faltar en estas fechas uno de los trajes regionales por antonomasia. El de lagarterana, muchas veces nombrado como chascarrillo, casi con desdén, cuando se habla eso de "hasta vestido de lagarterana". Y es que este pequeño pueblo toledano atesora una de las indumentarias más ricas, barrocas y trabajadas de todo el país. Un traje representativo de su provincia, y conocido mundialmente, sobre todo por los famosos cuadros de Sorolla, emblemáticos, que retratan a la perfección los tipos lugareños, y sobre todo la boda típica, uno de los eventos de mayor ritual y difusión de estas vestimentas. Es el más famoso de la península por su laboriosa elaboración. Antiguamente  las mujeres lo usaban diariamente. Existen varios trajes : el traje de galón o "colorao" ( se usaba para fiestas importantes o para asistir a bodas), de trapillo, acompañado con un pañuelo llamado "ramoseda" en verano y de paño en invierno y finalmente el más bonito, es el traje de novia; es el más bonito por los "guardapieses"  .
El traje de hombre lleva chamarreta en verano y sayo en invierno. Y el de novio lleva camisón bordado y acompañado de una capa castellana.
    El próximo domingo, en su Corpus particular, acompañarán a la custodia a la usanza tradicional, sacando de los baúles estas brillantes y abigarradas prendas. Mientras, las colchas y manteles seculares, colgarán de fachadas y balcones, haciendo altares para los Niños Jesús que lucirán antiguas vestiduras basadas en el colorido y diseño de las ropas ya centenarias, tan inconfundibles.
Los bordados de este pueblo son de los mas conocidos de España, Lagartera se conoce como la capital del bordado. En el siglo XVII los lagarteranos empezaron a vender las telas y cerámicas y así ganar fama. En el siglo XX los bordados fue prácticamente la economía del pueblo, incluso fuera de nuestras fronteras. Los bordados se conservan gracias a que generación tras generación se han heredado. Están totalmente hechos a mano, sin uso de maquinaria. Al principio se usaba lino, pero mas tarde se empezó a usar el hilo de fábrica.
      Y resuena ese coro de bordadoras cargadas de lozas talaveranas y manteles deshilados, llegando en carros, cerca de la posada del Huésped del Sevillano, y cantando aquello de.
  "Lagarteranas somos, venimos todas de Lagartera, traemos ricos bordados..."

martes, 28 de mayo de 2013

EL ÚLTIMO DE LA FILA

Ahórrate esas palabras de amor
que nadie va a comprender,
ni tan sólo yo.
Si lo que vas a decir
no es más bello que el silencio,
no lo vayas a decir. 


  "Cuando el mar te tenga" del albúm "Nuevo pequeño catálogo de seres y estares"
 Fui fan de este grupo. Hace más de veinte años. Me gustaban, me encantaban sus letras, esa voz rasgada del García, paisano de Férez emigrado a Cataluña, esas letras íntimas, y tan profundas. Aún conservo discos de vinilo, comprados en la disquería o en Simago !que tiempo ¿tan feliz?!
    Una noche los vi en directo en la plaza de toros albaceteña. Impresionante espectáculo, aún lo tengo grabado en la memoria, con el entusiasmo de los veintipocos, la ignorancia que da el creer saber de todo y el ser seguidor de algo-alguien. Este grupo fue un revulsivo, una nueva forma de música tras el tecno y el movidero de años anteriores. Y como todos los grupos míticos también se separaron, se acabaron..aunque el García, nos dejó luego, cosas tan imprescindibles como ese "Pájaros de barro" que siempre me sobrecoge, con ese principio a golpe de palmas, y esa letra triste y melancólica. Ojalá pueda hacer que no quede ya ni una página en blanco, y que mi fila avance hasta no sé muy bien donde, y no me quede el último, que ya es tiempo de ser primero y romper esperas.
   Querida Milagros, Cuando la pobreza entra por la puerta el amor salta por la ventana (gran verdad), Lápiz y tinta, Canta por mi, Sara...canciones incrustadas en el currículum de este cuarentón, tan iluso, tan, tan...

   Hoy tocaba música. Y es que ya nos hemos comido mayo. Gente: en un mes son las templecañas, día de San Pedro y casi nadie decís nada, contento me tenéis, desde luego Corberó!

lunes, 27 de mayo de 2013

LA CARA DE LA VIRGEN

La Virgen de los Llanos tiene cara de niña. Porque es pequeñita como las grandes esencias.
 La Virgen de los Llanos tiene una media sonrisa. Porque el niño a veces le hace reír, otras, le hace sufrir.
 La Virgen de los Llanos le dice cosas a la del Pilar. Porque las manchegas tienen tanto carácter como las aragonesas.
 La Virgen de los Llanos mira a septiembre en mayo. Porque es del mes que imita su azul y del que abre su feria incomparable.
  La Virgen de los Llanos lleva corona y poco más. Porque aunque es reina, patrona y alcaldesa, es sencilla y discreta, y manchega.
 La Virgen de los Llanos tiene un niñico que ni come ni bebe y está gordico. Porque a veces se duerme oyendo las campanas de San Juan.
La Virgen de los Llanos tiene la mirada sencilla. Porque cuando se tiene el pecho lleno de amor, los ojos hablan.
La Virgen de los Llanos es mi amiga y patrona. Porque desde niño me conoce y a Ella le cuento, y a veces hasta aburro con mis cosas.

              Hoy de nuevo estaré cerca de la cara, de las caras de la Virgen de los Llanos, que encontró un labrador arando. Porque hoy es el cincuenta y sesis cumpleaños de su corona de amor y joyas, y quedan menos para los sesenta. Ese minuto en el camarín cada 27 de mayo, no lo cambio por nada, no lo olvido en los doce meses siguientes. Con la catedral casi a oscuras, y el retablo renacentista brillando con el foco de luz y gracia que tiene en medio. Se llama María de los Llanos, y es de Albacete, y Albacete es de Ella.

    Y ¡felicidades Pepi!

viernes, 24 de mayo de 2013

TRUJILLO

Uno de esos lugares a los que siempre se desea volver. Una de mis escalas imprescindibles en mis viajes por la tierra extremeña. Trujillo. Ciudad de los conquistadores, de los palacios señoriales, de la gran plaza soportalada, del castillo, de las cigüeñas, de los atardereces.
  Lo he vivido en verano, en invierno y en primavera. Tal vez debería ir en otoño, porque el otoño es una época preciosa del año, y ya casi es la época de la vida en la que me encuentro. Pasear por sus empedradas calles en cuesta, rumbo a la fortaleza vigía, santuario de la virgen blanca de la Victoria, que mira desde su hornacina a la ciudad. Iglesias impresionantes como Santa María, con suelo de recia piedra y cristos góticos, y arte, mucho arte. Patios de los palacios construidos con el oro de las indias, por aquellos soñadores recios, de tierra áspera, que cruzaron mares para conquistar, algo que a algunos nos cuesta, tal vez sea porque no sabemos ni cruzar un charco.
    He vivido en esta plaza el sol, la lluvia, la niebla y el atardecer. Sobria y verde tierra cacereña. Tan cerca de Guadalupe, mi debilidad y de Cáceres, la gran joya desconocida. Reponiendo fuerzas en La Troya, donde el saludo es una tortilla de patatas por cabeza, y si pides sopa no te ponen un plato sino la sopera, y si pides caldereta o migas, una bandeja, hasta que se acabe.
     Dulce regusto de las perrunillas o las yemas de Pizarro. Hace tiempo que no vuelvo por la extremadura, como a tantos sitios, ya va siendo hora, aunque sea sin copiloto. Porque nadie necesita de nadie más que de si mismo. Asi que carretera y manta, y nos vemos en Trujillo, en la plaza, a la hora de comer.

jueves, 23 de mayo de 2013

SUSPIROS DE ALMENDRA ( Y DE OTRAS COSAS)

Huevos, azúcar, almendra, claras de huevo montadas y raspadura de limón. Los suspiros de almendra son uno de mis dulces preferidos, a pesar de no ser especialmente goloso ni "galgo" como se dice por aquí. La sensación de romperlos en la boca, mientras la clara fundida con el azúcar casi se pega en los dientes, dejando escapar la almendra astillada al paladar. Y luego, el pequeño serrín que queda en el papel, en esa horma magdalenera, y que vuelco en mi lengua, como queriendo apurar la esencia de esta delicia repostera.
    Los suspiros siempre los relaciono con Ayna, a pesar de que los hay en muchos otros lugares. Pero me pasa siempre que voy a la villa amanecista, que tengo que comprar y comerme uno, como me pasa en La Roda, que si no paro y me llevo un miguelito ("miguelete" que dicen mis nenas cordobesas) no me luce. Ea, estas cosas, que casi son ya tradiciones creadas, para mi propio deleite y gusto.

  Aspiración profunda y prolongada, seguida de una espiración para expresar tristeza, deseo o alivio. Así se refiere el diccionario al otro suspiro, ese que nace del alma, del corazón y en menos ocasiones de la cabeza. Suspirando estoy a menudo, aún sin hacer el gesto, y las más de las veces de lo primero que dice arriba que expresan. Es una bonita palabra, incluso conocí una mujer llamada así hace años, pero a veces el suspiro no es sino una barandilla extrema donde agarrarse momentáneamente, antes de caer, o de dejarte caer.
   En cada suspiro se escapa una ausencia, una frustración, un no poder. Hay cosas que acaban sin haber empezado, y los suspiros, al igual que los besos también se ponen malos y caducan.

     ¡ayyyy! me dicen ¿porqué suspiras?...¿y tú me lo preguntas?... si tú supieras
     


     

miércoles, 22 de mayo de 2013

RIBERA DE CUBAS

Nunca he estado este día. Pero si que he vivido muchos días en este lugar tan especial de mi provincia. La Ribera de Cubas, ribera del río Júcar, es el más maravilloso cañón posible, al que se desciende desde las ásperas llanuras de Casas de Juan Núñez o las huertas de Valdeganga. Un sitio mágico, distinto, como los son sus gentes, sus costumbres. Yo he oído el río llorar y reir, mientras veía pescar lucios y cangrejos. Yo he comido patatas cultivadas a la vera del cauce, asadas en el horno moruno con leña de cepa. Yo he ayudado a atar tripas en las matanzas hechas en la mesa de madera en un ribazo de la carretera misma. Yo he dormido la siesta en una habitación excavada en la cueva, fresquita en verano, cálida en invierno. Yo he rezado en la humilde ermita, excavada en la roca, en esa caprichosa talla de las paredes de este singular desfiladero, ante la Virgen guapa y sencilla, de morena melena, aparecida en el tronco de una higuera, reina de la comarca, patrona de los jorqueranos y de todos nosotros.
   Este lugar me trae buenos recuerdos, buenas sensaciones. Aquí pasé  parte de mi infancia, con mucha felicidad, con mucha libertad, con mucha paz. Aunque también supe lo que era el dolor físico, en la niñez, cuando una traicionera avispa clavó su aguijón en mi tierna piel de infante, curándose en cuestión de minutos con el balsámico cieno del suelo del río.
       Hoy es su dia grande. Nunca como dije, he podido vivirlo allí, pero en la distancia los acompaño y la acompaño. Día de Santa Quiteria, y la ribera se desborda de gente, de poesía, de flores y amores. Hoy es la Virgen de Cubas, un día grande como lo es su ribera, en su humildad, en su modestia. Como deberíamos ser todos, humildes y modestos, que no hay mayor belleza que esta.

      ¡Viva la Virgen de Cubas! Nancy, Polo: ¿nos vamos?

martes, 21 de mayo de 2013

HIERBA-BUENA

Mentha spicata. Yerbabuena. Hierba buena, verde de ojos verdes, como la albahaca, con sabor y buen olor. Buenas hierbas, porque malas hierbas ya hay bastantes y es necesario, cortarlas y hacerlas rastrojo, para que dejen nacer las buenas.
    Macetita de hierbabuena. Para coger las hojas para el guiso, la sopa, la ensalada. O la matita para el mojito, que que bueno me está y que mal me sienta...
      Hierbabuenas son bailes de la sierra mía y la Murcia mía también. Sencilla, agradable, vistosa, como la planta:
      "La hierbabuena en el campo
        Santa Rita la florece
       la vergüenza de los hombres
         se ha perdido y no aparece"

   Y es verdad. Toda la razón lleva esta copla de siglos. Y mañana es Santa Rita, osea que hoy mismo está floreciendo. Vámonos de excursión a buscarlas, a olerlas con tranquilidad, a masticarla para que nuestro aliento sea bueno, verde, y si besamos, los besos sepan a ella.
     Tiene muchas propiedades esta tímida hoja. La hierbabuena es una planta aromática con muchísimas aplicaciones medicinales. Favorece, en infusión, las digestiones lentas, las inflamaciones del hígado y vesícula, los gases intestinales, alivia de los mareos, combinando propiedades estimulantes y sedantes, según el caso. También es útil como calmante de calambres musculares.
       Con ella se elabora el té verde. Verde esperanza, verde de Asturias, verde que te quiero verde...y con buena hierba.

lunes, 20 de mayo de 2013

EL PROTECTOR CIELO

Que no es el cielo protector. Una por cierto estupenda novela, y muy buena película también. El cielo es el techo de nuestra vida, el que soporta el tejado del mundo, a veces con goteras, grietas...
   Se me ocurrió este post el sábado. Un sábado de enero en mayo, mientras conduciendo, que es como casi siempre me vienen las ideas y titulares de este cuaderno, casi diario, el cielo empezó a ponerse gris, blanco y azul. Todo eso en media hora. Llovió, granizó y salió el sol. Tres momentos, tres sensaciones en tan poco tiempo. Tres mundos en media hora.
   Del cielo cae el agua, este año tan abundante, para pintar de verde el suelo, tachonarlo de amarillos y rojos, amapoleando, retameando. Otras nos pone una alfombra blanca, como no hace tanto. Pero otras nos llena de barros, que ensucian y enfangan, y de charcos, que nos ensucian, que nos mojan, y que son muy difíciles de sortear, mucho...
   Del cielo cayó el maná. Hay otros manás que espero, pero no del cielo, sino de la calle, del tiempo, de la coincidencia, de no se muy bien que...
    El cielo también enciende la lámpara de techo de luz amarilla, que ilumina esta gigantesca habitación llamada mundo. O la de luz de emergencias, blanca de la luna lunera, que mantiene algunas noches, las pequeñas bombillas de neones de las estrellas, la tenue visión, la discreta linterna que vela sueños, proyectos y también ansiedades.
    Pues eso. Empiezo el lunes mirando al cielo. Buscando un cielo. Que me proteja, que me acurruque, que me guarde. Sin cortocircuitos de rayos y truenos. Sin goteras que inunden mi espacio y mi ya arrasada confianza. Ya es tiempo de nuevos firmamentos.

     Cierro con esta frase, que me encanta: ¡buenos días cielo!

viernes, 17 de mayo de 2013

¿QUIEN?


Tira de la cuerda,
aliviando mi mano
del roce que hiere
la palma que ensoga

Duerme mi noche
esperando mil albas
una voz y una nube
en mil luces calladas

Riega el desierto
recogiendo cosecha
una flor entre arenas
esperando esperanza

Vendrá a mi venida
guardando mi puerta
sufriendo los tiempos
que Cronos no avanza

Camina parejo
con piedras y atajos
subiendo cien cimas
saltando mil abajos

Cambia mi máscara
y otro guión dictado
por aquellos finales
que nunca fueron hallados

quien es quien quiere
quien es quien es
quien quiere a quien
quienes y quieres


¿quien?

miércoles, 15 de mayo de 2013

EL CRISTO DE LA ANTIGUA

Muy poca gente lo conoce. Para mí es uno de los lugares más bonitos de esta provincia. El santuario de la Encarnación de Tobarra, en el cerro de su nombre, donde antiguamente estuvo el castillo, es de esos lugares que no deja indiferente. Una iglesia gótica de dos naves, con dos camarines, a cual más bello, más barroco y con unas vistas preciosas, sobre todo en estos atardeceres de mayo.
   La subida es desde la plaza de la iglesia por empinadas rampas, que casi cortan la respiración, sea andando o en coche. Y más aún cuando imaginas que el "paso gordo" de la semana santa tobarreña, desciende o asciende sobre hombros por este desafío al equilibrio y la física.
    El Cristo de la Antigua es el patrón de la antigua Túrbula. Un cristo sin peluca, pero si con faldellin y sudarios bordados de variados colores. Crucificado ancestral, destruído como tantos, y del que se conserva una mano en improvisado relicario. Hace unos días, devotos de su pueblo, pujaron por bajarlo a la parroquia tras emotiva y encendida subasta, siendo de los pocos lugares que conserva esta tradición.
 No es un título muy común en estas tierras. Y menos en un cristo. Si que hay más Vírgenes de la Antigua, como la famosa y coronada de la catedral de Sevilla, la patrona de Gudalajara o la de Villanueva de los Infantes. Solo conozco otro cristo advocado igual en Piedrabuena, en tierras ciudadrealeñas. Dicen que este cristo lo escondieron en la invasión árabe en una cueva del cerro y apareció siglos después. Otra leyenda archirepetida, como la del pastor, o la virgen que desaparece y vuelve al lugar del hallazgo.

      Voy a volver pronto. Algunos lo habéis conocido conmigo. Otros podéis hacerlo. Merece la pena, os lo aseguro.

GOYESCAS

Hoy es San Isidro. Pero no voy a escribir del santo patrono de los agricultores, celebrado en tantos lugares con romerías y fiestas. Pero como es el patrón de Madrid, y hace tiempo que no toco las indumentarias, hoy tocan: goyescas.
   El traje de "goyesca", que representa a la Villa Y Corte es uno de mis preferidos, tal vez con el de manchega ( de Albacete, el de toda la vida), labradora valenciana y alguno más. El prodigio de madroños, borlas, encajes, justillos, camafeos y lazos, de un inusitado despliegue de color, conjuga el terciopelo, la seda, el tul, el raso y mil y un componentes para configurar esta indumentaria, de la que no podrán decir los "catedráticos en folklore" que es inventado por la femenina organización, causa de todos los males en el folklore, que ellos ya se encargan de reinventar, readaptar y sobre todo especular económicamente. Y no lo pueden decir, porque el sordo de Fuendetodos nos dejó un completo book de como vestían las majas y los chisperos, que son dos palabras que me encantan,  en las estampas populares de sus cuadros y tapices, como "la gallinita ciega", "el pelele" y tantos otros, en aquellos tiempos de ilustración, invasiones y fracasadas expectativas.
    Las clases altas copiaron el vestir de las clases populares, en un intento de acercamiento a las mismas, tras la entrada de influencias francesas, adaptándolas con ricas telas y adornos. Goyescas madrileñas que bailaban tiranas y boleros, fandangos y seguidillas a la luz de candiles, esperando "manolos" embozados en capa, de altaneras formas y redecillas. Goyescas del intermedio de la ópera granadiana, de altas peinetas, mantillas y guantes. Goyescas de ojos profundos y pícaros tras el encaje del abanico, como la gran Imperio en la película del mismo título.
    Esto si que es siglo XVIII de verdad. Y elegante. Y sobre todo de verdad. Trajes hermanos de los de las piconeras gaditanas y las manolas granadinas. Debería ser adoptado como traje representativo español, que no solo de faralaes vive el hombre. Porque este es señorial, airoso y favorece, y mucho.

      Jugando a la cometa, en la Pradera de San Isidro, junto a la ermita...y Goya mirando de reojo...
     

martes, 14 de mayo de 2013

UNA DE BRAVAS

Me pongo bravo. Y picante. El rincón gastronómico semanal templetillero es para las patatas con salsa brava. Bravo, como el olé que se hace a toreros y cantantes, o el mar cuando se pone furioso.
    Pataticas fritas bañadas con la salsa de tomate picante, con cayena, con guindilla, con pimentón. Un plato extendido, pero que en cada lugar y en cada bar del mismo lugar, se hace de una manera diferente y peculiar. Me encantan las bravas de la calle la Cruz de Madrid, con su salsa patentada, que la ponen en unos dosificadores metálicos, y de donde más que las patatas, me entusiasman las tortillas unipersonales a medio cuajar, con la salsa por encima, se me hace la boca agua, a ver si voy por Madrid pronto...
   Bravas de Chinchilla, como pequeños pastelitos de patata y puré de patata, con pimentón, no muy picantes, pero exquisitas, eso si cobradas, casi a precio de cigala. Recuerdo unas bravas que comí en un pequeño y humilde bar de Viveros, pueblo serrano de Albacete, hechas de forma casera y particular, de las más exquisitas que nunca he probado.
   También las bravas del Rafaelete en la calle la feria, en noches de semana santa. En las tascas de la feria de aquí. En los bares de Ciudad Real... En todas partes. Me gustan con cerveza fría que mitigue el picor en boca y garganta. Y ahora que lo pienso, siendo un plato tan popular es muy poco plato doméstico, siendo barato y sencillo, pero creo que casi nunca las he probado fuera de bares y restaurantes.
     Ponte brava,y bravo y un poco picante. Pero siempre sabroso-a e intenta que tu vida no sea una patata.

   

lunes, 13 de mayo de 2013

PATIOS

Voy a empezar la semana con flores. Con colores. Con aromas. En un patio imaginario en mi mente, proyectando los archivos de otros días presenciales en patios cuajados de mayo y belleza. No se me ocurre una mejor manera, después de un fin de semana de ausencias y decepciones, casi gris, casi en blancos y negros.
   Gitanillas encaramadas en azules tiestos. Geranios nacidos a la gestación del bote de agua asido a la alta caña. Buganvillas que trepan para fundir su color al azul del cielo, casi idéntico al de puertas y macetas.
       Soy un privilegiado. Porque he vivido varias veces las mañanas y las noches mágicas de los patios cordobeses. Y con la mejor compañía, con algunas personas que ahora están en el patio celestial...cantando en armonía el pasodoble "soy cordobés". Olores a jazmines, flor, cal, a primavera en definitiva, porque aquí como en ningún sitio la estación más deseada, se manifiesta de una manera más exaltada, más exagerada, más desbordante. Ningún espectáculo es más sencillo ni más grandioso, sin parangón con ninguna otra fiesta de la ciudad de la mezquita. Obra de la humanidad, durante siglos, festival del agua que da la vida y crea el color, singular paleta de colores, extendida en suelos y paredes. Patios, corrales benditos.
    Marroquíes, San Basilio...noches de algún azahar perdido y lunas llenas. Brisa nocturna del río grande, que refresca al arcángel que sobre el puente, cuida y tutela. No dejéis de ir. Es un gozo para los sentidos, y para el alma. Sobre todo cuando las almas andan un poco descosidas, sin remiendo posible, soñando y esperando imposibles e inesperables.
     Me asomo a la reja de mis inquietudes. Sin macetas ni flores. Por un segundo cierro los ojos y la lleno de todo aquello que añoro. En mi particular patio nocturno de flores, muchas ya marchitas. Puede que algún día alguien las cuide y riegue con aguas renacedoras y limpias, sinceras.

IMPORTANTE: ALGUNAS PERSONAS MUY IMPORTANTES DE ESTE BLOG NO PUEDEN VENIR A LAS TEMPLECAÑAS EL DÍA 8 DE JUNIO. OTRA FECHA FACTIBLE ES EL SÁBADO 29 DE JUNIO, MÁS CERCA DE MI SANTO (ASÍ DE PASO ME TRAÉIS EL REGALO JEJE) CON EL MISMO PROGRAMA. ALA, IR DICIÉNDOME

viernes, 10 de mayo de 2013

DIARIO DE UN DESAMPARADO


Segundo domingo de mayo. Casi no he podido dormir esta noche. Mayo revienta y explota en este día. No quería quedarme dormido y perder el tren. Ya voy por Almansa, en nada estoy allí. Estación del Norte, que bonita es la modernista ferroviaria valenciana. Paso por el escaparate de Almacenes España, tendré que venir a comprarme algún chaleco o blusón para las fallas próximas. Plaza del Ayuntamiento, ¡anda! si están poniendo la mascletá para hoy. Calle San Vicente, Plaza de la Reina, Mar y Avellanas, con los balcones adornados con sus colgaduras. Ya entra la Virgen en la puerta de hierros del Miguelete, cada año hay más gente. Voy a comprar algo a la escuradeta. Hace calor, es hora de una cerveza fría en el Sugar, Amparín pide otra ronda. Es bonito el tapiz de flores de este año, y grande como siempre. Entro en la Basílica y un escalofrío hace que descarguen las lágrimas que siempre se me escapan cuando te veo, Mare dels bons valencians, madre de los locos, inocentes y desamparados, como yo soy. Nunca me canso de verte ni de rezarte, siempre velaste mi sueño y mis anhelos. Virgen de los Desamparados, feliz santo, y gracias por permitirme volver un año más. Cuanto tiempo sin veros..¿como va todo, y tus padres? vamos a tomar un café y descansar un poco. Ríos y ríos de gente, empiezan a pasar las falleras, son un coñazo, pero mira a mi me gustan. Vente al balcón, ya repican las campanas, la patrona ha salido. Gremios y hermandades. Murmullo, ruido, ya dobla la esquina, el corazón se me sale, la vista se me nubla, la gente en pié, aplausos, vivas, vixcas, empiezan a llover flores y empiezo a llorar pétalos rebozados en lágrimas y sentimientos. Reina y Señora, me quedo sin palabras, me quedo con el alma henchida y más viva, más buena. Bajo a la calle, y mis zapatos se hunden en el río de pétalos rojos, blancos, rosas y amarillos. Abrazos, besos y despedidas. Se cumplió el rito y el tren de retorno me trae al mañana, dichoso de haber vivido este ayer, que siempre es hoy. Porque ya queda menos para un nuevo segundo domingo de mayo, para un  nuevo horizonte, para mí que solamente soy un pobre, solitario y abandonado desamparado en este mundo loco, soñando con aviones y anclas y buenos deseos, que hoy estalla y enloquece de fe y devoción gritando:                     


Valencians tots a una veu ¡VIXCA LA MAREDEDEU! 

    


jueves, 9 de mayo de 2013

POESÍA EN MIGAJAS

  En la mesa casi vacía,
  mi dedo juega con las migajas,
  mientras mi ansiedad olvida.

  Otros se comieron mi pan tierno,
  yo ni alimento ni aliento,
  solo migajas, en la madera perdidas.

   El vaso se cae y se vacía,
   y moja y ahoga mantel y miga,
   cerniendo la masa de mi vida.

   Cristal y trigo,
   agua extendida,
                                                                                       mientras mi dedo
                                                                                       la nada acaricia.

                                                                                       Poemas de vidrio y ánima,
                                                                                       aguantan, escriben, olvidan,
                                                                                       cristal hecho añicos sin rima
                                                                                       pan en estrofas que alivian.

                                                                                       Se abre el grifo de la nueva vida,
                                                                                       un vaso se llena de anclas y azul
                                                                                        mientras estudio el decir que no
                                                                                        y memorizo lo que viviré algún día.
                                                                                     
                                                                                   
                                                                                     
                                                                                     



 

miércoles, 8 de mayo de 2013

CALDERETA DE CORDERO

Imprescindible plato de cualquier evento popular de estas ásperas llanuras. Caldereta de cordero, porque aquí las cosas se celebran con un cordero o dos, que para eso los autóctonos son de raza y calidad. También es la carne al montón, frita con vino y pimienta, apurando el agua y la sal.
     Sartenes de carne que se cuentan por número para dar calificación a cualquier evento más o menos multitudinario y colectivo. Cuando se pone en el centro el férreo recipiente, con las patas aún tiznadas del fuego de las lumbres y sagatos, y se da un paso alante y otro atrás con el tenedor y el trozo de pan de pueblo o "rosca"en las manos, para coger una de las piezas o "chichas" del manjar, luchando con los dientes, por ganarle el espacio al hueso y a las troceadas partes que se quedan insertas entre muelas y mandíbulas.
    Y un vaso de vino o una cerveza fría para acompañar. Aunque hay mucha gente a la que no le gusta el cordero. No es mi caso. Aunque tal vez lo prefiera más a la brasa o al horno. No me parece como a otros, una carne de sabor fuerte, porque donde estén unas chuleticas en parrillas... umm, que se quite casi todo.
    En una semana será el santo labrador, protector de campos y agricultores. En muchos pueblos y aldeas, este será el guiso que lo festeje. Fuerte y contundente, como es la gente de mi tierra y la tierra de mi gente.

    Se me está abriendo el hambre ¿y a ti?
   

martes, 7 de mayo de 2013

ACUARELAS

Que sí, que lo sé, que estos últimos días todos los posts han sido de vírgenes, cruces y romerías, pero..¿que queréis? estamos en mayo florido y la actualidad manda jeje...porque ha vuelto el calor primaveral que la semana pasada nos hurtó el invernal averno que se apoderó de cielos y tierras.
   Y es que yo quiero color. Como el de un estuche de acuarelas. Me encanta esta técnica artística ; tal vez sea mi preferida, junto con el grabado, aunque me gusten todas las variantes de pintura y similares.
   La acuarela se desparrama como una lágrima multicolor sobre el blanco papel granulado. Y no admite retoques ni errores, como el óleo. Si te equivocas hay que empezar de nuevo, como en tantas cosas de la vida. El pincel se baña en aguas teñidas, para trazar imágenes, con el pigmento de goma arábiga y miel, creando bellos paisajes, detalles, marinas...
    Me encantaría aprender a pintar acuarela. Aunque soy poco amigo y experto en pinceles, y sí más de rotuladores, ceras y lapiceros. Ojalá tuviera tiempo para retomar antiguas inquietudes que quedaron soterradas por deslumbramientos momentáneos e invasiones de perezas y desganas.
    El campo y el cielo están ahora mismo como un estuche de cuadritos de acuarela desparramados. Color, y más color, que tal vez difumine y diluya el agua, que en forma de lluvia puede volver en cualquier momento, tamizando, humedeciendo. Voy a intentar pintar mientras sueño. Mientras, podéis regalarme una acuarelilla graciosa, que tengo aún paredes vacías..¡ay! y no solo paredes...

   Y recordar lo que dice la canción del mismo título:

        piensa que el futuro es una acuarela y tu vida un lienzo, 
que colorear, que colorear... 


lunes, 6 de mayo de 2013

BELÉN, CASTILLO

La Virgen de Belén de Almansa no es virgen de navidades y portales. No es fiesta de fríos y villancicos. Es madre de primaveras y sones de pasodobles. Es un nacimiento entre amapolas, con tardes prorrogadas y cristianos y moros. Desde que en el siglo XVI, el concejo hizo voto de peregrinar en este día seis de mayo, el de San Juan ante Porta Latinam, de gran tradición en la ciudad zapatera, así como en Chinchilla y Albacete, hasta la ermita de aquella virgen traída de Roma por una promesa de un peregrino almanseño, se ha celebrado la fiesta mayor y el día grande de esta ciudad, puerta de La Mancha hacia tierras valencianas.
    He vivido este año las vísperas. Otro año el día seis. Y siempre con nerviosismo, deleite y alegría. Porque Almansa es uno de mis sitios, de mis raíces, de un lugar que yo he decidido que aún sea más parte de mí y de mi historia. Y es que echo la vista atrás, y aquí siempre he sido feliz, he disfrutado mucho; aquí fui a la primera boda, aún con pantalones cortos, a un restaurante, y también tuve mis primeras salidas adolescentes sin horas ni controles paternos. Aquí nadie me cuestionó ni me marginó como en otros lugares, y siempre me he sentido querido y respetado. Por eso quiero tanto a Almansa y a su Virgen, que también está ubicada en mis archivos infantiles. Su imagen ha estado siempre presente en mi entorno y el de mi gente, y a veces necesito escaparme a su santuario, a escuchar el silencio y a encontrarme un poco más a mi mismo, en este mar revuelto a veces, que aquí, en Belén se calma.

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    Castillo de Almansa! torre que homenajeas al cielo,
    entre la llanura aún quijotesca,
     y el Mugrón altivo,
     que te vigila y acecha.

      Otra sensación. La bajada de la última curva de la carretera y la visión repentina del imponente castillo, uno de los más bellos y fotogénicos de España. Piedra cerrada, reja abierta...mientras las almenas hacen cremallera al viento. Dicen que hay quien duerme entre sus muros en noches de agosto y de perseidas, esperando que el santo de la parrilla llore estrellas y esperanzas.
       Castillo firme y seguro. Castillo que quiero, que apetezco. Y no esos otros castillos, en el aire, o de naipes, que se caen o vuelan, porque simplemente ni existen.
    Hoy es lunes almanseño. Y yo sé de algunos castillos sitiados por ellos mismos, pero que son libres por su fortaleza. Y algún día bajarán las puertas, y no habrá ni foso, ni rejas, ni celdas, porque ese castillo es de gente buena. He dicho.

viernes, 3 de mayo de 2013

CRUZ DE TÉRMINO/ CRUZ DE CARAVACA

Dos cruces. Pero no es el tema de hoy la famosa canción, un bolero mil veces versionado, que habla de amores muertos antes de nacer, que acabaron sin empezar siquiera, no...Hoy es la cruz de Mayo, la fiesta de la invención o hallazgo de la reliquia del santo madero por Santa Elena. Miles de lugares están hoy en fiesta, sobre todo en Andalucía y La Mancha, con sus cruces de mayo, altares de flores y mil objetos más, en cada lugar con su peculiaridad propia.
   Cruz. La que todos llevamos a cuesta y como decía mi abuela. "el que no la tenga que la espere". La cruz es el anverso de la cara, es una "t" chata, un aspa torcida. Las hay de mayo y de todos los días, hasta de invierno. Porque la cruz es más que un símbolo, es un signo. Curioso que hayamos hecho de un instrumento de tortura una fe, una creencia y un objeto de veneración y dulía.
       La primera cruz es la de término de Albacete. La que esperaba y despedía a los viajeros en la puerta de Chinchilla, al lado de la ermita del mismo nombre, de la que nada queda, solo el noménclator urbano de las calles de la Cruz y Cruz al Norte, perpendiculares ambas. Gótico afiligranado en piedra, con doble cara, en forma de peana altar de santos, santas, cristo y virgen y flamígeras cantoneras. Cruz lobulada de siglos pasados, a modo de cruceiro manchego, uno de los pocos iconos de esta deshistorizada ciudad, que tuvo otra ermita dedicada a la Santa Cruz por la vereda de su nombre, de la que casi nada sabemos.
     Y hay cruces de término en plata. Precioso crucifijo albacetense. Compendio del ayer en el hoy. Cruz de término, que termino, allá donde termine mi cruz, la tuya, la de todos. Mientras renazco, rehago, requie...


    Caravaca de la Cruz. La Cruz de Caravaca. También hoy, con fiesta duada en septiembre como en tantos otros lugares. El que esto escribe se llevó el chasco al ir la primera vez al alcázar-santuario ( ¡que me gusta a mi un alcázar!). Como otras personas lo dicen de la Virgen del Pilar, a mi me pasó con la Santísima y Vera Cruz, que me la esperaba de medio metro, y al sacarla de su estuche, me quedé despagao. Aunque hay que reconocer que las cosas pequeñas también son grandes, y la importancia de su devoción, su difusión y leyendas, la convierten en una de las grandes mecas de peregrinaje e historia, constituyendo un lugar santo comparable a Roma, Santiago o Jerusalén.
    Dicen que trae buena suerte que te la regalen. Yo tengo una que me regaló un buen amigo, murciano además. Y he ido muchas veces a Caravaca de la Cruz. Nunca cuando los caballos enjaezados ascienden las cuestas del castillo en frenética carrera, ni cuando la cruz y las flores se bañan en el agua del Templete (¡anda templete, como yo!). Es lo malo que tiene tener que trabajar, gracias a Dios, en estos días de la Cruz, vísperas y posteriores. Y ojalá que por muchos años.
    Algún día volveré a Caravaca. Y quiero que tú que me lees me acompañes. Como peregrino al atardecer, al igual que cada mañana despiertas la etapa diaria de mi particular camino. Algún día, tal vez no haya dos cruces, sino una sola, fundida, y envuelta en flores, de muchos colores. Algún día...

jueves, 2 de mayo de 2013

DOS DE MAYO/ SIEMPRE DUELE


Hoy es un día señero. Desde aquel legendario episodio madrileño de la Independencia, el 2 de mayo es sinónimo de jaleo y movimiento.Desde hace veinte años no he faltado ningún día como éste a la bajada de la Virgen de la Cruz de Lezuza, una de las fiestas de más personalidad, devoción e historia de cuantas se celebran en esta tierra. Día de reencuentros, de dulzaina, de blancos vestidos, de trenzar el palo, de oraciones, de mayordomos, de bullicio y también de silencio...sí, silencio en las bóvedas de la gótica fábrica que como vigía observa este trasiego que se prolongará unos días más, alcanzando el cenit mañana con el día de la Cruz. Dos de mayo ya imbuido en mi alma y mis recuerdos, que como siempre espera y añora al mismo tiempo.
Suenan campanas, la banda de música, ruidos humanos, cohetes que anuncian que la Virgen de los brazos abiertos, desciende la cuesta verde de su ermita blanca y pequeña, que desde marzo la ha acogido.Con los brazos extendidos, quiero seguir con vosotros y que también los abráis hacia mí un día más, un año más.

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el amor es algo que:
nace sin que uno se dé cuenta
ataca los nervios
deja escapar a la persona indicada
hasta te hace ir alegre al trabajo
te vuelve más generoso
y también más egoista
marca un antes y un después
implica conocer a más personas
cambia la vida
se vuelve monótono
se acaba y duele
                                                                                    SIEMPRE DUELE


miércoles, 1 de mayo de 2013

MÍRAME/ MAYO


mírame, aunque a veces mis ojos estén perdidos, aunque presientas que mi mirada no está aquí. Sigue
mirando dos pupilas claras, que a veces se oscurecen en negro y rojo.
Mírame siempre que puedas y cuando no ténme en la retina de los buenos recuerdos.Y hazme que aflore la vista del alma que las pestañas de absurdas razones no dejan que aflore y se manifieste.
Mírame, y haz que sienta tu abrazo y tu caricia sólo con mimetizarte en mi mirada, que también es un poco tuya...

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                 Madrugada de abril hacia mayo. Más pareciese de enero a febrero. El sueño me reclama, pero la necesidad de escribir pelea con el cansancio. Resuenan los cantos de los mayos, en una noche fría y mojada, que aguarda el primer amanecer, repleto de más romerías que manifestaciones. La Virgen de Cortes sale al recinto de su real santuario para moverse al acompasado ritmo de los saltos del estrbillo de los mayos a ella dedicada. En Calasparra, la Esperanza pequeñica asciende las curvas del río hacia la villa de Calasparra, encomienda de San Juan, de la cual dependía el sitio de Cortes curiosamente, para pasar allí el mes mariano del año. Liétor sube a Talubia a buscar una Santa Bárbara que ha huído del frio de diciembre y puede que se lo encuentre hoy, inesperadamente. Y entre Munera y El Bonillo, en el Soto de Álamos, la Virgen de Sotuélamos vadea el riachuelo, esperando romeros y gente en su aldea, otrora concurrida, hoy silenciosa y sola.
   En Socovos, San Felipe y Santiago, pero no el matamoros ni el peregrino, sino el menor, van de romería entre arcos de flores y aires serranos. Toledo se hace un romero Valle, y cuesta de flores, esperando tocar la campana que llama al amor, como en otros sitios es una fuente o unos alfileres en agua. Y Córdoba del alma mía, mantiene una incruenta pelea de flores, a carroza, en este mes que no empieza con "m" sino con "c" de córdobesismo, cariño y califal. Mientras huele a bugambilla y a jazmín.
     Romero. Romera. Romerías. Mayo. Mayor. Mayas. Miro a mayo y mayo me mira. Vamos por el quinto que dicen que no hay malo; ojalá así sea.