viernes, 28 de marzo de 2014

VIRGEN DEL VALLE

Tercer viernes de Cuaresma. El segundo no supe de quien ni de que escribir, a pesar de que me tocaba hablar de alguna imagen de esa semana santa que ya está aquí mismo. Pero no hubo forma de que mis ideas brotaran y se coordinaran con los dedos, enfin..suele pasar.
   Me encantan las marchas procesionales. Son maravillosas obras de arte, como arte es todo lo que rodea a esta gran fiesta, la semana santa, que ojalá fuera un mes santo, que no me importaría la verdad. Y esta noche fria, de invierno puro y duro, sonó en el reproductor del pc esa maravilla de marcha que se llama como el post de hoy: "Virgen del Valle".
    Virgen del Valle. La de los ojos verdes como el valle de la famosa película, verde valle. Señora del centro, del templo de la Encarnación, calle Laraña, donde tantas veces quedamos en su puerta. Mañanas de jueves santo, viendo los pasos, mientras Carmen Sevilla atendía en la mesa petitoria de la cofradía. El Valle, simplemente. Algún año yo pinché claveles rosados en las esponjas bicónicas que adornan su elegante paso de plata. Elegante y señorial Madre sevillana, con aires de marquesado venido a menos, empaque y clasicismo.
     Bonito nombre el de Valle. Como dicen que es esto de la vida, un valle de lágrimas. Yo preferiría un valle tranquilo, entre montañas nevadas, con ríos y flores. Por cierto que aún no han brotado y estoy deseando, que la primavera tome los campos y los cielos. Pero hace falta lluvia, si. Mientras la Virgen del Valle muestras sus lágrimas entre el granate y plata de su manto y palio, el bordado hecho primor e historia.
      Sobrecogen las notas de su marcha. Una de las tres o cuatro marchas de las fetén, de las de enciclopedia. Vuela en esta madrugada de jueves el estímulo del recuerdo, la frustración de nuestras esclavitudes y la esperanza cada vez más débil, más herida.
        En tres jueves saldrá a la calle. Si no llueve. Más de una vez nos quedamos sin verla. Porque es mentira eso de que la lluvia en Sevilla es una maravilla, que te lo digo yo, y más en jueves santo, o viernes, o lunes.

       Y con la Virgen del Valle, su mirada y su melodía, me voy a mi valle de sueño, a esperarte un día más.

jueves, 27 de marzo de 2014

NOCTURNO TRIANERO

Que no sevillano. Porque Triana siendo Sevilla, no es Sevilla; es TRIANA. La otra orilla del río es trajana, es blanca y albero y es marinera.
   Las calles de Triana huelen a pueblo más que a barrio. Se respira flamenco, se siente el quejío. Hay barro de los hornos de los alfareros, donde se hacen los azulejos por la Cava. Triana es arte,copla y flamenco, porque tuvo gracia, imperio y hasta fe de maría.
   En Triana el año empieza el domingo de ramos, en un bello calendario hecho con tiza y pizarra, que mira como las gentes toman cerveza fría con pavía de bacalao o pringá. La patrona de Triana es Santa Ana, la Señá Santa Santana, que tiene una feria en la calle Betis, con calor, con marcha y movimiento nocturno de julio. En Triana hay Esperanza, Estrella y Oh!. Hay una calle Castilla que es ancha y larga como la tierra castellana, que desemboca en una ermita blanca donde la muerte es arte en estado puro, la Expiración es una admiración. Por el puente paso, no contigo vida mía, porque aún no te conozco ni siquiera creo que existas, pero me lleno de alegría viendo "el mechero" la capillita del Carmen que es la garita de vigilancia de entrada a esta república independiente, que tiene un altozano que no tiene nada que ver con el que tengo a dos minutos de mi casa.
     Derrama alegría la comitiva que hizo que el Rocío fuese más que una ermita de dos o tres pueblos, y se convirtiese en universal y famosa. Porque Triana es rociera y fue de las sevillanas la primera.
   Triana se mira en el río. Y a lo lejos otea la Giralda y la Torre del Oro. Y se vuelve a mirar. Guadalquivir la llama y la mira, mientras los naranjos de la calle Pureza explotan el azahar que es el perfume de este arrabal trianero, al que hace siglo y poco había que acceder en puente de barcas.
         Luna llena. Noche. Triana brilla, como un enorme encendido de velas. Hay una neblina que fluye del río, o tal vez sea incienso. Aún me queda para volver a  verte, pero iré una vez más. Triana de Albéniz se llena del piano de las teclas de mis pasos por ella.
     Que tengo nostalgia. Y me dio por escribir esto. Y fíjate tú que mi post de hoy se iba a llamar "El desencanto", ya ves...y mira lo que me ha salido. Si es que a estas horas, a estas alturas de semana y a estas edades, ya no, ya no.
   

miércoles, 26 de marzo de 2014

RELLENOS

Pan rallado, huevo y perejil. Se fríen en aceite caliente. Quedan crujientes pos fuera y blanditos por dentro. Son los rellenos para el potaje, que cuando están en el caldo de este guiso, me los como pero sin entusiasmo, pero en cambio, cuando están solos y recién salidos de la sartén son una de las mayores gozadas de mi paladar, incluso fríos.
   Neneee: ¿quieres rellenos? aquellas mañanas de cuaresma, con la cocina de bote en bote preparando el laborioso plato, cocido y hecho con esmero, las mujeres de la casa me mimaban sacándome los rellenos que eran el mejor tentempié, pero que casi me empachaban y me hacían llegar a la comida de mediodía casi sin hambre. Me pasa con los rellenos como con las croquetas o las empanadillas, es un no acabar, si están ricas y son caseras no tengo límite, ea, soy asín...
    En cambio los rellenos dulces no me gustan. Demasiado dulzones y almibarados. Esos panecicos dulces no son de mi prioridad, y casi evito degustarlos. Soy más de salao, aunque llevo unos días que por las tardes me atormenta la necesidad de un bollo dulce de mosto y una chocolatina; será ansiedad, chocheo, sustitutivo de otras cosas...no se, el caso es que me reprimo, y la represión nunca es buena.
    Se llaman rellenos y la verdad es que no van rellenos de nada. Paradoja de la lengua, del significante y significado. Miércoles de invierno ya en primavera. Mientras los rellenos se hacen al fuego, se doran y se comen, el tiempo avanza, el hambre aprieta y el cansancio fatiga, cuando no agobia.

     Rellenando huecos. Rellenando posts. Lleno y relleno, rellenando momentos.

martes, 25 de marzo de 2014

ÁNGELUS

Siempre a las doce de la mañana. Aquella vieja radio de pilas, con las tres emisoras de entonces, la Ser, Radio Popular y Radio Juventud. Siempre al mediodía "el ángel del Señor anunció a María..." y después el Dios te salve. Era, es el ángelus, la más bella historia, la más dulce oración, la más increíble prueba de fe, el mayor misterio.
  Ángelus para este veinticinco de marzo, día de la Encarnación, Anunciación de San Gabriel, santo de La Polo. Me faltan ángeles y buenas nuevas. La Encarnación sevillana ya llora por la pasión que  viene, Ella que es Palomita de Triana y Reina de la Calzada, con corona...¡ay que recuerdos de otros martes, santos y sevillanos! Mientras escribo, ya de madrugada, "la Madrugá" de Abel Moreno me eriza el vello, me agua la mirada, me escalofría el alma. Uno es así, y ya le revolotea esta primavera de cirios y sentimientos. Virgen de la Encarnación cordobesa, que baja desde un cerro para cruzar un puente sobre hombros de mujer, haciendo el mejor ramo de flores para el mejor domingo rameado. Encarnación con o sin ángel, con o sin niño, Nueve meses antes de que llegue el Divino Infante.
    Repican las campanas..."y el Verbo se hizo carne y habitó entre nosotros...no lo entendía de niño y casi sigo sin entenderlo. Pero es la parada de la mañana, aunque sea en estos tiempos revueltos, y malos para ser devoto, para ser distinto, para rezar, para siquiera esperar.
      Llovizna. El brasero calienta mi mano. Y el silencio reina esperando el ángelus, algún angel, alguna expectación, que milagrosa pudiese parecer.

lunes, 24 de marzo de 2014

DEBERÍA IRME A DORMIR

Debería irme a dormir. Los lunes se me resisten, como a casi todo el mundo. Y eso que este finde ha sido más o menos tranquilo, sin viaje, con más o menos buen tiempo, con sofá y manta y un arroz del senyoret que siempre ayuda. Se va acabando este marzo poco a poco, y la semana santa está a la vuelta de la esquina y con ella, el mayo florido y los finales de curso que este año son infinitos e interminables.
    Con la muerte de Suárez me han venido infinidad de recuerdos de aquellos setenta y ochenta. Tiempos convulsos que mi edad me impedía ver, son padres jóvenes que te hacían sentir seguro y en ocasiones sobreprotegido. La historia pone las cosas en su sitio, y la verdad me ha dado pena esta muerte anunciada, de este hombre al que le reconocen cuando ya no vale, cuando la memoria le borró sus recuerdos, y tras esa horrible tragedia familiar. Nunca hablo ni escribo de política, cada cual que piense lo que quiera, pero hoy he querido nombrar a este hombre que se la jugó para cambiar, para adelantar este país, tan enemigo de si mismo en ocasiones, y tan ingrato. En Ávila descansará, en esa ciudad añorada de tantos  y tan agridulces recuerdos. Gran político, no como la mediocridad que tenemos en nuestros días.
       Hay silencios que dicen más que las palabras. Hay ausencias que llenan más que muchas presencias. Hay días que parecen meses y meses que parecen segundos. Hay momentos y momentazos, lamentablemente menos de los segundos. Hay posts que no salen, que no cuadran, y eso me pasó la semana pasada, solamente un par de días pude escribir, transcirbir y transmitir.
    Debería irme a dormir. Mañana (por hoy) hay que madrugar y el horario es denso. Quisiera ser dueño de mi tiempo y de mis silencios.También de mis soledades, más que de mis ilusiones. Y menos de dormir sin sueño, y con ganas de soñar, más que sueños, realidades.



   

jueves, 20 de marzo de 2014

NEGOCIOS DE MODA

Jueves. Ya queda menos para el finde, esos dos días que este curso casi no noto, porque es un no-parar.
  La semana pasada se me ocurrió estes post paseando por la calle. Esas calles de mi ciudad arrasada, insulsa a veces donde tanto ha cambiado el paisaje comercial urbano, porque uno ya tiene muchos años y es lo que tiene.
   Desapareció Fontecha y Cano, aquel primer gran almacén local, corte inglés versión manchega. Y ese Simago, que se mantuvo hasta el final y que yo recuerdo con tanto cariño sobre todo, aquella sección de discos de vinilo y su cafetería donde hacían una de las ensaladillas más ricas que probé.
  A lo que iba. Que mira que cambian las tiendas. Ahora mismo pululan esas tiendas de cigarrillos ¿electrónicos?, pero es que hay un montón. Yo como no fumo, pues no se muy bien que venden, pero hay muchas. Y aquellos años de los videoclubs que también proliferaron, con el VHS, Beta y 2000, que era el que mejor se veía y del que yo creo nunca vi ninguna cinta ni nada. Luego vinieron las tiendas de manualidades porque a todo el mundo le dio por pintar escayolas, hacer láminas holandesas y restaurar madera. NI que decir de las mil y una inmobiliarias, en una ciudad en la que dije que había más pisos que personas. Y aquel boom de los "Todo a cien", que han muerto a manos de la invasión amarilla, de la que confieso, algunas veces soy cómplice, pero solo a veces. Y sino los restaurante chinos, que también proliferaron, para dar paso a los Kebabs, sorteando las pizzerias, aunque donde esté una tasca con forro y caracoles que se quite todo. Comercios que echaron la persiana, y que esperan otros nuevos proyectos, ideas, negocios y pelotazos.
    Y es que somos de modas y rachas, y asi unas cosas se mantienen y otras no. Como la vida misma. Todo nace, se transforma y muere.

miércoles, 19 de marzo de 2014

SANJO

Hoy es San José, Sanjo que dicen en Molinicos, Moli. Una de las muchas fiestas que nos han quitado, de esas de las de primera división, que ha desaparecido de un plumazo para poner otras sin fuste, lo que se dice desnudar un santo para vestir a otro. Un miércoles como otro, con la añoranza de otros pasados, muchos de ellos en esa bendita ciudad, una de mis debilidades, donde tan feliz he sido, tan buenos ratos he pasado y tanta gente tengo que quiero. O como aquel miércoles santo sevillano, teñido de josefino, con el run run de querer estar en los dos sitios a la vez.
   Pepes y Pepas. Tal vez sea el nombre español por excelencia. Quien no tiene un José, una Pepa o un Jose algo en su familia o en su vida. Y el día del padre, de obligada comida familiar que en esta tierra manchega nos quedamos sin tener para desperdiciar un lunes de pascua inusual e inútil o un corpus que salvo en Toledo, na de na.
    Estoy cabreado..¿se nota? porque a veces se acumulan las cosas, y hoy más, mientras que escribo estas líneas tras dos días completamente obtuso, espeso y agotado, y de fondo escucho la retransmisión de la ofrenda de las ofrendas, de ese compendio de color, devoción y luz. Porque esta víspera de San José, el sol brilla de noche en la ciudad de Valencia. Y si entras dentro de la Basílica, es la más brillante estrella la que ilumina y la que...es algo especial, que he tenido la suerte de vivir y sentir, y que llevo grabado en mi corazón.
        Felicidades a todos los Pepes y Pepas, a los valencianos, a los padres, a los moliniqueños, a los que celebren algo hoy. San José, ese santo varón, que fue padre sin engendrar, entrañable santico de barro del belén y presente en casi todas las iglesias y ermitas, que nos de siempre salud, y la buena muerte de la que es especial patrono y abogado.
   Por cierto que días de sol  y calor. Me habría ido yo de mascletás y cañas frías, de buena gana...bueno que lloro, otro año será, espero...

viernes, 14 de marzo de 2014

EL CRISTO DE LOS FAVORES

Segundo viernes de cuaresma. Como hice el año pasado, lo dedicaré a una imagen de la semana santa española especial para mi, una de esas tallas que me transmiten más que lo que son, una escultura de madera.
   Me voy para Granada. Porque quien no ha visto Graná no ha visto ná, ya lo dice el refrán y así es. Yo la he visto y no me canso de verla, y un año viví su semana santa. Y tal vez lo que más me impactó de la pasión granadina fue este crucificado que cada viernes santo baja las cuestas del Realejo, de su barrio de los greñuos y con el que viví uno de los momentos más emocionantes de todas mis semanas-santas.
    El Cristo de los Favores son dos. Una misma advocación para dos imágenes. La de la foto que sale en procesión en airoso y barroco paso, antecediendo el palio más castizo de todos, el de la Misericordia morena. La otra imagen es de piedra y preside el Campo del Príncipe, plaza principal de este barrio al ladito de la iglesia del patrón de Granada donde está la otra imagen.
   Este crucificado de piedra es la devoción callejerea por excelencia de la ciudad de la Alhambra. Siempre tiene flores y velas, y ese nombre...Favores...porque dicen que los hace y los concede, sobre todo el viernes santo a las tres de la tarde, cuando se rememora la muerte de Jesús y en aquella plaza no cabe un alfiler y desde Santo Domingo, sube la Soledad llorosa hasta los pies de ese calvario único, distinto.
    El  Cristo de los Favores. Que me recuerda a mi cordobés Cristo de los Faroles, también de piedra, también de oraciones callejeras. Plazuelas andaluzas, Jesús se hace cercano y nos recuerda la cruz que todos tenemos a cuestas, y sino la tenemos la esperamos.
    A Él le pido el favor de la salud y la tranquilidad. Tal vez demasiado. No se. Y la paz para una familia amiga y granadina, cofrades de esta hermandad que está pasando horas amargas, duras. Ojalá el Cristo del Realejo les conceda el último y postrero favor. Por favor, Señor, no me/los olvides!

jueves, 13 de marzo de 2014

MOLLEJAS Y RIÑONES


Se que este post no le gustará a muchos de los templetilleros. Lo siento, pero yo soy visceral y claro, me gustan las vísceras, la casquería. Esas mollejas de pollo o cordero, que yo soy ambivalente en eso de las carnes y no le hago ascos ni a ovejos ni gallinos, bien fritas o con su salsita es que me encantan. Bien hechas claro está; friticas con limón, rebozadas, o en su salsa con vino y pimiento, donde luego hacer barquitos de pan, que en muchos platos es el mayor de los placeres, rayanos en la gula.
     Me encantan estas mollejicas, sobre todo a la plancha, crujientes. También las hay de ternera, pero creo que no las probé nunca. Será cuestión de echarles el diente. Molleja viene de molla, y rima con vieja, y con Motilleja, y también con pelleja...Camarero, una de mollejas y una caña

   Riñones. De ternera. Al jerez, con vino, bien limpios que sino huelen a pis de animal, y menos mal que yo siempre los he probado impolutos. Otro platico para este jueves, víspera de viernes de cuaresma, que yo, como soy de los de antes, guardo y me gusta el potaje viudo y la sardina o el lenguado. Los riñones son una exquisitez en las mejores barras de los restaurantes más cuquis. También los hay encebollados y al whisky, de cordero y también de cerdo.Y en salsa parecida a la de las mollejas. Iba a poner en este post los sesos, pero creo que se merecen un post exclusivo.

     Pues eso. Que me dio hoy por ahí. Espero que los riñones funciones bien y no haya demasiadas "mollas". Pero sobre todo que tengáis-tenga momentos de paz y relax para tomaros-tomarme una cazuelica de estas piezas, que ya os lo digo, me encantan. Y el tiempo corre, no se sabe muy bien hacia donde.

martes, 11 de marzo de 2014

SIN TÍTULO

Marzo empieza con mar de martes, de marcha y de marca. Once de marzo, que ya ha quedado en la historia de las infamias y los disparates. Aquel fue jueves y gris, y se hizo negro; lo recuerdo como con una sombra perenne encima de todos, con miedo, con desazón, con impotencia. Diez años en los que pasaron cosas, un capítulo por episodios de otros días once, de otro marzos.

Escucho. Oigo. A veces ni presto atención. Duermo, me despierto. A veces sueño y siempre no lo recuerdo.
Ando. Me canso. Pararse a veces es un reto. Lloro. Río. Mi cara es a veces la máscara de dos.

Mi mesa se llena de papeles y trastos. No se como tengo la rara habilidad para acumular trastos y la nula capacidad para ordenarlos y despejar. Me cuesta mucho. Como tantas otras cosas. Arrancar, despegar y sobre todo convencerme, creerme, animarme. Con me, reflexivo, para quien a veces no reflexiona.

El tiempo es mi enemigo. No logro aliarme con él. Me quita y me roba a veces y se moldea como una plastilina estirable, a su antojo. Es la diferente dimensión de las horas, según cuando, como y con quien.

Acabo ya por hoy. Cierro. Pienso. Me planteo. Once de marzo. Antes del doce. Algunos esperan ya las fallas que este año también me pierdo. Otros esperan palios y azahares. Yo espero..¿que espero? no lo se, ni podré saberlo. Mientras lo descubro las notas de las marchas me pellizcan el alma y sus reaños.
 
                     Atentamente.-


lunes, 10 de marzo de 2014

OLORES

De los sentidos. Todos son importantes, porque por los sentidos, sentimos, y al sentir, vivimos.
Del olfato. Porque por la nariz nos entran sensaciones, agradables o no, intangentes, pero con una especial incidencia en nuestro ser y estar.
  La vida esta llena de olores..¿cuales son los vuestros preferidos? Fue el otro día, mientras repostaba con el coche, y me llegó el fuerte olor de la gasolina, que desde crío me ha llamado la atención y la verdad, nunca me fue desagradable.
   ¿Y el olor de los pollos asados? cuando pasas por delante de las maquinarias donde rotan y se hacen, es uno de los olores gastronómicos que más me gustan. Olor que queda diluido al llegar al plato, y se pierde.
   Olor a sal en la piel, tras salir del mar. Olor a leña, que impregna la ropa del que mira la cercana chimenea.
 Olor de las panaderías, uno de los que más me gustan, en esos obradores que saben a horno y a harina.
  Olor a comida casera, atravesando paredes y puertas e impregnando escaleras y portales. Olor a bebé, a ternura, a ¿ángeles? Olor a tierra mojada, otro de mis preferidos. Y a cuerpos abrazados, interseccionando, unificando, compartiendo y haciendo singular lo que es plural.
   También los besos huelen, aunque muchas veces duelen, por no darlos o recibirlos o por lo mismo. Y el olor de la noche que es distinto al del día, como distinto es el aroma del amanecer al del atardecer.
       Mucha gente me dice que huelo bien. Se intenta. Porque el agua es mi amiga y aliada y no entenderé como hay personas a las que su mero contacto le repele. Olor a colonias y fragancias, siempre, y a jabón, a espuma, a bañera, a calor. Porque es cierto que el frío mata el olor y tantas cosas.
      Olor rima con color. Creo que ya escribí una vez de los colores, o no, no recuerdo. Pero si que hay olores que tiene color e incluso viceversa. También rima con dolor, con sopor y con amor, hay que joderse!
     Yo ya huelo a semana santa. A incienso, a cera y a flor. Mejores aromas que los de las flores no hay, y ya puestos a elegir, me quedo con el del azahar, que estará explotando en tantos naranjos, en tantos lugares y en tantos corazones. Flor de azahar, olor de azahar, compendio de lo que siempre quisiera sentir.
     Huele a lunes. Diferente a ayer. Y a mañana. Porque cada día es distinto y su tiempo se transforma, como el aire que lo envuelve. Aunque hay veces que me gustaría tener más olfato y olerme las cosas antes de que pasen.
         

viernes, 7 de marzo de 2014

VIERNES DE MORADO

Coincide como primer viernes de cuaresma. Este primer viernes de marzo abrirá el ciclo que cerrará el viernes de dolores, el último de este adviento pasional, pasionista y apasionado que a mi y a muchos de mis lectores nos entusiasma y nos embriaga.
   Hoy los nazarenos maniatados, con la cruz a cuestas, caídos, son mas descalzos que nunca. Un río de peticiones y de espera de horas, forman la cola hacia la meta que es morada, y de Jesús. De norte a sur, de este a oeste, todo un país humilla la cabeza para besar los pies de Él,con el mayor gesto de admiración tal vez que pueda tenerse. Un beso que encierra un deseo, dicen que tres, y siempre una esperanza, puede que cien. Jesús del primer viernes, envuelto en morados, sazonados de oros y reluces.

                                    Mientras ando y hacia ti camino,
                                    ¡oh dulce cristo de prisioneras manos!
                                    cunde en mi el cansancio y desanimo
                                    por las cruces cargadas estos años

                                   La fila se hace larga y no camina,
                                   los pasos se detienen y no avanzan
                                   el cristo de larga cabellera
                                   espera en su capilla
                                  la llegada del alma sin templanza


                                 Jesús de morado, nazareno,
                                 cautivo, débil, desarmado
                                 baja y fija su mirada
                                en las de aquellos que lo aclaman



                         Y hace una semana, besé los pies del divino nazareno, Señor de Madrid. Otro viernes en morado. Tres deseos que se resumen en uno: salud. Jesús de Medinaceli, y ya no hay que decir más.            

jueves, 6 de marzo de 2014

DON QUIJOTE

De La Mancha. Ingenioso hidalgo de cabecita loca, de aquella España de imperios y protobarroquismos.
   Quijote de la Mancha, que decía mi abuela, al que le quitaba el Don, es mucho más que un símbolo o un icono. Considerado la obra maestra de Cervantes y casi de la literatura española, es el referente de esta tierra, manchega, llana, solitaria y casi infinita.
   Y sí, yo me he leído el quijote y me gusta.Tal vez porque mi padre compró la versión en tebeo de la novela, muy atractiva y apetecible para los ojos de un niño. Poco después me regalaron el libro, con estampicas eso si, y seguí aprendiendo las correrías de este hombre enjuto y alocado. Al tiempo pusieron la serie de dibujos animados, los sábados por la tarde con aquella pegadiza canción de Sancho-quijote, quijote-sancho. Y ya en el instituto, pues hubo que leerlo, pero servidor recordaba mucho de aquellos antecedentes más gráficos que literarios. Pues me gusta a mi esta a veces disparatada historia, a veces coral, con episodios que son vigentes, como los molinos, esos gigantes con los que nos peleamos, y que a veces nosotros mismos  aumentamos. O los odres, la ínsula barataria, que vaya nombre chulo, que me recuerda a restaurantes en la Mancha profunda, y los capítulos de Altisidora y el duque, donde se mofan y humillan al pobre Alonso, otro bonito nombre.
  El Quijote engancha, en serio. Será porque yo soy así de raro, que me gustaba el latín, que para mi no era sino una especie de crucigrama o pasatiempo. También a veces como el hidalgo, veo una realidad paralela, que no es la verdadera, y solo al tiempo, en la cama recapacito y vuelvo a la cordura.
     Sancho, el bachiller, Dulcinea, como una de las templetilleras, otro precioso nombre, Teresa Panza, la sobrina...personajes para una tragicomedia, para un melodrama sin música pero con muchas canciones como ese Don Quijote de Rocío de la Mancha. Por  Munera de mi alma fueron las bodas de Camacho, la historia de amor y farsa de la bella Quiteria y el pobre Basilio. Por Argamasilla dicen que está el lugar del que Cervantes no quiso acordarse. Lo bueno de esta historia es que tiene tantos lugares de la mancha manchega, esa que desde lo alto Chinchilla se ve toda, dicen...
    Os dejo con algunas frases quijotescas, y es que a veces tenemos que serlo, o debemos serlo, un poco quijote, o un mucho sanchos como yo creo que soy, barriguilla aparte:

     "amigo Sancho: con la iglesia hemos topado"  "bien predica quien bien vive"
"donde una puerta se cierra, otra se abre"  "no desees y serás el hombre más rico del mundo"
"todo sale en la lavada" "por la calle del ya voy se va a la casa del nunca"

    Chúpate esa.

miércoles, 5 de marzo de 2014

CUARENTA DÍAS Y CUARENTA NOCHES

Quedan cuarenta días para la semana santa. Bueno, algunos menos, porque el viernes de dolores ya es para mi y para muchos, día grande de la semana más esperada del año. Quadragésima que empieza hoy entre ceniza, sin incienso, ni cera, ni flor, recordándonos lo que somos y seremos, y que en la ceniza caben todos los grises tras haber venido del rojo, dorado y naranja de la llama del fuego.
   Hoy no se come carne. Aunque ahora da igual. No como en la época que si no se comía carne, solo te quedaba aquel bacalao y aquellas sardinas saladas de cuba. Ahora no es sacrificio, porque el pescado está al alcance de todos, y a veces se hace ayuno y abstinencia sin necesidad de precepto alguno.
  Hoy se presentarán carteles y programas de semana santa en todas partes. Empezarán a verse capìrotes, rasos y guantes en los escaparates, conviviendo con los más rezagados disfraces y máscaras que arrastran las carnestolendas hasta el domingo de piñata, como si no se quisiera que acabara el carnaval, algo que a mi me es extraño, raro y nada añorado. No soy nada carnavalero, aunque digan que me pega serlo, pero es que las máscaras no me gustan, me dan un poco de yuyu esas caras rígidas de ojos vacíos y boca cerrada,; será porque no me gustan las máscaras, ni las mentiras, ni tal vez vestirme de lo que no soy o me gustaría ser. Poco carnaval para el templetillo, poco, que ni me gusta ni me disgusta, ni lo quiero ni lo temo.
       Empezarán las noches de espera. Pasado mañana, será primer viernes de marzo, otro de los dias grandes preparatorios. Pasarán semanas y días, y esperaremos noches sin lluvias, con tardes prolongadas, y sonido de marchas, olor de incienso, movimientos de pasos, emociones...Primavera que nos asoma a un nuevo año que va avanzando, va progresando y nos va robando tiempo, el mayor de los tesoros.

    Cruz, máscara, reloj...Miércoles, marzo, mañana...Día, tarde, noche...Sueño, silencio y comienzo...
   

martes, 4 de marzo de 2014

LOS CRISTOS DE EL BONILLO

 4 de Marzo. Un año más el Cristo de los Milagros saldrá en su relicario de plata toledana a recorrer las calles de El Bonillo, antiguo Unillo, donde en 1.640 sudó, milagro contrastado por la inquisición.
    Otro años he escrito de este pequeño crucificado pintado sobre madera de nogal y que vino de Roma. Una imagen pequeña para una devoción grande. Tanto, que los bonilleros emigrantes hicieron dos copias para venerarlas en Alicante y Valencia, siendo, creo, el único caso de una devoción albaceteña que tiene filiales fuera de la provincia.
    Hoy será la misa mayor. Por la tarde la adoración y luego la procesión, aunque llueva o nieve. Procesión que hará estación en la capilla que hay sobre lo que fue la casa de Antón Díaz, el humilde labrador que mientras cernía advirtió que la cruz de madera sudaba.
  Son casi cuatrocientos años de historia, de devoción. En épocas turbulentas siempre se salvó el santo Cristo. Santo hoy de muchas Milagros. Vísperas de Cuaresma...¡Viva el Santismo Cristo!

Año del Greco. En esta misma localidad manchega, hay una magnífica pintura del pintor cretense. Jesús abrazado a la Cruz, es la joya del arte en esta población, que cuenta con un pequeño pero interesante museo, con pinturas muy interesantes, pero mucho.
  El cuadro del Greco emociona y cautiva. Durante décadas estuvo olvidado en la sacristía de la parroquia, adonde se cree que llegó tras la desamortización del convento agustino que allí hubo. El Bonillo perteneció a la archidiócesis de Toledo, por lo cual no debe extrañar que hubiese contacto con la capital y metrópoli eclesiástica.
   Cautiva su rostro sereno. La túnica roja, con el manto azul y ese fondo de cielos grises, nubes...como son muchos de los días de muchos, grises y con cruces a cuestas.
    Del Greco hablaré otro día. De su obra y de mis vivencias en torno a ella. Porfa, proponerme temas, ideas. Y que nunca perdamos el interés por el arte, por las tradiciones y por nuestra cita casi diaria.

lunes, 3 de marzo de 2014

SOROLLA

Uno de mis pintores preferidos. Lo he citado en anteriores posts. Pero hace unos días tuve la ocasión de visitar su museo en la Villa y Corte y creo que no hay mejor manera de empezar este lunes de "marzas" con carnavales, y oliendo ya a cuaresma y semana santa.
   Sorolla pinta la luz, más bien diría que es un precursor de la fotografía en color. Es increíble la forma de plasmar las distintas luces, brillos y claridades con un trazo del pincel. Maravillosas son sus imágenes de playa, con niños y damas de blancas vestiduras que se funden con la espuma de las olas de esos lienzos, que pareciesen salen del cuadro para mojarnos y oler a sal. Impresionantes sus cuadros de rincones sevillanos y granadinos, a modo de una maravillosa tarjeta postal, con perspectivas, detalles y panorámicas. Cuadros de denuncia social como ese "trata de blancas", de sobrecogedora veracidad.  Maravilla visión de la panorámica que se repite en sus paisajes castellanos, aragoneses o navarros, que sirven para introducirnos al maravilloso espectáculo de las escenas típicas, donde se recrean los trajes típicos y representativos de zonas tan peculiares como La Alberca, Ansó, Lagartera o Valencia. Porque valenciano era y sus hijas vistieron con gracia el más airoso traje de labradora valenciana, que debería ser más reivindicado. Sus estampas de fiestas o labores agrícolas nos muestran el variadísimo compendio de colores de nuestra indumentaria más ancestral y verdadera. Escenas costumbristas, que mira que me gusta a mi esa palabra, y esa pintura, como la que ilustra este post, con estas valencianas que me entusiasmaron y que me dejaron prendado, y a la haría un sitio de honor en mi casa.
      Pintó más de dos mil cuadros. Es objeto de estudio constante, hasta de inspiración para otras artes como la danza y está considerado el referente de la pintura española de finales del  XIX y principio del XX. Luminismo, impresionismo en la obra de este genio.
   Esta semana estoy por la cultura. Lo mismo os toca literatura, tal vez algo de gastronomía, y como ya nos huele a semana santa, algo de santicos y nazarenos. O no, que lo mismo cambio de idea o se me va la inspiración. Ojalá haga un día de sol, sorolliano, azul, radiante...ojalá!