sábado, 31 de diciembre de 2011

11 FRASES PARA EL 2012

                           

                       No tener con quien cenar
                       no tener con que cenar
   
                      No tener con quien vivir
                      no tener con que vivir

                      No tener a quien amar
                      no tener a que amar

                      Andar sin desandar
                      Querer sin fingir
                      ser y sentir


                     Desear y cumplir
                     sufrir, reír y vivir
                   

                        Mi último post del año, esperando campanadas a los sones de guitarra. Curando heridas del alma y males del cuerpo. Siguiendo, aún sin ganas, sin fuerzas, pero siguiendo...Buen año templetillero que acaba en doce y empieza en veinte. Veinte flores y doce besos a tod@s vosotr@s. Seguiré...

viernes, 30 de diciembre de 2011

ALEJANDRO

Penúltimo día de este dos mil once. Hacemos el recuento de lo bueno y malo, como dice la canción de Mecano, empezando la cuenta atrás para esa noche que no es sino otra noche cualquiera, un mero tránsito, y este año estoy heavy y ni uvas pienso tomar...
   Un dia ya y habrá acabado este periplo. Año regular templetillero, con un amargo regalo de reyes, con otra inesperada visita al hospital en marzo y en junio, y en agosto...Día inolvidable de marzo, primeras templecañas, horas mágicas que a todos os debo y agradezco. Días en Pamplona y Estepa, de los mejores, con la mejor gente. Horas de proyectos inconclusos camino de Chinchilla, de Valencia, para terminar en nada, en humo.
   Pero de lo mejor que ha tenido el dos mil once, y casi que lo mejor, si estableciese un ranking, ha sido la llegada de Alejandro, que es hoy por hoy el niño de mis ojos. Una personita, que no solo a sus padres, abuelos, tíos y primas ha traído la ilusión y la felicidad, sino a los que nos consideramos sus "tíos", nos hace volver a la ternura, a la alegría, a la vida. Privilegio que tengo de ver como crece, avanza, esperando ya que camine y que en no mucho tiempo se venga conmigo de la mano y vestido de manchego a la feria, que es una de mis mayores esperanzas, y que como sobrino adoptivo malcriarle con mesura y todo el afecto que le tengo.
     Mi querido Alejandro que llegaste con este dos mil once y a todos nos has traído un viento de infancia perdida y hallada y gozo en el alma: en nada, podremos escribir tu carta a los reyes Magos, porque ya se sabe que Papá Noel no existe, y jugar y compartir los momentos únicos que tu llegada nos regala. Con tus papis, maravillosas personas y mejores amigos, y con el universo que desde abril  has creado en la mejor de las constelaciones.
       Con todo mi cariño para ti, el niño más guapo de Albacete y del mundo mundial, de tu tío templetillo
     

miércoles, 28 de diciembre de 2011

EL DIA DE LOS INOCENTES

  Todos somos culpables.
   Por no impedir que nos pongan el monigote.
   Porque siempre hay una culpa.
   Porque ¿existe la inocencia?

                 Como siempre nos meterán gazapos y bromas en prensa, televisión, radio y en toda la cotidianeidad. Aunque hay bromas que son reales pero de muy dudoso gusto. Como hablar por hablar, no hacer por no hacer, y lo fuerte es que no provocan risa, sino dolor y hastío. Iba a poner decepción, pero esta palabra se ha repetido demasiado este año, este tiempo.
           Niños degollados por la inseguridad y la tiranía de un reyezuelo mediocre. Como degolladas son las ilusiones y los proyectos por la seguridad, el "ir sobrao" de modernos monarcas de la mentira, el engatusamiento y la necedad. Y como dice mi buen hermano Nelibri, algunas palabras dichas sin sentir y por estos "personajes" deberían estar pagadas con cárcel  ¿o no?
       Mientras las noches más duras de este 2011 sirven de antesala a su despedida. Ya queda poco, pero a algunos nos-les sigue quedando mucho; mucho por conseguir, por recorrer, por tranquilizar, por remontar... y   malditos sean los monigotes de papel que nos son clavados con un alfiler por la espalda y que en tantas ocasiones traspasan el corazón y desgarran las verdades y las bondades.
         Y hoy estoy feliz, tranquilo y enamorado...¡inocentes, inocentes!

martes, 27 de diciembre de 2011

REGALOS DE NAVIDAD

Harto de la publicidad engañosa. Mientras la gente llena las calles y las tiendas y por unos días conjura la crisis, templetillo ha roto ya varias cartas de los reyes magos, porque sabe que no existen, que no son más que una leyenda, como tantas otras cosas.
   Pues eso. Que me niego a volver a mi casa, a mi caverna, cargado de bolsas y papel de celofán, de cosas más bien inútiles, de objetos accesorios. Y es que a pesar de que miro los folletos, que a veces te meten las cosas por los ojos, sigo sin encontrar las cajas de la fotografía. En ninguna estantería, ni rincón, ni pecera de cristal, las encuentro, y mira que llevo tiendas recorridas, y empiezo a pensar que tal vez sean una leyenda como la de los tres coronados en camello. Y avanzan estos días de asueto, acercándose al día de la inocencia, de la broma,  y esperando un nuevo monigote sobre la espalda.
     Frío. Las manos se me quedaron congeladas al no tener guante ni otra mano que les diera calor. Pocas cajas, pocos paquetes, pocos lazos, poco papel de envolver...poco calor, poco de todo. No me gustan estos días, ni tampoco los otros y ya no puedo ni comprar recuerdos, que por otra parte ¿no serían otra leyenda?

sábado, 24 de diciembre de 2011

NATIVIDAD

Dicen que hoy es la buena noche, la mejor de las noches. Es la única noche del año en que las calles, por unas horas se quedan vacías de peatones y coches. Y sé muy bien porque lo digo, y es a causa de la manía de mi padre de cenar tan temprano, lo que me hace retornar a mi casa en esas horas punta, de reuniones familiares que conforman la ciudad como una desierto, como un páramo nocturno...
   Reitero que no me gustan estas fiestas. Soy más de abriles y tambores, que de diciembres y aguilandos. Pero es difícil huir, esconderse de esta quincena que te persigue por todas partes y en todas partes, y al final uno termina cayendo engullido por esta vorágine, por esta parafernalia ¡que le vamos a hacer!
     Ilustra este post de hoy, que tengo la sensación que me queda insulso, mi nacimiento napolitano, modesto, de los baratos jejjee, porque en esa ciudad italiana, cuna del preseppio, había de cada maravilla que habría hecho que me trajese un remolque de figuras, y en eso sí, me reafirmo que soy del Belén y anti-árbol. Y el templetillo como es así de barroco y de raro, pues no puede poner a la sagrada familia en una cueva o portal y por eso lo situa en un altar relicario, hecho por manos almagreñas, a la sombra y cuidado de los santos Juanes, Ildefonso y Agustín. Y las figuras, de vestir, por supuesto.
       Vosotros sois mis pastores, mis reyes, mis angeles del belén de mi vida. Pastores que no traen corderos sino palabras, lavanderas que portan besos, reyes de lejanas tierras con cofres de lealtad y cariño. E incluso algún "caganet" que deja caer la miseria y la verdad incómoda. A todos vosotros os deseo buena noche de la Natividad más importante del año, y que en vuestro corazón y memoria hagáis un hueco a quienes hoy estarán solos, sin techo, sin comida, sin nada de eso que dicen espíritu navideño.
        Paz y bien, que decía el franciscano humilde, inventor del primer belén. Salud y amor, porque ambas cosas son importantes y complementarias. Buena noche en esta nochebuena, que ojalá sean mil y una, millones y una. Con Dios.

martes, 20 de diciembre de 2011

VEINTE DE DICIEMBRE

  Sigo sin poner el nacimiento de vestir que pude comprar en Nápoles, y que es la única señal de las fiestas que se avecinan amenazantes, en esta casa, humilde morada templetillera, que es más de capirotes y dolientes vírgenes, y territorio vedado al espumillón y el acebo. En un día entrará oficialmente el invierno, que se nos adelantó con estas heladas y fríos, emboscados en cielos azules y soles traicioneros. En dos días, volveremos a seguir quedándonos con la decepción en nuestra apuesta, y en el dinero perdido e invertido, y en la mala fortuna y la buena salud, con el eterno y emblemático canturreo:...mil euros!! En tres, vísperas de la víspera, y las calles se llenaran de cenas de empresa y románticas. De eso me libro yo, que ni empresa tengo ni partenaire, así que perras al bolsillo. Y en cuatro la buena noche, de buenos deseos, mensajes reales y lo de siempre, aunque tal vez me arranque por algún villancico a ritmo de romance de ciego o seguidilla.

          Veinte días. Ultima decena del 11 que se nos va y llega el 12, como los apóstoles, como los meses, como las tribus israelitas, las tablas, los pares de Francia. Mientras prosigue diciembre, en torno a espantosos arboles de luces y bolas imposibles y más o menos acertados pesebres, como escenarios de la mayor historia jamás contada, aderezada de pastores anacrónicos, castañeras, tíos cagando y ¿nieve en Judea?
     

domingo, 18 de diciembre de 2011

SPES NOSTRA


                                                       No suenan trompetas, no suenan tambores,
                                                       no huele a azahar, no huele a medianoche,

                                                       resuenan las panderetas, villancicos por los rincones,
                                                       y huele a mantecado, a turrón de buena noche,

                                                      y un manto verde de esperanza se abre,
                                                      y por la escalera del cielo se desparrama,
                                                      y la cera y el incienso huelen a gloria,
                                                      y la macarena expectante  nos acompaña,

                                                      una semana de espera, una vida entera,
                                                      un nuevo abril, una madrugada,
                                                      un recuerdo, una lágrima,
                                                      un escalofrío, una saeta emocionada,


                                                      eres Nuestra Esperanza,
                                                      y nosotros somos tuyos,
                                                      y en Resolana hay una estrella
                                                      que aunque no veo, intuyo,
                                                     
                                                     y sigo soñando contigo,
                                                     con Sevilla,
                                                     y con la vida
                                                     de la que eres mi esperanza
                                                     y hoy más, Macarena, en tu día.
                                                     

martes, 13 de diciembre de 2011

NOCHE DE SANTA LUCIA

Dicen que hoy es el día mas corto del año; que Santa Lucía nos trae la anochecida
mas temprana y un regalo de fríos y escarchas.
   Anoche aún se encendieron luminarias y hogueras en su honor, y hoy se celebra su fiesta en muchos lugares. Hoy empieza en Barcelona, el mercado de Santa Llúsia, enorme conglomerado de casetas de figuritas de belén y demás adornos navideños. Y fiesta mayor en la ermita de Valencia, reina de las ermitas en la ciudad de las flores, de la luz y del  ¿amor? Y en los países nórdicos, la fiesta de la luz y la exaltación de las velas.
Patrona de las modistillas y de la vista, desde pequeño siempre me fascinó a la vez que me da un poco miedo, aquel viejo cuadrito que tenía una vecina de mi abuela, en la que se representaba la tradicional iconografía de los ojos en el plato.La Angelina, que así se llamaba esta mujer, me contaba el horroroso martirio de la santa...¡cuantos recuerdos!, de mi niñez y de aquella entrañable mujer que tuvo una vida dura e infeliz, pero que la aderezaba con ocurrentes frases y respuestas dignas de Chus Lampreave en cualquier película de Almodóvar. Espero que Santa Lucía, santa oriunda de Sicilia, y cuyos restos se veneran en Venecia, os proteja y conserve la vista oftalmológica, puesto que la del corazón y los adentros es más difícil y a menudo distorsionada. Yo por si acaso sigo con mis gafas, que ya se sabe...

  Y hoy es martes y trece; pues nada, otro día más, que uno no es supersticioso. A seguir avanzando en la semana, en la vida y en estas navidades nuevas que se acercan. Y mi Ris, mi hermano, confidente y amigo, me cumple un año, y desde aquí mi recuerdo y felicitación...¡que hermoso día!

      Ermita en Tarazona de la Mancha, patrona de El Jardín (Albacete) y su imagen siempre con exvotos y flores en la seo albaceteña. Y sencillas imágenes de escayola en casi todas las parroquias, porque esta Lucía es devoción doméstica y popular, con sabor a lumbres y mirada de llamas, en frías noches, con la paradoja de ser luz, lucía, luciente cuando el invierno resta una semana y poco, aunque ya va tomando sus posesiones en esta tierra de largos y helados tiempos.

lunes, 12 de diciembre de 2011

GUADALUPE MEJICANA

Aquí pasa desapercibido este día, entre otras cosas porque mañana será Santa Lucía y habrá que hacer las hogueras y luminarias para que la mártir de Siracusa nos proteja ojos, vists y mirada. Pero hoy, como cada doce de diciembre se celebra la aparición de Nuestra Señora de Guadalupe, patrona de México y de América, una de las imágenes más difundidas y veneradas de todo el mundo.
     Impresa en una tilma o capa, la silueta característica de la Guadalupana proyecta e irradia su protección y su particular iconografía. Rosas en invierno, para convencer al pobre indio San Juan Diego, que casualmente celebra su fiesta el día nueve de diciembre, tres días antes, mi día particular. Y como escribí el año pasado, tengo una especial querencia y cariño por la virgen mejicana que me busca, que me sale al encuentro y que tengo en mi casa, mi cuello y mi alma.
   Inmaculada morena de manto estrellado, como las noches limpias de luna llena, siempre a tus pies. Ojalá algún día pueda recorrer la explanada de tu plaza y pasar delante de ti, y que mi oración brote y llegue a tu altar. Me muero por ir a ese país, y ver sus barrocos coloniales, sus ruinas mayas y aztecas, oír sus mariachis y que me canten las mañanitas, probar chiles y tacos, pero sobre todo emocionarme en ese santuario que tanto me impresiona y me llena. Feliz lunes, feliz semana.

               " al ser de día, Ave María, una mañana, Guadalupana,
                  descendiendo de los cielos se le apareció a Juan Diego,
                  nuestra Virgen Mejicana!

viernes, 9 de diciembre de 2011

BERDEY

     Según dicen las hemerotecas era sábado. Según dice mi madre había una nevada de aúpa, que casi mis abuelos se quedan atascados por Chinchilla y no llegan...Hace cuarenta y cuatro años, madre mía, meses antes de que Massiel ganase Eurovisión, nacía en la calle de Pérez Galdós este servidor, templetillo absurdo y barroco, confiado y a veces iluso.
     Hoy sin querer se hace recuento, balance. Siempre tengo el día de la Purísima para prepararme, hubo años que lo celebré también en esta víspera. Y bueno, se me prorroga la crisis de la cuarentena, que celebré con grandes y concurridos fastos, con mi gente y así me voy aproximando al ecuador de esta década para nada prodigiosa.
      Y bueno me siento con una triste y extraña tranquilidad. Tal vez sea una resignación pausada, tal vez eso que llaman madurez, tal vez desánimo...¡quien sabe! Lo que tengo claro es que siento que no avanzo, que mi carro se ha quedado atrapado en el barro en demasiadas cosas, y no puedo tirar para adelante, ni para atrás.
       Pero bueno, así es la vida y balanceando, osea haciendo balance, también me congratulo de tener un trabajo, un radiador de calor al lado de este teclado desde el que os escribo, y salud...si, la salud que este año he empezado a valorar aún más que antes, porque sin ella todo sobra, incluso las cosas que ahora anhelamos y deseamos, y las cuales pensamos que son imprescindibles para alcanzar esa entelequia llamada felicidad o bienestar, o como quieras llamarlo.
     No tengo velas para soplar, ni dulce para el bizcocho. Es que soy más de salado que goloso. Por eso muchas de mis cosas dan sed de otras y no me endulzan los momentos de esta vida que avanza, y que se va gastando irremediablemente. Os convoco y os espero, porque sois mi mejor regalo, y sabéis que la enfermedad y la soledad son mis dos enemigos, mis  dos miedos.
    Pues eso, que gracias y hasta el año que viene. Happy tou you!!

jueves, 8 de diciembre de 2011

EL OCHO, LA CONCEPCION

Trono de ángeles en diciembre. Entre nieblas y heladas, la Virgen de la Concepción preludia los días de navidad que agazapados en las hojas del calendario, amenazan con invadir nuestras horas y espacios.
     Virgen sin niño, vestida de blanco con manto azul, que se mueve al aire de vientos celestes, mientras la luna a sus pies ilumina la noche que siempre es día, con doce estrellas, que son de plata y de gloria.

          Purísima, Pura y Limpia, Inmaculada...títulos para este día ocho, que en nueve meses dará a luz al nacimiento de la que nació sin pecado, hija de Joaquín y Ana, María de Nazaret, la prima de Isabel que en unos meses será Angustias al pie de la cruz.

     Y siempre en mi retina, en mi recuerdo, la imagen de la Purísima, porque así se llama en estas tierras, en las que siempre está presente en todas las iglesias y altares, y es titular de parroquias en Barrax, Alcadozo, Valdeganga, Albacete, la Felipa, y varias ermitas, y calles y lugares. Hoy empieza el gozo preparatorio para dentro de dieciséis días, que antaño se celebraban con misas cantadas, que esta tierra mía tan poco dada a mantener tradiciones, ha dejado perder...

    Y mañana, Santa Leocadia de Toledo me trae la tarta con una vela más, una ilusión menos, y el dulce envenenado de la nata amarga, del pastel tras el espejo. Así son las cosas y así os las cuento, y como dicen en Horcajo de Santiago, en la procesión de 24 horas del estandarte de la Inmaculada por todas las calles del pueblo: "vítor a la Inmaculada Concepción, Vítor, Vítor"

lunes, 5 de diciembre de 2011

DE ESTEPA VENGO


  Tenía ganas de verla, de vivirla. Hace años de camino de Granada  a Sevilla, me sorprendió su cerro imponente cuajado de torres y murallas. Y el blanco de calles y casas desparramadas por las laderas...
    Llegué con niebla y lluvia, las calles casi vacías. Pero poco a poco se fue llenando todo de gente, de palabras, de risas, de emociones. Vengo de Estepa, de estar con mis hermanos desperdigados por toda España, a los que me une la fe y la querencia por la Virgen al pie de la Cruz con el cristo muerto, y aunque fui solo representando a mi hermandad, como casi siempre en todas las cosas de mi vida, nunca me he sentido más acompañado, más vivo.


     Estepa huele a canela y a obrador de horno por todos sus rincones. El pueblo está aderezado de un ambientador con sabor a mantecado y polvorón, un perfume a almendra, a azúcar, a bandeja de dulces en la mesa del salón el día de navidad. Y en los albos muros de fachadas, las rejas negras de miradores, configurando la característica imagen de los pueblos andaluces, con patios ocultos y escondidos.
     Torres esbeltas de ladrillo y yeserías. Linternas y faros sobre el aire fresco de esta sierra sevillana. Barrocas iglesias y ermitas, plagadas de rocallas, dorados, polícromos frescos, retablos inigualables ( geniales ideas para mis dibujos), esculturas dignas de museo, vírgenes vestideras de abigarrado ropaje, estampas de otros tiempos...
   Pero me traigo más el recuerdo de las emociones. Del concierto en la monumental San Sebastián, donde una banda de música excepcional plasmó las siete angustias, que resonaban y reverberaban en aquellos muros, o los sones de las cornetas y tambores, de esa Saeta en tiempos de adviento, que fue la guinda del postre de nuestra despedida. Emoción en las palabras del secretario de Cáritas, que me ha hecho remover partes de mi y pensar en cosas en las que tal vez nunca pensé, y me han afianzado en la iglesia y la creencia que espero. Emoción en los abrazos, las confidencias, las risas, la AMISTAD (gracias especiales a Ris y Queen, y a Quete, que no sois amigos, sois familia)
     Empieza el puente zigzagueante de este año. Resuena la navideña publicidad que tan poco me entusiasma. Y un lunes más, pero hoy con el recuerdo en esta noble villa sevillana, que ya se ha metido en mi corazón y en mi pequeña historia.

 IMPORTANTE: ANTE LOS PROBLEMAS DE AGENDA DE VARIOS E IMPRESCINDIBLES TEMPLETILLER@S, LA QUEDADA DE ESTE SABADO DIA 10 SE POSPONE PARA DESPUES DE LAS NAVIDADES EN FECHA QUE YA SE ANUNCIARA, GRACIAS A TODOS

sábado, 3 de diciembre de 2011

JAVIERADAS

Hoy se celebra y celebro el día de San Francisco Javier. Con el recuerdo del reciente viaje a su santuario natal, castillo en la Navarra en la cual las flores se bambolean y esparcen la olor por todas partes. Maravilloso entorno, plácido paraje en el que el tiempo se detiene y la piedra habla, la historia rezuma y la devoción por el patrón del reino de las cadenas se patentiza en los peregrinos, los visitantes, los meros turistas y curiosos.
     Tengo algunos Javieres en mi familia, en mis amigos, en mis blogeros, en mis desencantos. Este fue uno de los nombres que se puso de moda en las últimas décadas, muchas veces comiéndose el verdadero nombre, para no confundir con el Paco, en beneficio del Javi, que no es más que el gentilicio del apellido de este santo noble, apóstol de las Indias y del Oriente, en tiempos de martirios, de epopeyas e imperios.
    Quiero volver a Javier, a Navarra, mi mejor descubrimiento del año, y un lugar que apuntar en mi modesta agenda de viajes, con más tiempo, con más calma, sin tener pensamientos y deseos secuestrados a quinientos kilómetros. Y aunque estuve con las mejores compañías, me gustaría ir contigo, y subir la escalinata, divisar las arboledas y los montes, tomarnos un café plácidamente mientras hablamos del ayer y del hoy, de tú y yo, de nosotros...
      Mañana Santa Bárbara, esperemos que no truene, pero esa es otra historia, es otra santa, otra leyenda.

jueves, 1 de diciembre de 2011

DICIEMBRE DEL 11


Once treintenas corrieron rápidas
once capítulos del año once
once minutos, once momentos,
once silencios como once lápidas


Diciembre que entra por la ventana
mientras otoños salen por chimenea
de días cortos y agrisados tiempos
de pavisas de humos de la fogata


Lazo rojo prendido en mi alma
por los que sufren por los que callan
flores rojas de la pascua
para quien poder y quiera disfrutarla


En siete días azul y blanco
de la insigne inmaculada
                                                                                    nube y cielo en la estampa
                                                                                    de gozos en los aguinaldos


                         Y como quien no quiere la cosa, nos hemos comido este añito. Será tiempo de balance y recuentos, de echar vistas atrás y sobre todo adelante; de seguir luchando, desertando, avanzando aún en retrocesos. Creo que las luces de las calles no me dan calor ni claridad, y es que siempre voy demasiado deprisa, y eso, pues agobia.

miércoles, 30 de noviembre de 2011

SAN ANDRES Y ACABA EL MES

Dichoso mes. Y ya están las navidades acechando ¡uf!.. Hoy San Andrés, el apóstol pescador, planta su cruz aspada en el límite con diciembre y trae sabores de lumbres y sacrificios de marranos, de antiguas labores, de inviernos duros y lejanos.
     Plaza de San Andrés en Sevilla. Entre Orfila y Javier Lasso de la Vega. Con una iglesia a él dedicada de donde cada lunes santo sale el más bello traslado al sepulcro, con un divino moribundo del que en vez de sangre, brota una rosa roja. Y al ladito, la capilla también a él dedicada, con olor a tahona y obrador de antiguos panaderos hispalenses, donde el miércoles santo se cuestionan las leyes de la capacidad y sale el más majestuoso prendimiento a la sombra de un enorme olivo y una Señora, reina de Regla, rodeada del más bello tintineo de cera dispuesta en aspa.
   Realejo de San Andrés de Córdoba. Al ladito de Capitulares, camino de San Lorenzo. Donde cada domingo de ramos,  la pena y la esperanza se vuelven gitanas y huele más a azahar y noche. Mi recuerdo a Andreses cordobeses que se fueron demasiado pronto, y con quien tantos y buenos momentos de hermandad comaprtí.
    San Andrés de Valencia. Barroco levantino de mis amores, a la revuelta del más bello palacio de las dobles aguas. Calle del Poeta Querol, cerca de Paz y Avellanas, cerca de mi ambulatorio de amparo y devoción. Siempre pensando en mi Valencia.
                                          Plaza de San Andrés de Murcia. Donde cada viernes santo sale el más barroco y huertano viacrucis del mundo y donde el sol de abril acaricia el rostro de la mejor doliente, entre claveles, rosas y gusanos de seda. Santuario de la medieval Arrixaca, antiguo compás agustino, corazón de Murcia que llena de morado el azul del cielo y el dorado del sol, en esta tierra de corazones coronados.
         Torre de San Andrés de Alcalá del Júcar. Neoclásica atalaya sobre el río que le habla y la refresca. Patrono de los pescadores, en este pueblo donde el santo de la parrilla aquí arriba cada mes de agosto para usar este templo como trono y santuario. Alcalá en mi pensamiento, en mi recuerdo, en la cabecera de mi blog, en el deseo de volver contigo y ver el amanecer de la niebla sobre los verdes. Y la cruz se aspa y el pez sale del agua. Bendito San Andrés.

martes, 29 de noviembre de 2011

INDECISION

    Me falta eso que llaman decisión. Me cuesta decidirme. No sé si decido bien, si ni siquiera debo entrar en la disyuntiva. Complicado es saber que camino tomar, apostar por una dirección, por una opción. Y esa desazón me marca todos los momentos de mi vida. Siempre pensando si hago bien, si esto o aquello, si tú o yo...Incluso en las cosas livianas y cotidianas siempre me aparece el duende poniéndome en duda, siempre en la eterna dicotomía. No soy un hombre decidido, enfin...¿habré acertado al escribir este post?



                                                  Tantas dudas, tantas tardes,
                                                   salir o entrar
                                                   yerro y fortuna
                                                   cuando, como y con quien
                                                   martes de otoño,
                                                   busco el acierto
                                                   con el miedo al alba
                                                   y el refugio del nocturno
                                                   me cuesta decidirme
                                                   y con el aire frío
                                                   corazón helado e indeciso...

viernes, 25 de noviembre de 2011

POR SANTA CATALINA

"Por Santa Catalina, nieve en la cocina" (refiriéndose al frío invierno que se avecina)


            Cielo raso. Hielos iniciáticos en este otoño que fue en principio un verano al que le queda ya menos de un mes para irse. Calidez de hogar, en la antesala del fin de semana, que se presenta insulso, deslabazado...


          Cumpleaños de Marywan que estás en los cielos templetillares, un poco más oculto, menos asiduo. Los templetilleros te añoran y reclaman, y yo, como gran maestre te invoco y te mando todo mi afecto. Ea!


        Santa Catalina. Nombre antiguo en estas tierras de La Mancha. Como mi tatarabuela "Cuquila", que tuvo dieciocho hijos, murió de muerte natural pasados los noventa y en sus ratos libres bailaba la jota y tocaba la guitarra, con lo cual empiezo a creer en la herencia genética...


      Nuevas cenas en soledad. Negro panorama. Y la rueda del martirio de la santa brilla hoy más que nunca, acariciada por la palma dorada. Y me acuerdo de las visitas de antaño a la Parroquia bonillera, a ella dedicada, en tantos ratos libres, donde me emborrachaba de fríos y barrocos, de leyendas y tradiciones.


             Día contra la violencia de género. NUNCA tendrá justificación ninguna violencia, del género que sea y de quien sea. Lazos blancos, historias soterradas, miedos, heridas, del cuerpo y del alma. María se bebe las calles...


      Día de acción de gracias. Tal ves deberíamos haber copiado esta americanada en vez de jalogüienes y papasnoeles varios. Porque hay que dar gracias, siempre tenemos algo más que otros aunque no nos baste bagaje y equipaje. Hoy doy gracias por un nuevo momento con vosotros, aunque ya no planeo, ya no pienso en futuros que no son sino meras quimeras, meros inventos. 


            Y la rueda sigue. A veces rodando y andando. Otras pisando y aplastando.

jueves, 24 de noviembre de 2011

MEMBRILLOS

   Huele a membrillos. Al traspasar mi umbral, el agradable y aromático olor de esta fruta envuelve mis cuatro, mis cinco, mis siete paredes. Con algo tan sencillo como este trasunto de limón, se consigue impregnar de esencias la ausencia de olores y colores. Membrillos del veranillo, fruta del que la disfruta, talismán de amarillos y glorias, muchas veces encerrados en cajones, entre sábanas blancas y camisas también blancas, de mi esperanza, llenando de sabor de campos y arboledas, la madera de arcones y cómodas.
       Dejó de llover. Se hizo el sol y a la noche, una densa neblina lo cubrió todo. Es difícil conducir con niebla, y ya lo es sin fenómenos metereológicos adversos. Como caminar entre brumas, sin saber donde ir, ni quien te viene e frente, ni quien te acecha por detrás, ni quien esquiva tu paso o te pone algún obstáculo. Buscando claridad, muchas veces no hacemos sino aumentar oscuridades y opacas situaciones que conllevan y conducen a la caída, al tropiezo.
   Mi casa huele a membrillos. Aunque haya perdido parte de su brillo. Mi casa huele a castillo. Aunque no haya príncipes ni hadas. Mi casa huele a presente. Aunque recuerde el pasado y dude del futuro.

             Un maduro perfume de membrillo en las ropas
blancas y almidonadas… Oh campestre saludo
del ropero asombrado, que nos abre sus puertas
sin espejos, enormes y de un tallado rudo! …  Xavier Villaurrutia   

martes, 22 de noviembre de 2011

LLUEVE LLUVIA

      Lluvia llueve.
      Y no llueven millones, ni besos,
       solo lluvia y agua.

      Agua y noche.
      Y es más noche, es más negra,
       tanta agua y oscura.


        Las gotas se pegan y se precipitan por los cristales y barandillas. El día después. Y la gente tiene miedo, a los que han ganado, a los que han perdido. Miedo a las lluvias torrenciales, sin puentes sobre aguas turbulentas. Yo no quiero tener miedo ni miedos; lo cambio por sueños, aunque de ellos me despierte antes de vivirlos, aunque se mojen, aunque se deshagan.
     Y es lunes aunque ya llegó el martes. Seguirá lloviendo y tal vez germine algo, de eso que sembramos aunque la semilla nunca se sabe si está bien puesta, si es la correcta.
   Mientras, sigue lloviendo, sigue escampando, sigo viviendo, sigo pisando charcos. Al menos, eso creo.

lunes, 21 de noviembre de 2011

LOS OJOS DEL OLVIDO

Siempre son tristes. Porque olvidar, es dejar de recordar; las cosas buenas porque terminan de morir en la memoria, y las cosas malas porque permanecen aún después de borradas, tienen ese poder de resistirse a la destrucción, tal vez porque el dolor tiene fuerza, demasiada fuerza.
   Miro los ojos de la Señora del Olvido. En pleno sollozo, mirando hacia abajo, con cierta resignación, con humildad. Y después de esas horas de reencuentros, liturgia, música sacra estremecedora, flores y cera, me lleno de olvidados recuerdos y de recordados olvidos, mientras estoy cerca de Ella, de vosotros e incluso de mí mismo.
     Dicen que mis ojos son bonitos. Simplemente azules, un poco tristes ya de fábrica, tal vez acentuada esa tristeza por las cosas vividas y no vividas, y por alguna cosa en especial.
    Creo en las miradas. Limpia, fija, mirando a los ojos, al frente, y también en recogido trance, pensamientos, dudas, miedos. Mis ojos fueron olvidados muchas veces, y solo tú me seguiste mirando, aún sin notarlo, sin parecer que lo hicieras. Y ya es tarde, y los ojos se me cierran; lo más probable es que incluso olvide mis sueños, los de esta noche y los de las miles de noches anteriores, aunque ¿hay un futuro?

        ATENCION BLOGER@S: EL PROXIMO DIA DIEZ DE DICIEMBRE, UN DIA DESPUES DE MI CUMPLE, SERAN  LAS TEMPLECAÑAS DE ESTE EJERCICIO 2011. HAREMOS EL MISMO PROTOCOLO DE LAS DE MARZO: CAÑITAS EN GABANNA, COMIDA EN LA OVEJA Y DESPUES RUTA DEL CAFE Y LA COPA, QUE NO TENEMOS PRISA JEJJEE. POLO:  PREPARATE EL TRAJE Y EL DISCURSO Y AL RESTO SE ME VAIS APUNTANDO Y ADHIRIENDO AL EVENTO. MUCHISMAS GRACIAS, EL TEMPLE
   

viernes, 18 de noviembre de 2011

HOY ES VIERNES

    Y acaba la campaña electoral esta, que era tan prescindible como innecesaria. Alea jacta est, y mientras, esperamos un nuevo susto de esos dichosos mercados financieros, de los que no sabemos ni entendemos nada, pero que bien nos están fastidiando el día a día y sobre todo, el futuro.
    Un blogero invisible, que sé que me lee a diario, pero que nunca comenta, solamente una vez en el anterior blog, hablando de prismas, cumple años. Mi querido Quete, que es de esos amigos que la vida te trae y se convierte en familia tuya, y en una persona imprescindible. Con él he reído, llorado, bailado, viajado y sobre todo he compartido muchos e inolvidables momentos. Muchas felicidades, AMIGO.
    Viernes de frío y lluvias. Decían que no llegarían los días grises, las primeras heladas y estaba claro que el calor no sería eterno, ni duradero como tantas cosas. Primeras heladas y nebulosas en estos días de noviembre tan cortos, tan escuetos, tan secos, aún a pesar de las lluvias y las lágrimas.
       Viernes en un hospital para mi Jacob Hacker. Desde aquí todo mi apoyo y fuerza para este blogero, amigo y confidente, buena persona, buena gente, buen amigo. Pronto quiero verte por aquí, y ya sabes que me debes unas migas de esas que dices que haces tan ricas. Mucho ánimo, AMIGO.
        Dieciocho. Bonito número. Y más si es viernes. Y en un mes será el dieciocho más bonito del año, y el mas esperanzador. Ya me huele a verde y a Macarena, a pesar de que es antesala de las bonitas y entraña
bles fiestas que tan poco me gustan.
    Por fin es viernes. Mira por donde. Calor en radiadores, sintiendo el bostezo de luna, abrigándome con una manta de silencios, acurrucado en un rincón. Nubes y estrellas, gris y plata...

martes, 15 de noviembre de 2011

ESCUCHAME

Hoy es el día de la escucha. Necesitamos escuchar, pero sobre todo ser escuchados. Porque cuando no tenemos a nadie que nos oiga, que nos comprenda o nos aconseje, incluso nos regaña, la soledad impuesta e indeseada arrasa con todo. Todos somos "teléfonos de la esperanza" de todos. Unas veces llamamos, otras nos llaman, bien en persona, mirando ojos y gestos, o a través del teléfono o de internet. Y much@s de vosotr@s lo sabesis bien, sobre todo en esas horas de madrugada, donde la confesión y la palabra compartida, son más de verdad, más sentidas, con la intimidad que da la noche, el silencio y tus cuatro paredes.
  Escúchame. Escucharme. Prometo escucharos, pero necesito ser, sentirme escuchado. Porque sino terminaré hablando solo. Porque la palabra me es indispensable y el sentirme escuchado siempre te reconforta. Gracias a todos y todas que haceis diariamente que me sienta escuchado, aunque a veces no lo crea, aunque dude, pero tengo claro que es una de las pocas cosas que en esta vida son de verdad, ya que hay muchas que son solo un complicado teatro o farsa.
    Escúchame que yo te escucho. Y así  pasan los días, oyendo y hablando, sufriendo y amando, viviendo y muriendo. Escúchate templetiller@. Gracias por escucharme

lunes, 14 de noviembre de 2011

PALOS

  Hay palos de la baraja. Oros y copas, que significan fortuna y riqueza, y bastos y espadas que son armas y negativo. Palos en cartón, todos igual por detrás, carta en la manga, sin saber muy bien jugarlas, ni descubrirlas.
  Hay palos del flamenco. Alegres como las alegrías y bulerías, tristes como la soleá o la saeta. Cantes y cantos, siempre con un "jipío", un lamento, un grito y un palo en forma de bastón que marca el compás.
   Hay palos de golf. No conozco ese deporte, todo en verde, tranquilo, con la fuerza que lanza la bolita por los aires, y a veces se pierde, y a veces acierta y entra en el hoyo.
   Hay palos de vainilla. Orquídea comestible, de sabores de helados veraniegos, agradable y aromosos palos...
     Hay palos de madera. Que a veces se caen los del sombrajo, y nos quedamos estupefactos, descorazonados...Vigas y soportes, que a veces la carcoma de las cosas pudre y parte, o hunde. Palos que marcan ancestrales danzas rituales, con ritmos sencillos y habilidosa ejecución, paloteos de mi tierra.
   Hay palos de la vida. Del alma, del amor, del trabajo... de todas las facetas que componen esta travesía que a veces es tormentosa, y otras serena. Palos que hacen herida, moratón, que prolongan el dolor, y se van superponiendo, y aunque la marca cicatrice, se van acumulando, y se llega al "palazo",que es como un palo atravesado entre las ruedas, y nos hace pararnos, detenernos.
      Suena el aire con fuerza en esta madrugada. Pienso en el Palo malagueño con sabor a verdiales o en Palos de la Frontera y su monasterio de la Rábida, que algún día veré o en Cabo de Palos, atardecer en Mar Menor, caldero sabroso en el extremo murciano.
    Demasiados palos. Demasiadas madrugadas.
     

jueves, 10 de noviembre de 2011

TENDIENDO LA ROPA

    La ropa ya no se seca en la cuerda del tendedero. Aunque hoy salió el sol, no calentó lo suficiente como para ganarle la batalla a la humedad de las prendas. Hubo que tenderlas en radiadores ya en uso, parar poder traerlas  a su estado. Y es que acabó el verano y el frío acecha...

  A veces lo sencillo y lo natural no es siempre posible. Y en ocasiones, demasiadas tal vez, es necesario ayudar-se con medios más o menos artificiales, para poder, intentar arrreglar cosas que podrían ser fáciles de seguir su curso natural, su proceso, pero que ya, casi por norma, se complica o se tuerce.

   Cojo las pinzas, y pienso en que no se vaya la mía propia, tan dada a irse-me. Estiro y muevo la cuerda chirriante que pareciese un tren, con camisas, camisetas y pantalones en vez de vagones. No corre el aire que no hace mucho te dejaba la ropa casi a punto. Como tantas otras cosas, costará todo más tiempo, mas esfuerzo...

   Se me cayó un pañuelo al patio de luces. Habrá que molestar a la vecina y pedir que lo recoja. O lo mismo no, aunque siempre son necesarios los pañuelos para decir adiós, para secar lágrimas, para asomarlos al bolsillo de la chaqueta..

    Me asomo a la ventana, al balcón, Aún no está todo seco, todo en orden. Con todo tendido, entre las cuerdas, mientras sigo esperando, sigo escribiendo, sigo viviendo, sigo muriendo...

martes, 8 de noviembre de 2011

SI VAS MISA POR VERME

..no vayas a la primera, ni tampoco a la segunda, que yo voy a le tercera"; así reza la primera copla de la malagueña de El Bonillo, que en las mañanas de los primeros setenta, servía de melodía de felicitación en aquellos discos dedicados, viejos discos de vinilo, en los que sonaba  la voz quebrada y cantarina de la "hermana Timotea", porque en El Bonillo, hermano o hermana es como un título de don o señora, de las emisoras de Radio Popular o Radio Juventud, tan en boga en aquellos años huérfanos de móviles e internetes.
Viejos folklores de El Bonillo, entre la Sierra y la Mancha. Donde el profesor García Matos se volvió loco al ver esas jotas, seguidillas y malagueñas interpretadas espontáneamente, de punteados pasos "en un ladrillo", con los refajos tableados, el "saco o" o jubón, y el doble pañuelo en las mujeres, y el clásico y ancestral traje negro, fuera de chirriantes colores, que algunos ¿entendidos? en folklore con escasa formación, se empeñan en vender como lo de verdad, acompañado de la montera de piel de cabrito.

       "estaban mis ojos hechos
         a verte todos los días
       y ahora se me pasan años
       meses semanas y días"

   Medias de rayas, mandil labrado. Postizas con madroños, aires de antiguos abolengos, iluminados con soles de atardeceres y llamas de candiles y capuchinas. Guitarras y laúdes destemplados en matanzas y bodas, pitos con los dedos, taconeo firme que marca el paso, cortejo sobrio, casi clandestino...

                                                       
                                                          "el anillo que me diste
                                                            se lo dí a la carcelera
                                                           que me quitara los grillos
                                                           y la libertad me diera"
                   
      Viejas coplas, con letras vigentes: libertad, amores, prisiones desamores, quedadas. Malagueñas en la Mancha, viejas canciones y nuevas tonadillas. Hoy tocaba hablar de uno de mis primeros enganches con el folklore, en esta tierra mía que tan poco lo valora. Esos coros y danzas añejos de El Bonillo que pusieron Madrid en pie tantas veces, como los de la foto, de 1945, que ya ha llovido desde entonces. En blanco y negro...
                                                           
                                                     
                               

viernes, 4 de noviembre de 2011

ECHO DE MENOS

Echo de menos que te asomes al balcón cuando voy a irme en mi coche

echo de menos mirarte embobado viendo como me cocinas, yo que ni para pinche sirvo

echo de menos quedarme dormido abrazado a ti en el sofá con el murmullo de la tele

echo de menos que me llames, llamarte, que me suene tu mensaje y pensar que te escribo en el mío

echo de menos despertarme con el beso del último sueño
                                                                                 
                                                                                    echo de menos la sensación de esperarte y que me
                                                                                    esperes

                                                                                   echo de menos que me pidas que me quede a dormir

                                                                                   echo de menos que me cuentes cosas de la tía Leonor

                                                                                   echo de menos contar el tiempo para verte de nuevo

                                                                                   echo de menos el no tener que echar de menos...  

jueves, 3 de noviembre de 2011

EN LOS MONTES DE NAVARRA

   
     He visto árboles rojos. Como la bandera de Navarra, en la que reposan las cadenas de su reino. La contemplación del otoño en esta zona, hasta ahora desconocida para mí, ha sido un regalo, un disfrute, en la ciudad de los encierros por antonomasia. Perfecto collage de amarillos, naranjas, algún verde rezagado y sobre todo ese rojizo dominante de algunas copas, que desparramaban las hojas por el suelo de césped eterno como un mar plagado de troncos, de gentes, de vida...
      Montes de Leire y Leizarán, carretera alante, carretera arriba. Montes de Navarra, donde dice la copla que el aire bambolea la flor que planté, esparciendo su olor. Impresionantes paisajes, tan distintos a los míos, aunque me venían recuerdos de álamos también amarillentos en los cañones del Júcar, allá entre la Recueja y Alcalá. Castillo de Javier, patria y santuario del Francisco misionero navarro, fortaleza de cuento en esta tierra de cuentos, leyendas y también realidades.
     De lejos he divisado la Foz de Lumbier, impresionante cortado, canal corintiano en estas altas tierras, donde algún día quiero volver a no mucho tardar.
          Parques de Mendillorri, bosque urbano de suaves laderas de este oasis tan cercano a la urbe, donde se escapan los colores de la paleta del pintor anónimo sobre las hojas y las ramas de esta tierra de enormes e interminables arboledas.
       Vengo de los montes, yo que soy de los llanos. Vengo del otoño, yo que soy del invierno. Vengo de la alegría, yo que soy de la melancolía. Vengo de la compañía, yo que soy de la soledad.Y vengo de Navarra, de que la siempre hay que decir que no te vayas ¿verdad Melo?
 

miércoles, 2 de noviembre de 2011

MARIPOSAS A LAS ANIMAS

Noche de ánimas. Ayer todos los santos del cielo tuvieron su fiesta, incluidos los que no lo son y ni siquiera existieron. Los camposantos rebosan de flores frescas, y sus paseos de huellas de las personas que cumplen el ritual y la tradición de la visita anual y casi única a mausoleos y nichos, donde reposan millones de historias, de vidas, de almas.
   Me fascinó de siempre el tazón de aceite en el que nadaban esas mariposas de corcho y cartón, y que las mujeres de mi casa ponían en estos dos primeros días del undécimo mes. Al igual que las velas, siempre me ha gustado el tintineante temblor de la llama, la mística y sobrecogedora iluminación de cocinas oscuras y vacías, que siempre también despertaron en mí, temblores y respetos.
      Difuntos, muertas. La vida es morir y las cosas, al igual que las personas también se acaban. Hoy he empezado a morir un poco más, y tú y tú. Tal vez yo con un poco más de decepción añadida, tal vez tú con alguna angustia laboral nueva, o tú con un nuevo motivo de preocupaciones. Parece que estos días son de negro y de luto, aún con suavidad de tiempos y climas, y siempre necesitaremos una luz, o dos o tres, sobre todo cuando pensamos que vemos, y la claridad es fingida, una ilusión óptica o de cualquier otro tipo.
      Empiezan a marchitarse los crisantemos. Día de los fieles difuntos...¡difícil eso de la fidelidad!, en casi todos los campos de esta complicada vida, porque aunque las personas tengamos esa virtud en estima, que pocas veces la disfrutamos, al menos en mi caso. Bien limpias las lápidas, se releen los epitafios, se cierran las verjas y el recuerdo activa a los que os dejaron, pero no del todo. Y  ver si ya no vuelvo a mezclar el aceite y el agua, el deseo con la realidad, la ignorancia con la evidencia. A las ánimas benditas se lo pido.

sábado, 29 de octubre de 2011

ROJO SOBRE MORADO

Llegará el día del manto. La madre tierra escupirá el más numeroso mar de florecillas de color nazareno, en esta quincena de pequeñas mareas diarias, cubriendo de tonos de malvas y morados, las extensas llanuras, los abiertos campos, los horizontes  preñados en llanos.
     Hebras rojas. Como roja es la sangre y la amapola, como rojo son mis atardeceres horneados por el sol de esta latitud. Hilos de abolengo, de un oro que aquí no es dorado sino encarnado, que al calentarlo mengua, como tantas otras cosas empequeñecen con calores y mudan de color, pero siempre queda el rojo, los colorados, sanguina de cromático ser.
     Amarillo casi exiguo, que mancha pétalo y hebra. Tres colores que forman la flor más republicana, o tal vez la dualidad nazarena "moraos-coloraos", bordeando el amarillo que no es albero, sino alimonado, impactante, fuerte entre los otros dos más oscuros.
     Y tal vez las manos se nos manchen y se nos pongan negras. No importan, siempre el aguan purificadora limpia y restaura. Lo malo es si el alma se pone negra, porque entonces no hay agua ni remedio.
      Tiempo de azafranes. Esperando el manto, aguardo que transcurra el tiempo, intentando escuchar el silencio de las hojas cayendo de las ramas...

viernes, 28 de octubre de 2011

LAGRIMAS DE CRISTAL

El sonido de las lágrimas. El llanto del cristal. Hoy no tenía tema para este blog, llevo unos días en el que las musas se han puesto en huelga, tal vez porque cuando en los adentros no hay expectativas, la creatividad y la inspiración se diluyen. Pero hete aquí, que en la frialdad y la tristeza de un tanatorio, en momentos de huelo, alguien de mi familia, muy querido y admirado por mí, me ha dado la idea para el post de hoy.
   Recordando tiempos pasados, que yo no viví, y que con su generosidad y simpatía me ha contado, para como bien dice, actualizar mi memoria, ha salido la lámpara de la vieja casa familiar, que en esta noche hemos descubierto que a los dos nos fascinaba. Lámpara que hoy está en la humilde sala templetillera, antesala de tantos momentos, muchas veces duros. Luz de cristales con el sonido del choque de unos sobre otros creando la mágica melodía que a niños de distintas generaciones nos ha subyugado y embobado.
    ¿porque habrá sonidos más bonitos que el tintineo de los cristales?, cristales que a fin de cuentas son transparentes, como las lágrimas que demasiado a menudo se despeñan desde el ventanal de las pupilas, por el que son empujadas por las convulsiones y batallas del corazón. Transparencia que tanto falta en las conductas y los afectos, visión cristalina de que solo el hoy existe, y que el abrazo y la caricia que hoy no damos, ya está perdida para siempre.
      Metal y vidrio. Elegante latón con corona de cuentas de estalactitas de aire encerrado. Apago el interruptor y me voy a la cama un poco más triste que ayer, y puede que menos o ¿más? que mañana. Y la lámpara volverá a encenderse, aunque alguna bombilla se funda, pero siempre tendrá lágrimas y sobre todo: ¡música!

martes, 25 de octubre de 2011

JABON CASERO

  Cada cierto tiempo se repetía el ritual. En el patio de la casa, en aquellas viejas cajas de madera y con la prohibición  terminante de acercarse, las mujeres de la casa elaboraban el jabón de "pringue", con la sosa caústica peligrosa.
    Recuerdo aquellos trozos de jabón, que al cortarlos de su rudimentario molde, parecían ladrillos que fuesen a formar una pared de fuerte olor, como es el de este detergente que vi frotar en viejas pilas de granito, y diluirse en arcaicas lavadoras de turbina.
     Blanco roto en aquellas grandes pastillas de artesana fabricación, que encima decían que era muy bueno para la piel y para casi todo, como las cosas de aquellos tiempos, en los que la necesidad agudizaba el ingenio y las cosas básicas eran pocas y baratas. Lo mismo ahora se vuelve a muchas de aquellas cosas, con esta crisis que nos invade y fagocita. Se vuelven a poner en cultivo bancales olvidados de azafrán, se retoman las faenas del campo, se retorna a faenas y menesteres que eran del pasado y creíamos ya olvidados.
     Hace tiempo que ya no veo este jabón. Y no hace tanto que me lo dan, el jabón digo, tal vez para que me resbale y me caiga, que lavarme ya lo hago yo solico. Y es que mira que a la gente le gusta eso de "dar jabón" y no estamos para perder el tiempo, que al final nada se saca y solamente hay pringues que manchan y caústicas que queman.

lunes, 24 de octubre de 2011

MEDICINA DE DIOS

   hacia la plaza del Juramento
   Rafael de la eterna custodia
   señor y siervo de la Córdoba mía
   encamino mis pasos
   mis pesares y alegrías

   Con cayado peregrino
   y diadema estrellada
   Rafael de mis plegarias
   triunfante omnipresente
   en las plazas y murallas

   Aguas de octubre
   sierras mojadas
    peroles en encierros
   onomásticas guardadas
    24 de octubre
                                                             Córdoba y Rafael
                                                             son una misma esperanza

                                                             Medicina de Dios
                                                             que de los males nos libre
                                                             siempre hay Dolores
                                                             siempre hay Clemencia
                                                             Custodio y protector
                                                              quien estuviera hoy en tu tierra


                                 Con nostalgia, añoranza y más afecto que nunca para la tierra, mi tierra de califas y sueños...
                                                                 

sábado, 22 de octubre de 2011

NUNILON Y ALODIA

...niñas "merguisas",
de la sierra la Sagra
santas benditas"
   
    Así cantan las seguidillas de la Puebla de don Fadrique (Granada) a sus Santas Patronas, las hermanas Alodía y Nunilón, mártires por tierras aragonesas y veneradas sus reliquias por tierras navarras, de donde vino su culto y devoción a este pueblo y al vecino de Huéscar, con el que comparte el patronazgo.
   Me hacen gracia estas dos pequeñas imágenes, pequeñitas y sonrientes, cobijadas siempre en un templete y que concitan la devoción y también la disputa y la rivalidad, de estos dos municipios del norte granadino, repoblados por navarros, con descendientes de rasgos norteños y apellidos de aquellas tierras de castillos y cadenas. Un continuo trasiego de romerías, traspaso de imágenes, fiestas y cultos en uno y otro lado, y en su ermita serrana. Y me encanta que cuando allí nacen gemelas, les encasqueten estos nombres tan raros y peculiares, reivindicándolos, pos si.
       Y me gusta ver su estandarte de la hermandad filial valenciana en la procesión siempre soñada y esperada del segundo domingo de mayo, o su altar en el ermitorio de la Luz, más arriba de la fuente-santa murciana. Es raro ver devoción a dos santas, mira sino las pobres Justa y Rufina, co-patronas de Sevilla, cuyo día pasa desapercibido, y solo salen el día del Corpus en el magno cortejo hispalense. Pero estas benditas granadinas siempre van en el corazón y el pensamiento de los oriundos de allí, y doy fe de ello.
     
                             "a cantaros venimos las seguidillas
                               que son puras y alegres cual avecillas
                               bendecir a este pueblo que os aclama
                               con nobleza y cariño benditas santas"

                                   Y es que hoy 22 de octubre, la iglesia celebra la onomástica de Alodía y Nunilón, mártires...

viernes, 21 de octubre de 2011

Y DE CACHEMIRA CHALES


      me recitaba mi abuela paterna, que era al igual que la materna, un prodigio de memoria, un compendio de sabiduría, en aquella poesía que se sabía desde niñas y sus ocho décadas de vida no habían borrado  de su cabeza, y yo le escuchaba embelesado, y casi siempre le decía aquello de cuéntame aquella poesía de "corriendo van por la Vega...", en el que el moro le ofrecía a su amada  cristiana, los mejores y más caros regalos, perfumes, joyas y entre ellos, estos chales de ascendencia hindú.
     Pañuelo de Cachemir, o mantón de ocho picos, en lana. Prenda imprescindible de nuestro traje regional, que enseñorea y complementa el plisado de mil y un colores de las faldas manchegas artesanas.
     Pañuelo de "pisto" o de "galería", como le llaman en las vecinas Ciudad-Real y Jumilla. Hasta nuestra reina ha lucido en algún acto aquel maravilloso pañuelo de tonos caldera que la diputación albaceteña le regaló cuando era la princesa Sofía y visitó estas tierras.
          Cuatro u ocho picos, alfombrada pañoleta, que en tantos sitios ha servido de colcha o de tapete, y que la ignorancia en muchos lugares troceó en lotes de herencias.
    Paramecios y cenefas; abigarrado dibujo de estas prendas añejas y elegantes, símbolo de mi tradición, de la iconografía de las mujeres albacetenses, que lucha por no ser desterrado por importadas modas de "peinadores" de sedas levantinas, de inusual claridad y ligereza para estas tierras pardas, frías y sobrias.
         A ver si ya empieza a hacer frío. Aunque ya no veremos la estampa de nuestras antepasadas cobijadas en estas prendas señoriales, en aquellas calles de guijarros y arcillas, en los cada vez más tempranos atardeceres, oliendo a azafrán y mostos.

jueves, 20 de octubre de 2011

TOMATE PARTIDO

  Con aceite y sal, quizá un poquito de ajo... Rojo y encarnado postre, sí, porque me enseñaron a comerlo al final de la comida, invirtiendo el orden ¿lógico? de la comida o la cena. La fruta que no lo es, pero que me parecía que si lo fuera y es que yo soy poco de dulce y más de salado, por eso a veces mis gustos, como mis experiencias son ácidas, de fuerte sabor y sin pizca de azúcar, demasiado salobres tal vez.
         Tomate partido en dos o en medias lunas. De huerta y de secano. Tomates de Liétor, los mejores del mundo, que me saben tan bien en la noches de mayo y junio, después del deleite de músicas barrocas que cada año se renuevan, y esperando que este año no se supriman. Plato hondo con tomates partidos en porciones, revolcados con atún o caballa, ahogados en aceites en los que flotan negras y verdes aceitunas, y restos de la sal diluida...
     Tomate extendido en pan al tueste esperando ser el lecho del jamón fileteado. Hoy no tenía mucha inspiración, es una noche rara, de vacas flacas después de otras que creí de vacas ¿gordas? y me regalaron unos tomates de secano conquenses, de calidad, de amistad. Y me ha dado por escribir del tomate, porque también es rojo como el color de la sangre, del sol de atardecida, de la pasión, del dolor, de la tinta colorada...
     Y aquí no hay tomate. Solo un par de kilos en el frigorífico. Esperando ser partidos, a cuchillo como a veces lo son los corazones, que por cierto también son rojos. ¿quien me va entregar sus emociones, quien me va a pedir que nunca le abandone...?
        Me duermo, pero antes ¿os parto un tomatico?

miércoles, 19 de octubre de 2011

DEMASIADO DEPRISA

Hoy me han dicho que las cosas van demasiado deprisa. Y a mí que me parece que en ocasiones van demasiado lentas...claro que depende de que cosas hablemos. Y claro luego está el significado de "demasiado", que depende de quien las diga y las viva tienen tan diferente significado.
    Intento vivir el día, aunque a  veces sea inevitable pensar en futuros y eculubraciones. No me gusta planificar, tal vez porque no me salieron una gran mayoría de planes como los hubiese previsto, y eso me crease frustración y una sensación de fracaso e impotencia, que siempre visualizo en el pastel tras el cristal que es observado por el niño goloso e ilusionado.
        La velocidad, la prisa es parte de nuestro día a día y más para quienes salimos de fábrica con nervio y nervios, porque de ellos nos ponemos y de ellos ponemos a los demás ¿o no? Pero llegados a este capítulo de mi pequeña historia de historias, hago recuento de las veces que pisé el acelerador para no sé muy bien qué, y si después de tanto correr llegué a tiempo y con acierto.
       Mientras sigo conduciendo con baches y curvas, andando por cuestas y precipicios y soñando con cielos y almohadas suaves.Volando voy y volando vengo, lo mismo me entretengo de más por el camino y es que, piensa mal y...

sábado, 15 de octubre de 2011

MEDIANDO EL MES

  15 de octubre. Complicada semana en este octubre agosteño, en el que nos hace extraño la ausencia de la lluvia sempiterna de estos días de otoño, al tiempo que el Pilar ha traído soles y calores y el deseo de un nuevo retorno y de salud y trabajo, porque amor...
  Hoy tocaría hablar de Santa Teresa, como en otro años hice. Pero irremediablemente esto lleva aparejado hablar de Avila de las murallas, de las campanas del convento y de ilusiones y decepciones, y como que no.
  No estoy yo de este vino hoy. Por todos lados me sale el fantasma de la crisis dichosa, que a mí se me manifiesta en mis más ancestrales y característicos miedos; tal vez temores a perder cosas que no he sabido consolidar en mis ya cercanos cuarenta y cuatro, a pesar de mis esfuerzos, a pesar de mis ignorancias, a pesar de tantas cosas.
     Ecuador del mes. Poco menos tal vez del de mi vida, aunque nunca se sabe, hoy es el futuro, y mañana solamente es el proyecto de algo por vivir que nos traerá la nueva amanecida. Por ello intento saborear el ahora, a pesar de que me ataquen los soldados sanguinarios de la salud, del trabajo, del dinero, del yo que sé...hace un mes era feria y en menos de un mes estaremos en San Martín, sobrepasados los días de camposantos y crisantemos. Pero esa es otra historia, y llaman a mi puerta...

miércoles, 12 de octubre de 2011

LA QUE MAS ALTARES TIENE

      Es la Virgen del Pilar, sin duda. Porque es nuestra virgen nacional, la de la silueta inconfundible, la meta de peregrinaciones y promesas, la patrona de carteros, guardias civiles y de tantos pueblos y ciudades, la Pilarica entrañable que bautiza a tantas niñas, mujeres e incluso a algunos hombres.

      Virgen jotera y guerrera, que no quiere ser francesa porque es universal, por todo el mundo está el sagrado pilar, con la pequeña talla de la madre y el niño que acaricia un pajarillo, orlada de la ráfaga de oro y piedras preciosas y del manto triangular que protege la columna.

    Rumores del Ebro y de las imponentes torres del Templo Metropolitano iluminadas en la noche de vísperas, esperando la misa de infanticos que preludia el interminable río de personas ataviadas con los trajes típicos de toda España y del mundo, para crear la mayor pirámide de flores que pudiese soñarse, aunque llueva o haga frío. Y un año más me quedo sin ver la bonita ofrenda de frutos y ese peculiar rosario de cristal tan autóctono, tan representativo, rodeado de bravos baturros y baturras ataviados con impresionantes mantones y estampados cachirulos.

     Y suena la jota...y es posible que suene una lágrima fugitiva. Día de emociones: cincuenta y ocho y cuarenta y uno aniversarios de boda (Marywan por tí), santo de mis Pilares queridas. Fiesta nacional, fiesta especial, uno de los días que más me gustan del año y que siempre me trae recuerdos y melancolías.

             Me encamino a la plaza con mi ramo y pido a la Señora que vino en carne mortal a Zaragoza, salud y trabajo para tod@s mis bloger@s, y un poquito de amor y afecto. Y la guitarra! la guitarra! que nos levante la jota!

domingo, 9 de octubre de 2011

9 DE OCTUBRE

Altiva bandera que ante nadie ni nada se inclina, es la cuatribarrada coronada del Antiguo Reino de Valencia. Senyera, "señera", amarillo, rojo y azul es la combinación de la identidad valenciana, tierra de profundas convicciones y de amor a su pasado y sus tradiciones.

Mocaorá. Dulces entre pañuelos, mientras esperamos la llamada de Rita a la que será la protagonista del mas bello cuento de hadas barrocas que todos los años se cuenta por marzo. Colores en los mazapanes, sabor a amor, porque ya lo dice la canción: "es la tierra de las flores, de la luz y del amor"

Domingo nueve. Ya inmersos en tiempos de otoño, mangas largas y mantas en sofás aún solitarios. Comienza el curso, empieza el periplo de horarios y kilómetros. Y ya se me va poniendo el cuerpo jotero, voy sacando cachirulos del cajón y sueño con la pequeña Señora de a orillas del Ebro...
   Y ya es día nueve ¡como corre el tiempo!

sábado, 8 de octubre de 2011

FRIO SABADO

No quieres ni te dejar querer
No sueñas ni dejas soñar
No cuidas ni te dejas cuidar

A veces deprisa es demasiado lento
a veces dormir no es descansar
a veces sorpresas no son regalos

Rompes parte de mi mundo
sin haber tomado parte en él

Y es que hay sueños
que duran una noche
que duran una semana
que duran un minuto
y ya se sabe que los sueños,
sueños son...

jueves, 6 de octubre de 2011

DAME CALOR

dame calor, dame color
con los soles de octubre
antes que el día mengüe
y la noche que todo cubre


dame calor, dame sabor
con los mostos de octubre
antes que muera la viña
vendimia que el campo recubre


dame calor, dame momentos
de octubre en las noches
antes que nos amanezca
y el día nos ponga el broche


dame calor, dame miradas
que digan sin decir nada
cuando octubre nos mire
y toda soledad olvidada

dame calor, que no amor,
porque octubre no es tiempo,
para amores y rencores,
pero si para vientos y alientos.


dame calor, darme calor, en estos días de verano robado, de insólitos atardeceres, de días de algo y vísperas de quien sabe...

lunes, 3 de octubre de 2011

EQUILIBRIOS

  La vida es una cuerda floja.
  Cuesta andar y no caerse.
  Nadar y no ahogarse.
  Buscando el equilibrio, el ritmo.

  Para que no te enfades conmigo,
  para que mi abrazo no aplaste tu brazo,
  para que mi llamada tenga tu respuesta
  equilibrando, siempre en el intento.

                                                   Pies desnudos, alma desnuda,
                                                   sábanas compartidas, entra la luz,
                                                   y el día equilibra la noche,
                                                   sin palabras, sin sentidos,
                                                   en los abismos de la vida misma.

                                                   En mi desequilibrio, cayendo y subiendo,
                                                   entre domingos y lunes,
                                                   voy buscando la pesa que nivele mi balanza,
                                                   en el día a día de mi equilibrismo.    


                                                    Y equilibrio empieza como équido...¡Dios mío!