jueves, 29 de septiembre de 2011

SAN MIGUEL EL 29

Arcángel alado, escudo y espada, demonio vencido. Quien como Dios, sale de las cuevas y las oscuridades, para vencer tinieblas y maldades y hacer ganar la luz y la claridad.
   Me gusta este santo ángel, capitán de las legiones celestes, ataviado a la romana. Miguel es uno de mis nombres preferidos, además de los tradicionales de mi familia, de mis antepasados y ahora de mi sobrino más pillo y guapo. Con lanza o espada se corta este día que va cerrando el septiembre de feria y post-feria, oliendo a mosto y anunciando azafranes y amarillas hojas, cuando no cartas...
     San Miguel de Jerez. Plaza de tronío por los cuatro costados, monumental fachada, regio interior, retablos de imposible ingeniería y dorado. Sones de bulería y gitanerías en el sanmiguel de la Frontera.
     San Miguel de Murcia. Retablo de los retablos barrocos murcianos, en la peatonal calle, aledaña a San Esteban. Altar de estípites y elegancias en mi Murcia querida, añorada, siempre barroca, siempre mía.
 San Miguel de Córdoba entre Tendillas y Cruz Conde. Gótico fernandino en mis paseos matutinos de la ciudad soñada y añorada, en mi meca, en mi meta. Acompañado de San Rafael, formando el más celestial dúo de arcángeles y protectores, oliendo a azahares, a pisto y ojos negros.
    San Miguel de los Reyes de Valencia. Joya escondida en la Valencia antaño extramuros, biblioteca y monasterio de grandeza y empaque. Hallazgo y sorpresa en esta ciudad donde me siento siempre menos desamparado, porque allí está la que todo lo puede, entre ángeles, entre inocentes, entre oraciones.
   San Miguel de Corral-Rubio. Pequeña parroquia del pueblo vecino, casi-enemigo, donde este día es grande a pesar de ser el pueblo pequeño. Que razón tuvieron los corralrubenses, súbditos del marquesado de Villena, cuando patrón le hicieron. Bonita talla, alado doncel, entre flores y casi siempre lluvias.
      San Miguel de Abengibre, pasado al domingo entre poesías, moros, cristianos y amigos. San Miguel de Alcaraz de mi linaje, parroquia rojiza en la calle mayor por la que pasa la Virgen de Cortes de ida y vuelta, con la talla de Roque López airosa y elegante. San Miguel siempre en septiembre, 29 oraciones y batallas, 29 rezos, entre ermitas y estampas y quizá algún día alguien me lleve a Mont Saint Michel, allá en lo alto, sin necesidad de peleas ni demonios, del cuerpo y del alma.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

MORADO Y VERDE

                 
                 Morado y verde. Grano y hoja.
                 Mosto primerizo. Vino de tierra.
                 Cepa y parra. Surco y viña.
                 Veranico de los membrillos.
                 Otoño de conservas y bodegas.

                Pronto otro morado y verde.
                Hebra roja de punta amarilla.
                Bollos bañados en mosto.
                Temores bañados en sudores.

               Cesto y tijeras. Guardo y corto.
               Vendimia de mis pesares.
               Labranza de decepciones.
               Pisando uvas de la ira.
               A veces dan sangre, a veces vino.

              Morado y Verde.
              Nazareno y Esperanza.
              Azul y Oro.
              Cielo y Soles.
              Morado y verde.
              es mejor ponerse lo primero
              que que te pongan lo segundo.

              Morado de hoja muerta
              Verde de racimo nuevo.
               De todo hay en la viña del Señor,
               morado y verde...
  

lunes, 26 de septiembre de 2011

TURCA

"no es lo mismo ser una turca que estar turca, ni estar turca que estar en Turquía"

                  Los lunes son días para el turquismo, aunque serían mejor para estar disfrutando de los atardeceres del Bósforo, la amanecida en la Mezquita azul y los paseos por los bazares. Estar turc@ es ver la vida en blanco y negro, cuando Turquía es la mayor explosión de colores posible, en las bolsas de las especias del bazar egipcio, o las alfombras y almohadas de la Anatolia. Ser un turc@ es vivir encerrado en el harén de Topkapi, viendo tras la celosía el resto del mundo y de la vida, y también pasar por el Gran Bazar sin comprar las gangas, sin saber regatear, valorar ni escoger.
      Turco fue un pececillo que murió. Turcas han sido y son muchas de las personas de ambos sexos que pasaron por tu vida y por la mía, dejándonos más agris que dulces, borrando colores y palabras, y contagiándonos ese estado especial que sólo conocemos los más templetillomilitantes, que no es nostalgia ni pena ni tristeza ni apatía, es simplemente: turquería.
    Y yo la padezco ahora en estado  casi febril, que ni he escrito de la Virgen de las Angustias de Granada este año, ¡como estará mi cabeza! pero no me he olvidado de Ella, porque Madre solo hay dos, la mía y la del Cielo y a tí, osea a toda turca que se precie, ¡que te encontré en la calle!
       Turqueando, mientras el lunes se cuela poco a poco trayéndome recuerdos de domingos no tan lejanos de llegadas a la estación y despedidas atochares. Pero eran otros tiempo, otr@s turc@s...

             

viernes, 23 de septiembre de 2011

MANDO A DISTANCIA

Hay truenos a los lejos. La tarde se ha puesto gris, amenazando una lluvia que no llegó. Pero el sol se derritió a la hora tercia, como anunciando que ya es otoño, casi invierno. El ruido de los relámpagos contrasta con el silencio de la vacía estancia, roto por la sucesión de cambios de canales del televisor, porque solamente soy dueño de este mando a distancia que manejo a mi antojo, no como el mando sin distancia de los programas de mi vida, de mi existencia y de mis cosas.
    Porque se hace cuesta arriba esperar oír algo que nunca se te dice. Por mucha positividad que pongas, por mucho que te quieras, por todo el optimismo que en ello gastes, nadie somos capaces de hacer hablar para escuchar lo que queremos. Y este programa es una sucesión de redifusiones, sin nuevos capítulos, solamente un manido argumento, con algunos cambios de reparto y siempre el mismo desenlace.
      Y también es complicado no poder interpretar tu propio guión y que sean los demás los que te lo dicten y marquen. La trama casi nunca cambia, aunque a veces la cabecera diera que pensar en que sí. Y así pasa, que cuando las series de la vida, repiten tantos capítulos  iguales y vacíos, tal vez fuera necesario quitarle definitivamente de la programación...Apagar el mando y quien sabe si romper la tele.
     Ya no quedan días de verano. El gris y la desesperanza me envuelven, el miedo a un nuevo curso, un nuevo año. Espero que no haya nuevos capítulos, porque ya no confío en la película redonda de argumento y actores. Me siento cautivo de mí mismo, de mis pasadas emisiones, de imágenes en blanco y negro. Y como cautivo, me encomiendo a la redentora de prisioneros en su  festiva víspera, Señora de la Merced y Mercedes, libertadora de cárceles de dudas y desilusiones.
      Mientras, ¿sigo cambiando de canal?
     

miércoles, 21 de septiembre de 2011

VIRGEN, FERIA, MUNERA

21 de septiembre. Renovación del Voto de la villa de Munera a la Virgen de la Fuente, desde 1.756. Desde entonces el día de San Mateo es el día grande de este pueblo, junto con el de San Isidro.
    La patrona munereña se pasea desde su ermita hasta la parroquia en unas señoriales andas hechas en Sevilla, caoba y dorado, para mí, de las mejores de la provincia. Con su manto, bien blanco bien verde, hechos ambos por manos exquisitas de convento jienense. Le tengo cariño a este Virgen, fuente de todas las gracias, agua reparadora, que conocí en años de colegio en su coqueta ermita, a la sombra del molino de la Bella Quiteria, y que me acompaña semana a semana, desde hace casi veinticinco años.
    Y no son fiestas patronales, que es feria. Para los pueblos aledaños que en tiempos pasados no podían ir a la de la capital, esta era su feria, por su variado y amplio paseo ferial y sobre todo sus espectáculos taurinos, de primera fila. Feria casi siempre con frío y pasada por agua, paréntesis en aquellos tiempos en los que el viñedo invadía tierras y horizontes.
      Huele ya a Otoño. Munera la bella, parada entre La Mancha y la Sierra, entre campos de Montiel y ruidereñas lagunas, se vestirá de amarillos y grises, mientras los días se acortan. Tal vez algún campo se vista de morado, como gritando por la rosa azafranera, ya casi perdida. Y el castillo de la Encantá, y la torre de San Sebastián, como vigías del camino y el caminante, y de ese vado de agua, del río Córcoles, que el día veinticinco pisarán los pies desnudos que devolverán a la Señora de la Fuente y la Vida, a su ermita escondida, aguardando los silencios de las soledades del invierno, y añorando los azules y risas de mayo.

lunes, 19 de septiembre de 2011

CERRANDO...

  Pasó el verano y acabó la feria. Comienza el año en esta ciudad que es a veces sólo dormitorio y hogar esperado, en los largos y oscuros días de invierno, carretera arriba, carretera abajo, y en los días de inactividad de verano, un lugar de puertas y ventanas abiertas, de calor sin color, con la sensación de diferentes tiempos.
        San Mateo se nos asoma en los estertores festivos, empujado por San Miguel que en unos días cerrará tratos y echará la llave al mes. Como ayer la alcaldesa echó el cierre a la puerta de hierros de nuestra Feria, no sé si San Miguel o quien, cierra también la puerta que tenía entreabierta a nuevos proyectos, a nuevos elementos, que como viene siendo habitual siempre, me salen torcidos, frustrados e incluso crueles.
      No sé si abrir o cerrar esta casa de aire y sentimientos. Los muros de la lucha diaria caen poco a poco sin necesidad de trompetas de Jericó que los echen abajo. Es el tiempo y la percepción de gastarlo y sobre todo de malgastarlo lo que hace que cueste arrancar, andar y luchar. Al menos a mí, que siento como el mundo gira a no se sabe donde, en este futuro incierto, de la crisis, que espero que sea una más en el ciclo vital de la historia, que veo cada vez más real y complicada. Pero como macareno que soy, siempre tengo esperanza, aunque en pequeñas dosis. El verde es escaso, pero ahí está.
        Distancias, lejanías de quienes no están solos, pero les han dejado así sus mitades y parejas por trabajos y obligaciones. Pero es peor no tener distancia con nada ni nadie, porque el espacio y el tiempo así se desbordan, y terminan por ahogarnos un poco, en la inmensidad de días acortados y noches de cama solitaria, cuerpo tapado ya y con ventana cerrada, persiana baja, con alguna rendija donde entre el sol, y quien sabe si algo de luz.

viernes, 16 de septiembre de 2011

RECINTO FERIAL

La feria de Albacete es la feria intramuros. Porque para eso tenemos ese recinto único, ese palacio ferial de miles de metros cuadrados, que sólo utilizamos durante diez días, y ya sólo quedan dos. en pleno centro de la ciudad, en las antiguas eras de Santa Catalina, de la que en tiempos habría una ermitica, perdida como casi todo en esta ciudad de tan poco arraigo, de tan dispersa personalidad, de tanto aluvión, y de de tanta destrucción de su historia y pasado, de tan poca valoración de su exigua pero existente historia,  esa pobre aldea chinchillana ...
El paseo de la feria, a modo de calle del infierno sevillana, es un mero tránsito hasta la meta que son la puerta de hierros y el pincho. Una vez dentro de los muros blancos, es cuando de verdad vivo la feria y me siento dentro y orgulloso de mi feria de redondeles ¡que bonito nombre!, de templete modernista de la música, de talabarteros, de capilla de la patrona vicaria, del salón de los cuchilleros. Mientras huele a bocadillo de morcilla y chorizo en los arcos, a miguelito y café en el círculo interior, y a mojito caribeño adoptado ya como símbolo y bebida de estos díez días de masificación y bacanales. Sol y cielo entre los toldos y soportales de este septiembre feriante, principio y fin del año en esta ciudad, mientas músicas variadas, turrones y gentes adornan e impregnan los rincones y lugares de esta microciudad, de este mundo paralelo que nunca duerme y siempre respira, siempre vive, con la noria gigante como faro y vigía, porque sin noria no hay feria ni ná...
Y yo me he vuelto para casa aun nuevo sueño sin compañía, previa parada en la tómbola de caridad, otro de los iconos de esta fiesta, con mi latica de mejillones y un radio-despertador que ni sé como funciona, enfin...
Y sigo cerrando heridas de nuevos desprecios y perennes decepciones, que pareciera que atrayese, enfin...



jueves, 15 de septiembre de 2011

CENTENARIO NAZARENO

Sonaron cornetas y tambores. Y "Nuestro Padre Jesús" y "Hermanos costaleros". Y también hubo mantillas y estandartes. Y gente, ríos de gentes de los pueblos cercanos, de toda la provincia de Cuenca, de muchos pueblos de Albacete, de Madrid, de Valencia, de todas partes.
    El camarín del retablo mayor del convento de monjas nazarenas se quedó vacío; una estampa que no se repetirá hasta dentro de cien años. Porque la portentosa talla de la Roldana, Nazareno de la Mancha Alta, solo sale de allí cada cien años, como así lo estipuló la abadesa priora que lo recibió, aunque las guerras y avatares del siglo pasado, lo sacaron a la calle hasta en cuatro ocasiones.
    Hoy ha sido un día histórico. Calor y cansancio, emoción y sensación, Y templetillo ha estado allí, aunque a veces me haya ausentado, revuelto entre recuerdos y pensamientos. Pero la presencia del señor con la cruz a cuestas, como todos la tenemos, y el que no la tenga que la espere, me traía de nuevo a la realidad de este catorce único, de este mes raro y de este año complicado. Muchos momentos se me quedarán grabados y otros volarán con la desmemoria y el poder de los tiempos y los olvidos. Pero nunca olvidéis que os he tenido conmigo en mi corazón y en mi lágrima furtiva y oculta, en estos idus de septiembre de tantas emociones a flor de piel, tantos pesares, tantas prevenciones. Y el Padre Jesús camina a pasito lento, túnica grana, rey e reyes, cirineo de mis cuitas y mis demandas.

martes, 13 de septiembre de 2011

NI TE CASES, NI TE EMBARQUES, NI TE ...

    Se repite la superstición. Martes y 13, en plena feria, acechante amenaza de malos farios, en un día de coordenadas normales, que hemos hecho anormales a base de creencias y leyendas.
  Y no no me casaré, pero ni en martes, ni en ningún día. El borrador nupcial de mi boda está lleno de polvo, que no de polvos, en el cajón de las indiferencias y las desilusiones. De eso me ahorro, mientras asisto a los casorios y descasorios de amigos y conocidos y demás familia. Mejor obviar enlaces en tiempos de crisis y malos desenlaces.
  Y no me embarco porque soy de tierra adentro, de mancha amplia y también de sierras. Añorando el mar que este año aún no he visto, y que tanto me gusta desprovisto de sombrillas, bañistas y filosofía playera. Me da miedo un nuevo naufragio, porque la nave templetilla admite ya pocos remiendos, y es muy dada a que le entre el agua, y se vaya hundiendo, poco a poco. Por eso sigo a pie, campo a través, entre caminos, cuestas y veredas con mis pensamientos y mis desafíos.


       Y sabes que tu amistad me importa.
        Y sabes que contigo los martes son sábados.
          Y sabes que necesito que me necesites.
            Y sabes que a tu lado trece son trece mil.
               Y sabes que es trece y martes, otro día más.


   Por favor que alguien me ponga algo en el post del día 4 de septiembre; está muy solito de comentarios, y me da pena, lástimica...

sábado, 10 de septiembre de 2011

Y EN CEHEGIN, LAS MARAVILLAS

"y en Caravaca la Cruz, y en Moratalla está el Cristo y en Mula el Niño Jesús"...Así canta la malagueña del Noroeste murciano, tal vez su comarca más bella, más serrana, más variada. Noroeste de fiestas en septiembre, en estos días más cortos que preludian el vino y el Rosario.
   10 de septiembre. La antigua Begastri se viste de gala en su día grande porque hoy es la maravilla de las maravillas. Su Virgen italiana, sin igual escultura napolitana, que robó la devoción y la pasión por la antigua patrona, la Virgen de la Peña, y que es el mayor referente de esta ciudad monumental, pintoresca y querida.
     Tengo buenos recuerdos de Cehegín. Aunque hace años que no voy, pero me encantan sus calles, sus palacios, sus iglesias, sus vistas...Todos sus rincones destilan pasados de esplendores, de grandeza, de peculiaridad. Torres de la Magdalena, la Concepción y San Esteban, el Mesoncico, casco viejo...¡que bellos atardeceres en la plaza porticada al aire!
    Me sumo a la alegría de mi amigo y templetillero Juanjo, que muere por su patrona, como tantos otros bloger@s por las suyas. El me ha contagiado su entusiasmo y sus conocimientos extensos y amenos. A tí,  Juanjico, a tu pueblo y a tu Virgen van dedicadas mis modestas palabras, mi oración y mi cariño. Y que pasen buenas fiestas, y todo sea pues eso : ¡MARAVILLAS!
     Viernes y aún sin pisar la feria; tampoco me apetece, total pa lo que hay que ver...

viernes, 9 de septiembre de 2011

PERSONAJES EN LA FERIA

   Prostitutas reclamantes frente a nuevas estaciones sin casi trenes. Mendigos errantes por terrazas y calles, pidiendo no se sabe muy bien, si dinero, comida o simplemente una palabra. Inmigrantes de blanca sonrisa y oscura piel, blanca mercancía, negro horizonte. Solitarios personajes sin nadie que les acompañe en una mesa o en un paseo, a veces con la mirada perdida. Respetables padres de doble vida, escaparate de familia feliz y trastienda de mentiras y negaciones. Inquietas almas pululantes, sin rumbo, camino, ni destino.

        Personas que quieren hacer el amor cien veces con otra y no una vez con cien diferentes. Gentes de aquí , de toda la vida, impasibles en esta vía urbana de confetti y luces cuasi-navideñas. Corazones sin trabajo, sin sueldo, que hacen que el corazón se pare, aunque tenga con quien latir, porque cuando la pobreza entra por la puerta, el amor sale por la ventana. Niños sin feriar, sin amor, sin horizontes, con el inicio de la escuela encima, perdidas las ilusiones, ya demasiado pronto. Amig@s con la casa ocupada, hurtada la intimidad, responsables únicos de responsabilidades compartidas, involuntariamente asumidas.

     Feria de las vanidades. Indiferencia, soledad y desilusión. Mientras, resuena por toda la ciudad la música y el bullicio del paseo y el recinto, y aún quedan ocho días de esta catarsis festiva, no tanto para muchos, porque todo parece teatro, aunque muchos no quieran ser actores, ni espectadores.

            Mañana sábado de feria. Medio millón de personas tomarán este pueblo manchego e impersonal. Y yo, sin poder-querer huir, otro personaje más, en estos días de feria sin ganas, sin nada.

jueves, 8 de septiembre de 2011

SANTA MARIA DE SEPTIEMBRE

Ocho de septiembre, día soñado,
de una Cueva de Onga en la asturianía,
de la morena de Río de Lobos en la extremadura,
de un portal de Belén adelantado por Sangonera,
de una Virgen de oro y Oreto en carreta alcudiana,
de una señora hortelana entre lorquinas piedras,
de Esperanza siempre en el verde del río Segura,
de una niña riendo en su cuna en Alborea,
de la mayor Virtud en tierras del marqués y de Mudela,
Remedio, Gracia y Turruchel en la mancha y en la sierra,
Regla africana en el atlántico, madre chipionera,
Pastora Divina, que eres Cantillana y eres su reina,
Fuensantica cordobesa, humilde y campanera.
Victoria entre biznagas y oración malagueña,
Cinta en lo alto, marinera de Huelva y conquera,
Prado bendito, en su ermita talaverana y bella,
Virgen de Cortes, la de mi promesa, milagrosa y buena,
VIRGEN DE LOS LLANOS, patrona y alcaldesa, tú eres la feria.
 

            MARIA DE SEPTIEMBRE, OCHO Y OCTAVA,
            EN SU NACENCIA, DEL DIA MAS GRANDE,
            DE TODAS LAS REINAS,
            DE NUESTRAS VERDADES,
            DE NUESTRAS QUERENCIAS  

miércoles, 7 de septiembre de 2011

CABALGATA

     Alguien me dijo hoy (por ayer) que el encantaba el ambiente pre-feria. Algo así como los días antes de la navidad, que la gente anda de aquí para allá, y hay un algo especial en el ambiente. Preparativos para la decena sagrada de esta ciudad y provincia, que esta tarde alcanzará su climax en esta desbordante marea de gente en las calles, en sinuosa y anárquica  comitiva. Desfile de carrozas que no es más que una procesión , porque la cierra una Virgen, en su imagen vicaria, rememorando aquellos traslados de siglos pasados desde Los Llanos  hasta San Juan.
        Aquellas cabalgatas de mi infancia, con las carrozas hechas en talleres murcianos, bastantes sevillanas y pocas manchegas, pues poca gente tenía el traje típico, y la participación de los partidos judiciales de la provincia, con sus reinas, bandas de música y tradiciones peculiares, como moros y cristianos, toro de fuego...Eran cabalgatas con "glamour", tal vez algo elitistas, pero coloristas y no demasiado largas. Gigantes y cabezudos que se han perdido, coches antiguos...Tardes de niñez en el Altozano, esperando la visita a esa feria de tiovivos y luces, soñando con la ilusión de esos reyes magos septembrinos, que sí sabíamos quienes eran y que nos "feriaban" en los redondeles de baratijas y juguetes.
           Cabalgatas de la transición, con la entrada de barrios y pedanías. Se fomenta el traje de manchega y se multiplican las carrozas de nulo mérito, sobrecargadas de mancheg@s en gradas. Recuerdos de las magdalenas que tiraban desde la carroza de Pozo-Cañada, ahora municipio independiente.El tiempo pasa.
       Nervios de esta tarde del 7. Gente que entra y sale de mi casa y de las suyas, carreras hacia el parque, últimos retoques. Desde lo alto de la carroza oteo caras y miradas, expresiones varias y el crepúsculo de una noche distinta, la noche de todas las noches de esta ciudad. Un año en un set de televisión, sentado en un sillón, viéndola pasar, con la sensación de no estar y vivirla. Y dos o tres veces en la distancia, en la nostalgia, en la tristeza y en la Pastora.
          Desfile de colores, de gente bien vestida, de más gente mal, con esos pseudo trajes "espigadores" y ¿etnológicos? jajajaja Estruendosas charangas, y mi nene Alejandro que hoy tiene su bautismo de folklore y albaceteñía, y la Marieta, biznieta de la Remedios y más gente...Mientras, esperando que la alcaldesa abra las puertas de hierro del edificio ferial, yo espero que alguien me abra las puertas de la ilusión y la esperanza, al tiempo que los peregrinos van encaminando sus pasos al Real santuario de Cortes, en otra noche mágica, distinta, que también he tenido la suerte de vivir y sentir.
     El 7 de septiembre es...no es nuestro aniversario, y no sé si mirarlo o no mirarlo. Cabalgata de las vanidades, las tradiciones y de una efímera exaltación de cosas que siento y creo.
   

lunes, 5 de septiembre de 2011

COMO YO NO HAY DOS

     Tendré que cambiar el politono del móvil. Mil vueltas sobre la almohada ya pasaron, y me encanta el nuevo temazo de Vega, mi ídola oteísta (y de mi Melo también). Me encanta esta canción,su voz, su videoclip, su letra, su mensaje...Y pongo ese mensaje en mis líneas de hoy lunes, donde 86 y 17 años de una misma rama se dan la mano, terminando uno, comenzando otra...

                         Y es que siempre me sentí tan raro
                          y siempre pensé que mi molde se rompió
                          y que estaba solo y solo estaba
                          y que era uno y nunca seríamos dos

                         Aunque piense que no soy nada
                         soy algo único, ni dúo ni trino
                         y esa nada es algo y alguien
                         porque un alma nunca dobla
                         ni multiplica

                         Con mis miedos y mis celos
                         con mis risas y mis llantos
                         con mis vestideras tallas
                         con mi ingenua confianza
                        con mi soledad sin cese
                        con mi amiga Maritere
                        con lo bueno y con lo malo...

                         Templetillo es uno y basta,
                         a su modo, a su manera,
                         y es que como yo no hay DOS      

domingo, 4 de septiembre de 2011

EL DIA 4


Yo también bajé y esperé a la Virgen de la Sierra de Cabra, la antigua Egabro, señorial ciudad de la Sub-bética cordobesa. Tarde de emociones y soles, cuando el río humano baja por las serpenteantes cuestas del cerro, acompañando la insigne y antigua talla, rodeada de banderolas de colores que rememoran la antigua de batalla de tiempos del sagrado hallazgo. Emocionante el paso por debajo de las banderas, como una lluvia de tela que protege y bendice.
     Comienzan las ferias y fiestas. Y el templete plateado, tan común de la iconografía de las patronas cordobesas espera, tras su triunfal y multitudinaria entrada, la solemnidad del día octavo, día mariano por excelencia.

         Hoy también la Señora de Cortes, recorre las calles de la vetusta Alcaraz, en nocturna y solemne procesión, en oficial despedida, acabada la novena, antes de la romería de dentro de cuatro días. Y Argamasilla de Alba también, días antes del sábado de peregrinación al castillo, donde al día siguiente harán el glorioso intercambio con los rivales devotos solaneros. Mientras la Virtudes villenera cambió su "día cuatro que fuera y lo pasao pasao" por el último domingo de agosto. Cosas de los nuevos tiempos.
       Comienza la cuenta atrás para ese 8 de septiembre. Y con él, la eclosión de fiestas del verano al que el otoño le está comiendo el terreno. Y un año más, volviendo la mirada a ferias de infancias y ¿juventudes?
   

sábado, 3 de septiembre de 2011

DE SEPTIEMBRE

     Nos ha entrado con lluvia y frío, impetuoso, borrando de un plumazo los resquicios de un verano ya perdido y enterrado. Septiembre del inicio de colegios, de ferias y vendimias; septiembre de silencios y  atardeceres, de hojas amarillas y prematuros anocheceres.
       La Feria albaceteña nos fagocita esta primera quincena de un mes que es más que una transición, es ecuador, es inicio y fin. Aún con el recuerdo de patios de naranjos ayudando mi meditabundez, de relojes de torre a ritmo de guitarra y de la ausencia de mi Señora de los Dolores de su altar, me dispongo a vivir y sobrevivir este mes que nos devolverá a rutinas, nuevas y viejas planificaciones, otra vez la vida misma, otra vez la misma ¿vida?
       Esperan días de lluvias, de calor de lanas ancestrales, de trasnochadas y madrugones. De amigos, de enemigos, de ausencias y presencias. Y el ocho, el catorce, el veinticuatro y el veintinueve, viejas tradiciones, antiguas devociones, postreras celebraciones, antes de comenzar los inviernos adelantados, los otoños pospuestos, en tierra nuestra, en tierra mía.
        Crónicas septembrinas. Tal vez este modesto cuaderno recupere ritmos y lectores, comentarios y vidillas. Pronto habrá que vernos las caras y oírnos las palabras, darnos mil y un abrazos, y sentirnos bien, aunque sea por minutos, por horas, en estos días de septiembre.

jueves, 1 de septiembre de 2011

FUENTE-SANTA Y FUENSANTAS

En el año 2002 se conmemora el 75 aniversario de la Coronación Canónica de Nuestra Señora de la Fuensanta, Patrona de Murcia. Aquel día 24 de abril de 1927, en el Puente de los Peligros, Murcia coronó la devoción secular a su Virgen. Porque al igual que en Valencia con su Desamparados, Granada con sus Angustias, Zaragoza con su Pilar, en Murcia la Virgen de la Fuensanta es LA VIRGEN, centro de la religiosidad y símbolo del fervor mariano. Subir al monte, ir a esperar o despedir a la VIRGEN son hechos emblemáticos en el discurrir del año para los murcianosLa Virgen de la Fuensanta es la advocación que se relaciona de inmediato con Murcia: “La Fuensanta”, la virgen guapa de la cara morena del monte, es conocida en toda España, venerándose en aquellos lugares donde hay grupos significativos de murcianos. Así, en Madrid recibe culto en la Colegiata de San Isidro, en el antiguo retablo que ocupó la Virgen de la Almudena, la Patrona madrileña. En Valencia es titular de una parroquia y un populoso barrio, nacidos como agradecimiento de la ayuda del pueblo murciano al valenciano en las terribles riadas de 1957. En Sabadell protagoniza una de las más conocidas y famosas romerías de toda Cataluña. Allá donde van los murcianos, allá va una representación de la Virgen Patrona; allá donde se encuentran la invocan en momentos de tribulación y también le rezan en acción de gracias y promesas.

         Pero además de la Fuensanta murciana existen una multitud de lugares que comparten esta advocación con las tierras huertanas. Otros muchos pueblos invocan, veneran y dan culto a diferentes Vírgenes de la Fuensanta.
          Esta advocación de la santísima Virgen, de carácter geográfico, adquiere un matiz simbólico al identificar a la fuente, el agua, con la grandeza de María. Así San Efrén, en el siglo IV, dice “Salve, Fuente de la Gracia y de la Inmortalidad”, recreando el saludo de Santa Isabel en la Visitación. Santo Tomás de Villanueva se refiere a la Virgen como “fuente sellada”, en relación con el Misterio de la Encarnación. Es por ello que se hace a María fuente de todas las gracias, manantial del que brota la santidad, el amparo y la mediación.
          Si iniciamos un recorrido por la geografía fuensanteña de España, podemos empezar en Córdoba, donde la pequeña imagen de su Virgen de la Fuensanta es Copatrona de la ciudad, junto con los santos Acisclo y Victoria. La tradición se remonta a 1420, cuando un cardador, cuya esposa e hija estaban dementes, salió presa de una total tribulación y se encontró con la Virgen, que le dijo que de una fuente que manaba junto a un cabrilago les diera de beber. El milagro de la curación surtió efecto, y luego vinieron otros, encontrándose en 1422 una imagen escondida en la raíz del cabrilago. Su fiesta es el 8 de septiembre y se está revitalizando hace pocos años en una ciudad donde San Rafael, su Custodio y la Virgen de los Dolores son las principales devociones.
 En la provincia de Córdoba también es la patrona de Espejo y Montoro. En la de Sevilla es Patrona del pueblo de Corcoga. En Málaga, la diminuta imagen que se venera en custodia de plata es Patrona del pueblo de Coín, no midiendo más de 12 centímetros, en la que se repite la conocida historia del hallazgo del pastor.
Pero es en la provincia de Jaén donde la devoción de la Fuensanta está más extendida. Sobresale entre todos los Santuarios el de Nuestra Señora de la Fuensanta, Patrona de Villanueva del Arzobispo y de los pueblos de Villacanillo, Iznatoraf y Sorihuela del Gualdalimar. El Santuario nace de la poética leyenda de la conversión del rey moro Iznatoraf, por la curación lograda por el agua de una fuente, multiplicándose luego los milagros y prodigios. El Santuario posee traza de torre de vigía y fortaleza, de transición del románico al gótico. La imagen, del año 46, sustituye a la destruida de 1936 y fue coronada el 29 de septiembre de 1956 y proclamada Reina del Olivar Andaluz.
         En Fuensanta de Martos, Huelma y Alcaudete, todas ellas poblaciones de Jaén, existen santuarios y ermitas con Vírgenes Patronas de la Fuensanta. En Granada, lo hay en Sierra Bermeja y en Guadalajara en Millana.
 En Madrid, en el pueblo de Lozoya; en Teruel, en Villel, y en Zorita (Cáceres), es también la Virgen Patrona. En Albacete existe un municipio llamado Fuensanta, donde en 1482 se apareció la Santísima Virgen en una fuente, dando lugar a la creación de un monasterio a cuyo amparo nació el pueblo, si bien la llegada de los Padres Trinitarios desplazó la advocación hacia la de los Remedios, Patrona de la Orden, conservándose sólo en el nombre de la población. Esta Virgen es también la Patrona de La Roda, a donde es llevada tras apasionadas y fuertes pujas económicas.
          Con este pequeño esbozo queda reseñada escuetamente la difusión de esta advocación peculiar y tan querida para los murcianos. Es una devoción no demasiado extendida, como lo son otras como la del Pilar, Carmen, Nieves, etc., pero que cuenta con la sonoridad y la peculiaridad de su título: FUENTESANTA, FUENSANTA, que portan como nombre las mujeres de la ciudades y pueblos citados, con devoción y orgullo. Pero en Murcia, aquella ermita “chiquita entre iglesia y ermita”, que celebraba su fiesta el día de la Encarnación, y que sirvió de retiro a actrices arrepentidas, es el Santuario de la Patrona de Murcia y su Huerta, que atrae peregrinos de todas partes, que acuden a postrarse ante la Virgen de la cara morena y los ojos grandes, ante la Reina de la Fuensanta.


      Hoy bajó la Virgen de la Fuensanta a Murcia; algún año pude compartir ese fervor en esa tierra que tanto quiero. Las líneas anteriores las escribí hace ya unos años, y me las pidieron murcianos de pro, a mí, un modesto manchego. Sirvan de homenaje a mis amig@s murcian@s, bloger@s templetiller@s, especialmente a Ris que me trajo una Fuensantica a presidir mi casa y nuestra amistad.