domingo, 31 de julio de 2011

SIN DIAS, SIN SUDOR

              No quedan días de verano. O tal vez sí, pero pocos. Languidece poco a poco en la espera de las fiestas de las Nieves, San Lorenzo, la Virgen de agosto y el San Bartolomé postrero de las primeras noches de chaqueta y preludios de otoños. Se me ha escurrido este julio de las manos, sin seguidillas en los jardines del prado, como tantos años, y es que no hay dinero para folklores, ni momentos para la ternura y sí mucha pereza para emprender viajes y aventuras por cotidianas que sean. Sin calor y con poco calor. Sudo, luego existo, no ha podido ser la matraca de otros julios pasados, donde el sueño me era hurtado por los mercurios descontrolados en este páramo de la albaceteñía, sexta planta exterior.
    Uno y lunes. Vuelta a una rutina y una ruina semanal. Tachando los días, que en este último paréntesis se me hacen de doble duración. Y puede que apriete el calor que julio se guardó en sus adentros y agosto haga explotar por sus fueros. Mientras, otro domingo más sin tu mirada, dejándome morir frente a la gente. Cóctel de indiferencias, de resignadas reasignaciones de anhelos que son sólo eso. Como las gotas de sudor que resbalan, saladas, cálidas, y al final se secan, se funden, sino es que antes caen e impactan. Aunque siempre habrá la gota purificadora del agua limpia, que no de llantos ni sudores.
   ¡ Señor, que semanica me espera!

jueves, 28 de julio de 2011

NOCHE DE VERANO SIN SUEÑO

Hoy descansé. Bueno, a medias. La mañanita fue completa, pero intensa, y es que siempre hay cosas de hacer, aún sin horarios, sin viajes, sin preparativos.
    Se escapa julio con noches de aires purificadores y aliados del sueño, que otros años murieron a manos de calores implacables y nocturnos. Tal vez agosto nos depare las olas de calor, que son las únicas que se mueven en esta meseta de los llanos, ocre y dorada, sin casi azules, tan lejana de mares y mareas.
    Se repite el ritual en el bosque que mi ciudad tiene en su centro, el Parque. Las noches de tertulia y amigos, entre verdes, a falta de azules, con buen aire, cerveza fresca, incluso música, y la gente paseando. ¡cuan distinto del espectáculo blanco de las nevadas que pasaron y pasarán!
    Y el paseo calle Ancha arriba. Con parada para tomar un helado en un banco del Altozano, oyendo el agua de la fuente caer y chisporrotear, vigilada por la dama oferente de Montealegre y custodiada por la Bicha de Balazote. La plaza iluminada, anunciando la cercanía del hogar, y de la cama que se pelea con el insomnio, con el aire madrugador que algunas veces nos reclamará la sábana a falta de tu abrazo...es difícil dormir y más aún soñar en julio.
    Aunque hoy hace tres años que dormí en casa de Marywan; hay en proyecto la colocación de una placa conmemorativa jejeje...y en unas horas hará tres años también que vi las murallas iluminadas, abrazado a la ilusión y la magia, de algo que aunque real, solo fue un sueño, bonito, pero corto, corto, pero intenso.
       Una oveja, dos ovejas, tres ovejas...mil ovejas...es complicado dormir cuando no te espera el sueño ni nadie. Y mañana Santa Marta. Y la Pandorga encimica  ¡ay señor!
   
 

miércoles, 27 de julio de 2011

CANSANCIO

  ¡ Estoy cansado! Y no solo de la familia Rivera, jajaja; estoy cansado de tantas cosas... Intentando estirar la pequeña tregua vacacional, y poder recargar pilas y baterías de este complicado e inútil mecanismo templetillero, que en los primeros de agosto se pone a pleno rendimiento y tal vez se sature, se bloquee, se pare...
       Me pesan los días pasados de incertidumbres y miedos. Me fatigan los desprecios y los errores. Al menos, el aire se cuela por entre los cortinajes del silencio silente y solitario. Cargada la espalda, herida el alma, batallo por un reposo, por un descanso, sin saber si tendré mi recompensa.
        Sin horarios ni coches, me pongo a pensar con que pegamento podré pegar mis sueños rotos a trizas, en que estantería podré ordenar los libros de mis aventuras y mis diarios pasados y futuros, porque tal vez el presente enseguida se me escapa y se lo apodera el ayer. Mal asunto es ser insensible al entusiasmo, por nada ni por nadie, si bien pudiera que si más tempranamente hubiese sido, cuitas y lamentos evitado podrían haberse.
     Me cansa estar cansado. Siempre fui activo y nervioso. Todo cambia, todo muda. Como este julio que empieza a despedirse y me deja antesalas de trabajos, de Persiles templetilleros y Segismundas historias. Estoy que me caigo...
     

martes, 26 de julio de 2011

26 ES SANTA ANA

Decíamos ayer...que tras Santiago, San Joaquín y Santa Ana. Los santos abuelos de Cristo, tienen hoy su día, aunque el barbiblanco Joaquín en algunos sitios se celebra en agosto como en Agramón. Pero desde luego que hoy es una fecha grande, la fiesta de Santa Ana.
    Ana es mi nena, tal vez una de las personas que más quiero en el mundo, y que sin darme cuenta se me ha hecho mayor y ya quiere volar, crecer...Anita era la mama de mi Pepi, con la que tanto hablé, tanto me reí y a la que tanto quise; atardeceres en la terraza, viendo el ocaso en los Alcázares..¡como han pasado los años!
     Abuelica Santa Ana de Jumilla, su gran y primigenia devoción, entre pinos y sierras. Recoleto cenobio franciscano, con la entrañable patrona popular de la ciudad de vinos y fandangos. Yo he oído tocar sus campanas, he visto amanecer y hasta he sentido la caricia de algún beso, que pude creer verdadero
   Velá de Santa Ana. Yo he vivido la  noche sevillana en el arrabal trianero, en esa mini-feria en honor a la "Señá Santana", que impávida en su goticismo real, asiste a los halagos de Triana, sin salir casi nunca de su templo, catedral chiquita de la otra orilla...Amigos, calores y calentitos, pasando por el puente, oliendo a río y a barrio.
              Siempre Santa Ana chinchillana. Barrio alto, donde tantos y buenos momentos he vivido. Plaza de las Monjas, con el retablo cerámico en el que también está mi aportación y mis querencias. Y el ábside de Santa María Sansalvadora, recortándose en la rojiza puesta de sol, única, impactante, como es esta ciudad inmortal.
     Pero no he visto a las mozas de Candelario, lucir sus trajes maravillosos de salmantina exclusiva, abigarrados, ricos, charros, únicos, en la procesión anual por sus pintorescas calles. Ni he podido lavarme con el agua que acaricia la cara de la Santa Ana más marinera, abuela de Roquetas y madre de su Virgen del Carmen ¿a que sí Jacob Hacker?, espero que me lo sigas contando y alguna vez vivirlo contigo ¡feliz día de fiesta, amigo mío!
      Tampoco la fiesta en Dos  Hermanas con su santa triple en su subterránea capilla anexa a la Magdalena, o la solitaria festividad de esa recién descubierta y todavía misteriosa Santa Ana de la Sierra, aquí mismo al lado.
     Otro 26 de julio más. Comienzo un pequeño descanso sin abandonar mi lucha y mis trabajos. Y pido a Santa Ana, que me dé animo y buen consejo, buen acierto, como abuela que es, porque devoto fiel y sincero de Ella lo soy, y nunca dejaré ser también nieto, y en ocasiones "un primo".

lunes, 25 de julio de 2011

EN CAMPO DE LA ESTRELLA

     Camino de Santiago. Campo de la estrella, en el confín de Occidente, verdes praderas, gozosos montes. En el día del santo patrono de las Españas, las mismas que han quitado su fiesta en tantos sitios, como en mi tierra, en esta borrachera de taifas autonómicas y absurdas. Importante veinticinco para Galiza, terra nossa..¿donde andarás morceguito mío? Y perdonarme, pero hoy estoy gris, como el cielo gallego, con mis ojos mojados por el orballu de este verano y de estos momentos. Porque no hay dos sin tres, pero mi tercera visita a la ciudad del apóstol se resiste y se aleja, y mucho, a pesar de mi ansiedad de pasear por el Obradoiro, darme los coscorrones consabidos en el pórtico, abrazar al santo, mirar el péndulo majestuoso del botafumeiro,  barroquizarme aún más de los que estoy con esa maravilla que es San Martín Pinario, admirar platerías y azabaches y sobre todo oír llover desde mi ventana, sobre los soportales de aquellas rúas, abrazado a tí, contigo, a pesar de que puede que no existas. Sones de gaita, cadencias del norte, de una tierra lejana, pero cautivadora, mágica, impactante, fin de camino y puerta de glorias e historias.

       Iacobus de los mil y un nombres. Tal vez no me leas ya, pero desde aquí te felicito sincera y cariñosamente. Este blog anda cojo desde que no te manifiestas en él, bi-templetillero de plata, como cuando de mi vida sale alguien que necesito, y así me pasa, que cojeo y me caigo. Sigue peregrino por la vida, recorriendo caminos, y en alguna etapa, haz un alto en este albergue de lectores y escribientes. Siempre eres bien recibido, AMIGO!
      Una preguntica: ¿os gusta el nuevo look del blog?
       Y mañana: San Joaquín y Santa Ana ¡viva el salero
             

domingo, 24 de julio de 2011

TARDE DE TORMENTA

  Tuve que parar el coche. La tormenta de verano me sorprendió con una torrencial lluvia que me impedía conducir con seguridad, como a veces la tempestad de la vida te impide avanzar, mantenerte en pie siquiera.
  Parapetado en mi coche, observando la electricidad atronadora de un cielo gris monopolizado, adorado por su sierva niebla, que componían una estampa poco acorde a los días de verano. Sólo mis pensamientos, la lluvia fuerte, casi apedreante y la radio...Amy ha muerto, viva Amy...tragedia en Noruega, y yo sin ir a los fiordos, y Rubalcaba y Camps, y más de lo mismo. Con el agua las matas no tiran, y sin agua pues tampoco.
        Liberado de mi momentáneo parón, enfilo mi regreso. Y me adentro en las veredas que llevan a la aldea almanseña de Belén, entre pinos, encinas y carrascas. Tierra mojada, perfume único.  Plaza vacía y la puerta cerrada. Siempre hay alguien amable que te deja la llave, menos mal. La Señora de azul, tapado el cabello, reinando en el camarín del grandioso santuario. Tantos recuerdos ¡ay virgencica de Belén!, y hoy los dos más solos que nunca. Paseo por los arcos, me adentro en el relicario y me marcho puerta alante, dejándote atrás, pero siempre en mí. Pocos sitios me transmiten esta tranquilidad y estas ganas de volver siempre: Cortes, Calasparra, Alcaraz, la Villa de Ves, Cubas...
      Hacia Albacete sale el sol. Crepúsculo en las tierras altas de Chinchilla, mientras templetillo peregrino y catacaldos arriba a puerto, con las redes vacías, cansado, demasiado hastiado, demasiado tiempo, demasiado...
     

viernes, 22 de julio de 2011

MAGDALENA Y MAGDALENAS

Los dos patitos de julio traen la fiesta de la santa pecadora. Paradoja esto de la santidad y el pecado ¿o no? Puede ser, pero hoy es el día de María de Magdala, que tal vez tiene su mayor protagonismo en los días pasionales, como testigo imprescindible de aquellos momentos, en los que en ningún momento negó y abandonó a Jesús, y fue la primera y privilegiada notaria de la resurrección.
     Torres de la Magdalena. Siempre altivas, en Arahal, en Cehegín, en Villalgordo de mis amores y mis pesares, en el santuario gaudiano noveldense...Faros de piedra, atalayas de firmeza de la que pudo morir a pedradas, de la marginada, de la más fiel, de la que ungió y perfumó los pies divinos...Noche de hogueras y cigarras, Magdalena bendita, titular y patrona en este nuevo domingo de pascua, repleto de rastrojados campos y sentimientos.
    Calavera y cruz, frasco de esencias, mujer que decían mala, protagonista de tantas coplas y canciones, belleza y lujuria vencidas a la humildad y el silencio. Y yo como ella, me retiro a meditar, pensando...

Aceite, harina, huevos, azúcar, raspaduras de limón tal vez...este dulce con nombre de santa que tantas meriendas nuestras tuvo. Momentos de aquella papiroflexia para hacer el envoltorio cuadrado, de aquellas jugosas "madalenas" del horno de Perales, del Rosario, y de cualquier pueblecillo mío.
    Chocolate mezclado con la magdalena, sabroso manjar de mi infancia, hoy tentadora invitación a la gula que rompe dietas y siluetas.¡ay aquellos maravillosos años! ¡cuan dulces fueron y que acres se tornaron!

   
   

miércoles, 20 de julio de 2011

DE LA CHINA

Mucho antes de que proliferasen por todas partes, los enormes almacenes de los "chinos" en los que encuentras de todo, pero de todo, ya teníamos una influencia considerable en nuestras vidas de este país asiático.
     Empezando por el "chino" para batir claras y yemas en la cocina, instrumento indispensable para nuestras madres y sus reposterías. Y ¿que me decís de los pantalones chinos? que casi cogen en popularidad a los vaqueros americanos.
    Farolillos chinos de papel en verbenas y fiestas. Teatro chino de Manolita Chén o de Antonio Encinas en las puertas de la feria de mi infancia. Arroz chino de tres delicias, de las que muchas veces había huido alguna.
            Siempre confundiendo chinos con japoneses, coreanos y filipinos. De la China, tal vez lo que más me guste sean esos mantones que los de Manila apropiaron su denominación de origen. Esos mantones , prodigio del bordado de pájaros, pagodas y nativos de ojos rasgados, adaptados al fleco flamenco de cigarreras del sur, amantes de torería...
   Cuentos chinos, eso es lo peor. Porque hay tantos...historias que se montan para escurrir el bulto, para engañar, para una débil justificación con burdos e improvisados argumentos, sin fuste, sin trama y eso sí, con el desenlace de la decepción y la mentira. No quiero más cuentos, ni chinos, ni españoles.
             Tiempo de verbenas. Me pongo castizo y te canto eso de: "un mantón de la Chinaaaaaaaaaa, te voy a regalar!! Glacias

martes, 19 de julio de 2011

ESTIVAL DE FOLKLORE

Acetre. Baile del pandero. Una canción antigua, anónima del acervo popular extremeño que descubrí ayer...¡ay amor! tan antigua y tan vigente, como unas arcaicas "ruedas de molino"...las doce de la noche y mi amor no viene...¡ay amor!

"El fandango de Almería es azul como las olas.." y azules son las faldas de las refajonas, orladas de lazos  también azules, con florecillas azuliblancas y raso celeste en el pelo. Almería es la explosión de cielos en azules, con el sol en lo alto, mirándose en el azul del mar de Cabo de Gata y las Negras...¡ay azul!

Se acercan ya las seguidillas de la Pandorga. Mil y un colores en las sayas de las culipardas, contrastando lanas y flecos. Señoriales mudanzas de Membrilla, Madridejos y Ciudad Real en la puerta de la Morena del Prado, rodeadas de vino desparramado en el renovado banquete estival que cerrará julio. Mi máquina del tiempo me lleva a aquellos maravillosos años, en que tan feliz creí ser, vibrando con las seguidillas de esta tierra que dicen hermana y al tiempo tan lejana...¡ay ayer!

Aniversario de mi año jumillano. Pronto.Este año no tengo castillo, ni duende ni hada. Ni palabra, ni canto. Jumilla iluminado contemplo desde lo alto de su atalaya, con aires refrescantes y nuevos, preludiando prematuras vendimias de un mosto entre granate y dorado, tras la danza de la "pisá". Voy marcando los pasos de una nueva danza, con el miedo a quedarme en blanco, a caerme, a olvidarme. Pero es que ya huelo mi anual e irrenunciable cita en la ciudad del vino, donde tanto aprendí, tanto sentí  y tanto vi anochecer y amenecer. A los sones del fandango más cadencioso de España: "quiero vivir en Santa Ana, porque me gusta el oír las campanas del convento..."...¡ay vivir!

sábado, 16 de julio de 2011

CARMELITANIAS

Vienen brisas marineras a estos llanos secos y austeros. La Virgen del Carmen ha hecho que su novena transcurra con un tiempo dulce, muy lejano de los achicharrantes calores de años pasados, y por momentos, la extensa llanura ha sido un mar de espigas decapitadas, formando una marea de briznas de aire fresco y relajante.
    Carmen, Carmen. Uno de los nombres más bonitos del mundo, una de las devociones más extendidas, uno de los días especiales del año. Remembranzas de aquel Carmen sevillano, en las vísperas de cantos marianos en la capillita del puente de Triana, oliendo a río y a mar. Frenético maratón por Santa Catalina, San Leandro y la Macarena buscando las Señoras de hábito marrón y capa blanquicrema, que en la maravillosa Hispalís reinan en la tarde-noche del día más carmelitano del año. Soledad claustral del Buen Suceso, que no se asoma a la calle, pero toda la sevillanía carmela va a postrarse a sus plantas. Y el diecisiete, la calle Rioja acoge a la Santa de Avila, al Niño de Praga y a la Excelsa Carmen del Santo Angel, entre pétalos y música. Y parece que huele a sal y arena...
    Atardeceres del dieciséis en el Barrio colorado de mi Murcia de amigos y sensaciones. Solitaria Madre del arrabal de enfrente, sin niño en brazos, bella estampa napolitana donde empieza la huerta y sus dominios. Rojo y marrón en este día de simbiosis de Sangre y Monte-Carmelo. Benditas calores, sudores de rezo y  raza en el Carmen murciano.
      Carmen de San Cayetano. Cuestas cordobesas, tras un día de boda en Córdoba, mi ya olvidada quimera, oliendo noche por las Ollerías, con palio blanco, soñando con otros de Miércoles santos, mientras el Señor Caído aguarda en su capilla. Córdoba siempre en mi vida, en mi deseo.
        Estancia en el carmen de Calahorra, con la imponente señora que veló mis sueños aquella semana, y que me dio el privilegio de pasar de mi estancia a su capilla cuantas veces quise, mirando el río Cidacos y la bella catedral calagurritana. Tiempos aquellos...
      Mil besos a Castañuela, Ternurica y a mi prima Carmen. Mil abrazos a sus devotos. Mil cariños a los que aman el mar. Mil afectos a quienes hacéis posible mil y un Cármenes.
                   Hoy me pongo mi escapulario, de oraciones, lágrimas y sentimientos. Que siempre me asista y nunca me abandone. Dieciséis de julio...¡Viva la Virgen del Carmen!

viernes, 15 de julio de 2011

SOY UN RARO

                           Por ver cristal donde solo hay piedra
                           por pensar en que en mí no piensas
                           por vivir barrocos en mi mente
                           por rodear para llegar a meta
                         
                           Soy un raro, muy raro...

                         Lo que guardo al no dar se estropea
                         lo que espero al no venir me cierra
                         lo que hice y no hice no sé lo que era
                         lo que siento ni yo mismo me doy cuenta

                          Y es que
                           Soy un raro, muy raro...
         
                        Suena una llamada y mi corazón vuelca
                        resuenan golpes y querencias
                        sueña una madrugada en París o en Florencia
                        truenan mil silencios en mi cabeza
                       
                        Me quedo embobado con la luna llena,
                        con mil y un retablos, con la gente buena,
                        con mi almohada sin alma, blanca y consejera,
                        me quedo dormido, sin soñar siquiera

                       Son tantas rarezas, son tantas historias,
                       son sólo mis cosas, son también las vuestras
                       y...
                       es que templetillo es raro, muy raro,
                       porque lo normal no es para esta guerra
                       
                       
                           
                       
                         

miércoles, 13 de julio de 2011

ASUNTOS GRIEGOS

Grecia se hunde. Tal vez nunca se levantó; mi impresión de mi visita a este país, hace ahora veinte años, fue la de una maravillosa ruina, la de una impresionante y arrasada decadencia.
    Grecia se cae ya del todo y Europa empieza a caerse. porque ¿que es Europa sino un reflejo de esa Grecia pionera en tantas cosas?
   Tantas cosas se caen: la economía, el clima, los mitos, nuestras ilusiones y a veces la propia vida de uno se desparrama por los suelos y casi se hace añicos del todo, pasando a ser solo trozos, retales aislados y mas o menos vestigios de aquel todo que se desmoronó.
       Me declaro pro-helénico. Casi más que pro-italiano. Veo más semejanzas con los griegos a pesar de la distancia. Y me vienen los recuerdos de cuando yo tenía veinte y pocos años, y esa semana única, llena de baile, risas y juventud. El desayuno contemplando la Acrópolis es uno de esos momentos imborrables y tan esperados...al menos ese llegó, lo viví y así os lo cuento, porque otros...
      Suenan "los niños del Pireo" en la voz desgarrada de Melina Mercouri, fantástica actriz y cantante, más discutible ministra de cultura, aunque siempre mejor que la Sinde(cir nada de lo de la SGAE ahora, ay ay). En estas tardes aún leves de julio, proyecto un viaje a Santorini, Corfú y Creta, todo en blanco y azul como su bandera. Con las cruces de Meteora y Atos, como también lleva la misma enseña. Largas barbas de los popes entre miles de velas y bellísimo iconos, guardias impávidos con faldita almidonada, recios pescadores de tez morena y ojos claros bailando hombro con hombro, chapsapicos, la danza del sirtaki. Traspasando el canal de Corinto, con olor a mousaka y ouzo, pasas y mar...quien sabe, tal vez algún día, como Ulises, retorne a esta perdida y casi hundida tierra. Kalispera, efgaristó!
   

martes, 12 de julio de 2011

PISANDO ARENA

    Al atardecer, cuando los cielos se difuminan y mezclan los rojos con los azules, dejo mis sandalias y mis pies descalzos caminan entre la arena y el agua, el barro.
         Se hunde el soporte del cuerpo, y a veces resbala, como también se moja el alma, que tan a menudo está quebrada. Como a veces el tobillo se ahoga, en la embestida de una ola que fiera pareciese y en la orilla al estrellarse, muriera.
      Se cruzan las gentes, las miradas y los destinos, en la larga vía sin tren que es la playa. De aquí para allá, vamos y venimos, sin equipaje, ni protección, sólo con la libertad de caminar, de avanzar, aunque no se sepa adonde, solo mis pies desnudos entre tellinas, conchas, arenas y alguna alga varada.
         Y aunque no soy de días eternos de playas y más playa, sí que soy de mar y de mares, aunque la sal me traiga el amargo regusto de fuertes sinsabores y me robe la dulzura de soñados paseos de tu mano, mientras atardece, y el sol se esconde, al tiempo que la blanda alfombra de grises y húmedos serrines, aorma mi pisada y amortigua mi caída.
             

lunes, 11 de julio de 2011

SIN PALABRAS

                       
             No me salen las palabras. Porque los días largos de sol queman un poco las ideas de este tonto templetillo que sigue sin encontrar ni encontrarse. Y así se me pasan días sin saber que poneros, que poner y que ponerme. Aunque llegados ya a este día 11, ¡felicidades Polo!, ya nos hemos librado de las agobiantes e insomnes noches primerizas del julio albaceteño que nos roba silencios y descansos.
       Pasó otro fin de semana. Muy distinto o tal vez no, de los del invierno duradero de esta tierra. Pero es verdad que la cerveza fría no sabe igual cuando se toma en soledad, sin palabras, por muy congelada que esté la jarra y mucha sea la sed que tengas.
        Igual que la comida. Se hace rápida cuando nadie te pide que le pases el pan, el cubierto o el agua, o comentes la política o la actualidad. Es triste el plato solitario en la mesa, como un robinsón en el mantel, como un naúfrago en el océano. Tal vez sea una alegoría del comensal, de sus circunstancias...
      Pasó San Cristóbal. Santico legendario que protege viajeros y conductores y  que nunca se separa de mi pecho desde aquel día de hace más de veinticinco años que vino a mi encuentro. Ya huele a días carmelitanos y jacobeos, y se esperan esos días de un ficticio descanso, después de tantas semanas, tantos meses de no vivir tu tiempo ni tu presente. Hospitales y traspieses tuvieron la culpa y tal vez esa rara habilidad mía de no saber estancar problemas y preocupaciones, y hacer que corran de mi corazón a mis asuntos como una riada, como una invasión. Gracias Nelibri, por tus palabras y dignóstico.
     Y callado, me quedo sin palabras. Mientras, la cortina de mi ventana, comienza a moverse con una ligera brizna de aire en esta noche julia, sola y estrellada.
      Silencio, se vive!

jueves, 7 de julio de 2011

EN 7 DE JULIO

   Chupinazo. Rojo y blanco, rojo, colorado pañuelo y cielo de atardecida. Blanca sábana en la cama en la que sueño que ya no tengo sueños. Blanco papel donde escribo poemas que ya no tienen poesía. Roja la piel, quemada por un sol que rojizo, más quema que ilumina.

     Estrellas en la noche. Quietud en un semibochorno, añorando la noche de anteanoche, en esa impagable reunión al raso, con tan buenos amigos, Devota y Moncho, que siempre me rescatan de mis miedos y mis soledades. Moje de tomate, brasa y cariño son un cóctel perfecto, entre arboledas, caminito de la sierra de mis amores, Alcaraz de Cortes, roja tierra de verde carrascas.

    Teatro. La vida es puro teatro. Comedia bufa, trágica representación. Almagro vibra y yo me recuerdo noches de comedia y Monipodio. El aire almagreño es distinto en julio, huele a máscara y telón. Pero siempre envolviendo sus rincones, calles y monumentos. Tardes en las Nieves, que aguarda la romería del mes de agosto, mientras el tintineo de los bolillos crea el mejor acompañamiento musical de esta monumental tramoya en medio de Calatrava, en la que a lo lejos ya suenan trompetas de Pandorgas y seguidillas.

      Hoy hace tres años que conocí a alguien de Avila. Bonita ciudad a la que pronto hará tres años que no regreso. Añoro sus murallas, sus patatas revolconas y las campanas de la Encarnación medio adormilado en aquella estancia...Cansado tres años después de amores que no trajeron amor, y de gentes que no fueron gentiles. Retablos vacíos sin imágenes, torres sin campanas...Sólo la música me consuela y cicatriza.
 
      "y a Pamplona hemos de ir, con una media y un calcetín" ¡viva San  Fermín! (y mi Milú haciendo los encierros cada mañana en el trabajo, desde luego como somos los de Albacete...así nos va...templetillo, por la cuarta semana subiendo y bajando seis pisos varias veces al día, deporte impuesto, esfuerzo añadido. Bye

lunes, 4 de julio de 2011

TRES AÑOS YA

  llevo metido en este mundo de palabras que se escriben a golpe de teclado y sentimiento, sin bolígrafo ni lápiz. Tres cuatros de julios ya, en dos etapas templetilleras. Con muchos días sin inspiración, con otros rebosantes de ideas y cosas, siempre desahogándolas y compartiéndolas con mis gentes fieles y amigas.
  Me gusta el tres. Trinidad de años, trío de aniversarios. Con las calores de la santa reina portuguesa, enciendo las tres velas y os pido que me ayudéis a soplarlas. Y que sigáis leyendo, comentando y sintiendo...sino, nada de esto tiene sentido, ni vale para nada, y es de las pocas cosas que aún me ilusionan, aunque sea un poco.
   Aviso para navegantes: la quedada templetillera del próximo sábado en Lezuza queda pospuesta por enfermedad de castañuela y problemas de infraestructura por reformas en su casa. Pero pronto, muy pronto en lugar que oportunamente se hará publico se entregaran los templetillos de este ejercicio que son: BRONCE  Devota y Nur  PLATA Marywan kenobi y Ris ORO Lapolo
     Felicidades, os quiero. Sois quienes hacéis esto posible, el combustible para que esta máquina ande y no se pare. Vamos para el cuarto ¿no?

domingo, 3 de julio de 2011

LA BODA DE MI MEJOR AMIGA

 Recién llegado. Larga tarde de calor y corbata. Con tormenta, corte del suministro eléctrico y leve llovizna, todo incluido. Hoy volví a ir de boda, una vez más. Tras el protocolo de estos pésames alegres, variopintos estilismos y la sempiterna grada de mujeres observantes, para las cuales ir a ver la novia es su deporte favorito y esperan su entrada de la iglesia o ayuntamiento como un partido de champions.
        Calor. Cuatro horas sentado mientras van pasando platos y más platos. El alcohol en forma de vino, cerveza y otros líquidos incita a la orgía de la fiesta, del bullicio y los gritos del ¡que se besen!, menos mal que tengo que conducir y una vez más mi angelito bueno me dice que me corte al oído derecho, mientras el diablillo colorado me pica y tienta en el izquierdo.
       Cargado de una botella de vino, porque gracias a Dios ya se acabó mi colección de puros habanos sin abrir, retorno a mi casa en un nuevo sábado donde solo estamos mi soledad y yo, en amor y compaña . Liberado de chaquetas y etiquetas me acuerdo del cuento aquel que decía:
     " Era primavera en Córdoba. Los invitados e invitadas fueron llegando a los Alcázares cristianos en coches de caballo, de rigurosa etiqueta y ellas con una variada colección de mantones de manila. Allí, mientras sonaba el Canon de Pachelbel, los enamorados se dieron el sí quiero y por un momento creyó saber lo que es la felicidad. Después los patios de las Bodegas Campos se llenaron de risas, abrazos y convivencia con aquellos familiares y amigos escogidos, testigos y cómplices. Algunos faltaron, pero estaban en el corazón. Por la noche el Hamman fue el mejor remanso para aquellos esponsales, que tanto habían sido anhelados, tanto tiempo...y entonces ¡sonó el despertador!
    Y colorín, colorado..."