lunes, 30 de septiembre de 2013

HOJARASCA

ha vuelto el gris a apoderarse del ambiente, de la mente y del cielo; este septiembre ha empezado a humedecerse en su recta final, trayendo un otoño sobrevenido e impaciente.Cayó un lento calabobos fuera y se hace necesario cubrir brazos en las calles. Como siempre en este bendito Albacete y en esta bendita vida mía, de un extremo a otro, sin aviso, sin pausa. La luz asfixiante de estos días, da paso a una penumbra anunciadora de días más cortos y noches frescas y largas. Templetillo se pone aún más melancólico, emotivo y serio, pero con nuevos proyectos y siempre el compromiso de teneros, llueva, truena o haga frío...espero que florezca una primavera en todos vosotros y en mí mismo, cual milagro, en medio de este páramo otoñal que ya nos invade.
Las hojas comienzan su particular metamorfosis del verde al marrón, pasando por naranja, amarillo, ocre...y se forma la alfombra anual de piezas desparramadas por el suelo, como queriendo componer un imposible puzzle, de huecos invisibles e imaginarios. Colores de melancolías de ese verano que hace nada era rey y señor de todo, y que como todo rey efímero, ha muerto...¡el verano ha muerto, viva el otoño!
   Suena la hoja caída al pisarla, con un ruido fuerte de papel doblado, crujiente. De azul y verde, a gris y mostaza. La paleta del pintor de la naturaleza, cierra unos tubos de óleos sin aceite y abre otros, componiendo un nuevo lienzo, un nuevo esbozo, un nuevo boceto.
   Quizás más pronto que tarde el cuadro quede terminado. Buen lunes. Y a seguir pintando entre hojarascas y charcos.

viernes, 27 de septiembre de 2013

POR SAN MIGUEL/ LA PASTORA DE CANTILLANA

los higos son miel...refranes para este fin de trimestre, ocaso de verano, en el veranillo del arcángel que este año vino adelantado y que según dícen, quedará empapado de aguas y charcos. Mira que me gusta a mi este santo con alas, con demonio, y escudo, y ese nombre, tan clásico, tan de familia, y que tan bien suena.
    Interrumpiendo vendimias, eran estos días de tratos y cobros de cosechas, de cambios y negocios. Y de romerías y procesiones de Vírgenes con solera, que dejaban su onomástica para celebrar su fiesta mayor en este día, como las Nieves chinchillana y la Encarnación ballestereña, que dejaban agosto y marzo para reinar el día del ángel. Y en la Mancha toledana, saldrá un carro triunfante con un nazareno de cruz a cuestas y túnica morada, fuera de viernes santo, en el santuario urdeño, hoy lleno y pleno.
Felicidades a los Migueles templetilleros, y a los que lucháis contra demonios y males. Y que haya veranillo, con membrillos, brillos y cariños.


culmina septiembre, el mes de gozo para Cantillana (Sevilla), porque septiembre es el tiempo de su Pastora, de su Divina Reina, de su Divina Pastora. Pasó el risco en la parroquia, efímero y barroco altar que preside la parroquia, y que la hermandad pastoreña ha sabido conservar y engrandecer.Queda ya lejos la procesión y la función del día 8, cuando el pueblo se tiñe de colgaduras rojas, de entusiasmo y de gloria.Pasaron los cultos, las novenas y los rosarios, porque el último fin de semana se celebra la Romería de Cantillana, al lugar de los Pajares, a ese poblado que irradia pastoreñismo por todos lados, y que cada cinco años acoge la imagen en su peregrinar, constituyendo júbilo y pasión.Entrará el simepcado de esta venerable hermandad que desde 1720 es la primitiva de esta población, porque Cantillana es de su Pastora y su Pastora es de Cantillana. Colorido, alegría, devoción, sentimientos, hospitalidad...esto es el orgullo de Cantillana
¡Viva siempre la misma! ¡Viva la Pastora Divina! ¡Viva Cantillana y su pastora!

jueves, 26 de septiembre de 2013

MAMAS AND THE PAPAS

Llevo muchismo tiempo que diría mi maravillosa Polo, sin tocar el rincón mitómano. No sabía de quien o quienes escribir, aunque aún me quedan cantantes y cantantas por compartir con vosotros.
   Pos nada, que en esto ha sonado en la televisión "California dreamin", que me parece una canción espectacular, con esa melodía y ese juego de voces tan limpio y agradable. Y eso que no conozco demasiado este grupo, que se separó cuando yo acababa de arribar a este mundo, cruel a veces...
 Los Mamas and the Papas son ya un grupo de culto, con ese peculiar nombre que los hace tener una personalidad propia y esos estilismos geniales de los sesenta, que tal vez no habría estado mal vivir y disfrutar. Me encanta la gordita sin complejos, con ese pedazo de voz y sus bailecillos tan así, tan años sesenta, al lado de la rubia tan monilla ella, tan genuinamente americana. Y ellos con esos flequillos y camisolas, ideales.
    Ahora me pongo en el youtube "Monday, monday"...¿como se puede hacer una canción hablando bien de los lunes? jajajja, pero es que me gusta ese estribillo tan suavecillo, tan así...y ahora suena "dream a little dream of me", ohhhhh, que relajante...Esto eran grupos, esto era música..y sí, Maribel, soy un antiguo, pero es que de lo de ahora me gusta poco y cada vez menos, soy asín...
   Este grupo duró poco, acabaron como el rosario de la aurora, con triángulo amoroso de por medio, la gordita, Cass, se murió en los setenta de un infarto, la rubia probó suerte como solista y cero patatero, y los otros pues tampoco remontaron, uno de ellos le daba al frasco y también palmó. Osea que ya podemos situarlos en el olimpo de mitos, porque un cantante muerto da mucho caché.
   Pues nada que me acuesto, ya con regusto de chocolate con soletillas, un pequeño inciso en mi plan de dieta, para empezar un nuevo curso, un nuevo bosque de duendes, trampas, árboles y atardeceres.
      Y dicen que mañana ya cambia el tiempo. ¡¡¡Bah da bah da da da bah da bah da da da monday, monday, so good to me!!!!


miércoles, 25 de septiembre de 2013

DE PELO DE CABRA

Llevaba tiempo queriendo escribir sobre esta prenda de la indumentaria manchega, tan típica y tan elegante, pero no encontraba conque ilustrarla. Pero hoy me ha aparecido esta preciosa foto de una jumillana con una negra y primorosa, de ese pueblo tan manchego que la ordenación provincial de Javier del Burgo, nos robó a los albaceteños, siendo como es Jumilla, manchego en su máxima expresión.
   Me refiero a la toquilla o pelerina de pelo de cabra, esa lana tan fina que se trabaja con aguja y horquilla, que ha sido santo y seña de los trajes de nuestras antepasadas. Prenda decimonónica, de gran estima que lucieron y lucen por Madridejos, Alcázar, Tomelloso, Villarrobledo, por Villalpardo, Pétrola, El Bonillo, Munera, y sobre todo Argamasilla de Alba, donde sus elaboradas toquillas de color crudo, constituyen un prodigio de maestría en las labores artesanas.
   Pero predominan las negras, como color del luto, de la etiqueta popular. Y cuando se giran en las vueltas y giros de nuestras seguidillas y jotas, parecen no de lana sino de seda, no de pelo sino de hilo. Me gusta la palabra "pelerina", que no es sino una toquilla de capa corta para cubrir los hombros. Hay otras de lana más recia para abrigarse, que aún las llevan algunas abuelas castizas, de las pocas que quedan con moño y mandil, que haberlas haylas.
  Reivindico esta prenda como nuestra y como auténtica. Frente a esos cuerpos brocados que no hacen más que distorsionar y ensuciar nuestros trajes regionales, con esos imposibles e inventados pañuelos blancos, burdas imitaciones de las manteletas valencianas, la toquilla de pelo de cabra es un signo de nuestra identidad manchega, como el refajo encañonado, como la montera de piel de cabra también.
     Y suena la jota, y la fina pelerina se bambolea al ritmo, y la dama del camafeo antiguo que la sujeta se sonríe y casi se marea:
                               "que ricamente le cae
                                 a mi madre la toquilla
                                y a tu padre las albarcas
                                atadas con dos soguillas"

martes, 24 de septiembre de 2013

24 DE SEPTIEMBRE/ FRASES LAPIDARIAS

Fiesta de la Merced. Un año más. A seis días de que este septiembre sea historia y humo, este dos y cuatro trae el blanco del escapulario mercedario, de la patrona de cárceles y prisiones, de las ciudades condal y de la frontera, y de pueblos y aldeas, y de tantas mujeres que llevan este nombre, lamentablemente como otros, en desuso, siendo tan bonito y tan nuestro.
    En un mes será 24 de octubre y San Rafael nos traerá peroles en el campo y un otoño pleno, con estertores de los últimos azafranes. Y otro mes más, en las vísperas de Catalina la mártir de la rueda, fríos y días mínimos, mendigantes de luz. Y en tres meses, el 24, la nochebuena, a veces triste sin saber porqué.
   24 rosas es el título de una canción de Diana Navarro. Y hoy día veinticuatro, las pongo en la entrada de este blog, para que cojáis una, blanca, como es el color mercedario, y os llenéis de su aroma y de libertad.

Odio que me despierten preguntando si estoy dormido.
-Yo también he tirado de la puerta cuando debía empujar.
-Yo también he utilizado alguna vez el móvil como linterna.
-Saco el móvil, miro la hora, lo guardo, ni puta idea de que hora es!
-El día que Alex Ubago tenga novia y sea feliz, se acabó su carrera musical.
-Sí, a mi también me dan ganas de pedir un cubata al entrar a Berska.
-Yo también dije "trae, que tu no sabes!!" y yo tampoco supe.
-El dinero no da la felicidad, pero yo prefiero llorar en un Ferrari…
-Yo también canto las canciones en inglés como me da la gana
-Para los que nunca saben si es el timbre o el interruptor de la luz....
Los cortes de digestión no existen, son los padres.
-Me he muerto 19.985.322.486 veces por no haber reenviado cadenas de e-mails.
-Yo también aprieto mas fuerte el botón del mando cuando se gastan las pilas.
-Le digo a un amigo que mire DISIMULADAMENTE- Nunca mira disimuladamente.
-A mi también me han mandado callar mis padres cuando veían que tenia razón!
-Siempre se me cae un calcetín cuando llevo un montón de ropa a la lavadora

lunes, 23 de septiembre de 2013

GAMBA A LA PLANCHA

No las suelo comer mucho la verdad. Creo que solamente cuando voy de boda jeje. Pero me encantan las gambicas coloradas y torradas, regadas con el ácido limón. Más que las cocidas, que son menos enpringantes, pero más insulsas.
   Estas gambas que se degustan de una en una, seguidas,casi como un deporte, ora cogiendo del plato, ora pelando, ora chupando, ora comiendo. Algo así como comer los caracoles o las pipas. El fuerte sabor de la cabeza con su "carne" tan especial, aunque reconozco que me encantan las patas de la cola, casi más que la carne blanca a la que envuelven.
    Y el limón. Dicen que mata los sabores, pero a mi me encanta como aliño para el arroz, para la carne y para el marisco. Y eso que no soy excesivamente forofo del marisco, porque me incordia mucho el olor que impregna los dedos y necesito lavar mis manos al acabar la tarea, porque con la toallita perfumada no me basta, pero no le hago ascos a un aperitivo de estos, cocinados en caliente hierro, casi quemando, enrojeciendo las piezas.
     También a veces hago el gamba. Porque hay mucho "gamba" suelto. Y me llevo planchazos, aunque no me guste la plancha, porque casi no sé. Pero de vez en cuando viene bien un platico de gamba-plancha y que sea lo que el colesterol y Dios quiera.
    Comienza la primera semana del otoño, con tiempo de verano. El mundo anda contracorriente...!desde luego Corberó!
   

viernes, 20 de septiembre de 2013

CENTENARIO GRANADINO

Tal día como hoy hace cien años, tuvo lugar la coronación pontificia de la Virgen de las Angustias, la patrona de Granada. No tenía tema esta noche y me apetecía un poco de santerío, cuando me acordé de esta efeméride.
   Y buscando por estos googles de Dios algo para ilustrar estas letras, me encontré esta estampa, similar a una que conservo de mi primera visita a la ciudad de la Alhambra, hace casi treinta años. Estampa que me ha acompañado en mi cartera y mis viajes, porque esta virgen granadina tiene algo especial para mi desde siempre. La patrona de Granada tiene un origen castellano y real; dicen que fue la Reina Isabel, si la de la serie de la tele, la que trajo un cuadro representando la Piedad, para recordar aquella imagen que veneró desde niña en la villa de Arévalo, allá por Ävila. Este cuadro, dio origen a esta imagen enigmática y carismática, que ha creado una iconografía peculiar y una gran influencia en el arte religioso de la alta Andalucía.
   Devoción expandida por doquier, como en esa hornacina maravillosa por las calles de Caravaca, o en la catedral de la capital mexicana. Y tuvo que ser en septiembre, su mes, entre su fiesta litúrgica el día quince, y su procesión solemne, el último domingo, cuando Granada le puso corona de reina en Puerta Real, como no podía ser de otra forma. Porque todo lo que le rodea es regio, majestuoso, como su acompasado y serio procesionar por las calles de la ciudad nazarí, con salida y retorno en esa alameda que llaman la Carrera de la Virgen. Porque aquí al igual que en Valencia o en Zaragoza, es la Virgen a secas. Un símbolo más de la ciudad, de su historia y de su creencia.
     Cien años de una corroboración popular tras siglos de devoción. Me huele a tortas de la virgen de los puestos donde venden también membrillos, castañas, caquis, higos, pasas y demás frutas de otoño.
    "La Virgen de las Angustias, la que vive en la carrera..." dice la copla. Y yo me quedo pensando en esta ciudad que llevo demasiado tiempo sin pisar, tal vez sea el momento de regresar y encaminarme a la basílica donde está ella, la Virgen granadina, hoy cien años coronada.

jueves, 19 de septiembre de 2013

UVAS

desde mi coche, me veo rodeado e inerme frente a los enormes viñedos que en
estos días abandona su continua soledad anual, para acoger un trasiego de gentes que se alzan y se agachan para ir quitando de cada sarmiento ese racimo de esferitas moradas.
  El sol cae, empieza a hacer frío...de repente me envuelve un agradable y esperado olorcillo a mosto, que sirve de preludio de ese vino que nos espera, para celebrar, para olvidar, siempre compartir, bien en una barrica de madera o en vidrio ...vino de mi tierra, uva muerta y pisoteada,velada por pámpanos y tierras duras.
    Habrá uvas buenas y maduras. Otras apedreadas y muertas. Y siempre mala uva, porque con esa no puede granizo ni tormenta, lamentablemente y no se puede hacer vino, sino vinagre, agrio y desagradable. Y cuando se secan son pasas, arrugadas y pasadas.
      Sarmiento y cepa. Espuerta y tijeras. Tiempo de vendimias. Verde y morado como dicotomía casi cofrade de nazarenos y veracruceros. Uva pisada por pie desnudo, planta manchada, pie pisado, y el jugo se hace aceite de mosto.
   Y remato con la fábula de la zorra y las uvas, porque yo creo que hay más de las primeras que de las segundas:
Una zorra ve un racimo de uvas e intenta alcanzarlas. Al darse cuenta de que está demasiado alto, desprecia las uvas diciendo: «¡No están maduras!». A menudo los seres humanos fingimos despreciar aquello que secretamente anhelamos y que sabemos inalcanzable. 

mucho me temo que seguiré "yendo por uvas"...no escarmiento...no...

miércoles, 18 de septiembre de 2013

PATIO DE NARANJOS

Siempre emocionante, siempre único, siempre impresionante.El atrio de la Seo cordobesa es para mí un remanso, porque el que a pesar de discurrir un incesante goteo de viajeros y curiosos, el silencioso ruido, me trae instantes de desconexión, de quietud y de calma.
     Me siento vigilado por la torre esbelta que mira y controla desde lo alto, a cuantos nos encontramos
dentro del recinto. Los arcos del pórtico son mudos testigos que enmarcan miradas y recuerdos.A lo lejos se oye un pequeño goteo de la vieja fuente; mis ojos se cierran y recorro un breve viaje por mis vivencias; entra un grupo de niños corriendo y gritando y me despierta.
   Aún hay cera prendida en el empedrado de este majestuoso atrio, recordando noches lejanas y cercanas con sonidos de tambores y racheo de zapatillas de cáñamo. Me siento y miro, y remiro, y cierro los ojos, como queriendo parar el tiempo y el viento, que no sopla pero acaricia, siquiera en mi imaginación.
    Al igual que Córdoba tiene un arcángel custodio y protector, yo también tengo dos ángeles cordobeses que me cuidan y custodian, porque SI que hay ángeles de carne y hueso, que son capaces con alas imaginarias de hacerte volar de asedios de tristezas y malestares.
Cae el sol y emprendo el regreso hacia aquellas huertas perdidas de la Córdoba antigua. Olores de jazmín y de naranjos que vieron morir el azahar abrileño, que mitigan la chicharra que aprieta pero que no ahoga,....mientras me lleno de Córdoba y sus afectos.

martes, 17 de septiembre de 2013

ADIÓS FERIA, ADIÓS

La Virgencica pequeña de la feria, la que durante diez días reina y preside, vuelve a su pequeña ¿capilla? más bien alacena, del ayuntamiento del que es alcaldesa no sujeta a elecciones ni mociones de censura, donde esperará un nuevo siete de septiembre, en el que recorrer las calles hasta su altar en el edificio ferial, donde miles de personas irán a verla, rezarle y pedirle, pensando que es la verdadera patrona de la ciudad, porque estos diez días son suyos, mientras la Virgen de los Llanos que contiene en su espalda aquellas cabezas que el labrador labrando encontró en aquellos bancales planos que dieron nombre a la advocación, aguarda pacientemente en su altar renacentista de la catedral sanjuanera, que pasen estos días y los de la ciudad de toda la vida vayan a verla y ponerla una velica, o llevarle unas flores a esa imagen, pobre, sin valor artístico, pero muy querida, y que tiene una gemela en la esquina de Mayor con Rosario, donde en tiempos hubo una tienda de tejidos de las de toda la vida.
   

  Y bueno, que se cierra la puerta de hierros. Como cada 17. Como desde hace siglos. Hoy empieza el año nuevo en esta ciudad, paralizada durante diez días, y que esta noche tendrá una particular nochevieja, sin campanadas ni uvas, pero si con fuegos artificiales. Se echa la llave y se cierran puertas mientras se abren otras. Se muere esta feria de la que templetillo este año casi ha huído, cuando en otros años casi se diluyó en ella. Feria sin ponerme chalecos ni fajas, sin ofrendas, ni cabalgatas. He cambiado feria por semana santa y no me arrepiento. Y espero que suene el choque de la verja cerrada y encajada para empezar a abrir mi alma y mi futuro que de momento es solo un ahora.

viernes, 13 de septiembre de 2013

CHOCOLATE CON CHURROS

De recogida de esas noches de feria, cuando la brisa de la madrugada que decía la más grande, se va tornando en frío septembrino y casi otoñal. Obligada la parada en las chocolaterías del paseo ferial, donde a lo mejor por la tarde nos compramos un cucurucho de madrileños bañados en azúcar. Después del ritual gastronómico de los redondeles aún queda cuerpo que aguante el chocolate caliente, donde bañar los churros manchegos, que son porras y coger calle palante hasta llegar a la casa.
    Y es que el chocolate me entusiasma, en cualquiera de sus variantes. Y este a la taza, que no puede faltar en ninguna de las celebraciones festivas de esta tierra, de manera destacada. Igual que en los amaneceres de aquellos años donde podíamos enlazar noche y día, o en las amanecidas de madrugadas de palios y capirotes o carreras con cristos de larga melena.
   Además el chocolate es sustitutivo del sexo y bueno, a falta de pan...Esos chocolates Amalia, Luciano etc... de procedencia netamente albaceteña, que me-nos han acompañado en mil y unas ocasiones, haciendo cola para pedirlos y viendo como los churreros sudaban la gota gorda dando vueltas a las ruedas de masa en el aceite hirviendo.
   Chocolaterías. Churros. A veces me siento como el chocolate de espeso y otras me encuentro hecho un churro, no sé...Lo que si que tengo claro es que alguna gente me importa un churro y que no quiero otros "chocolates" de esos que se fuman. Con lo rico que me estaría ahora uno calentito, y un par de churros para mojar y relamer.
   Y el míércoles próximo me pongo a plan. Palabrita del Niño Jesús...¡ay que me quemo!

jueves, 12 de septiembre de 2013

LA NORIA

desde lo alto,se ve pequeño lo grande; al bajar
las cosas tornan a su verdadera dimensión.De noche las luces parecen irradiar atrozmente, mientras que de día es el color natural sin aditivos.
   Mi estómago nerviosea al ascender en esta noria cuarentona, que a decir verdad se mantiene en una larga parada a mitad de trayecto.Pero he subido a la cúspide, y aunque efímera esa visión panorámica es MIA y nada ni nadie me la puede arrebatar.
Vuelve a ponerse en marcha este mecanismo, a veces suave, a veces trepidante, y sigo observando como las cosas, las personas y los sentimientos van moldeándose en tamaños e intensidades.
   Y gira la noria y gira y nos deja arriba y por el suelo o ¿los suelos? Feria de las vanidades, que este año no va conmigo, de la que huyo y casi me siento extraño. Noria no de agua, sino de luces, miedos y adrenalinas.
    Y la noria se moja con estas aguas típicas e inesperadas. Mientras miro al cielo esperando el maná de la paz y la armonía, me voy a volver zen, lo presiento.


martes, 10 de septiembre de 2013

ALBACETEÑAS

Manchegas de Albacete. El traje de Albacete es un compendio de colorido, influencias y empaque. A pesar de que ahora esté en entredicho, por un lado por las que aducen que da calor y se ponen  con peinado libre, esos horrendos disfraces de tela de cuadros, ridiculizando lo que fueron las segadoras de antaño, y por otro, el de aquellos que comercian con ricas sedas y brocados, imponiendo un siglo dieciocho global, absurdo e inventado, y sin fundamento en todo lo que tocan.
   Lana, pana, terciopelo. Lienzo blanco de las enagüas en número de varias y pololos con puntillas de bolillo, gancho o tela bordada. Chapines de plateada hebilla y media de lana blanca y cruda, oscura y de rayas en bonilleras y serranas. Chaquetilla negra, ceñida y ajustada con blanca y beige puntilla asomando por puños, sujetos con moneda como gemelo de plata. Como aquellas albaceteñas que en la boda de Alfonso XII bailaron, como dicen las crónicas de esa época. Y en la puntilla del cuello, recatada y poco escotada luciendo corales rojos de dientes, a juego con las arracadas, de camafeo con lágrima, y otro camafeo en el pecho para sujetar la pañoleta alfombrada, de naranjas cachemires, de calderas y calabaza, pañuelo de "pisto" al talle, y encima como cobija, el enorme de ocho picos haciendo la forma estrellada.
       Mandil negro de vainicas, pasamanes y labores de filigranas. Y bajo de él, el refajo "encañonao" de los doce colores, labrado, o de La Roda o solo de dos tonos a la chinchillana. Faldas de Casas de Lázaro, con delicadeza plisadas, santo y seña de este traje, prenda de la manchega por antonomasia. Y cada vez se ven menos, siendo tan bella su estampa.
     Moño de picaporte, pleita en el pelo trenzada, de cinco, siete o nueve ramales, y por lazo negro separada. Rodetes a cada lado, de soguilla hechos, sujetos hacia la cara con nueve horquillas doradas, algunas también de plata, seis redondas, seis de trébol, componiendo ese peinado de manchega bien lozana.


    Este es nuestro traje, nuestra seña, nuestra herencia, nuestra . Y es que ya estoy harto de inventos de peinadores, de falsas serranas, de malfalleras y pseudovalencianas...¡viva el traje de manchega y vivan las que lo honran y alaban!

jueves, 5 de septiembre de 2013

A CORTES

   Paso a paso. Por carreteras y veredas, por caminos y vías verdes. Ya se ven los grupos de peregrinos con linternas y chalecos reflectantes. Desde Puente Génave y la Puerta de Segura, desde Albacete y Balazote, desde Villanueva de la Fuente y Tomelloso, empiezan a andar como hormiguitas, los grupos de peregrinos que se encaminan, bien del tirón o por etapas, al santuario blanco que se alza en la terraza que domina el verde y rojo de los alrededores de Al-karras.
    Una promesa. Porque en toda esta zona de jaén, Ciudad Realy Albacete, la gente se encomienda a la Virgen que tiene su trono en una carrasca. Por salud, por trabajo, por cumplir alguna promesa de alguien que ya no está, por ningún motivo en especial...la gente va a Cortes andando, como un rito de purificación, como si las ampollas en los pies ayudaran a curar otras ampollas en el alma, como si el cansancio de tantos kilómetros, se tornara en una nueva energía y fuerza, cuando se llega a su altar, a ese soberbio retablo barroco, donde la Virgen y su niño nos sonríen, mientras el pastorcico  Alvarez se arrodilla ante ella con los brazos abiertos.
     Una devoción. Desde hace ya más de ocho siglos. Centro y faro de la religiosidad de esta zona, amplia, que traspasa fronteras provinciales y nacionales. Santuario mayor del Arzobispado toledano oriental hasta no hace mucho años, que tenía en el Guadalupe extremeño el otro gran santuario de su dominio occidental.
        Una vivencia. Y mil también que caben en una. Cortes es sinónimo de paz y espiritualidad como dicen las pegatinas que adornan el cristal trasero de miles de coches, donde Ella va guiando y cuidando. Tiene fama de milagrosa, por algo será. El marido de una vecina mía tuvo un gravísimo accidente de coche, el cual quedó completamente destrozado, y él y una estampa que llevaba, no sufrieron deterioro alguno. Casualidad o milagro. Una estampa como esta que siempre me acompaña en mi cartera y de la que suelo llevar alguna más para regalar a quien no la conoce o a quien la necesite.
    Tengo que ir andando a Cortes. Sólo o con alguien que quiera acompañarme en mi camino.Tengo que hacer muchas cosas. Se acerca el 8 de septiembre y todos los caminos se orientan allí, al sagrado lugar.

       Dios te salve María, llena eres de Cortes,
       Alcaraz es contigo y bendita tú eres entre
      todas las mujeres....¡VIVA LA VIRGEN DE CORTES, GLORIA DE ALCARAZ!

miércoles, 4 de septiembre de 2013

SUSPIROS, COLORES Y BESOS

El viernes suspiré por matar la emoción y los nervios;
 el sábado suspiré de añoranza y felicidad;
 el domingo el suspiro me ayudó a contener una lágrima furtiva
 el lunes suspiré para poder seguir...
Hoy ya no suspiro; mi capacidad de este lamento aéreo se ha ido de vacaciones, y también me he quedado transitoriamente con un suspiro que preceda a una sonrisa.
En la tele suena de fondo "suspiros de España", no quieres caldo, toma tres tazas.. si es que me pasa cada cosa

...volvería de nuevo a coger aquel sacapuntas de hierro, y de nuevo afilar aquellos lapiceros de colores que siempre estaban en mi cartera y en mi mesa.Retrocedería a colorear láminas, mapas y dibujos infantiles, aunque el lápiz negro todo lo repasara y lo llenara. Borraría con la goma, Milán por supuesto, aquellos errores de trazo y de infancia.Hoy me he dado cuenta que ya sólo dibujo en blanco y negro, y que echo de menos el color, y que no sé colorear mis estampas.Tal vez es que el trazo negro o fondo negro sobre plata, se ha convertido en mi único proyecto, y no sólo en la obra dibujada. Quiero colores, y emborracharme de ellos, aunque se superpongan y me distraigan y sobre todo color en mi vida, de rosa, de azul, de rojo y de verde esperanza.


hay tantas clases de besos como clases de amor; hay tantos besos que nunca se dieron y que nunca se darán; y tantos besos que se rompieron mientras se compartían, que se abortaron aunque pareciese que existían, y muchos más que el tiempo hará que no sean retroactivos.
 Seguirá habiendo noches con sabor a distancias y soledades, noches malditas sin besos ni amaneceres, que arrasarán abrazos, caricias y miradas, al mismo tiempo que los labios que nacieron para fundirse en otros, terminarán por resquebrajarse,como páramos desiertos sin primaveras.

martes, 3 de septiembre de 2013

ENCURTIDOS

Me encantan estos puestos de aceitunas principalmente. Me recuerdan la famosa caseta de madera de "Adrián" en la vieja plaza Mayor, a la sombra de la desaparecida torre del reloj de áquel mercado de abastos, que como todo en esta ciudad mía, tan austera e impersonal, se llevó la inmisericorde picota.
    Nada mejor para empezar un aperitivo que unas aceitunas con su peculiar aliño ¡aún recuerdo las de Baeza de hace una semana! Con los diferentes tonos de verde, negro y marrón, algunas anaranjadas y revueltas con zanahoria también aderezada. Y los pepinillos, de diferentes tamaños, a veces ensartados en las aceitunas grandes y huecas, con su peculiar nombre. Y las cebolletas, solas o ensartadas en el palillo de madera, con pimientos, pepinillo y corneta, dulces o picantes.
    Hay aceitunas negras. Hay lágrimas negras. Hay vinagre. Y gente que son vinagres. Hoy no le gustará el post a mi fiel Polo, lo se, pero todo es necesario. De las berenjenas de Almagro ya hablé, y casi que me quedo con el tomate aliñado a la usanza de las famosas almagreñas. Y la cebolla roja, y el ajo blanco que no sabe a ajo...
     Bonitos expositores de colores. Más reducidos que los de especias, que me recuerdan los puestos del bazar de Estambul, uno de los más bellos espectáculos de color y olor que he sentido. A fin de cuentas la vida es una sucesión de sentidos, aunque a veces hagamos las cosas sin el más mínimo.

    Y el vinagre, avinagra, pero también da sabor. Todo en su justa medida. Feliz martes.

lunes, 2 de septiembre de 2013

LA CATEDRAL INACABADA

Aún conservo el equipaje de buenas sensaciones que me he traído de tierras catalanas. Como siempre que he ido a esta tierra lejana, tan diferente a la mía, pero que me gusta y me interesa. Será porque aquí tengo buena gente que es el mayor monumento y tesoro que puedo tener, acaso el único.
   Esta vez he vuelto al templo de la Sagrada Familia, el monumento más visitado de España y el símbolo icónico de la ciudad condal, tras más de treinta años.
   En aquella ocasión solo existía la fachada del Nacimiento y la cripta. Tal vez mis pocos años no me dejaron admirar ni calibrar, en aquella ocasión, la grandeza de esta iglesia, la que cierra el ciclo de las grandes catedrales que se inició en el gótico y acaba en ella, que aún no está acabada.
  Las ocho torres actuales tan características y esbeltas, que aguardan las otras diez del proyecto, doce por los apóstoles, cuatro por los evangelistas y las otras dos por Cristo y María, son un bolillo de filigrana en piedra, basadas en los pináculos de Colonia o Burgos y que sirven de guardaespaldas al pórtico del nacimiento, maravilloso retablo del siglo XX, con un programa iconográfico impactante, más de mi gusto que la simétrica fachada de la pasión, con esculturas más abstractas que bien poco me dicen, pero grandiosas ambas. Con el remate de la cruz gaudiana, tan particular, de cuatro brazos, tan modernista, como lo es el alma de esta tierra.
  Y el interior...porque lo importante de las cosas y las personas, es el interior...es algo impresionante, es un bosque de columnas a semejanza de árboles, árbol de la vida, de blanco y luz, es un compendio de imaginación, originalidad y grandiosidad. Mira que uno es barroco, y le gusta el dorado y las imágenes de vestir, y aquí no lo he echado en falta. Tanta maestría invita a un recogimiento complicado por las miles de personas que a diario acceden, tras horas de cola y espera, y doy fe de ello. Y en el blanco de las paredes y bóvedas, se reflejan los colores de las vidrieras, con los colores de la vida, por las que se filtra la luz, salvo cuando cae la noche. Claroscuros, iluminaciones, y la vida sigue, mientras la catedral avanza, y quien sabe si alguien la vea terminada alguna vez.
    Quien sabe si veremos terminadas y culminadas muchas cosas, quien sabe Barcelona cuando volveré a verte, quien sabe y luego no se sabe.

           Comienza septiembre. El tiempo corre rápido. Días de feria y otoño nos convocan. Mientras, los recuerdos de este verano corto pero intenso se funden con el hoy que mañana será otro ayer, y se fundirá con las imágenes perdidas y solo recuperadas en nuestra memoria, frágil a veces, según nos interese.