miércoles, 30 de abril de 2014

ESTAMOS A TREINTA DEL ABRIL CUMPLIDO

"mañana entra mayo de flores vestido" Este estribillo, con ligeras variantes resuena esta noche en pueblos y ciudades manchegos, primero a la puerta de iglesias y ermitas, dedicado a la Virgen y en balcones y ventanas después, dedicado a las muchachas.Mayos marianos y mayos de ronda, ejemplos de antiguas tradiciones entroncadas en el ritual pagano de la fertilidad de la primavera, y que aún subsiste en numerosos lugares. Recuerdos de juventud, de aquellos mayos en la plaza de la catedral, en aquellos años de ignorancias e ilusiones.Viene ya mayo, matando abril con una canción, que se me asemeja a un nuevo canto de sirena, de prometidas sensaciones nunca conseguidas.
   
Los Mayos se distinguen por dos facetas características, y así se refleja en el 'Cancionero' albaceteño, pero su principal condición es la ofrenda a la Virgen de cada lugar y advocación. Así se canto siempre en Bogarra, Fuensanta, El Bonillo, Villalgordo del Júcar, Alpera y Bonete y en otros pueblos donde la gente solía agruparse junto a su iglesia o en las plazas mayores. También solía desplazarse a sitios favoritos en el campo, y allí una voz invitaba a cantar a la multitud coplas conocidas de toda la vida. Es decir, los Mayos que dan nombre a esta manifestación religiosa.
La copla consta de veinticuatro estrofas de cuatro versos, sin una métrica fija y común. Es curioso que cuando falta letra se suple con la prolongación de la vocal con la que finaliza, y cuando sobra se multiplica un soniquete las veces necesarias hasta encajar todo el texto. Existe el Mayo con folía que inicia un solista, respondiendo el coro. La folía la canta esa sola voz, y si los intérpretes lo creen necesario repiten idéntica forma hasta agotar todo el texto.
Uno de los Mayos más conocidos, imprescindible de la ofrenda, dice así: «Estamos a treinta del abril cumplido/ mañana entra mayo, mayo bienvenido./ De venir aquí a cantar/ más quisiera ver la muerte/ que venirte a despertar/ y a mí me tocó la suerte/ de venirte aquí a cantar». Fuensanta cantó siempre la folía con Mayo, a veces improvisando letras, por cierto con alusiones a los vecinos y no precisamente favorables, como cuando decían «¡Oh, Virgen de los Remedios/ un canto te voy a echar/ que no pase por mi puerta/ 'Tacones' y ram-tam- pam!». Mientras que en Carcelén , el Mayo tenía una gran ternura e ingenuidad: «He tenido atrevimiento/ de ponerme aquí a cantar habiendo tan buenos maestros/ y yo tan mal oficial./ Manojitos de clávales/ me parecen tus pestañas/ que cada vez que me miras/ me los clavas en el alma». El Mayo de El Bonillo tiene especial emotividad en su doble significación de piropo e intención espiritual: «Mayo con sus flores/ empieza mañana/ voy a retratarte/ voy a retratarte/ en precios del alma./ Entra Mayo garrido/ el mes de las flores/ el mes de la Virgen/ el mes de la Virgen María/ Entra mayo garrido/ la, la, la, la, la...»
En Bienservida la cancioncilla tiene un singular matiz campestre: «Mayo, mayo, bienvenido seas/ con tu venida los campos se alegran./ Bienvenido seas/ regando cañadas/ refrescando siembras/ bienvenido seas». Villalgordo del Júcar canta dos Mayos. El primero es galante, de requiebro y de ronda: «A tu puerta, Bella Dama/ humillando tus umbrales/ está tu amante rendido/ con otros varios galanes». El otro es de una inefable frescura, con una sugerente simbiosis campesina y religiosa: «Es María la caña del trigo/ San José la espiga y el Niño la flor/ y el Espíritu Santo el grano de trigo/ cerrado por gracia de Dios».
Así son los Mayos de esta tierra, conservados con exquisito respeto y espontaneidad en sus más diversas manifestaciones, todas coincidentes con el saludo a la Virgen que, en el tiempo anunciado, será la Reina de los campos, los valles, las aldeas, los pueblos y ciudades que le rinden un homenaje coral, de pulso y púa, de letrillas sinceras y familiares, como se puede comprobar con la lectura de las coplas y, mejor aun, oyéndolas en los espacios de torres y campanarios, elegidos como palenque secular.

martes, 29 de abril de 2014

AMSTERDAM

Es una de las ciudades que más me ha impactado de todas las que he visto. Tal vez porque desconocía como era, y me sorprendió, y más bien me maravilló.
   Amsterdam es como Venecia. Calles de canales de agua, y barcos. Casas de ladrillo, con ventanas simétricas, de marcos blancos y airosas peinetas coronando las fachadas. Flores en las calles, mercados de flores, tulipanes de mil y un colores...y bicicletas, cientos de bicicletas.
    Todo aquí es Dam. La plaza donde me alojé era la Plaza Dam, algo así como la puerta del sol madrileña. Recuerdo aquel hotel parecidísimo al de la serie del mismo nombre, con moqueta roja por doquier y personal de encarnado y dorado uniforme. Lo que os digo, una pasada!
   Quesos de bola. que allí se llaman de otra manera, pero que a los queseros como yo, nos encantan. Cafeshops de esos de fumar yerba, pero no de la del campo, y prostitutas en fosforitos escaparates, mercado de la carne, en el barrio rojo, que siempre lo rojo y lo chino es lo inmoral o prohibido, en cuanto a barriadas se refiere..
    Museos. Frías iglesias protestantes, sin santos de vestir, un horror. La casa de Ana Frank, el mayor de los horrores, de los miedos de los escondidos a ser descubiertos. Holanda es así, con ese idioma tan difícil, parecido al alemán, y sus rubios y sonrosados habitantes, típico tópico.
    Aquí se hace la Heineken, que los holandeses se toman en las terrazas, incluso por las noches, cosa que a servidor le pareció extraño por estas tierras del norte, y más, después de venir de la gris y triste Bruselas.
     Ciudad tolerante, sin prejuicios, sin tabúes. Eso si que es diferente. Cosas de la moral luterana, será eso.
   Si os vais para Amsterdam, me apunto, que no me importaría volver.
   

viernes, 25 de abril de 2014

CERRANDO ABRILES

Los carros enjaezados emprenderán el camino de la ermita de la Virgen de las Viñas en Tomelloso. En Montalvos, San Marcos saldrá a bendecir los campos y a repartir los rollos de caridad. En Casas-Ibáñez, empezará el día con el almuerzo de las chuletas, para por la tarde asistir a la emotiva entrada, a los sones de la Marcha Real interpretada una y otra vez, de su Virgen de la Cabeza. Jorquera recibirá a su Virgen de Cubas un año más, procedente de su ermita de la Ribera. En Quintanar o en Fuenteálamo las gentes se irán al campo a disfrutar de su día de romería. Pozo-Amargo se vestirá de gala en la procesión general de su día grande de la Virgen de la Cabeza. En Bolaños de Calatrava, el santuario del Monte acogerá a miles de personas. Y el día grande de la Patrona de la Diócesis de Jaén, la Virgen de la Cabeza, morenita y pequeñita como dice su himno, en la más antigua y la segunda más concurrida romería de cuantas se celebran en España.
    Días largos. Las lilas van marchitándose mientras esperan dejar sitio a las amapolas. Abril declina y mayo avisa. Siempre son por estas fechas iguales, este año diferente, más primavera. Vientos que vuelan mi tendedero y se llevan volando las sábanas que cobijan mis sueños y los tuyos. Demasiado aire, en tiempos de cambio de aires, con el viento a favor, en abril, para siempre abril.

Y salió de nuevo el día con sol; yo me voy a mis quehaceres y a volar en la imaginación con momentos de asueto, de fiesta y de grupo. Buen fin de semana; para mi, espero, empezará domingo por la tarde, domingo último de abril, con añoranzas y esperanzas, conmigo y contigo.

jueves, 24 de abril de 2014

LUNA DE ABRIL

Entre San Jorge y San Marcos. Jueves 24. Con el tiempo corriendo sobre las brasas de la semana santa que se levantan en las pavisas de estas fechas de romerías y fiestas. A la vuelta de la esquina entraremos en el maremagnum de celebraciones varias, que para servidor, no son sino un continuado rosario de eventos, de ocupaciones y preocupaciones, de tiempos robados y trabajados, de más de lo mismo, y mismo de lo más.
      Esta semana de abril es siempre de frenéticos preparativos. Luna de abril, para vivir, para sentir. Abril no lluvioso, con un marzo ventoso, esperando un mayo florido y hermoso. La semana pasada fue 17, y santo jueves. Días de pasión cuyas horas duran la mitad, porque la música de tambores, las imágenes en la calle, y el ambiente de las gentes, dividen el tiempo, y hace que se nos pase sin apenas notarlo.
      Golondrinas de abril. Viejas canciones de veinteañero soñador en el alma de un cuarentón curtido y cansado. Abril para soñar, para encontrar un nuevo amor..¡como eran las canciones del Carlos Cano!..cuantas noches de soledad me acompañaron, y es que todas son bonitas.
        Ya no me molesta que me llamen "gordo", es más, casi me gusta...Avanza la madrugada abrileña, al tiempo que mis ojos se entornan, y mi pensamiento vuela contigo. La música avanza en el cd, y mientras me duermo, canturreo..en abril fue el amor...
   
La luna fue en abril 
en abril fue el amor, 
que un día entre las rosas
despertó toda la soledad
de flores se llenó dejando
por el aire esta canción. 

martes, 22 de abril de 2014

UN DÍA MÁS

"Hay momentos que valen toda una vida"
"¿quien te dará los buenos días, con cariño?"
"me dueles"

             El mp3 avanza al compás de la carretera. Canciones en el asfalto. Tras el verano, vino de nuevo el invierno, un otoño en primavera. Como la pascua tras la semana santa. Como el agua para chocolate. Como dos y dos son cuatro. Dos es siempre mejor que uno, y que ninguno, y que muchos.
    Llovió. Poco. Escasez de gotas, mezcladas con aire y viento. También cayeron otras gotas, de otro cielo sin nubes, dicen que se llaman lágrimas. Dicen, tantas cosas, pues que digan.
     Anocheció. La manta de lana hizo el calor, como las manos que la hicieron y lo hicieron. Las manos cerraron los dedos y movieron hilos, halos e hielos. Mientras anochecía.
        Amaneció. Mientras una vela tintineaba su llama. El negro pasó a cientos de grises y al azul. Los colores, como la vida, con caprichosos. El sol se escondió, como las cosas buenas nos hacen sufrir con un prolongado escondite, en el que casi nunca ganamos. Un día más.
     Silencios y palabras. Principios y finales. Encuentros y ausencias. Secretos y a escondidas, un beso furtivo.


                   Florencia. Es de nuevo mi meta. Renacimiento. Ciudad de las Flores, Firenze. Mientras llega, sigo con mi bola de nieve y agua. como Sandra Bullock, ea! Y esto lo escribo y lo siento "mientras dormías"
     
 

miércoles, 16 de abril de 2014

DE BACALAO

Venga Polo, hoy hablamos de gastronomía. Ya, ya se que esta semana ando muy devoto, pero que quieres, si este año parece como que no hay, porque por desgracia no la estoy viviendo, ni sintiendo ni oliendo.
   El bacalao es el rey de esta santa semana. Porque claro no se podía comer carne, ahora si, menos mal. De pequeño lo odiaba y no entendia porque mi madre y mi abuela el jueves y viernes me obligaban a comer el bacalao rebozado o el arroz empedrado con garbanzos, habichuelas y bacalao, claro. Pero es que unas semanas antes ya habían ido a La Casa de las Conservas o a la tienda de Juanela, a comprar aquellas bacalás saladas, que ponían en agua y que era la base de la gastronomía pasionista. Aquellas tiras de bacalao, que se comian también crudas yq ue te daban una sed insaciable, y que ahora yo por las hipertensiones no podría, pero claro, eso era antes.
   Con los años me aficioné al bacalao. Aunque no es algo que me apasione. Pero unos buñuelos o croquetas de bacalao, o unas tortillitas.-¡umm! más que el bacalao con tomate, que prefiero el segundo al primero, porque las raspas se camuflan en el rojo lodo y a veces he creído tener un susto.
    Donde está rico rico es en el atascaburras, aunque no sé porqué ahora no se hace. Será porque no nieva, aunque más de un año he visto pasos bajo el aguanieve y la lluvia. No como este año, que se está salvando, al menos por la tierra andaluza, porque anoche hubo truenos y granizo por las llanuras.
   Pues que es miércoles santo. Sin coloraos, Baratillo, ni Paz de capuchinos. En casa, con menesteres, y sin saber ni esperar. eso si, una marea apasionada blanca y azul empieza a emocionarme y a meterse dentro de mi. Si no os veo, u os escribo, feliz semana santa. Seguiremos informando, espero...

martes, 15 de abril de 2014

VIVENCIAS A DISTANCIA

La gente toma las calles y las calles de toman de gentes. Nadie ni nada es capaz de convocar tal multitud en esta ciudad, ni siquiera los equipos de fútbol, solamente el nazareno y su tragedia. Jóvenes y mayores hacen espera, plantones de horas para gozar de unos breves minutos de interconexión ya sea espiritual o estética con el paso que avanza andando, aderezado con la más bella banda sonora y el más sugestivo perfume de esta primavera hispalense.
¡como me gustan estos días! ahora se hace patente mi espíritu anti-navideño y mis ganas de pasión y gloria. Suena la saeta, y la multitud enmudece. La garganta se convierte en un cañón de sentimiento y de descarga de emociones, difíciles de superar. Se aproxima la luna de Nissan, y un nuevo prendimiento de un inocente, una nueva noche de creencias y una nueva sensación de que estos días esperados e intensos se van acabando.
la cera se consume; el azahar invade y evade; los niños vestidos de nazareno imitan el movimiento de costaleros y músicos. Las imágenes sagradas salen a la calle y se para la mirada, se corta la respiración y la lágrima se escapa. Sevilla de mis amores, mis errores y mis ilusiones se aproxima al Jueves Santo y su mágica mañana de mantillas y nerviosismos, que ojalá reluzca y no se moje.
Recuerdos de veintitantos años de casi continuada presencia, de ausencias terciadas y casi obligadas. Y hoy he vuelto a ver entre sueños, a la Esperanza de Sevilla en su paso, llenando de verde y de belleza mi oración y mi devoción, al tiempo que por un segundo he creído poder tocar y besar las manos, de quien teniendo el Gran Poder lleva a hombros la cruz de todos.
Y así estoy rebosante de azul, de primavera y de barroco, estoy viviendo esta Semana Santa, que en un principio estaba destinada a ser in situ, pero ya se sabe que el hombre propone y Dios dispone. Y sigue mi enganche a la semana santa televisada y digitalizada, pero es que esto es mucho y esta semana se ensancha todo mi afán y toda mi intención. Nada más que la evolución de quien de niño con una caja de puros forrada de papel de plata jugaba a las procesiones, de forma ingenua y entusiasta, y muchas veces no comprendida.

domingo, 13 de abril de 2014

RAMOS DE DOMINGO Y SANTO LUNES

Domingo de Ramos, pórtico de la Semana Santa. Palmas y olivos, niños, gente...y la ilusión de estrenar, que ya dice el refrán que "quien no estrena domingo de ramos ni tiene pies ni tiene manos". Por eso el templetillo se ha comprado un "hato" para seguir la tradición y conjurar el dicho. Recuerdos de años pasados en otras ciudades, en otros pueblos, en otras edades. Ansia de procesiones, de incienso, de tambores, de
emociones, de renovación de creencia y ritos heredados.
Palmas de elche, lisas o trenzadas, de amarillos dorados que hoy se convierten en el icono imprescindible del día. Pitos de las cornetas y trompetas que son heraldos de la tragedia que se avecina.
Palmas a las buenas gentes, a los buenos momentos, a las cosas bonitas. Pitos a la mala gente, a ratos de tristeza y cosas desagradables.
Se abre la puerta y aparece la cruz de guía. Empieza la procesión en la calle que simultanea con la procesión que todos llevamos por dentro.

Lunes.Este es el único del año que se llama santo, porque todos los demás lunes del año de santo poco; suelen ser incordiantes y pesados.
Lunes de procesiones: El Perdón en Murcia, El Cautivo en Málaga, El Museo en Sevilla, Remedio de Animas en Córdoba... señeras imágenes y cofradías que son la avanzadilla de las que saldrán los días siguientes.
Los días de esta semana única van pasando hasta llegar al cenit del Viernes, el sosiego del Sábado y la tristeza del Domingo, que siempre para mí lo es, porque ya hay que empezar a esperar la del año próximo.
Ojalá el agua solo corra en botellas y vasos, y que el sol se adueñe del cielo. Quiero que la Esperanza tome aposento en territorio de Los Dolores, para llegar a la Alegría.
Con la ansiada sensación de oler incienso, de vibrar con las marchas y tambores y de derramar lágrimas cautivas en momentos de emoción, me dispongo a iniciar la semana que más me gusta del año, un año más en lugares donde el corazón se ensancha y estremece.

viernes, 11 de abril de 2014

LA VIRGEN DE LOS DOLORES

Todas las iglesias de cualquier pueblo tienen una. La Dolorosa es en muchos lugares la Virgen, a secas. La imagen que recorre las calles en los modestos desfiles de los días santos. Siempre hay una Virgen de los Dolores que nos mira y nos consuela, que nos acompaña y ayuda, que nos consuela.
    Aunque el dolor es desagradable y duro, me parece precioso el nombre de Dolores. O de María Dolores. Más que Lola, que no me gusta mucho aunque ahora se haya puesto de moda, así, con el diminutivo, pero yo es que soy muy clásico, y para estas cosas más.
     Dolorosas. Carita de dolorosa. Hasta una zarzuela tiene su nombre. Viernes, día santo. De Dolores, tradicionales, en contraposición con los Dolores septembrinos, que aunque sean ahora los legales, no son los de siempre, los de toda la vida.
      Corazón herido. Por siete puñales. Siete Dolores. Mágico número, siete pecados, siete dolores, siete silencios, siete días, siete momentos. Y un pañuelo para secar las lágrimas, porque la Virgen de los Dolores llora, pero no de alegría, sino de penas, de amor, de tristeza. El dolor clava la daga con la indiferencia y el sufrimiento. A veces después del dolor llega la paz y la salud, que a fin de cuentas es lo más importante.
     Dolor de abril. Dolor calmado, hoy es tu día, porque tantos años mimaste a esa Dolorosa única que cruzó nuestros caminos y vidas. Ella está en su trono de reina de corazones, muchas veces traspasados, y a Ella le rezo, y le cuento, porque ya casi no le pido.

                                 
Dolores, de pie junto a la cruz
Tú conoces nuestras penas
penas de un pueblo que sufre
dolor de los cuerpos que sufren enfermos
el hambre de que no tienen pan
silencio de aquellos que callan por miedo
la pena del triste que está en su soledad
Dolorosa, de pie junto a la cruz
Tú conoces nuestras penas
Penas de un pueblo que sufre

  Coplas tradicionales de Abla (Almería)

   

jueves, 10 de abril de 2014

AINS!!

DICEN QUE :
SOY TONTO
SOY LISTO
ME VAYA
ME QUEDE

soy del ultimo que llega
hay que ver tus amigos de antes
ya estamos

NO DESESPERES
NO TE QUEJES
MIRA QUE TIENES GRACIA
MIRA QUE TE PONES INSOPORTABLE

nunca llueve a gusto de todos
la esperanza es lo ultimo que se pierde
otro tercio, una sin y un quinto...

    a 0,40 la caña pequeña o 1,50 con tapa, esto es así
    mañana viernes de Dolores, y ya será santa semana, espero...


miércoles, 9 de abril de 2014

EL PAN NUESTRO


Lo reconozco. Me encanta el pan. Uno de los olores que más me agrada es el de los obradores de las panaderías, con la harina flotando en el aire y el aroma de tierno y crujiente al lado del caliente horno.
   El pan nuestro de cada día. Aunque muchos días me lo quite de la dieta, porque engorda. Pero como tantas otras cosas, al ser prohibidas, se cogen con más ganas, con más deseo, con más ansiedad.
   Pan de pueblo, hogaza dura por fuera y tierna por dentro. Barra, baguette o rosca. Pan integral, de flama, de leña, de pasas, de pipas o de garbanzos como en Vélez Blanco. Panes que se multiplicaron, como los peces como los buenos deseos y los malos pensamientos. Pan rebanado, haciendo barcos en el aceite del huevo, en el caldillo de la mahonesa, en el rojo del pisto, en el surco de las gachas, más pan con pan, que dicen que es de tontos.
   Pan de ajo. Pan vienés. Barra "malhecha". Huele a pan, y a masa, aquella primera plastilina que conocí. Pan, paravaravan, porque el pan, paravaravan es amor...
      Sollapas, pulgas y bocadillos. Panes mil y uno, como aquellas tantas noches que fueron cuentos de mis noches de tierno infante, y de aquellas matinales de cine de domingo.
      Pan de molde, panecillo y pan de pita. Sabores ácimos y salados. Pan hecho Dios, pan hecho oración, pan de la vida, pan del día a día, como tantas cosas que son el pan nuestro de cada día.

martes, 8 de abril de 2014

VUELTA DE TUERCA








                                   Tuerca y tornillo; vuelta y revuelta
                                    vuelca sin brillo, hierro sin alma

                                   Llave sin dientes, cierre cerrado
                                   vuelta girando, y no acertando

                                   Hexágono en acero, apretado
                                   sujetando en sustento y...
     
                                   De un lado al otro, vuelta y retorno
                                   baila la tuerca sin melodía

                                  Fuerza en la tuerca, mano herida
                                  sin dirección, hacia la nada

                                 De los trabajos, de los esfuerzos,
                                  la tuerca aprieta sin dar tregua

                                 Y otra vuelta más.

lunes, 7 de abril de 2014

SOBERBIA

Hoy es día siete. Ya nos hemos comido una semana de abril, sin luna, como esa canción que pellizca el alma. Siete días, siete lágrimas, siete decepciones y siete pecados capitales.
    Ayer por la tarde, mientras iba conduciendo, se me ocurrió el tema de hoy, como normalmente se me ocurren las ideas, en esas horas robadas a mi tiempo, en la soledad de mi nave de hierro y cristal.
   Soberbia. Orgullo elevado a la exageración, intransigencia, altanería. Yo soy soberbio en ocasiones, me subo a los altos de mis ínfulas, para luego caerme hacia los suelos de la vergüenza y el silencio. Decía San Agustín, que no era tonto precisamente, que la soberbia no era grandeza sino hinchazón, y que lo que está hinchado no está sano, y mucha razón llevaba. La soberbia es el punto de partida para la envidia, otra de las plagas que todos tenemos en nosotros mismos, más o menos latentes, y que en ocasiones se despierta como fiera incontrolable, y el que no esté libre de pecado que tire la primera piedra.
    Aunque no es lo mismo soberbia que algo soberbio. La primera es mala, humilla, envilece y precipita a un descalabro tardío o temprano. Lo soberbio es lo grandioso, lo espectacular, lo bien hecho...Curiosas paradojas de la polisemia.
     No soy más que nadie, pero tampoco menos, aunque se empeñen en hacérmelo creer. Por eso me reboto a veces con una soberbia artificial e indisimulada. Es lo malo que tienen las inseguridades y esa sensación de ver la vida pasar, sin el aliño que esperas o necesitas.
      Lunes de pasión. En una semana saldrá Remedio de Ánimas, y me lo volveré a perder. Mientras, escucho soberbias marchas procesionales, para anestesiar heridas aún abiertas, por mi propia soberbia y la de los demás, demasiados demás.

viernes, 4 de abril de 2014

¡AY CACHORRO DE TRIANA!

"de tu costao divino. 
Un chorro de sangre emana y el 
rio lava tus penas ay! cachorro 
de Triana. 

    Ayer fue un día duro. El cuerpo y la mente se resienten de tanto ajetreo, de tantas cosas, de tan poco descanso, de no ser tu propio dueño. Y a las puertas de la madrugada, manta, sofá y soledad en este penúltimo viernes de cuaresma, que ¡madre mía! el próximo ya es viernes de dolores y en dos semanas viernes santo.
     El tiempo corre y vuela, pero no siempre igual. Depende del momento se ralentiza o se evapora, según sea trabajo, asueto o sueño...ayer habría dado lo que fuera por un cuarto de hora de siesta, de desconexión, de soñar, de volar.
     De fondo suena "Madrugá de Sevilla". Tan distinta a estas madrugadas albaceteñas, que son cientos, mientras que aquella es única y solamente una vez al año se muestra. Pues eso que en nada será viernes santo, y esa tarde cruzará el puente de Triana, la portentosa talla del Cristo de la Expiración, crucificado barroco por excelencia del arte español, cristo de los gitanos trianeros, que desde extramuros, calle Castilla abajo, lleva hasta el corazón de Sevilla, el calvario más expirante e impresionante de cuantos procesionan por las calles hispalenses.
    El Cachorro. Dicen que está inspirado en un gitano moribundo que así se apodaba. Leyenda o no, este Cristo es uno de los iconos de la pasión sevillanas y el protagonista de la postal mítica recortándose su silueta en el puente que une orilla y orilla.
   ¿te acuerdas Juan Luis cuando fuimos a verlo aquella mañana de agosto a su capilla del Patrocinio? Tan diferente la calle, la gente,de la que será en una quincena, cuando el blanquinegro cortejo cachorrero emprenda su despliegue calle Castilla adelante, Altozano y puente, para bajar triunfal por Reyes Católicos. Y a la vuelta de la catedral, el impresionante momento por el Baratillo, consulado trianero de esta orilla, entre marchas, saetas, lágrimas, incienso y cansancio, si, pero de gozo y disfrute, no como el que me hace cerrar los ojos y agotar hasta el alma dormida.
      Cristo de la Expiración. De la Muerte. Como de la vida. Que bien te hizo Ruiz Gijón, para que fueras seña y señero de tu barrio y tu ciudad. Ya me huele la sangre a semana santa, y mientras el dvd de mi memoria, recuerda tantas tardes de viernes santo esperándote en las calles, o entre cuatro paredes porque la lluvia impidió el señorial y sublime paso de tu mirada desgarrada, hacia el cielo, hacia el mundo.

miércoles, 2 de abril de 2014

FOTOSHÓ

Ando liado con el photoshop. Nunca antes había reparado en este universo de luz y de color, como la Tómbola de Marisol, pero ahora estoy enganchado y alucinado con este programa infinito, a pesar de mi torpeza en las tareas informáticas, como en tantas otras. Es lo que tiene el volver a situarte en el mundo estudiantil, que ahora funciona todo con teclas, dejando atrás los cuadernos de gusanillo, los bolis bic y aquellas pautas manuales de estudio y trabajos.
  Saturación, capas, opacidad, lazo, pixeles, filtros, son palabras con las que voy familiarizándome, intentando dominarlas en este continuado ensayo-error, como si de la vida misma se tratara. Este fotosó, es como una varita mágica que cambia las realidades, aunque solo sea en el papel. Ojalá hubiese una varita mágica que cambiase el paisaje de verdad, y sobre todo a algunas personas. Las imágenes aquí se hacen de color sobre fondo negro, o en blanco y negro en medio de todos los colores, vamos, como la vida misma; porque hay momentos de cielos grises en los que la foto principal, oséase tú o yo, estamos radiantes en medio de un universo trazado de negro sobre blanco y difumino. Por contra, con el sol radiante, el campo verde y cielos azules y las primeras amapolas que llenan el suelo, nos hacemos sombríos y pequeños, como un dual cartel combinado de sensaciones visuales, de contrastes...
      Prueba tras prueba sigo intentando encontrar el cartel definitivo de mi felicidad, y sino al menos de mi armonía. Proyecto tras proyecto, error tras error, con muchos de ellos en la papelera de mi cuarto y de mi olvido. Avanzo en intro, mientras control alt va haciendo de las suyas, y de vez en cuando toco la tecla equivocada y me sale un resultado inesperado y la mayoría de veces, indeseado.
           Como decía la canción :"hoy los tiempos adelantan que es una barbaridad". Sigo con lo mío, profundizando en este programa y sus posibilidades, con un poco de frustración de pensar que a esto, al fotoshop, llego tarde, como a la mayoría de las cosas, que es que no sé como me las apaño.
    ¡Ah! que ya es abril, pues aguas mil. Y mayo florido, esperemos, a la vuelta de la esquina, ainss!!
     
       

martes, 1 de abril de 2014

SPA

Un chorro, dos chorros, tres chorros...el agua cae en estampida sobre espaldas, brazos, piernas y hombros. El derroche de agua se convierte en terapia y relax, que a veces se mezcla con un pequeño dolor y quasi-picor por la presión desmedida y salvaje. El agua purifica, limpia y en su dualidad, o espabila o relaja hasta casi el sueño. Las aguas limpias y tranquilas forman la mejor de las músicas posibles, para apagar el interruptor de tantos agobios y estreses. La piel contacta con el líquido elemento, acariciándola, mimándola, renovándola.
Según la Real Academia Española de la Lengua, el término Spa es en su origen un topónimo, el de un centro termal situado en la provincia de Lieja (Bélgica), famoso por las propiedades curativas de sus aguas desde la época romana. A partir del siglo XVII —-como documenta el Oxford English Dictionnary-- se generaliza como nombre común para fuente termal o establecimiento balneario en inglés, spa, y de ahí se extiende a otras lenguas. Su uso en español es muy reciente, a veces con mayúscula inicial, y otras todo en mayúscula SPA, que algunos explican como un acrónimo (salus per acquam). No hay motivo para emplear mayúscula, si se ha lexicalizado como nombre común, spa.
 
Bonita forma de turismo, de ocio, sin humos, mejor de noche con luz de velas, buena compañía, y si es posible una música chilout o new age. Me gustaría volver, a no mucho tardar y volver a desconectar de ruidos, sequías y rutinas, intentando sentirme parte del agua y el agua parte de mí. Quizás alguien se anime a acomparme, quien sabe... Y es que ya me toca. He dicho.