viernes, 28 de febrero de 2014

DIEZ FRASES PARA DESPEDIR FEBRERO

PRIMERA:  "espero con ansia que florezcan los almendros en los campos y en mi ánimo"

SEGUNDA: "mientras la gente prepara sus disfraces, yo huyo de mi propia máscara y de todo carnaval"

TERCERA: "andaluces de fiesta; mi recuerdo, de sus rincones, sus procesiones y sus emociones, y por                             favor seguir hablando con vuestro acento, tan andaluz y diferente en cada provincia"

CUARTA: "espero que también que florezca el azahar en los naranjos y en mi alma"

QUINTA: "febrerico el corto te llaman, aunque ha habido horas que se me antojaron días"

SEXTA: "me siento extraño, intranquilo, con roe roe, esperando una calma sin tener tempestad"

SÉPTIMA: "la mona fue dulce, con chocolate, caliente y espeso, otro jueves lardero más"

OCTAVA: "espero con ansia que cambie la hora y los días tengan más luz y más luces"

NOVENA: "la conciencia a veces duda, la duda a veces es inconsciente"

DËCIMA: "marzo, marzo bienvenido seas, ¡ah no! que eso se le dice a mayo, ¿en que estaré yo pensando..?."

jueves, 27 de febrero de 2014

TAJÁS DE TOCINO

Hoy es jueves lardero. Día de la grasa, de esa fiesta gastronómica pre-cuaresmal que antaño tanto celebré y que ahora no es sino una tarde sin coche ni labores. Y no, no voy a hablar de la mona, de ese bollo con un huevo cocido, cosa absurda, imposible maridaje, y eso que he conocido bollos con muchos huevos, ni lo imagináis...jejjeje. Como que cosa lardera nada hay como el tocino, si, eso que no debe confundirse con la velocidad.
    Las tajás, porque se dicen así, y no tajada, ni torrezno, que son palabros muy fisnos y para nada de mi vocabulario ancestral tipical-gastronómico, son otro de los placeres prohibidos, de esas cosas que se comen con un cierto complejo de culpa, de miedo, pero que nos da una sensación de un extraño placer y una gula desatada. Pocas cosas tan exquisitas como una tajá recién frita, si es con una beta de jamón mejor que mejor, con la corteza crujiente y el tocinillo dorado y esponjoso; esto, metido entre el pan crujiente es de lo mejor que se puede degustar y saborear.  Y también en frío, cuando el tocino se ha asentado y crea otra textura, e incluso otro sabor, que no resta calidad ni deleite para el comensal.
    Tajadillas de los típicos mataeros. Aquellas piezas de tocino blanco que mi madre y abuela tenían como un tesoro en alacenas y neveras, y que partían con mimo, y ahogaban en el aceite de oliva quemando, sobre el fuego de la leña...y es que siempre me vienen recuerdos de estas cosas. Aunque yo casi nunca saco tajada de las cosas, aunque alguna tajada he pillado...cambio de tema, mejor retomo, pues lo dicho, que las tajás son de las cosas que me encantan, como casi todo lo del cerdo.
    Mientras cierro este post me llega el olorcillo de las tajás fritas, el anhelo de comerlas y el pensar en que pasará y cuando y donde. Tocinico frito.

miércoles, 26 de febrero de 2014

ALEGRÍA

Ayer no me salía nada de la imaginación y desistí. Me fui a la cama con una pequeña frustración de que las musas me dejasen abandonado. Como tantas otras cosas personas, que me dejaron y dejan en la estacada. Menos mal que el desodorante no me abandona, porque ni soñarlo, porque es que hay gente que se ve que le tiene alergia al agua y a perfumar la axila, pero de eso hablaré otro día.
    Alegría se titula.Y eso que no estoy muy alegre ni jovial, porque me hallo en una etapa de transición hacia no se donde. Por eso mismo lo he puesto, para conjurar las tristezas y ese decaimiento. Cada vez valoro más los momentos de alegría, de risas, de un poco evadirme del agobio continuado, de las preocupaciones, de las nostalgias tóxicas, de las tristezas. Hoy, por ayer, que he tenido gastos extras, pleitos con telefónicas, roturas domésticas, retrasos en mi trabajo y una sensación de hastío y cansancio, he dicho, que no, que hoy iba a cerrar el día con alegría, que iba a intentar daros un poco de optimismo y de dicha. Mejor dicho, dármelo a mi mismo, como una elipse, un boomerang de cosas, que comparto, que siento, que sufro...¡que coño! nada de sufrires.
   ¿conocéis la canción del Circo del Sol? se llama también "Alegría", y siempre que la oigo me da buen rollo, me alegra. Como pasear en solitario, en un rato de descanso, por el campo, esperando que los almendros florezcan. Como que una amiga tuya te llame sin esperarlo, en cuanto se entera que andas de bajón. Como que amanezca un nuevo día. Como que piense que todo saldrá bien.¡Alegría!
    Alegría porque hoy hace veintiun años que nació mi nene, la persona que más quiero en el mundo, y me trajo la ilusión de ser tío, una de las cosas mejores que te pasan en la vida. Alegrías de Cádiz, a compás de un tirititrán de esa ciudad que tanto me gusta, y que a mi , que no soy nada carnavalero, me encantaría imbuirme en su carnaval único algún año. Ojalá pudiera tener un año sabático, y viajar, conocer, crecer como persona, relajarme, pararme, seguir y avanzar, siempre con alegría.
  Alegría empieza y acaba con a. Como amargura. Como añoranza. Hoy es miércoles. Y os deseo que la alegría os invada. Mejor si os neutraliza, y si os bloquea. No hay mejor terapia. A pesar de tener pintadas las paredes del alma de un gris que pugna por volverse celeste.
    Mañana os toca gastronómico, Típico y con sustancia., el que avisa no es traidor.
   

lunes, 24 de febrero de 2014

POR ANTEQUERA

Comienzo la semana viajero. Llevo tiempo con ganas de escribir de esta ciudad malagueña, una de las más artísticas y preciosas de la región andaluza.
   Antequera es un compendio de iglesias, torres, palacios, plazas e historia. Y el famoso Torcal, con sus caprichosas formas, que la erosión ha hecho siglos tras siglos, como un cañón de Colorado versión andaluza, o una ciudad encantada, pero con mucho más encanto que la conquense.
    Estuve en Antequera un verano. Desde Granada y camino de Ronda. Y es de esos lugares a los que siempre quiero volver y nunca hallo el momento. Sorprende, cautiva. Sus empinadas cuestas de Arriba, la imponente Santa María, el Portichuelo, tantos rincones...era Feria de Agosto y el sol doraba las blancas paredes encaladas, antes de echar sobre ellas una sábana negra de estrellas, sábana que no abrigaba y si que refrescaba las jornadas de calor y calimas.
     Impresionantes los retablos barrocos, la imaginería. Con una semana santa que espero ver algún año, con una forma peculiar de pasos y palios, con ese prodigio que cuestiona la física de "darle vega" a los pasos, o lo que es lo mismo, subir corriendo empinadas cuestas con las imágenes más señeras a hombros.
       Su patrona se llama Remedios, y preside uno de los más impresionante conjuntos barrocos que jamás he visto. Como el retablo sin dorar del Carmen, o San Pedro, San Juan o San Sebastián. Su Cristo patrono se llama de la Salud y de las Aguas y va bajo palio, como su Nazareno de la Sangre, algo muy característico de la idiosincrasia popular antequerana. Perdonar, pero es que ya me huele a semana santa, no puedo evitarlo.
     Y el mollete, un pan típico de aquí, que regado de aceite de esta comarca sabe a gloria. Aceite que nada sobre "la porra antequerana" versión local y autóctona del salmorejo de la vecina Córdoba, siempre en mi recuerdo y mi pensamiento.
    Me pongo en marcha esta semana. Caminito de Antequera, pasando por todos y cada uno de vuestros ordenadores, de vuestros ojos, de vuestro tiempo. Gracias. Devo, no sabes lo que me ha alegrado tu regreso, ni lo imaginas. Este blog es lo que es en gran parte por ti. Besicos.

viernes, 21 de febrero de 2014

¡POR FIN YA ES VIERNES!

¿te acuerdas Nancy de aquel invierno de jueves trasnochadores? No perdonábamos uno, y hay de cada historia...Hoy al volver de trabajar, casi como Cenicienta, a la medianoche, sin temor a calabazas ni hermanastras, ni a perder zapatos ni principescos romances, me fui a dar un paseo ,corto eso si, por las calles de la zona. Y me vinieron recuerdos de aquellos años, en los que el horario laboral me permitía vivir el jueves nocturno albaceteño, con cerveza, tapas, vodka y un rápido tránsito hacia el viernes.
  Las cosas han cambiado.No hay tanta gente como en aquellos años, cuando pensamos que la crisis no iba con nosotros. Si que hay más jóvenes y jóvenas, de atractivo aspecto y palique necesario, que boligrafo en mano y tarjeta en la otra, asaltan a los viandantes intentanto atraerles hacia sus locales, cuales porteros de los más variados Avernos. Los kebares comen espacio a los pizzeros, para los nocturnos a los cuales les baila la mariposa del hambre en el estómago. Y las calles aledañas empiezan a despertar del letargo y ostracismo que desde el domingo padecían, para renacer como ave Fénix urbana, una semana más.
     Es una gozada vivir en el centro. Bajas y ya estás en todo; estás en el todo, te hinchas y enseguida estás en tu sofá, con tu pijama y brasero, como me encuentro yo ahora, mientras escribo estas líneas.
   Sino fuera porque llego tan tarde, y tan cansado, algún jueves me iba a cumplir el ritual universitario de la salida torera. Pero cada vez soy más diurno y menos nocturno, me da una pereza enormee la noche, que en casa se está muy calentito y muy a gusto.
       
      La vida es solo un interruptor. Se enciende y se apaga en un segundo. Me encuentro con historias y tragedias, y encima que yo soy el colmo del optimismo, pues ya veis. Bueno, hoy me salieron las ideas que hace unos días se me resistían. A ver sino se me gastan, a ver si me queda cuerda, o correa, o como se diga, que ¡por fin ya es viernes!

   

jueves, 20 de febrero de 2014

FIDEUÁ

Me encanta. Casi tanto como la paella, a veces más, y eso que el arroz de todas las maneras posible me gusta. Hoy toca otra de las aportaciones de la gastronomía valenciana a los paladares y estómagos.
  Esta especie de paella con fideos es un plato sabrosísimo. El pescado y marisco que lo conforma, que se denomina " de morralla" le da un gusto especial, similar al del arroz a banda, otro de mis primeros platos de un día especial. Esta morralla me gusta y no la de determinadas personas que no son más que eso, y no sirven ni para estar en el cubo de la basura.
   He comido fideuás o ¿se dice fideguá? jeje , en las tierras valencianas, cerca de la Plaza de la Verge, que ya espera la invasión de flores de cada marzo, que este año por desgracia me volveré a perder, y también viendo el Mediterráneo en las sobremesas cullerenses o cullerinas. Con cerveza fría, y ese ajo, o alioli, del que la verdad puedo prescindir, pero que tampoco está tan mal revuelto con los fideitos especiales, gordicos y cortos de este guiso marinero, que dicen que fue fruto de la casualidad de unos marineros en un momento de carencias, y a veces la necesidad aguza el ingenio.
      Hoy hacía repaso de mis posts gastronómicos. Croquetas, arroz negro, tortilla, sopa de ajo, ensaladilla, asado et...y aún quedan para compartir con vosotros en esta mesa virtual, donde lo importante más que la comida en si, es la compañía y sobre todo la conversación ¿ o no?
      Llevo tiempo sin probarla. Este fin de semana me zampo una que me lo merezco. Y ya es hora de autocuidarme y dejar de pensar en los demás y en lo demás, porque yo soy mi prioridad y mi propia deblilidad.
     
 

miércoles, 19 de febrero de 2014

CONVERSACIONES CONMIGO MISMO

Llevo dos días sin escribir. Falta de tiempo, de sueño, de ideas y de argumentos. Tal vez ha sido la venganza del aborrecío Cupido, después de la caña que le di el viernes. A veces es que la cabeza no me da para almacenar tantas ideas, preocupaciones, fobias, proyectos, flasbaks o como se diga. Y ayer y anteayer me ponía frente al teclado y no me salía nada, pero nada...¡que frustrante! ningún tema, ni gastronómico, ni religioso, ni de viajes, ni de sentimientos...
    Mis padres al hacerse mayores se me han vuelto unos niños indefensos, y me parece que son ahora mismo más hijos míos que padres. Paradójico, tras años de temores y respeto, que los roles se truequen, que sigan los miedos, pero ahora otros. El tiempo vuelve y retuerce las cosas. Hoy me dijo mi padre cosas, muy serias, con serenidad, pero con una tristeza que me dio que pensar y me ha dado la inspiración para poder teclear esta noche. No estoy preparado para muchas cosas, tal vez nunca lo esté ni tú tampoco, y esto hace que me coma la cabeza con antelación y que tenga tristezas prematuras.
   
      En la tele ponen "Una habitación con vistas" una película que me encantó hace casi treinta años, en aquel viejo teatro circo, tan añejo, con tanto sabor. Maravillosa cinta cuidada, del buen cine, y ambientada en esa Florencia renacentista, que siempre ansío y añoro, como la Bullock en "Mientras dormías", que creo que ya os lo dije jejje, y a la cual nadie me lleva, ni me dice de llevarme. Uno de mis deseos más anhelados, más esperados y por lo que veo, más inalcanzables. Florencia, Firenze, que cara te me estás haciendo!

   Hablo con gente que es engañada, por sus parejas, por sus amigos y lo peor de todo, por ellos mismos. El engaño es la mayor de las miserias, de las traiciones, de la subversión de los valores, de las decepciones. Hay gente que disfruta haciéndolo, no terminaré de entender que sacan con ello y el placer que hallan, nunca, nunca. No engañaros y por favor no engañarme ni dejarme que me engañen.

    Ya media la semana. Y con tantas cosas que hacer casi ni me entero. Por cierto, me temo que tendré albañiles pronto en casa, y ya premio completo. Pocas ganas de nada, de casi nada. A ver mañana que me sale. Seguro que me sale del alma, de ese alma que a veces se asoma a sus balcones, a sus barandillas.
   

viernes, 14 de febrero de 2014

MALDITO CUPIDO

Hoy me pasa como con Halloween, que no lo aguanto. Y más desde que me enteré que en los USA hoy es como la fiesta de la patrona, día festivo, con comercios cerrados, y colgaduras y bombillitas por las calles en forma de corazón.
     Me declaro anti-sanvalentín y nada devoto de este santo, que debe ser el único que no me guste. Consultar en mi blog  el post san Valen ¿que? de hace tres años...Lo dicho, que no lo aguanto, y tres años después lo digo con la misma desesperanza y frustración. Haciendo examen de conciencia me doy cuenta que tal vez nunca estuve enamorado, que confundí términos, por encesidad, por costumbre, por comodidad..¡porque sè yo!, y es que el angelito hijoputa este es como un alucinógeno, que confunde, atonta y sobre todo engaña. Porque estos angelitos son para estar en una nube, en su correspondiente peana para una Virgen a ser posible de vestir. A este Cupido lo mandaba yo cerco, y le quitaba el juguetico del arco y las flechas, que es un arma peligrosa y no es para un niño.
      Triste también cuando pienso que nadie se enamoró de mi de verdad, porque aunque me lo dijeran no lo sentí, y es que hay formas muy raras de demostrarlo, porque hay cada pieza suelta por ahí...Enfin, guardaré bajo siete llaves mi currículum amoroso o mejor lo tiraré a la trituradora de papel, o a la chimenea. Pero os soy sincero que no me importaría vivir la experiencia de un amor compartido y correspondido, por saber que se siente y como es, según dicen es algo único..no se, más que nada por no irme solo a uno de esos hotelitos con encanto, los cuales mi timidez de solitario empedernido y  me impide visitar y disfrutar. Aunque me aferro a mi soltería viendo las relaciones destructivas, obsesivas y dependientes de algunos y algunas amigos y amigas, que no saben discernir el polvo de la paja, nunca mejor dicho, y permanecen en parejas que nada aportan bueno, pero no saben pasar sin ellas, y asi poco a poco van cuesta abajo. Al menos esto lo tengo claro, que pa estar igual o peor, quietecico y pa chanclas descalzo.
     Toy de bajón. Y enlazo otra quincena sin asueto, ni champán ni rosas, ni pijos en vinagre. Amor sin clamor, disfrutarlo los que lo tenéis, y tener claro que tiene fecha de caducidad. Como dice un dicho popular manchego:
                      "el amor verdadero entra por el meaero"

  Pues lo dicho. Que el amor se esconde tras el sexo, y a veces ni eso. Por eso: ¡yo te maldigo Cupido!

jueves, 13 de febrero de 2014

LA PEÑA DE FRANCIA

  Uno de los lugares de España que más me ha impactado. El Santuario de la Virgen de la Peña de Francia es un lugar especial, mágico y muy, muy alto, al que se accede por una sinuosa y empinada carretera.
    Desde el mirador de la explanada, se abren varias provincias ante los ojos del visitante o peregrino. Recuerdo que allí, las coberturas de los móviles se volvían locas, y saltaban, se colaban, se superponían entre ellos. Y en invierno es casi inaccesible con sus mil ochocientos metros de altitud.
  La Virgen de la Peña de Francia es una advocación de gran historia y devoción. Tiene culto en otros lugares de España, como en las islas Canarias. Es patrona de la comunidad de Castilla León, siendo el santuario de carácter regional más importante.
   Es una Virgen Morena, casi negra. Como las de Montserrat, Regla o Guadalupe, muy cerquita de ella; una en las Villuercas, otra en las batuecas, casi vecinas. La imagen es del siglo diecinueve, sustituyendo a la que se perdió, tras años de olvido e ignominia, tras la desamortización mendizabaliana. Los dominicos de hábito blanco las custodian. Bajó a Salamanca a recibir corona de oro pontificia en la Plaza Mayor más bella tal vez.
    Corre el aire, el sol calienta y el azul del cielo casi se puede tocar. Mi película de aquella mañana agosteña. Y al bajar, muy cerca, La Alberca, gozo para los sentidos y el paladar, o al lado Mogarraz, donde un festín de ibéricos bulle en mi memoria y mi estómago.
       Virgen de la Peña de Francia. Tierras castellanas, casi extremeñas, del antiguo reino leonés. Otro botón de muestra de la rica botonadura de esta España descosida, descolorida y desconocida. Se aproxima un nuevo fin de semana sin pausa, para nuevas semanas, de no tiempo, no ternura.
   Mañana hablaré de Cupido. Que se prepare el muy hijo de...

miércoles, 12 de febrero de 2014

CRÓNICAS NEVADAS

Volvió a nevar. Copos cayeron, por minutos con intensidad, aunque luego se diluyeron en una lluvia densa, rebozada en viento y niebla.
  No cuajó, no. Como tantas otras cosas que no terminan de cuajar, y se muy bien de lo que hablo. Solo se me cuaja la tortilla de patatas, y a veces ni eso y otras me "descuajo" ante determinadas situaciones. Pero nos hemos quedado con las ganas de ver los tejados blancos, alguna acera, y de esa sensación resbaladiza en el suelo, mientras el cielo blanco da paso a uno azul con un aire que corta.
   Recuerdo las grandes nevadas. La que más la de aquel año 83, cuando casi diez días la ciudad se colapsó. Varios días con las calles del centro cortadas, sin colegios, con los veinte grados negativos. Batalla de bolas en aquel parque de expectativas juveniles. Otras nevadas más esporádicas, como las de hace cuatro años que era semana si y semana también. Esas aterradoras por Lezuza y El Bonillo, intentando regresar, sin poder ser capitán de mi nave de cuatro ruedas.
    Soy de tierras del frío. Este año más del aire. Blanco sobre blanco. A veces la nieve se confunde con el granizo, como el amor se confunde con sexo, o la amistad con interés. Madrugada rodeado de nieve en las cumbres de las sierras cercanas, con el gélido beso de las noches solitarias frente al teclado, frente a ti, frente a mi mismo. Lo mismo vuelve a nevar, que me acuerdo yo de no hace mucho un 20 de marzo, después de unas vísperas falleras en manga corta.
           Bonitas estampas. Bellas postales. Pero la nieve siempre en casa, siempre con calor. Y el coche guardado, siempre. Mientras, espero a la Virgen de las Nieves en agosto, siempre.
    Y sigue nevando en cotas altas.

martes, 11 de febrero de 2014

TIEMPO, VIENTO Y DOBLEVIDA

Necesito un día con más horas. Una semana con más días. El cuadriculado tiempo corre veloz y me deja sin espacio para hacer todas las cosas que quisiera. Tanto trabajo y tantos trabajos no me llega, y casi no puedo tener momentos en los que poder parar el reloj de arena que cae y recae sin parar.
   No entiendo como puede haber gente con doble vida. A mi casi no me da tiempo a vivir la mía, me falta espacio y momentos para poder acoplar una sola. Debe ser duro el vivir esperando una realidad paralela, poniendo buenas caras, fingiendo...¡uff! me daría una pereza, pero hay gente que lo hace y la verdad no se como pueden.


  Hoy es el día de la Virgen de Lourdes. Ayer mi madre cumplió años. Mañana será doce. Hace dos años se casaron Alfonso y Sara en un día inolvidable. Anteayer fue domingo y descansé. Hoy es la Virgen de Lourdes ¿ya lo dije?  y tal vez alguna vez vaya a verla, lo mismo contigo.


Vientos. Fuertes rachas. Todo vuela, en el huracán del tornado del día a día. Raro comienza este dos mil catorce con Eolo enfurecido. Esta mañana las sierras cercanas a la capital estaban teñidas de blanco. Es invierno y en estos días, casi no se nota que la noche regresa más tarde. Hace frío, mucho frío, porque va envuelto en el papel de plata, o transparente de este febrero, el corto o ¿el loco?

     Mientras sigo haciéndome preguntas, sin terminar de entender como hay gente que lleva doble vida, cuando la vida está diseñada para ser una y casi no llegamos a tiempo. Que os cunda el martes, y la semana pasará volando, nunca mejor dicho. Besicos,

lunes, 10 de febrero de 2014

FRAY LEOPOLDO

Ayer fue el día del beato Leopoldo de Alpendeire, el fraile de Granada, ese capuchino afable y humilde al que el pueblo hizo santo antes que la jerarquía de la iglesia, que como en esto como en todo, va con mucho retraso, muchísimo diría yo.
     Fray Leopoldo es como un abuelito de barba blanca entrañable. Raro que me guste y le tenga una cierta devoción, porque yo no soy de santos fotografiados ni recientes. Pero este hombre me transmite muchas cosas buenas, un mensaje de sencillez, de humildad, de entrega y de silencio...
   Sí de silencio...porque cada vez lo necesito más e intento escucharlo en los alborotos y algarabías de casa, trabajo y calle. A veces el silencio dice más que un millón de palabras. A veces un hombre solo puede mover a millones como es el caso de Fray Leopoldo.
    Quien no haya ido nunca, que se acerque a su tumba en la moderna iglesia de los Capuchinos en la granadinísima Plaza del Triunfo, bajo el Hospital real. Es junto con la Basílica de la Patrona, el gran centro de peregrinación, de fervor, de devoción y de creencia. Porque las gentes humildes siempre han creído en él, y fue un santo en vida, sin grandes  hazañas ni martirios, solo siendo bueno. Personas de toda edad y condición le visitan, le rezan, especialmente los estudiantes en fechas de exámenes. Fray Leopoldo de Alpendeire es un santo de hoy y de mañana, sin leyendas ni adornos. Un testimonio que cabe en una sonrisa y en un recorrer Granada buscando el pan de cada día para los semejantes, y eso que a veces no es el pan de harina el que necesitan, sino otro hecho con levadura de amor y hermandad.
       Siempre lo llevo en mi cartera, con mis devociones más queridas. Tengo que volver pronto a Granada, a no mucho tardar y visitar su templo y sus calles. Os pongo para ilustrar el post la magnífica talla que ha realizado mi amigo Juanjo Páez para Roquetas de Mar. No olvidaros de hablarle, seguro que os escucha y seguro que sentiréis sus sonrisa.
           ¡ Paz y Bien!

viernes, 7 de febrero de 2014

DE PIQUILLO

Hoy toca pimientos. Aunque a algunas asiduas de este blog sea una hortaliza que les horrorice, pero claro cada uno es como es, porque habrá mucha gente que se extrañe de mi animadversión a las fresas en cualquier variante, pero para gustos colores.
  Y es que me preguntaba que post gastronómico me faltaba ya por incluir en esta bitácora humilde y a veces anárquica. Pues estos pimienticos pequeños triangulares, de la zona navarra, que me he comido yo algunos de los auténticos de Lodosa, que me regalaron mis hermanas en las Angustias de esta villa, que ostenta la denominación de origen, son un auténtico deleite, rellenos de carne, de bacalao, de arroz, de esa especie de ensaladilla fina, de gambas o de lo que usted quiera. Calientes o fríos, que mira que hay pocos platos que resistan esta dualidad de sabores y temperaturas, como la tortilla de patatas que yo prefiero fría más que caliente. Ese piquillo que no se porqué le viene ese nombre pero que se han convertido en una tapa casi obligada y en un manjar exquisito. Os recomiendo si vais a Logroño, hacer un particular viacrucis gastronómico por la calle Laurel, donde en cada bar los hacen de una manera diferente, y cada cual más sugerente y sorprendente que el anterior visitado.
     Otro día hablaremos de los pimientos de Padrón, con o sin suspiros de jamón. Y de los pimientos fritos con huevo, cuyo aceite mezcla es el más tentador para hacer barquitos de pan blando, con el consiguiente aumento de peso y colesteroles. Yo es que soy mucho de pimientos, y no digamos ya con pisto, que rico, pues está de maravilla para cuando tu vengas...

  ¡deja el pimiento! ¡que manera de sobalo!

  Piquillo viene de pico, y yo ya me callo el mío que es tarde y ya no hablo más que es la una y pico.  Rojos pimientos de piquillo, envoltorio de sabor a asado de los más variados envueltos, lo mismo hoy me homenajeo con unos y os cuento. Buen fin de semana, y no cerréis el pico aquí, que a mi si que no me importa un pimiento, al contrario.

jueves, 6 de febrero de 2014

FRASES EN FEBRERO



     Las olas se colaron en las calles de San Sebastián; entraban por una ventana y salían por la puerta

     La mujer que siempre sonreía acabó con su vida; su alegría no es lo que nos parecía

     Iba a contarte algo y se me ha ido de la cabeza; mientras lo pensaba se me olvidaba

     Lo fui dejando, lo fui dejando y ahora a pagarlo; no me dejaré más ser un dejado

     Hacía viento y hacía frío en la ventana; la ropa tendida volaba y no se secaba

     La gente da sexo pero sin besos; y eso que el beso es el principio para eso

     A veces me duermo y no me acuesto; otras me acuesto y dormir no puedo

     Hace tiempo ya que nada me llena; ni tampoco nadie, ni tampoco me da pena

     Estoy de un maduro que me asusto; ¿o no? ¿o si? pos ya ves tú

     Los sueños se colaron en mi alma; la herida abrió las puertas y desaparecieron



                                       Jueves 6 de febrero. El viento ruge mientras escribo, pienso y espero.
                                                                       El tiempo pasa y todo lo arrasa. Solo tú ganas, solo...

   

miércoles, 5 de febrero de 2014

ALCALDESAS SEGOVIANAS

 Hoy toca indumentaria. Y me voy pa Castilla, para esa tierra que tanto me gusta, tan noble y señorial. Cinco de febrero, Santa Águeda, la santa feminista por naturaleza, la que hizo que durante siglos las mueres castellanas mandaran aunque solo fuera por una jornada, y pudieran ser alcaldesas, en tiempos en los que el que una mujer se dedicase a la política era mera utopía.
     Muy cerca de Segovia capital, adonde no quiero tardar mucho en volver y a la que hace poco dediqué un post, está Zamarramala que hoy se viste de fiesta mujeril con sus dos alcaldesas, que lucen el significativo y representativo traje que las identifica, una de las joyas de la indumentaria tradicional española.
   Traje regio y elegante donde destaca la montera adornada, llamada "de los doce apóstoles", a modo de sombrero de mando, tal vez lo más característico de esta vestimenta, como la gorra lo es al traje cacereño de Montehermoso. Pecho cuajado de collares, rosarios, cadenas. medallas y relicarios para que protejan esa parte tan femenina de los senos, de cuyas enfermedades, la Santa patrona es abogada especial. Y culminando este compendio de alhajas y amuletos, el Cristo "tripero" para que bendiga el vientre, el templo de la maternidad.
   Camisa crochada, jubones armados, ricas sayas y manteos, hebillas de plata en los zapatos. Manteos y sayas ricamente engalanados y la mantilla blanca sobre la cabeza y debajo de la montera, que a mi me parece más una mitra. Y el bastón de mando para hacer presente la autoridad efímera de las alcaldesas.
    Ya fueron así las segovianas a bailar a la boda de Alfonso XII con María de las Mercedes, la de la copla famosa, como fueron las manchegas de Robledo con sus refajos rodados, según dicen los periódicos de la época. Algunas segovianas fueron amas de cría de infantas españolas y lucían su traje típico especialmente adornado y enriquecido, al igual que las nodrizas burgalesas.
    Me encantan estos trajes con historia, con verdad. Sin mixtificaciones ni delirios etnográficos de dudosa calaña. Con todo lo que hay y se ponen a inventar, enfin...
    Felicidades a La Ague. Ella es parte de este blog, y de mi vida. Y a todas las mujeres, mandar un poco más que lo hacéis mejor. Que la Santa mártir os protega de todo mal, y a lo hecho, pecho.

martes, 4 de febrero de 2014

FALCON CREST

Una de mis series de culto. Esperando siempre a las tres y media de la tarde para ver a la estupenda Ángela Channing y su séquito, Chu Li incluido.  Hace treinta años que nos volvimos adictos a esa zona de viñedos americana, una especie de Rioja, donde coexistían los más variados secretos, amores y odios.
 Me encantaba Ángela, tan mala, tan sutil y sibilina. La pobre Jane Wyman, después de hacer de la mudita Belinda era un bicho conspirante, egoista, malvado, vamos como me gustan a mi jajaa porque las buenas son muy aburridas, como lo era la mujer de su sobrino, la Maggie que era tontisma y siempre estaba con una taza de café, no la soportaba.
    Falcon Crest marcó una época, un estilo y casi un lenguaje. Todos estabamos enganchados y es raro que no la hayan repuesto ¡que tiempos aquellos! de solamente dos canales y el vídeo que empezaba, VHS o Beta, y se nos abría el mundo de una mayoría de edad que en ocasiones vino cargada de más miedos e inseguridades y un posible complejo de Peter Pan.
    Lance, Cheese, Julia, Emma, Richard Channing etc... y en alguna temporada hasta Morgan Fairchild uno de mis iconos ochenteros rubiadebote. No se porque me dio hoy por escribir de esto, tal vez porque me gustaría ser un poco más malo e intrigante, o tener viñedos, o quien sabe si es porque a veces pienso que mi vida no es sino una serie, que no culebrón, con nuevos episodios, en los que a veces no avanza el argumento en mucho tiempo.
   Recordar la sintonía. La estoy tarareando. Parte de nuestra memoria televisiva y mitómana, Y que frío que sigue haciendo!!
       
 

lunes, 3 de febrero de 2014

SANBLASGARGANTERO

 Quizás hoy vea alguna cigüeña. O quizás no, y se habrá conjurado el riesgo de nieves de estas refraneras cabañuelas. Lo que es seguro es que la luz de la tarde se empezará a notar, esperando el cambio de hora que ya se vislumbra, que ya apetece.
    Hoy es San Blas. Abogado de la garganta y sus males. Por eso, mi devoción entrañable, heredada de mi abuela como tantas otras cosas, que se incrustaron en mi ser, mi soy y mis creencias. Me duele la garganta, la voz ronca se apoderó de ella con el frío y el viento de estos días pasados. Y a veces las anginas y ese dolor al tragar, me lleva a aquella semana en cama, que año tras año me llegaba como una tradición más, entre Vicksvaporub y zumas de naranja.
   Procesión mañanera con abrigo, olor a rollos bendecidos, traca y retranca. Acaban los santos viejos de invierno, a la espera de abrir el tiempo de carnestolendas, cuaresmas y semanas santas que reabrirán romerías y fiestas patronales.
     
   
                                                          "San Blas gargantero el tres de febrero"


 Nuevo lunes, nuevo año, nuevo día, y probablemente alguna nueva decepción y más de una nueva expectativa. Con leche caliente y miel de tomillo, te rezo y suplico, salud para todos, a ti Sanblasico.