ROMERIAS DE PENTECOSTES

Cincuenta días pasaron del Domingo de Pascua. Resucitó y se llevó con él sones de tambores y morados de túnicas nazarenas, y una parte de mi anual ilusión anual y de mi devoción. Hoy es Pascua de Pentecostés, la otra fiesta grande, día del Espíritu Santo, pascua de mayo en tierras albaceteñas de El Ballestero, que de amanecida llevará por verdes caminos de trigos y amapolas a la Virgen de la Encarnación, hacia el santuario de Villargordo, primitivo emplazamiento de la villa, diezmado por la peste y de donde regresará por San Miguel.
    El Padre, el Hijo y el Espíritu Santo. Un señor de barba blanca y triángulo en la cabeza, otro de larga melena y la palomita blanca en medio de los dos. Grabado de la estampa trinitaria, iconografía de Dios, en colores, como los cielos que contemplan el arco iris de trajes, carretas, estandartes y gentes que en medio de las arenas, rodean la blanca ermita de la más blanca paloma, pastora de las marismas, Virgen de los Remedios que derrama el Rocío sobre Andalucía y toda España. Y me quedo con mis vivencias pasadas con rocieros de Villamanrique ¡casi nada! y Gines, gentes de añeja tradición, fuera de modas y estereotipos. Y rezando el rosario nocturno iluminado con bengalas suena la flauta y el tamboril a ritmo de sevillanas...
     Rus. La patrona sanclementina regresará el lunes temprano al santuario. Allí trocará trono y andas con la Virgen de los Remedios que la ha sustituido en su camarín. Curioso que la advocación de los Remedios esté tan presente, pero es que ¡es tan necesaria! Tierras de La Mancha conquense y la sonriente Señora de Rus, congrega gentes de la comarca en concurrida romería, que va despidiendo primaveras y acariciando estíos.
     También por la Manchuela conquense volverá a su santuario en el Sitio de Consolación, la patrona iniestense, foco de devoción de toda su zona, ermita de exvotos y promesas, entre verdes arboledas y fuentes, porque también nos es necesario el Consuelo.
          Y blanca será la marea que traerá en frenética carrera la caja con cristo crucificado, Señor de Sahúcos y romeros, hasta la barroca parroquia peñera, esperando madrugadas de agosto, oraciones de amanecida.
    Tiempo de romerías, tiempo de reflexiones. Pentecostés, esperando la gracia del espíritu y la templanza.

TORTILLA DE PATATAS

Ya tocaba, que hace tiempo que templetillo no se pone gastronómico ¿o sí? y es que sentado en mi teclado, me han venido imparables deseos de comerme un pincho de tortilla.
  La omelette española. Patata y huevo. Aceite y sal.
Compendio de ingredientes. A veces con cebolla, que hace llorar cuando se parte en crudo, como nos saltan las lágrimas las crudezas de la vida esta que tenemos. Y a darle la vuelta, como nos da el salto mortal de montaña rusa la propia vida, de una cara a la otra...¡que metafórico estoy!
  Tortilla de patatas. Aperitivo o primer plato. En cuadraditos, porciones o rota en el fondo de un mar de pan de bocadillo. Mi madre hace la tortilla en caldo, y estás muy rica,pero a mi como que no, que ciertas mezclas no me gustan, y prefiero el caldico de cuchara por un lado y la argamasa de huevo y crilla por otro.
       Me acuerdo de las tortillas de mi abuela y de mi madre, y de las de mi tía Pili. Y de las de la calle la Cruz de Madrid, al ladito de la Plaza mayor, con salsa brava y a medio cuajar, en esos mediodías de espera, cuando uno tenía amores por los Madriles. Y las tortillas cordobesas de mi Juanlu, en Jueves santo y las imponentes porciones de las redondas del Casa Santos, con cerveza fría en las gradas de la mezquita, entre un ir y venir continuo de gente. Tortillas de otros ingredientes, de las que hablaremos otro día...
    Y me quedo con las patatas rehogadas, despedazadas, como si fueran al montón, antes de bañarlas en la clara y la yema. Yo no sé hacer tortillas pero me encanta comerlas, como tantas cosas, que uno es muy agradecido para la comida , dicen que da gusto invitarme...
     ¡Un trocico me comía yo ahora!
   

COMO AGUA DE MAYO

 Raro mayo. Ayer me resguardaba en jersey de lana y edredón, en tarde y noche que más parecía víspera de San Antón que de Santa Quiteria. Hoy mis brazos están desnudos al aire y al sol, y sólo la sábana me cubre, con algún intento de abrir ventanas.
    Mayo de contrastes y contrastado. Cuando hace nada estábamos en cruces de flores y madera, en cruces de dolor y sufrimientos, en cruces de agobios y exilios. Y ya estamos en la recta final, mientras los patios de la ciudad soñada se llenan de poderío y esplendor, en la exaltación más colorista, aromática y primaveral de la primavera de mayo.
    Agua de mayo, mayo de aguas. Con algunas tormentas, en año de escasez de lluvias y de tantas cosas, y es que nunca llueven caricias. Gotas encerradas en los botes asidos a la caña, que ascienden al tiesto encaramado en la más bella y vertiginosa arquitectura efímera de barro y flores, emborrachándonos de colores y olores.
    Noches de mayo. Calle Marroquíes. Calles empedradas, bugambillas del Bailío. Patios de Viana, encajonados unos con otros. Camino de San Basilio, allí la luna se desborda y se tiñe de rojos, blancos, azules y rosas, con estrellas verdes. Resquicios de azahar prolongado del abril exhausto.
    Agua para la vida. En el lugar donde la belleza cabe en una maceta. En el lugar donde se duerme y se sueña. En el lugar donde el agua del río se refleja en la lluvia de cielos grises. Como si fuera agua de mayo...

PLEGARIA

Madre y Señora del Júcar,
bendita seas

Morena guardiana
de la Ribera

Virgen de mayo
querida y bella

María de Cubas
flor de Jorquera.




             No podré ir a verte por las estrechas calles de la capital del estado del que eres única Reina. Ni tampoco me vestiré de moro, para acompañar a los embajadores en tus Alardes, el más bello teatro de la Manchuela, sentido, romántico, devoto y emocionante. Ni bajaré por las cuestas hasta tu ermita, oyendo el sonido del río que humedece la higuera santa donde viniste a mostrarte. Ni podré llevar flores a tus plantas, ni rezarte un avemaría ante tus andas.
     
                                                                 Llega Santa Quiteria. Dos patitos de primavera. Fiesta mayor de la comarca jucareña. Humilde señora de pelo al viento, que de recuerdos me llenas. Siempre salud y vida, como la que emanas en tu ermita recoleta, mitad ermita, mitad cueva, donde de alegría y emoción me llenas, cuando traspaso tu puerta.
     
      ¡Virgen de Cubas, patrona de Jorquera! ¡déjame ser uno más de tu Ribera y danos salud y buena espera!

CARCELERAS

 ...del puerto es una de mis coplas preferidas, ya lo puse en algún post anterior. Llevo unos días siendo prisionero de las circunstancias y los acontecimientos. Estoy preso en una cárcel sin barrotes, con muchos pasillos y celdas compartidas, donde la tortura se hace en forma de inyecciones y aparatos varios. Una prisión vigilada, porque voy casi todas las noches a dormir, y cuando no estoy allí, mi pensamiento está cautivo de los que allí están. Búnker en medio de los llanos inmensos, donde el tiempo coge distintas dimensiones, la luz es de otra forma y carceleros y presos van de verde y blanco; paradoja, que sea el color de la esperanza, aunque sea lo único que nos queda a los que nos sentimos Condes de Montecristo en esa isla de If, donde a pesar de ver el sol, no lo sentimos, y volver al aburrimiento y la normalidad es nuestra única meta.
       Busco la libertad que no sé porque siempre me esquiva. Siempre soy un rehén de algo, o de alguien. Asumo mis cadenas, asumo mi soledad, asumo que nunca conseguiré hacer saltar la chispa al mismo tiempo que a mi me salte, pero me cuesta asumir el diario peregrinaje a la zona hospitalaria, donde tan buenos amigos tengo y tan bien me mitigan mis dudas y miedos.
     Cárceles nunca son buenas. Ni siquiera las de oro, como la otra copla. Solo la pobreza del cielo y la salud merecen la pena. Lo demás es accesorio. Todo sobra. En cualquier cárcel, en cualquier encierro.Y mis sueños una noche más se reducen a volver a mi cama y mis paredes, y a un día a día que hoy me parece un regalo, un privilegio, a pesar de mis quejas de monotonía y rutina.
                 Penal de penas, demasiado cercano. En mayo, que que poca primavera me está dando.

DESBORDADO

  Podría significar que me han quitado el bordado, pero no es el caso. También podría ser que he dejado de ser borde, pero no es así. Templetillo está desbordado por esta semana extraña, de susto en susto, que me ha pillado como un casi ahogado en el río de acontecimientos y situaciones. Nunca viví un día de San Isidro tan raro, tan deseando que pasase. Jamás sentí el agobio de no tener el don de la ubicuidad como el Padre Pío, pero es cierto que en estas jornadas lo deseé porque lo necesité. Nervioso y desbordado, sin saber donde  ni cuando acudir, repleto de pasillos de bata blanca, ensayos, preparativos, teléfonos simultáneos, silencios, esperas, miedos, agobios...Muy distante de los días mágicos al costat de la Verge, o del mayo almanseño o de la Cruz lezuceña y las almendras conquenses. Y sin coche, sin mi compañero de fatigas y horas, también convaleciente en ese hospital llamado taller. Muchas cosas, demasiadas. Y el último torrente arrollador me llegó con la noticia de morada de la marcha de Rafael Gaspar, alguien que no puedo decir que fuese mi amigo, pero si que le tenía afecto y admiración por su amor y sapiencia sobre la historia y tradiciones de Liétor, el pueblo de mi música y mis atardeceres. Con su vitalidad y jovialidad pudo tal vez una malvada soledad que le empujó a irse sin ser llamado, colándose en la cola del abandono vital, antes de tiempo, voluntariamente. Y me quedo con las ganas de más historias de Doña Candelaria, de la Virgen del Espino, de la orden del Santiago, de las jotas y fandangos letuarios. Rafael in memoriam.
    Viernes, vísperas de Quiterias y Ritas. Sigo esperando el milagro de la normalidad y la rutina, de la plácida tranquilidad del aburrido día a día, y la vuelta a mis cuatro paredes y a este teclado. Tal vez pronto, Dios lo quiera. Mientras hay escapes de agua en todas las ventanas de mi vida. Y no es drama.

SIN TITULAR

A coger el cielo con las manos /
 A Reír y a llorar lo que te canto /
 A coser mi alma rota 
 A Perder el miedo a quedar como un idiota /
 Y a empezar la casa por el tejado /
 A poder dormir cuando tú no estás a mi lado.