viernes, 30 de noviembre de 2012

LAS TORRES DE SAN ANDRÉS

Que se nos ha acabado noviembre. Sin darnos apenas cuenta. Que hace nada era el día de todos los santos, y ya veis, estamos en los umbrales de la Purísima.
  Se cierra el mes con San Andrés. ¡Mira! si hasta hace rima, igual que con lo de mata tu res, que ya no lo hace casi nadie...¡que pena aquellos mataeros perdidos ya en el recuerdo y la memoria! y por eso el último post de este onceavo mes va del santo apóstol y mártir, crucificado en una cruz aspada.


     San Andrés de Alcalá del Júcar. Neoclásica altura que se mira en el río y a éste le roba un pescado para ponerlo en la mano del apóstol pescador, que con la otra soporta el aspa de madera. Inigualable estampa del pueblo más pintoresco y fotografiado, con los últimos naranjas y amarillos del otoño, como telones de un bucólico decorado.

San Andrés de Córdoba. Barroca portada y torre, en el Realejo califal, donde Esperanza y Buen Suceso llenan los domingos y martes de jolgorio y bulla. Camino de la Corredera y de San Lorenzo, calle larga de tronío entre estípites y dorados, con remembranza de patios de mayo todavía muy lejanos.

San Andrés de Sevilla. Plaza cerrada entre naranjos. Epicentro de los lunes en los que Marta acompaña la rosa caída. Resonando cerca las campanas de San Martín y la Misericordia y los cantos monjiles del Pozo-Santo. Gótico y barroco fundidos con el mudéjar de su cuadrado campanario.

San Andrés de Valencia. Ahora sustituido por san Juan de la Cruz, en la calle del Poeta Querol, tan cerca de mis calles de la Paz y las Avellanas, y que tantas madrugadas ha visto mi retorno arrastrando mi maleta, mis cuitas y mi añoranza de la ciudad que aún no he dejado. Rococó en la tierra del barroco, del color y la gracia.

San Andrés de Carcelén. Escondida entre las calles de esta villa de señorío, en los confines con la ayorina frontera. Templo que durante unos días acoge el crucificado de las Eras, que no quiso ser jumillano, y aquí paró las mulas, como en otros lugares la Virgen paró unos bueyes. Tallas de impronta salzillesca, entre hogueras y antorchas. Y un paisaje espectacular, con el sol poniéndose en la peña Negra y la del Mediodía.

     Y sigue el frío. Y mucho. Aunque a veces las palabras mitigan más el escalofrío y el destemplamiento, e incluso muchas más cosas. Mañana ya será diciembre...¡Dios mío!...y un año más a mis espaldas y una vela más en la tarta, aunque no creo que la parta. Buen güiquen!!





jueves, 29 de noviembre de 2012

NOCTURNO JEREZANO

De la Frontera. Porque hay más Jerez, de los Caballeros (una de mis visitas pendientes), o del Marquesado. Este Jerez, que es como una Sevilla chica, es una de mis ciudades preferidas, a pesar de sólo haberla visitado en un par de ocasiones.

    Jerez tiene ese algo especial que sólo tienen algunos lugares; llámese embrujo, duende, o lo que sea. Pero es cierto que el paseo por sus calles y plazas, sus atardeceres, el bullicio de su centro es algo que engancha, con el regusto a fino y manzanilla que es como un ambientador que impregna el aire.

    Campanarios de Jerez. La esbelta catedral con sus impresionantes gradas, o la monumental fachada de San Miguel que son como la dualidad sevillana catedral-Salvador. Torres y espadañas de Santo Domingo, El Carmen, Santiago o la Merced, donde un apuesto campanero jerezano llora desamores y ausencias. Calles de casas solariegas, palacios y blasones, que recuerdan tiempos sin coches, solo sonorizados por el pisar de la herradura de las jacas cartujanas, en esta tierra de caballos de raza.

     Barrocas Vírgenes de mirada ladeada, con los más bellos nombres y advocaciones, que bajo palio recorren cuestas y estrechas calles ante lágrimas, músicas y silencios. Socorro, Consolación y Merced velan por los jerezanos y las jerezanas desde hace siglos. Aquí me comí las tortillitas de camarones más ricas de mi vida. Porque ya se huele a mar, a faro, a playa y santuario...
    Y de raza también es su flamenco. Porque aquí nació la bulería, y Jerez es gitana y flamenca. No hay villancicos como los de aquí ni más arte en el compás y el quejío. Como las saetas que se escuchan en noches de primavera, al paso del Mayor Dolor, la Yedra o el Cristo.

     Anochece en Jerez. El negro cubre las calles de Bizcocheros, Eguiluz, Caballeros o Larga. La plaza del Arenal empieza a dormirse. En ese momento es un privilegio andar lo desandado y volver a llenarse de sus rincones y sus gentes. Y templetillo se vuelve jerezano, porque Jerez también es tierra de buenas gentes, lo sé a ciencia cierta.
     Y a lo lejos suenan ya las zambombas. Se nos cuela el adviento de esos días que finiquitarán este año.

   Espero volver a verte pronto, frontera del arte y del sentimiento.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

SOY DE ALBACETE

Frío. Esto ya es Albacete en estado puro. Albacete invernal se entiende. Aunque aún no nos ha visitado la nieve blanca, resbaladiza y molesta, pero se la espera, porque las cabañuelas no mienten, y ahí es nada.
     Esta es mi tierra. Anteayer hizo 150 años que le dieron el título de ciudad, que es algo como una licenciatura, tras pasar siglos de escolar y bachiller, cuando era solo una aldea de la bella Chinchilla, nuestro casco antiguo prestado, y luego villa independiente, siempre a la sombra de la ciudad del castillo y las cuestas que dice la seguidilla.
   Me gusta mi ciudad. Es sosa, que no fea, pero agradable. Vital, callejera, tranquila, cercana, porque en diez minutos nos vemos pa una caña ¿no? No tenemos Bailíos, plaza de la Virgen, Giraldas, castillos ni barrios monumentales. Pero tenemos una acera modernista en la calle Ancha que le llama la atención a los de fuera ¿verdad Néstor? Soy de aquí, hasta la médula, con sus cosas malas, su provincianismo, su estrechez y su papel de madre desagradecida. Y es lo que hay, Y tampoco es poco. Porque amanece que no es poco cada día, y esta noche helará, pero el calor vencerá este hielo que nos topa con la realidad y el refrán: "Albacete: nueve meses de invierno y tres de infierno".
      Cierro esta noche el pasaje de Lodares. La calle más bonita de la ciudad. La que espera la pisada de tus suelos y la mirada de tus ojos. Y la ciudad puede con coplas groseras y chistes fáciles. Tal vez por su cabezonería, por su modernez aún en lo antiguo. Mientras el invierno avanza, y la vida también.
      A veces sólo nos basta con poco. Otras mucho es poco. Albacete de los Llanos, mientras las personas giran, cuales caballitos de tiovivos, moviéndose para conjurar el gélido toqueteo del aire solano de noviembre y sus inviernos.

      Alba-sit. Donde nací, no lo elegí, pero tuve esa suerte. Buen miércoles y que sea los que Dios quiera!

martes, 27 de noviembre de 2012

ERES TÚ


Como una promesa, eres tú, eres tú.
Como una mañana de verano.
Como una sonrisa, eres tú, eres tú.
Así, así, eres tú.

  Canción de las canciones. Tú eres yo y yo soy tú. Eres tantas cosas, porque simplemente eres...Y si eres sonrisa eres el mejor regalo, el más valioso, porque no hay nada que una sonrisa no pueda.

Toda mi esperanza, eres tú, eres tú.
Como lluvia fresca en mis manos
como fuerte brisa, eres tú, eres tú.
Así, así, eres tú.

    Hoy ha muerto quien compuso esta bella melodía. Y la lluvia ha vuelto a cubrirnos, como antesala de unas nieves que nos acechan, tan lejanas de las brisas de las noches de verano, tan distintas, tan cálidas. Y la esperanza es lo que nunca se pierde; no hay último, nada termina, porque tú eres lo que espero.


Eres tú como el agua de mi fuente (algo así eres tú)
Eres tú el fuego de mi hogar
Eres tú como el fuego de mi hoguera
Eres tú el trigo de mi pan.


   Mi hogar tiene pan y agua. Y el fuego del calor que combate los fríos de hielos y silencios. Y la música, y la copla que se anudan en la charla y la nostalgia. Trigo y fuente, de la que mana el sustento y la vida.

Como mi poema, eres tú, eres tú.
Como una guitarra en la noche,
todo mi horizonte eres tú, eres tú.
Así, así, eres tú.

   No sé escribir poemas. Ni tocar la guitarra. Pero sé que eres mi horizonte. Tú y solamente tú, que diría el Alborán.
        Canciones de un viejo tocadiscos. En épocas pasadas, en las que tal vez debería haber sido de cuentos y canciones infantiles, pero uno siempre ha ido por libre y ha sido así de peculiar. Eres tú va aparejado a mi historia y a la tuya, y a la de todos nosotros. Nunca dejaremos de escucharla, y esta noche, estos días, de sentirla, con más emoción si cabe.

     Eres tú, y lo demás no importa. Y no me importa nada, nada...pero de Luz hablaremos otro día. Feliz martes y no perder la mocedad y el repartir ternuras y afectos.

lunes, 26 de noviembre de 2012

COMUNICANDO

Un tono, dos tonos...¡uff! parece que no está...ah si, si...¡hola! ¿que haces? cuéntame como ha ido el día, y a ver te digo una palabra y me la sigues, y aquella vez que fuimos a...¡vaya! llevamos una hora hablando, cuelgo...

     A veces este aparato es el único que nos saca del emparedamiento particular de cada uno. Porque la voz humana, siempre es imprescindible, y más la tuya, la vuestra. Bien está por aquí el plasmar sentimientos y conocimientos y comentarlos, pero a fin de cuentas no es sino un papel en pantalla, un lápiz en tecla. Por eso necesito oírte, oiros, y soñar con poder sacarte, sacaros por el auricular, porque estás, estáis ahí, a mi lado, sin distancias, porque tu, voz, vuestras voces me acarician el oído y me dan compaña.

       No quiero quedarme sin batería. Ni en mi móvil ni en este cuaderno de redes y cables. Porque es a veces agobiante el no poder establecer contacto, el sentir cortada la cuerda de la palabra, de la charla y de la realidad. Hoy te doy, os doy las buenas noches y los buenos días, mientras desde el alféizar de mi ventana veo anochecer y amanecer al mismo tiempo. Y suena el ring, ring y vuelvo a sentirme bien, en compañía porque me escuchas, me escucháis.
      Espero tu, vuestra llamada. Y si comunica, insiste, insistir. Siempre habrá un minuto para un saludo, una buena palabra y mil abrazos.

domingo, 25 de noviembre de 2012

OLVIDO, SEÑORA NUESTRA

Llanto callado, serena pena, ojos tristes, pena en la belleza. La Virgen del Olvido enseñorea el final de noviembre, pregonando el cercano adviento, en esta Murcia que ya huele a cordiales, a barro de nacimientos, y suena a aguilando y marchas de pascua.
    La dulce Señora de San Bartolomé derrama sus lágrimas entre tanto contratiempo, tanta discordia y tanta pesadumbre. Nadie como Ella sabe lo que es el olvido, la soledad y la ausencia. Como cuando huyó a Egipto, como una inmigrante sin papeles, sin saber el idioma, en una tierra idólatra. Malo es el éxodo, el silencio y sobre todo el no contar para nada ni para nadie.
     Y la imagen doliente, obra de nuestro siempre recordado Juanjo, aglutina nuestras oraciones y nos une en torno a ella, olvidándonos del olvido doloroso. La amistad entrelaza las oraciones y las emociones, ante su mirada, ante su consuelo.
   Y las velas tintinean su llama, y las flores atemperan su aroma ante tanta grandeza. Y resuena en la capilla, el sentimiento hecho escritura, con aroma a atlántico y virgen morena y a estrechas calles de caballeros sanjuanistas, armados ante otra morena señora en las cumbres de la más bruna sierra. Una plegaria que resuena y mi corazón altera; un ángelus jerezano, como aquella ilustre pregonera dijera, Señora del Olvido, ¡está llamando a tu puerta!
    En breve, entre alhelíes y primaveras, las calles de la Murcia vieja, se emborracharán de tu presencia. Volveremos a tu encuentro, a que no nos olvides, a que no te olvidemos, a sentirte, madre, cerca.

    Soy olvidista. Más que una hermandad. Más que un sentimiento. Casi una herencia.

viernes, 23 de noviembre de 2012

CALLE TEJARES



en mis tiempos de estudiante era una calle
casi-prohibida de viejas corralas, un mundo paralelo rural al burgués de la calle Nueva; el emblemático "Dos de la parra", alguna vieja taberna de solitarias partidas de naipe y alcohólicos no anónimos. Hoy la calle Tejares, que sería en su tiempo sede de hornos que cocerían las tejas para aquellas y desaparecidas casas de una sola planta de un Albacete lejano e inédito, es el pulso principal de la energía de sus habitantes;haga frío o calor sus terrazas están llenas,es el lugar de cita y quedada y la pasarela involuntaria en la cual todo el mundo observa y es observado...cañas y tapas que hemos copiado del estilo andaluz, interminables cafés toreros de sábados
grises de invierno,confidencias y risas, algún que otro lloro, noches calurosas de agosto con amigos de aquí y de fuera, en definitiva RECUERDOS que van diluyéndose para dejar paso en la memoria a nuevos ratos aún por venir; ¿cañusco en Gabanna?
   La calle Tejares es nuestro punto de encuentro, a veces también de desencuentro...pero ya forma parte de nuestros momentos vividos, de nuestras pequeñas epopeyas y siempre será el punto de partida de las próximas templecañas. Frescas en el vaso y cálidas en la amistad.
        Buen viernes. Os espero donde siempre y a la hora de siempre. Y a tí también, no faltes!

jueves, 22 de noviembre de 2012

MENINAS


Siento una extraña fascinación
por estas figuras velazqueñas, de amplias faldas y barrocas
estampas.
La infanta Margarita y sus damas de compañía pueblan las paredes de mi casa, como queriendo traer aires cortesanos y de tiempos pasados a esta actual sinrazón.
Me fascina este retrato de época, esta antología de perspectivas y luces...la pobre Maribarbola, el perrillo, el resto de damas y ese pintor observante
que desde un rincón nos llena de oropeles y cortesanos silencios, la contemplación de esta maravillosa obra, que me entusiasma y me envuelve.
  Menina era la mujer que desde corta edad entraba al servicio de la reina o las infantas. Menina es niña en portugués. Meninas son mis compañeras de piso, en el particular santuario doméstico que much@s  de vosotr@s conocéis. Menina es mi mito iconográfico no religioso.
      Pues eso. Que hoy me acuesto más barroco que nunca. Soy muy de los austrias, sobre todo del barrio de su nombre, que hace tanto, tanto que no visito. Y ya es jueves. Poquito queda para sábados del más bello olvido y para otros venideros de miradas y sensaciones.
    Ale mujeres de basquiñas y guardainfantes! a la cama! que servidor se va a la suya, soñando con nuevos cuadros de realezas y reales momentos. Como las pinturas realistas, como las cosas verdaderas, como tú, como yo...
     Que sino las meninas se harán nocturnas y bajarán de sus cuadros y lo mismo me montan una fiesta de pijamas, y eso no está bonico!
   
     

miércoles, 21 de noviembre de 2012

PATATAS AL MONTÓN


Para mí no hay mayor manjar en el mundo:pataticas en redondo agolpadas en caliente y crujiente aceite de oliva virgen. Un poco tostadas por un lado, y menos por otro, acompañadas de pimientos o de huevos de gallina de corral, en forma de remate de cúspide.También llamadas "a lo pobre", en otrora comida de humildes y ahora sugestivo deleite del paladar, y si van en maridaje o triaje con pimientos o unas chuleticas, ya es el acábose.
   Montón de patatas, montón de ideas y preocupaciones, todo es un enorme montón...mientras voy esperando que terminen de freirse y pueda degustar de nuevo este amarillo oro de la tierra que siempre me hace disfrutar en la mesa, para ir horadando ese montón , que al mismo tiempo va tomando asiento y regusto en mi estómago.
         De chico prefería las patatas alargadas, que ahora son casi siempre congeladas y con un toque de plástico casi jeje. Pero como en tantas otras cosas, la edad hace que cambie el gusto y el apetito. Lo que no cambia es el fondo, el poso. El gusto por las cosas sencillas, de la tierra, de verdad.
     Como unas patatas fritas de esta guisa. Y mejor en mejor compañía. Porque no es necesario más, sólo unas risas, un plato de patatas con algo más, una copa de vino, por ejemplo de Jumilla y ver los cielos que abren el futuro y el presente.
      Pataticas al montón, con un poco de carne al idem (caldereta para los de fuera de aquí) ¿gustáis?
 
   

martes, 20 de noviembre de 2012

BENDITERAS

Barro y agua. La singular combinación de los dos elementos necesarios para el alfar. Y el agua vuelve al barro en las benditeras, en las pilas de agua bendita, el doméstico recipiente, mitad altar, mitad vasija que en tiempo, en tantos sitios presidió zaguanes y alcobas.
      Talavera, Manises, Sevilla, Granada...y los talleres cerámicos se llenan de singulares y coloristas aguabenditeras, con ángeles, vírgenes, cristos o santos, o con granadas, motivos vegetales diversos, que se disponen en la pared como singulares tiestos sin flores, pero sí como polícromos retablos de ancestrales creencias y presentes devociones.
       Agua. Siempre necesaria. Agua bendita. Bendita tú eres, entre todas las mujeres. Benditos y bienaventurados los que son buenos y de buen corazón. Y el niño pequeño que duerme como un bendito. Porque el sueño, y más el de un tierno infante es la paz y el sosiego en su mayor estadio.
          Pila de barro. Esmaltada. Observante. Me gustan. Y una, con mi Pastora Divina y Cantillanera, da la bienvenida en mi portal a quien a visitarme viene. Aunque sin agua. Aunque con alguna lágrima impresa que el viento de mi morada, hasta allí llevó en volandas.

         20-N. Obviamente no voy a escribir de nada con connotaciones políticas. Que inventen ellos. Yo me lavo las manos, aunque no sea con agua bendita. Que bastantes ducas tiene uno...aunque no me quejo ahora, que hubo tiempos peores, y a veces, los ángeles derraman su agua bendita en forma de palabra y de abrazo, aunque no estén en el cielo, pero intenten hacernos vivir, aunque sea por minutos impagables, en una nube, en un trozo de cielo en este mundo, a veces, tan, tan complicado!
       
   

lunes, 19 de noviembre de 2012

JORQUERA


Tengo ganas de regresar a Jorquera, a bordear el río Júcar, a embelesarme en este verde que destaca en el blanco de las paredes horadadas de este cañón impresionante.Esta impresionante mole, antigua capital de un estado,se me asemeja a un reducido Toledo, circundado por un minúsculo Tajo, a la que se accede por una enrevesada sucesión de curvas de bajada y subida. Jorquera, tiene embrujo ; por la noche parece un belén iluminado. De niño, pensaba que las casas resbalarían por la roca río abajo.

Campanario de la Asunción, gótico misterio, esplendores perdidos y esencias aún guardadas. Grandiosa fábrica de elegantes nervaduras y preciosas pinturales murales, que durante un mes al año cobija la perla del Júcar, la flor de Cubas.
   Jorquera, hoy y siempre, una vez más en mi recuerdo, es de esos lugares ligados a mi infancia y a mi querencia. Uno de mis pueblos preferidos de esta provincia mía, unas veces madre y otras madrastra, con tantos contrastes, tantos subibajas, tantos cambios...
     La capital del antiguo estado duerme en su otoñal sueño, escuchando los mil y un silencios de sus calles vacías, mientras el viento y algunas gotas de agua acarician y mojan las añejas fachadas blasonadas. El río rompe la paz con el ruido de la corriente y de un caudal generoso tras las últimas precipitaciones, que han recargado este camino acuático que parte en dos la Ribera y rodea este cabezo, este cortado.
        Comienzo mi semana en este lugar. Con la mente, con el alma. Y tú, que me lees y me sientes...¿quieres acompañarme a callejear por Jorquera?


domingo, 18 de noviembre de 2012

NO PUEDO


CON LA INJUSTICIA
CON LA SOBERBIA
CONMIGO MISMO
CON LA ANSIEDAD
CON LA AUSENCIA
CON LA RUTINA
CON QUE ME COTILLEEN MIS COSAS
CON EL DESPRECIO
CON EL ABUSO
CON LAS MAMARRACHAS
CON LA SOLEDAD INVOLUNTARIA
CON MIS KILOS DE MAS
CON MIS PELOS DE MENOS
CON QUE NO ME LLAMES
CON QUE NO ME ESCUCHES
CON QUE NO ME ABRACES

SEGUIR ESCRIBIENDO QUE ME DUERMO...

sábado, 17 de noviembre de 2012

ÁNIMAS

Hoy es el día de los patronos cordobeses Acisclo y Victoria. Un día que pasa casi desapercibido, porque la ciudad califal está rendida a Rafael triunfante y enamorada de los Dolores más bellos del mundo.
  En otros años he dedicado mi post a los mártires hermanos; por eso hoy quiero hacerlo a algo tan cordobés, tan hermoso, tan elegante y tan apropiado al tiempo que estamos: al cristo del Remedio de Ánimas.
   Ánimas, como popularmente se la conoce en la ciudad es la cofradía del rigor, del silencio, de la majestuosidad. El impresionante crucificado, clavado con azucenas de plata, es el consuelo y amparo de las almas errantes, de las que purgan, de las que no han terminado de morir ni de vivir, y sobre todo de los que ante Él, nos arrodillamos a contemplarlo y orarle.
     Exquisitez en las formas, sobriedad en las hechuras. El farol de cristal ilumina la tintineante llama de la vela encendida para alumbrar la oscuridad de las ánimas, entre tinieblas de las noches, envueltas en incienso, y aromas de rosas, alhelíes y cera quemada.
       Y con el Señor, la Virgen de las Tristezas, que ¡oh paradoja! son las más bellas y sosegadas, en su particular y cordobés atavío, con las manos entrelazadas, sosteniendo el pañuelo de pesadumbres y penas, y el escapulario de plata de la Señora de Montecarmelo, la que tanto quiero y adoro, porque saca las almas del purgatorio.
      Anochece en San Lorenzo. Las altas y góticas naves se quedan  pequeñas ante tanta belleza encarnada en la madera. Y yo sigo buscando el remedio de mi alma, y si eso, el de mi cuerpo, y el de tantas otras cosas.
     ¡ay Santo Cristo, quien en Córdoba estar pudiera!

viernes, 16 de noviembre de 2012

LAPICEROS DE COLORES


...volvería de nuevo a coger aquel sacapuntas de hierro, y de nuevo afilar aquellos lapiceros de colores que siempre estaban en mi cartera y
en mi mesa.
    Retrocedería a colorear láminas, mapas y dibujos infantiles, aunque el lápiz negro todo lo repasara y lo llenara.
    Borraría con la goma, Milán por supuesto, aquellos errores de trazo y de infancia...

    Hoy me he dado cuenta que ya sólo dibujo en blanco y negro, y que echo de menos el color, y que no sé colorear mis estampas.Tal vez es que el trazo negro o fondo negro sobre plata, se ha convertido en mi único proyecto, y no sólo en la obra dibujada.Quiero colores, y emborracharme de ellos, aunque se superpongan y me distraigan y sobre todo color en mi vida, de rosa, de azul, de rojo y de verde esperanza.


 Días de mil y un color; que sea una vida-diez, con diez rosas ( rosadíez).Voy a borrar los
grises y los negros y a llenar todo mi horizonte de rosas, de verdes y de azules. También de rojos, naranjas y morados, y algún marrón, pardo, como yo, como esta tierra que camalonea según el tiempo. Ocres silentes, en la llanura impregnada de cromatismos, como una amplia caja de Alpino.

  Quiero arcoiris perennes, ¡quiero color! y poder vencer el negro de la noche que a veces se abalanza aún de día, neutralizando el sol y la llovizna purificadora que refresca y reverdea el seco luto de tantas cosas.


jueves, 15 de noviembre de 2012

AJOMATAERO


1/2 kg de pan de pueblo
300 gr. De hígado de cerdo
300 gr. De panceta
1 cabeza de ajos
1 cucharada de pimentón
1 cucharada de canela
1 cucharadita pimienta negra molida
1 pizca de clavo
50gr. Piñones
Aceite y sal
Tiempo: 2 horitas
El secreto: no dejar de remover. Estará apunto cuando los piñones suben a la superficie.

 Pura fibra desde luego. Plato excelso de la gastronomía manchega, que compone la trilogía albaceteña con los gazpachos y el atascaburras, que ya tendrán su post en este blog.
Sartenes de patas, con corrillo alrededor, corteza del pan desmigado para untar y navegar en él.
Mataeros de su apellido, con nervios y preparativos en los días previos, y que eran fiesta, trabajo y
reunión ¡ay ese arroz caldoso con pollo para cenar!
       Plato marrón, como marrones son estas tierras recias y frías, donde el pardo llena los paisajes y los
cielos. Ya no se hacen matanzas ni en mi familia, ni mis amigos y eso me crea un poco de morriña de
lo que era anual encuentro, impagable degustación y anhelado acontecimiento de jolgorio, gente y
tradición.
     Ajopringue. De "matadero" como dice mi amiga catalana. El ajomataero es un deleite a pesar de ser una bomba de calorías y colesterol. Y me acuerdo del último que me comí, allá por enero en Balazote, en la generosa sartén de la hija de la Remedios, hecho a la usanza tradicional y casera de esta zona.
     Pasó San Martín. Tal vez a algún cerdo le haya llegado su hora. Y sino para San Andrés. Lo mismo es posible la danza del paso atrás alrededor de la sartén negra, rebosante de este paté caliente de delicias porcinas.
     Lo mismo en las próximas templecañas lo pongo de tapa. Aunque sea verano y haga calor. Y sino pues una templecañas alternativas, que lo mismo están casi mejor jeje
       Yo es que soy muy de Albacete pa tó; y para la comida, casi que lo que más.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

TEJEDA


 Es de esos lugares especiales. El monasterio de Tejeda, en la serranía baja conquense es un rincón privilegiado de los sentidos, de la paz, del silencio.
   Desde hace siglos se venera la pequeña imagen de la Virgen aparecida en un tejo, de ahí su advocación, y que es el centro devocional e identitario de toda esta amplia comarca, de la llamada Valencia castellana y de las poblaciones limítrofes turolenses. Hasta en la capital valenciana le han hecho santuario y fiesta en el barrio de Benicalap, mi barrio de referencia de la ciudad del Turia.
     La Virgen de Tejeda es llamada la "perla del marquesado" porque extiende su patronazgo y devoción por el alfoz de la bella y abandonada ciudad de Moya, de la que ya hablé en otra ocasión. Cada siete años asciende las cuestas de la ciudad amurallada para pasar siete días en la iglesia superviviente de las varias conque contó la villa de Moya. El "septenario" de Moya hace que esta zona se repueble de gentes, después de estar siete años vacía, solitaria, con ancestrales danzas que se interpretan en los dieciocho kilómetros que la separan. Una tradición única, peculiar.
    El santuario de Tejeda es para Cuenca lo que el de Cortes es a Albacete. Centro de peregrinación, promesas, ofrendas y exvotos. En muchas cosas me lo recuerda. Y en su contorno, la efigie de la imagen con su particular "radiada" o en la versión del antiguo grabado sobre el tejo, preside casas, parroquias, bares, coches y pechos, con la medalla que cuelga, muy cerca del corazón. Como en Cortes.
     Anexa está la hospedería. Monumental pero acogedora a la vez. Me gustaría ver el atardecer de esta sierra desde sus ventanales, y oír mis pisadas por los pasillos del antiguo convento. Y acompañada de la rica gastronomía de la zona, que mi amigo y "padre" me descubrió en un día de muchas emociones, de alegrías y también tristezas. Como la vida misma, como lo grande en lo pequeño, como la fé y el escepticismo.

      A la Virgen de Tejeda le pido el reencuentro con Ella y su reino, y salud, siempre salud.
      A vosotros y vosotras que me acompañéis en la romería diaria y en el día que retorne allí. A Tejeda.
       

martes, 13 de noviembre de 2012

MARTES Y 13


Y mañana miércoles y 14. Otra vez nos sorprende la temida coincidencia supersticiosa de día y número. De nuevo, las emisoras de radio, la prensa y la televisión se hacen eco de este "fatídico día".
Uno, a pesar de su barroquismo y absurdez no es especialmente crédulo con los hados, ni temeroso con las meigas, pero aunque no existan "haberlas haylas" y sobre todo, los fantasmas reales de cada uno, que son los que verdaderamente nos llenan de miedo y temor.
Ni te cases, ni te embarques. Tranquilidad absoluta, porque el rollo matrimonial está vedado y lejano, y aquí en esta estepa manchega, a pesar de las abundantes lluvias, que han regresado con fuerza, es imposible la botadura de cualquier embarcación, que no sea la palabra y el silencio.
Grises y plomizos momentos de este medio-noviembre que hace honor a su refrán: de los santos a navidad, o bien llover o bien helar; al tiempo que crece la esperanza de vencer misteriosos retos y pánicos, y arrasarlos  de una manera u otra.
   Me quedo con los Martes y Trece de las empanadillas, del viaje a Mallorca de la Pantoja y Encarna, de María Josés Cantudos y Acrapulpol, del tito Agustín y tantos otros gags que forman parte de nuestra historia y recuerdos de risas, de nocheviejas pasadas y de momentos inolvidables que han quedado grabados en nuestra memoria, de forma que casi podemos repetirlos de la misma.
    En San Lorenzo de Córdoba, la bella Virgen de los Remedios seguro que nos remedia más que de costumbre, porque dice la tradición que los martes y trece son sus días de especial intercesión. Por si acaso le rezo y a Ella le pido, ventura y salud sobre todo.

   ¡Y a mí que el trece no me parece un número feo!

domingo, 11 de noviembre de 2012

GREASE

Mira que me gusta a mi esta película. Iba yo a quinto o sexto de egb cuando se estrenó, y aún conservo el single de la canción famosa, que marcó una época. Al Lp no llegué, no había para tanto presupuesto en la Disquería...Pues eso que me gustaba de crío, aunque no la entendía muy bien, pero con el paso de los casi treinta y cinco años la sigo viendo con atención, tarareando las canciones y casi recitando de memoria algunos de sus diálogos.
   Y mira que se pasaron un poco en algunas cosas: Olivia hacía de adolescente con 29 años cumplidos y una participación más que discreta en el eurovisión que ganó Abba ( por cierto, otro dia tocará post abbero) y Travolta tenía ya los 24...aunque Paquita Rico hizo de una reina Mercedes con dieciocho años, bien rebasada la treintena; sin embargo es un clásico del cine, de la música y de la iconografía, que creó una moda, un estilo, una tendencia.
       Me encanta las canciones. Sobre todo Summers Lovers. Y esos número musicales como el campeonato de baile con la descarada Chachá, tan arrabalera. Aunque pa arrabalera la Rizzo, que es la que más me gusta de la película, con ese desparpajo y descaro. O la Frenchy con su pelo rosa rosa, impagable.
     Duduá, duduá. Cincuenta estadounidenses de los que aquí ni nos enteramos. Se han hecho otras versiones, pero nada como la genuina y primera. Escenas impagables como en el autocine, o Frank Avalon de ángel de la guarda de las peluqueras, o la carrera de coches en aquel destartalado canal. Grease sigue vigente, y constituye una de las cintas de mi filmoteca particular, cine más de recuerdos que de barrio.
     Olivia era tan mona. Yo soy fan. O fans. Y ea, que así empezamos la semana con un poco de marcha, en aquellos tiempos de una transición, que los niños de entonces recordamos sin miedos ni peligros. No como ahora, que no ganamos pa sustos ni pa disgustos. Y eso que yo no me puedo quejar... Virgencita, virgencita, que me quede como estoy!!

viernes, 9 de noviembre de 2012

DE LA ALMUDENA

Puente. Catedral. Fiesta. De la Almudena, patrona oficial de la Villa y Corte, siempre ensombrecida por la patrona popular y castiza, la Virgen de la Paloma, humilde Soledad pintada en un lienzo, que reina en agosto, mes más pródigo en fiestas marianas que  este de noviembre, tan poco mariano, tan de otoño y fríos, de sanmartines  y andreses, de santas catalinas y de navidades cercanas.
      Advocación que hunde su origen en la Edad Media, en tiempos inciertos de luchas y conquistas. La imagen que dice la tradición fué hallada en un hueco de la muralla de la antigua ciudadela árabe (al-mudaina), es la titular de su catedral, obra parada durante décadas y que hoy en día completa el paisaje urbano del Palacio de Oriente.
 Demostración de fervor, circunscrita al ámbito oficial y eclesiástico, intentando un tirón popular que en Madrid es patrimonio casi exclusivo de Jesús de Medinaceli y la Paloma antes nombrada.
      Es bonito el nombre de Almudena. Como casi todos los que tienen raíz árabe. Y magnífico el retablo gótico que cobija la imagen principal en el lateral de la sede primada matritense, que vela el descanso eterno de la reina más querida, muerta en plena juventud, María de las Mercedes, la de la copla y el romance de cuatro duques la llevaban, y que fue gran devota de esta virgen e impulsora de la construcción de este templo. Mientras, el lugar que ocupó durante largo tiempo en la antigua catedral de San Isidro, en la madrileñísima calle de Toledo, lo realza la copia de la Fuensantica, que los murcianos afincados en la capital del reino pusieron para no echar de menos a la Virgen de la Vega, señora del huertano jardín.
     Encaramos el viernes. Uno más y uno menos. Y mi indecisión le pide a la Señora de la Almudena que me ilumine y me marque caminos correctos. Ojalá pronto pueda ir a verla, que ya llevo tiempo sin pisar los madriles.


jueves, 8 de noviembre de 2012

EN PENDIENTE/QUIERO/YA NO


pendiente alzada,
allá al fondo, otras piedras
mis pies no frenan ni refrenan
voy descendiendo sin tregua
cuesta arriba es difícil
pero si llegas te lo llevas
pero para abajo
ya no hay nada, no hay meta
viendo bajar esta rampa
de esta noria de tristezas
sigo buscando el fondo
de las cosas y mi existencia



quiero compartir una vida contigo
pero no pienso darte un minuto de la mía                            

quiero dormir contigo todas las noches del mundo
pero no dejaré que entres y salgas de mis sueños

quiero llorar de emoción a tu lado
pero no pienso derramar una lágrima por tí

quiero renacer día a día juntos
pero no dejaré que me dejes morir poco a poco


YA NO ESPERO TU LLAMADA
YA NO ESPERO TU VISITA
YA NO ESPERO TU MIRADA
YA NO ESPERO TU SONRISA
YA NO QUIERO PREOCUPARME
YA NO QUIERO PROTEGERTE
YA NO QUIERO ILUSIONARME
YA NO QUIERO NI QUERERTE
AHORA MIRO PALANTE
AHORA VIVO SIN ESPERAS
AHORA ME RIO BASTANTE
AHORA ME VOY Y AHI TE QUEDAS


miércoles, 7 de noviembre de 2012

BERENJENAS DE ALMAGRO

Ese sabor ácido y avinagrado de la berenjena almagreña ilustra mi pensamiento de esta noche, que me surge el tema gastronómico semanal.
   El delicioso manjar ensartado en la rama de hinojo, embalsado en la conserva de vinagre, cominos, ajo, aceite, sal y pimentón es una de mis tapas preferidas con una cerveza fría. Indispensable su degustación en las pequeñas tinajas u rozas del paseo de la Feria, donde desde hace décadas, constituye uno de las paradas obligatorias del viacrucis gastronómico de la semana grande albaceteña. Recordando tiempos pasados cuando tan sabroso cargamento viajaba en trenes, y los vendedores en bicicletas, desde el campo de Calatrava, para ganarse unos dinerillos en la fiesta de las fiestas.
   Aliño de la Mancha recia, entre calles empedradas y solariegos palacios. Hace tiempo que no visito aquella zona, debería ir pronto por allí. Y admirar cúpulas y torres rodeadas de huertas de los pueblos vecinos, donde se cría y recolecta esta hortaliza, esperando ser preparada y envasada en los frascos de cristales, que son un valioso presente. Tal vez alguien me traiga uno...quien sabe...ojalá!
        El alto contenido de las Berenjenas de Almagro en polifenoles, un componente que influye en el retraso del envejecimiento y en la protección anticancerígena, es una de ellas. De hecho la Berenjena de Almagro posee hasta cuatro veces más polifenoles que otras variedades de berenjena. Los ácidos fenólicos y las antocianinas presentes en la piel de la Berenjena de Almagro tienen efectos antioxidantes, antivirales y hemostáticos. Además, al ser un alimento rico en fibras, sirve de regulador del tránsito intestinal y ayuda a rebajar los niveles de glucosa y colesterol de la sangre. Su mínimo aporte de calorías, apenas 20 Kcal por cada 100 gramos, la convierten en un alimento esencial de la Dieta Mediterránea, siendo un importante aliado para cuidar el sistema cardiovascular.

  "En Almagro, berenjenas a carros"... y sigue el cielo gris, esperando el verde de la esperanza y del cogollo de la berenjena, a veces embuchada, con las rojeces del día a día en forma de pimiento, aroma avinagrado pero agradable.

martes, 6 de noviembre de 2012

COSTUMBRISMOS

Bonita palabreja esa del costumbrismo. A mí me gusta, las costumbres, populares a poder ser, lo típico y lo tópico. Ea, uno es así de antiguo pa sus cosas, pero es lo que hay.
    Coloristas imágenes de pintores románticos, que nos retrotraen a épocas sin otro soporte visual que el pincel y la paleta, como la lámina que ilustra el post, "en la fuente de Sonsoles" de Valeriano Bécquer, hermano de Gustavo Adolfo, románticos filocostumbristas de estampas y leyendas. En el romanticismo, nace esta corriente de lo regional, lo típico, lo peculiar de cada lugar, que alcanzará su cénit a principios del Siglo XX con la eclosión de los regionalismos y esas maravillas de Sorolla y similares. Y como es otoño, me siento más romántico y tópico que nunca, mientras observo la acostumbrada lluvia mojando de nuevo, una noche más, aceras y silencios.
    Tradiciones plasmadas en la tela. Visiones tal vez mixtificadas de una realidad concreta, de tierras de rancio abolengo, desde la árida Castilla a la luminosa Valencia. Colores de las tierras y los cielos, pardos y azules, entre refajos y manteos, sombreros calañeses y chalecos de abigarradas botonaduras, en el escenario de ermitas, parajes, playas y calles, componiendo una teatral lienzo, como una exaltación del lugar y sus gentes.
     Bonitas figuras, tipos y paisajes encerrados en un marco de madera, añejo, antiguo. Lejanos momentos de vidas tranquilas, de discurrires vitales en cortos espacios, de una manera lineal de vivir, sentir y mostrar.
   Connotación folklórica de lo que son usos y costumbres, reafirmación de los pueblos y lugareños, en estos tiempos de globalización e invasiones varias.
         Pero siempre nos quedará el recuerdo como costumbre, y el gusto por lo antiguo, lo ancestral, y sobre todo lo nuestro, que es tuyo, mío y de todos.
      Tal vez un día de esto me decida a meterme en un cuadro de estos, o de aquellos, y ser un personaje autoretratado de aquellas épocas que aunque me fascinan, seguro que no me habría gustado vivir.
         Bonita composición, en Sonsoles, Ávila, prado verde frente a la ciudad amurallada, bonitos recuerdos, sitio que se merece un post, una misa y hasta un cierto cabreo de ciertos desengaños. Bonita pintura costumbrista, acostumbrada a mis costumbres, que no son sino perezas para acostumbrarme a...
   
 

lunes, 5 de noviembre de 2012

GRISES

Grises. Claroscuros. Tamizados blancos y negros por las gotas que mojan y empapan. Vivimos días de otoños, de agua, de melancolías, de octubres. La mesa camilla empieza a adueñarse de las salitas, y los braseros comienzan su andadura anual, en ardua competencia con radiadores. Todo está gris, como este jersey de lana, ya de varios años, como ese cielo que amenaza y no descarga. La manta invita a la contemplación tras los cristales de gris transparente, de ese paisaje urbano distinto, solitario de gentes de jornadas de azules y soles. Suena Adele, "alguien como tú", y el alma siente un escalofrío; todo es gris, hasta la música, porque el ambiente no invita a jolgorios y éxitos veraniegos. Algo caliente, en la mesa provista de mantel y faldas, ayuda a mitigar no el frío, sino la situación que también es gris. Pareciese como que viviese una película de los cincuenta en negros y blancos, a veces como las marcas de agua de los procesadores de textos. Cierro los ojos y sueños con postales en grises desde tantos sitios que quisiera visitar o retornar...París siempre es gris, aunque la vida sea en rosa, que a fin de cuentas es solo una canción.
     "Te he echado de menos"... cambia la sintonía lánguida de esta tarde, por este título, desgarrado y que de nuevo arranca un erizamiento de vello, y casi una lagrimilla. Me resguardo de mis miedos, proyectos y ansias, con rabia, bajo mi manta de lana y mi paraguas de palabras, mientras la vida continúa en grises.
         Es otoño. Es lunes. Es gris. Es templetillo en estado puro. Es vuestro turno bloger@s.

viernes, 2 de noviembre de 2012

MAR DE ...

Luz, cuando refleja el sol y la luna en las olas, en el lecho de agua y espumas

Aroma, cuando huele la sal, y la lluvia, y la arena mojada

Recuerdo, cuando en la cabeza hay una tempestad de imágenes de hechos vividos y muertos

Amor, que a veces dura siempre, y otras, duele...¡y es que es tan difícil!

Sexo, necesario e innecesario, con o sin, muleta del ¿amor? y del cuerpo

Devoción, por tu virgen y por la mía, por tu gente y
por la mía, felicidades devo si me lees

Mares y males, de un errante de tierra adentro, sin añoranza de playa pero sí de mar en calma,
mar claro, mar de amar, mar de llamar y escuchar

    Y el cielo hoy, parece un mar en lo alto. Gracias Antonio e Higinio, por vuestra colaboración, y que naveguéis en un mar de mares lejanos y fantásticos

jueves, 1 de noviembre de 2012

SETAS

Ha llovido. Y parece ser que seguirá así todo el finde. Por eso pienso estar viendo llover, tras los cristales, con manta, sofá y uno mismo.
  Pues eso, que ha llovido. Por fin, que vaya racha de meses sin ver caer ni una gota. Y al menos este año hay setas, tampoco muchas, pero las hay.
  Me hace gracia este tiempo en el que muchas personas se pegan el madrugón para ir por esta particular ruta de senderismo. Y se meten horas de coche para Cuenca y Teruel, esperando que la suerte les deje la cesta llena de los preciados hongos. A mí me gusta demasiado estar calentico en la cama en estas fechas como para unirme, pero me gusta que no se pierda la tradición, y si es posible que me regalen unas pocas, que a la plancha están riquísimas, y en unas gachas, o gazpachos, o lo que sea.
 Aunque hay setas venenosas, dañinas. Las setas en esto son como algunas personas. La amanita esa dichosa que por lo visto es bonita por fuera, pero si te la zampas te vas pal otro barrio; lo dicho, como con algunas personas. Por eso solo quiero setas de confianza, comestibles, que no sean muy vistosas pero sí gustosas. Y no es lo mismo hongo que seta, ni hacer el seta o el hongo, enfin...
     Yo soy muy de champiñón. A la plancha con ajo y perejil me encantan. Y los níscalos asadicos. Y las setas al ajillo, pequeñitas o en revuelto como tan bien las hacen por la villa de las tinajas. Pero me muero por unas gachas en leña con setas y pan de pueblo para hacer surco y barco.
     Setas. Otra muestra de otoño. Que es la época que más me gusta del año aunque no pueda disfrutarla como yo quisiera. Lo malo es que pronto llega la noche. Y con ella, las dudas y los silencios. Silencios solo rotos, por esa canción de Adele, que descubrí y hace dos días y no se me va, aunque sea en inglés, pero que me ha llegado dentro, como muchas de vuestras frases, de vosotros mismos.
       Y con sabor a noviembre: "odio aparecer de la tristeza sin invitación..." pero ya queda menos para que la semana acabe y empiece un nuevo proyecto.