SALA DE ESPERA

 Demasiadas veces en tan poco tiempo; tal vez se me antoje aún peor por la falta de costumbre, o por todo el tiempo que por suerte no he tenido que estar en ella. En esta amplia estancia, donde hay un continuado trasiego de gentes, de rostros, siempre tristes, doloridos, he pasado más horas de las que me hubiese gustado en este 2011, que salvo los primeros días de gozo, amistad y relax en Córdoba de mis amores, no me deja vivir, no ya un rato, siquiera un minuto de felicidad, de tranquilidad, de bienestar.
     En estas madrugadas solitarias, porque en ellas me he tenido que enfrentar a mis miedos y temores, solo y desarmado, me he dado cuenta que la vida en sí es una sala de espera más continuada y más grande, en la que esperas que por el altavoz te llamen, mientras los minutos de silencio se te hacen eternos y punzantes, para pasar al box que te toca, a que te curen o a que te des de bruces con el peor diagnóstico, siempre esperando y deseando que el tiempo corra, cosa harto difícil en este lugar y también en nuestra experiencia personal, porque no somos dueños de ello, el tiempo siempre nos vence y marca su pauta y su fuerza.
        Y el que espera desespera, máxime cuando nos empeñamos en pedir peras al olmo, porque esta andadura mía no es la perita en dulce que hubiese querido. Y así se pasó un fin de semana más, teñido de grises, de intranquilidades, de malestares; casi prefiero el trasiego semanal, el trabajo, el día a día. Tal vez porque ya no espero ni el descanso ni el ocio de estos sábados y domingos, en los que los hados se empeñan
en arrebatarme muchas cosas buenas. eso sí, intento ver el vaso medio lleno y matar la tentación de verlo medio vacío, porque sino lo pondría boca abajo, y ya no quedaría agua ninguna. Aunque siempre me quedan los amigos, gracias por esta velada de domingo de sofá, peli y manta, mis chicas guapas y esa esperanza, que como dice una frase que me mandó ayer una gran persona: "la esperanza hace que agite el naúfrago sus brazos en medio de las aguas, aún cuando no vea tierra por ningún lado", ya sólo me queda en forma de estampa en mi cartera, una Esperanza siempre verde y sevillana y apellidada macarena, a la que pido que me evite más momentos de angustia y soledad en cualquier sala de espera. Y salud para todos...

LA IGLESIA DE LEZUZA

  Mi última jornada laboral de la semana acaba viéndola; desde hace más de dieciocho años, la imponente fábrica de Nuestra Señora de la Asunción de Lezuza, esbelta y recia parroquial de añejo sabor toledano, gótico nervado sostenido en ménsulas, que no columnas, en esta nave única en esta provincia, la más larga y estrecha. Recuerdos también de un niño que observó ensimismado  la severa piedra tejida durante siglos, con la capilla de la Virgen de la cruz, antes del Santísimo, otra iglesia anexa perpendicular, que tantos pueblos quisieran tener, y que custodia la Piedad lezuceña, trasunto de la  Pietá de Colonna de Miguel Angel. Señora de Mayo que tantas cosas sabes de mí, que tantos rezos y peticiones mías has tenido, que tan dentro llevo aún sin ser de aquí.
      Tantos años, tantos momentos: montando la exposición de objetos de la parroquia, acoplando los grupos que año tras año nos cantan la Misa de la fiesta mayor, casando a mis niñ@s, despidiendo por última vez a tanta gente, haciendo de guía improvisado para aquellos italianos o aquella televisión local...Es posible que hoy, una vez más se haya helado el agua de las pilas benditas. Seguro que el soberbio retablo barroco habrá estado hoy solitario y apagado, y San Antonio y San José habrán hecho la mejor escolta a la soberbia Concepción lezuceña. Igual que San Juan y San Antón habrán guardado el llanto de la Dolorosa de Salzillo, en su recoleta capilla. Y con esta visión viernes tras viernes, año tras año, regreso al hogar.
      Addenda: escribiendo este post me llega una noticia, y mala. Otro de mis hermanos del alma, otro amigo incondicional se me ha quedado huérfano; son demasiados malos momentos seguidos. Grises nuevas, lluviosas noches que no dejan templar corazones y ánimos, y la distancia que se me antoja la más pesada losa, acompañada con cansancio, fatiga y miedo. Hoy Jose Luis, mi mejor sonrisa sevillana,"mi hermanico" de tantos buenos ratos y complicidades, quisiera darte el más sincero y fuerte de los abrazos, y decirte que aunque la partida es irremplazable, aquí estoy y estamos. Y bueno... lágrimas en el cielo y lágrimas en este templetillo impotente, indefenso...
        

POR DERECHO

Por derecho. Como se canta el genuino flamenco, este patrimonio inmaterial de la humanidad, de una forma clásica, ortodoxa. No soy un gran entendido, ni un gran experto en este campo, sólo un aficionado, un admirador que se emociona, que siente y vibra con esa combinación de guitarra y la voz.
          Porque las alegría gaditanas me levantan, y es que su tirititrán me llena el corazón de calidez, de mar, de energía. Y los fandangos, que son como una declaración de principios, sean de Huelva, del Alosno o de Lucena. Bulerías jerezanas a la sombra de la torre de la Merced, donde un campanero apuesto llora, bulerías gitanas de Santiago, frases rotas por el temperamento,en un instante de exaltación. Soleá, por seguiriyas, soledades mías, lenta canción de tristeza y sobrecogedora belleza. Y las cantiñas, granaínas, caracoles, colombianas que traen cadencias de la otra España como las guajiras, o los verdiales ¡ ay esos fandangos malagueños! eslabón perdido entre el origen arábigo y el flamenco actual, y tarantas con sabor a mina, a trabajo, y tantos palos más, más desconocidos pero igualmente bellos, increiblemente sugerentes.
       Camarón, Morente, Turronero, Fosforito, Valderrama, Lebrijano, Caracol, Carmen Linares, Niña de los  Peines, la otra Niña, la de la Puebla, la Paquera, Bernarda y Fernanda , nunca una voz desgarrada y rota fué más especial, y siempre Rocío, la todoterreno, ¡que no daría yo por escucharte de nuevo!, recuerdos de noches inolvidables con Enrique de Melchor, guitarra y silla, y se armó la revolución.
      Y Poveda, más que cantaor poeta, actor del desamor y la pena, y la digna sucesora, mezcla de coplera, soprano, con imposturas arábigo-andalusís y el gusto cantando de las viejas flamencas: la Navarro, Diana de biznagas con sangre de dulcinea, contigo y conmigo, cuando ya olerá a pasión y a incienso, y su voz virtuosa nos regale entre palmas y rasgueos el flamenco más difícil, más desnudo, esa saeta que atraviesa el alma cuando no la lágrima, y ya queda menos...

DE TODO UN POCO

                         "debajo de los tilos", suena Ana Alcaide de fondo, en la sinagoga del Tránsito de Toledo, y por momentos me sumerjo en un viaje de siglos, con luz de velas y olor de medievo. Dulce voz, dulces melodías, canciones de otras gentes, de otros momentos, indispensables antecedentes de tantas piezas de nuestro folklore popular. Y me voy ensoñando, en una noche de cigarrales, viendo la torre de la catedral y el Tajo callado, envolviendo la ciudad para que no se escape...Hixa mía, y arrelumbre, maravillosa y sugerente Ana.
          
        Bajo cero, bajo mínimos. Sólo el radiador me consuela de esta cruda ola de frío que parece engañarnos con un sol radiante, pero helado, traicionero. Se avecinan días de estrellas blancas, de aceras cubiertas, de vivir y revivir lo que es un invierno, porque es lo que toca en el año y en la vida. Y los cristales chillan en su huída del helor exterior, convirtiéndose en una suite de vapores y mojadas pizarras, donde trazar sencillos dibujos con los dedos, con el corazón.

                 Sigo con más frases aportadas. De mi gente, de mis gentes, necesarias frases y aún más necesarias personas de mi mundo. Ahí van:  " a las buenas personas se las conoce en las malas situaciones",
"para dejar de sufrir hay que dejar de amar, pero entonces sufrimos por no amar" (ésta de de mi sobrina, hay que joderse con la niña), "la vida no es esperar a que pase la tormenta, es aprender a bailar bajo la lluvia", "una sonrisa es lo único que te puedo regalar" etc...

         Y Singapur que lejos está, mtqp; traéme una Shiva vestidera, Marywan, y vuelve pronto, que te has ido larguismo y me dá lástima. Lo que le faltaba a este país, tu ausencia, gran gurú de este blog y de tantas charlas y complicidad diaria. Hoy la conversión de San Pablo, quien anduvo por tierras  de Lezuza, en la antigua Libisosa, y donde en siglos se le hacía gran fiesta en su ermita en este día. Tal vez sería bueno tener una conversión, siempre y cuando sea para bien, porque a veces, es necesario caerse del caballo, quedar cegado por el sol y luego levantarse poco a poco, hasta ver la luz renovada, limpia y clara, que no deslumbre ni engañe.

PAX, PAZ

      Hoy es la Virgen de la Paz. Casi siempre unida a San Ildefonso, que le antecede, como la Candelaria forma tándem con San Blas o Santiago con Santa Ana. Paz entre hielos, entre fríos de guerras, de disputas, de diferencias. Demasiado gris y negro que no dejan que el blanco pueda tomar su dominio y su significado.
      Junto con la salud tal vez sea la paz lo más deseado, lo más preciado. Estar en, tener, dar paz es un compendio de bienestar, de sosiegos, de tranquilidad. Tal vez tenemos demasiados momentos de batalla, de lucha, de intranquilidad. Y puede que la paz sea la antesala de la felicidad plena, aunque yo me conformo con algún rato, algún momento, algún atisbo...¡pero que complicado es!
      Reseteando ideas, pensamientos y proyectos; mi pc personal se bloquea, se queda quieto y a veces empieza a disparar pantallas, palabras e imágenes. Tal vez el teclado esté muy manido, el disco duro agotado o vacío por algún virus de la incomprensión, de la desilusión. Pero espero ver mañana una nueva jornada, aún con este frío siberiano que hace más necesarios, fundamentales y casi imposibles de conseguir, esos abrazos de verdad que se resisten, si es que existen.
        

22 SANVICENTINO

Plata y laurel; Vicente Mártir sale de la Seo catedralicia valentina por las calles circundantes, y hoy no hay la algarabía del segundo domingo de mayo, el domingo más mágico y esperado del año, ni tampoco de la luminosa mañana de la convidá. Hoy es todo mas sencillo, más serio, mas íntimo. La cárcel de San Vicente se abre, mazmorra de las cadenas, ahí escondida, silenciosa...
      Ya huele a fallas; es tiempo de presentaciones falleras, y se ven los primeros trajes maravillosos por las calles. Sin embargo, el día pasa casi desapercibido, sólo como la fiesta local del patrono de la ciudad, que queda siempre eclipsada por el otro Vicente, el de abril, el dominico de virtuosa lengua.
       Sábado de verdes y argénteos destellos. Una vez más, me lleno de nostalgia de mi querida ciudad, de mis buenos amig@s, de mi Virgen adorada...pronto, pronto vaciaré mis ausencias. Y un año más, después de siglos, sigue la memoria  del mártir, uno de los primeros, pero aún quedan mártires, por ideales, por creencias, por sentimientos.

FRASES HECHAS

                     " el que habla no sabe, el que sabe no habla"
                       "ojos que no ven, mosca que te tragas"
                       "descubro tantas cosas que no ví por no quererme"
                      " la paciencia es un árbol de raíz amarga pero de frutos muy dulces  "


                                        entresaco estas cuatro frases de entre las muchas de las que amig@s mí@s tienen en sus perfiles, en sus mesengers y feisbús. Pequeñas y concisas declaraciones de principios, estados de ánimos, reflexiones, meditaciones...Siempre aprendo, me enriquezco, me motivo; porque necesito la palabra, aunque a veces salga disparada por mi ímpetu, por mi impaciente ser, y en voz y en escrito me es indispensable como el oxígeno, como el sol, como tú. Y llega un nuevo jueves, día de San Sebastián, líbrame de todas las pestes, retomando, construyendo, planeando, dudando, ilusionando, cansando, durmiendo, viviendo en definitiva que es gerundio, aguardando nuevos pensamientos, nuevos abrazos, viejos momentos, viejos anocheceres. Y apago la luz, y mi día se clausura.

DIVINAS ENFERMERAS, DIVINO MEDICO

      

          Allí estuviste conmigo en el dolor, Dolores de Capuchinos, porque siempre estás en mi pensamiento, mi rezo, mi cartera y mi añoranza. Porque te he tenido tantas veces tan cerca y a solas, y ahora tanto echaba de menos tu pañuelo, tu abril  y tu mirada.

         Como eché de menos estar en San Lorenzo, pero nunca dudé de tu Gran Poder, en esa cruz que se me avecinaba, y que me pareció demasiado fortuita, demasiado insoportable. Y tal vez allí me mandaste la humildad con la que llevas tu carga, y siempre la mutua confidencia secreta en la basílica, o en la madrugada en Castellar, casi a solas.

    Y en la horas multiplicadas miraba hacia el Levante, y cerrando los ojos, oía las campanas y algún pétalo que me caía, y más que nunca sentí tu Amparo, y me volví loco e inocente, mientras la niebla y el frío me arrebataban mayo, y el sueño de volver en marzo calle Miguelete alante a tus plantas, a mi refugio, a mi deleite.

                   Y el verde quirófano casi pudo con el verde de tu serranía alcazareña, Señora de Cortes. Y mi raza, mi sangre y mi abolengo estaban heridas y postrados bajo tu mirada, la misma que generaciones enteras recogieron sus oraciones y sus peticiones, como hice yo mismo, como una renovación de un ritual, como una necesidad imperiosa, como una pública protestación de fé sin boato ni parafernalias.

                  De nuevo desde el hogar, me encomiendo por los que alli quedaron y llegarán, por esas nuevas personas que han empezado a formar parte de mi vida, no de la manera más agradable, pero sí de una de las más sinceras. Y reseteando mi duro disco de mi propio ser, en estos días de emociones y transiciones, sólo pido salud, para todos, para todas, para tí y para mí, salud del cuerpo que lleve aparejada la del alma, mientras me vienen recuerdos de hace pocos días, y los ojos se entornan del cansancio acumulado, de la tensión vivida y también de la paz y el apoyo de personas muy especiales, muy queridas, muy en deuda con ellas...

POEMA SIN TITULO PARA UN RETORNO

                    Incompleto el corazón
                    con el sueño a la deriva
                    once noches, once broches,
                    y mi alma entretenida.

                   Prisionero sin barrotes,
                   un cristal por celosía,
                   y a lo lejos Sintyala,
                   la que alcanzar no podía.

                  Vela en noche, noche en vela,
                   pensamientos míos,
                  casi sin tregua y cien leguas,
                  nocturnos de mil vacíos.

                  Vuelvo a esta Arcadia,
                   que aunque imperfecta es mía,
                   a mis miedos, mis rutinas,
                   a la palabra, a tu compañía.

                                   Tal vez esta noche vuelva a caer la niebla que todo lo esconde y tapa, pero seguro que mañana aunque tímidamente, nace un nuevo sol , un nuevo momento, un nuevo avance. Gracias    

SAN ANTON

  Nunca había colegio esa tarde; el día de San Antón lo esperábamos los chiquillos como agua de mayo, porque era media fiesta como el Jueves lardero, y suponía ir a hasta el asilo, más allá de la fuente del parque, casi en las afueras, a visitar al Santo eremita y a los abuelillos allí acogidos.
     Todos los años besábamos el pié al santo y tocábamos la campanilla que llevaba el gorrinico al cuello, y nos llevábamos la estampa y la medalla, para llevarles a los ancianos tabaco y caramelos, y llegaban las gentes con sus animales de todo tipo, en aquel vetusto edificio de la hijas de Teresa Jornet, que tienen el mejor patronazgo de orden, ni más ni menos que la Virgen de los Desamparados.
   A la salida había que comprar barquillos, dátiles y cidras, y si se podía algún juguetillo, alguna baratija y emprendíamos el regreso avenida de Rodríguez-Acosta abajo. Hoy se acababan las pascuas, todo el conglomerado navideño y ya se olía a candelarias y sanblases. En algunos pueblos aún el gorrino Antón corría indómito por las calles, alimentado por el vecindario y mi abuela me contaba las luminarias de aliagas, tomillo y sarmientos que se hacían en su víspera, para al día siguiente hacer las vueltas de caballerías de más animales alrededor de la iglesia, para lograr la bendición.
            Ya es la única romería que queda en esta ciudad devastada; la única ermita, metida en un moderno geriátrico, la última tradición conservada de aquel Albacete rural, devoto y castizo, de sus veintitantas ermitas,  de sus refajonas y damas de polisón. Yo no soy muy animalero, pero a veces sí un poco animal; en ocasiones un poco fiera asalvajada y en otras un perrillo que sólo busca una caricia, un poco de calor. Feliz día a los animales, a las animalas, a los Antones y Antonas...Comienza una nueva semana, y este año, el 17 de enero lo vivo desde cerca, pero lejano, porque el agotamiento hace ya mella, y no es momento de demasiada fiesta ni de demasiada normalidad.

CANZONE ITALIANA

    


         Con voz de mujer, otro día hablaremos de los cantantes italianos. Pero hoy tocan ellas, en esta noche relajada, tras una semana de tensión, de nervios, de descolocación mental y física.
     Porque me encanta la música italiana y sobre todo esas grandes cantantes de los sesenta y setenta, dos décadas en las que este país produjo una increíble hornada de bellas voces femeninas, desgarradas, fuertes, con personalidad, con sentimiento y sobre todo con interpretaciones de maravillosas canciones, que hoy ya son clásicas e imprescindibles.
      Porque ¿como olvidar La Bámbola de Patty Pravo? declaración de principios sobre la enamorada que se harta de ser una muñeca en manos del amado, o "Due grosse lacrime bianchi" desgarrada declaración de Iva Zannicchi, una de las canciones italinas que más me impactan, más me impresionan, o la divertida "La partita di pallone", esa queja de Rita Pavone, de esas mujeres abandonadas por los maridos a causa del fútbol, o de otras cosas...y las inigualables canciones de Mina, majestuosa y personalísima voz, o de Ornella Vannoni, esa "orilla blanca, orilla negra", manifiesto pacifista, alegato contra todo tipo de guerra. Y siempre mi Gigliola Cinquetti, esa joven que no tenía edad para amar, y que me hace emocionarme siempre, sin poder evitarlo, en su magistral versión de "Dio come ti amo" del gran Doménico Modugno.
      Canciones de hace treinta, cuarenta años, melodías en italiano, al calor de esta casa mía casi abandonada, casi fantasma. Compañeras de fatigas, de silencios, de momentos, mis divas italianas, señoras de mi música irrenunciable, de mi admiración por la sonoridad de esa lengua. Y en breve, comienzo a preparar uno de mis sueños, si Dios lo quiere, porque ya es hora de vivir Firenze, la Galería Uffichi y el atardecer sobre el Ponto Vecchio ¿alguien se apunta?
          

CUATRO ESQUINITAS

 Tiene mi cama, o tenía, porque ahora vivo en el exilio del dormir, de una forma alterna, paritaria, en el más incómodo sillón de hospital, donde noche si, noche no, se ponen a prueba mis nervios, mis cervicales y las en otro tiempo grandes dotes para la rápida caída en brazos del dichoso Morfeo.
            Soy persona de buen dormir; es más disfruto con ello, como disfruto del buen comer, de mis cañas, mis viajes, mis amigos, mis santos, mis folklores y mis músicas. Necesito desconectar del mundo real por unas horas, para soñar, porque ya lo dije en un post anterior, sigo soñando, despierto y dormido, es complicado para mí el dejar de hacerlo, aunque siempre los despertares y los batacazos sean reales, y casi siempre desagradables.
     Hoy dedico este post a mis cuatro paredes más personales, donde mi tálamo mira mi armario. Lecho de vivencias, de abrazos, de silencios, de soledades, de risas y también de llantos, frente al espejo de hoja que divide las dos puertas donde se guarda mi ropa, mi equipaje, mi verano, mi invierno, mi calidez y mi helor.
       Bajo la persiana y corro las cortinas; hoy realizo una nueva aventura, que se me antoja mágica, y desde luego deseada, y aunque sea sin compañía, placentera y relajante. Y lo necesito, como os necesito...y cuatro angelitos que me la guardan...apago la luz, y esta noche sin libro en la mesilla, soñando con el despertar, el retorno y el sosiego que este dos mil once se resiste a traerme.

PACIENCIA Y HUMILDAD

Paciencia, Señor, paciencia; déjame que pueda destilar el tiempo, que la zozobra de la inquietud y el ansia se  me diluyan,
que la espera sea dulce y deseada,
y que la prisa no sea mi aliada y consejera.

      Humilde Jesús pensativo, mi otro cristo sevillano. El otro extremo del que es Gran Poder que todo lo puede.  Cristo sentado, en su calvario, espectador del suplicio, reflexivo silencio ante la vida y la muerte. Dulce mirada que en tí tengo, hombre maltratado que espera un abrazo, una sonrisa.
      Mi Cristo de los Terceros, que llevas en tu linaje el aguante y la sencillez, que te pido que me mandes y de ellas me llenes. Hoy me impaciento porque sea domingo de ramos o por llevarte un ramo un domingo, y hablarte de lejos, mis confidencias.
     Madrugada dura, ¡ojalá fuera sevillana madrugada! y que humilde y paciente me acompañara la Salud que desde San Román, es más que salud, un consuelo gitano.
    Hoy me muero por Sevilla, por mis cristos y mis vivencias, y un poco aterrado pienso en la salud, que con nombre de mujer nos sana desde san Isidoro, San Gonzalo y las Avenidas, otro sueño de algunos locos, de algunos buenos amigos. Al tiempo, se apagan las luces de pasillos, y empiezan a callar las enfermeras...

SIN GANAS

              
    De nada. Ni siquiera de disfrutar de la reposición de "Rocío, siempre", que en otros momentos tanto me entusiasmó y que suena en la televisión, sin hacer caso, mientras intento componer este post, desde la tristeza, desde el cansancio.
        Desganado. Extraño comienzo de año, diferente en todos los aspectos. Tampoco me fueron generosos los Reyes Magos en esta ocasión, he debido de portarme mal, quien sabe...Hoy mi mayor miedo se encarama a la enfermedad en detrimento de la soledad. Tantos miedos, tantas dudas, tantas angustias. Tal vez como me ha dicho hoy un amigo mío la mejor forma de vencer los miedos es meterte en las cosas que te lo dan, y debe ser cierto, porque tú siempre sabes decir la palabra exacta y me conoces bien, a pesar de ser asuncionista.
     Como me han dicho, pienso en que hacía tiempo que no pasaba tanto tiempo con mi madre; tal vez piense a partir de ahora en disfrutarla más, pero fuera de estos recintos; tal vez sea hora de cambiar prioridades, de replanteamientos. El tiempo hospitalario multiplica por tres los minutos, los pensamientos y los torbellinos de mente y corazón. Y sí, templetillo está de bajón, sobrevenido y también incubado; ojalá fuese de otra forma, pero no se puede evitar la lluvia en el adentro más íntimo, ni la ansiedad por lo pasado y lo futuro.
        Pero estamos en hoy, y desde aquí gracias a toda mi gente por vuestra compañía, que he sentido en sus múltiples manifestaciones. Tal vez no merezca tanto este iluso escribiente de ideas, de santos y altibajos, tonto templetillo que a veces sueña despierto, y los sueños ya se sabe, sueños son.

CRONICAS HOSPITALARIAS

      Me pareció más un crepúsculo que un amanecer; porque el principio del día no se ve igual desde el ventanal de un hospital, que desde la ventana de tu casa. Aquí se transforma la percepción del tiempo, de las cosas y del pensamiento. El contínuo trasiego de gentes de blanco y verde, de carritos, de ir y venir, mezclado con el dolor, la incertidumbre y también la esperanza, hacen un conglomerado un poquito difícil de digerir por quienes no estamos acostumbrados a estos lugares. Vía, suero, camilla, clasificación, scanner...raro noménclator, para los que somos legos en este mundo, que casi siempre se nos viene asfixiante y aterrador. También los silencios de estos lugares, aún en medio de tanta gente, una quietud también distinta, también complicada. Al tiempo sigo entrando y saliendo de este castillo con horario ininterrumpido, llevando la armadura de San Jorge, el escudo de la Virgen de los mil nombres y del Angel de la guarda, que en estos días me ha enseñado la cantidad de seguidores humanos que tiene, y que hora a hora, minuto a minuto me lo están demostrando. Y cae la noche, y el tiempo se ralentiza, se multiplica por tres y sigo esperando una nueva libertad en forma de salud y hogar.

REBAJAS

                       Empiezan las rebajas; la gente busca el chollo, la ganga, que hay que ver que palabras más feas para describir algo que en su esencia es estupendo, porque es bueno, bonito y barato. Las tiendas sufrirán el asalto de clientes desbocados, que aún en estos momentos de crisis tan dura y tan relativa al mismo tiempo, rebuscarán de una manera casi arqueológica, para encontrar el objeto deseado, y todo a la mitad de precio.
              
              Pero no quiero que haya rebajas en vuestros comentarios, en vuestra compañía. No pongáis en saldo todas vuestras cosas buenas, todos esos "chollos" que sois para mí, amig@s templetiller@s que nunca dejáis de ser lo más preciado y valioso, y que por eso, no podéis estar de rebajas, sencillamente porque no tenéis precio, como no lo tiene la amistad, el amanecer o un beso.

                 Poco a poco iremos retomando la rutina y estas navidades serán sólo un recuerdo. Un capítulo más de nuestra historia, con sus luces y sus sombras, como las tienen las guirnaldas de bombillas de esos insufribles abetos , que se encienden y se apagan. Igual que tantas veces lo hace nuestro corazón, nuestro sentimiento y nuestro entendimiento.
      Seguiremos filosofando, y mientras, yo me voy a las rebajas ¿queréis algo?
  


                

SOLO EN EL ANDEN

       Las despedidas tienen sabor a vino triste, a amarga repostería de buenos recuerdos, del tiempo que nunca regresa, al instante vivido y saboreado.
         Y el nuevo viaje que comienza, siempre con nervios para no perder el retorno que siempre nunca quise, porque he de regresar, y al mismo tiempo mi corazón se me resiste, llevando sólo por equipaje la maleta nueva del día que empieza.

         Se mueve el vagón de la mañana, se para y echa a andar  y el paisaje que se pierde me llena de añoranzas, grabándose de nuevo en mi retina, como un desesperado intento de no irme, de no abandonar.
     Transbordo de trenes y raíles, salto del gozo a la apatía, cruzando a veces peligrosamente vías, y esperando demasiado en inapropiadas estaciones, porque no sincronizar velocidades hace perder el tren siempre, no emprender el viaje hacia las nubes.

          Y de nuevo nadie me esperó; como me fuí, me vine. Gris y solitario andén, pasillo de viajeros, ruido de ruedas, bullicio, gritos. Y encamino mis pasos al hogar, envidiando a quienes son esperados con un beso, con un abrazo. Andando, la maleta aguarda su nuevo exilio en el altillo, su quieta soledad, su callado ostracismo, como a veces también tienen las almas y las palabras.

         

EL ALMA DE CORDOBA

 Sobrecogido, impactado. No sé si hoy podré transmitiros las sensaciones de esta fría anochecida cordobesa, en las interminables naves de la Aljama, en ese bosque de columnas y arcos, rojos y blancos, con esa ambientación de luz, sonido y música.
    Alma de Córdoba. Epicentro de la espiritualidad de esta ciudad desde la visigoda basílica de San Vicente, y que dió paso a una de las nuevas maravillas del mundo, al sueños de aquellos califas, añorantes de Damasco, que fueron engrandeciendo el singular conjunto, frente a ese río, grande, grande, sobre el que se yergue altiva y a veces se mira con recato.
            Dorados, mármoles, taraceas, artesonados...exuberante combinación de artes, de grandiosidad, de una especial concepción del espacio, del lugar sagrado. Mientras el agua corría en el patio, con el campanario tenuemente iluminado, y como siempre, San Rafael guardándolo.
           Hoy he firmado una nueva declaración de amor con esta tierra. Porque desde el primer día que la pisé, me encantó, me fascinó, como a veces pasa con otros lugares, e incluso con algunas personas, que al poco de conocerlas te llegan dentro, te llenan y de las que recibes más de lo que das.
            No se fué la niebla en todo el día; sólo en las ermitas y en Scala-coeli, atalayas de la sierra, se atisbó el sol, el cielo despejado, que camuflaba una Córdoba llana, pero no lejana y sola.

MALAS COSTUMBRES

TENEMOS LA MALA COSTUMBRE DE PERDER EL TIEMPO
BUSCANDO TANTAS METAS FALSAS, TANTOS FALSOS SUEÑOS
TENEMOS LA MALA COSTUMBRE DE NO OFRECER LO QUE VERDAD IMPORTA
Y SÓLO ENTONCES TE DAS CUENTA DE CUÁNTAS COSAS HAY QUE SOBRAN






            Razón tiene Pastora Soler en esta canción, descubierta por mí hace poco, pero que tanto me ha llegado, que me hace casi enternecerme...pero no, no es momento de blanderías, porque las navidades van agotándose poco a poco, y habrá que retomar la normalidad.
       Tercio día. Mirando las estrellas del cielo califal, comienza la  tradicional declaración de intenciones y buenos propósitos, porque enero ha empezado a correr, a desgastarse. Malos hábitos de sinsabores, de frustraciones, de apatía crónica, de dispersión...comencemos por irlos borrando, tal vez a pequeños pasitos, porque las cosas no pueden ni deben hacerse de una, sino despacio, pero seguro.
           "Son costumbres" decía Lola Dueñas en "Volver". Muchas veces las costumbres se vuelven rutinas, se convierten en monótonas vivencias, y no, me niego, y por ello quiero y busco una constante sorpresa, una renovada partitura, un diario argumento. 

TENEMOS LA MALA COSTUMBRE DE BUSCAR EXCUSAS
PARA NO DESNUDAR EL ALMA Y NO ASUMIR LAS CULPAS
TENEMOS LA MALA COSTUMBRE DE NO APRECIAR LO QUE EN VERDAD IMPORTA
Y SÓLO ENTONCES TE DAS CUENTA DE CUÁNTAS COSAS HAY QUE SOBRAN


                 Nuevotempletillo: espacio libre de humos, penas las justas y buena costumbre que no perdáis, el
                 estar aquí, en mi pequeña historia de cada día, de cada sentimiento

POR EL PUENTE ROMANO

  Empieza mi 2011 en Córdoba. Mi primer post de este año nace aquí, a las faldas de las ermitas, de Santo Domingo y de Trassierra. Porque siempre necesito volver a esta ciudad soñada por mí, siempre en mi pensamiento, en mi alma, en mi corazón.
    Batería de amores y sensaciones que cargan este móvil templetillero, a veces saturado, otras apagado, y que aquí se conecta a la electricidad de este lugar único, para estar como recién salido de la tienda, como nuevo.
    Mañanita de paseo por el puente romano; enfrentadas las torres de la Calahorra y de la Mezquita, a cada lado del río, hoy amarronado, casi desbocado, siempre grande, siempre quivir, siempre majestuoso. Callejuelas sin salida, añorando ese mayo, para el que cada vez queda menos tiempo, que hará posible el milagro anual de la explosión de flor, color y primavera. Tortillitas del Santos, asomándome al patio de naranjos, mi oficina de la meditación y el sosiego siempre que vengo .
           Noche en la Corredera, en la Cruz del Rastro,en Jesús-María. Y vuelvo a cruzar un puente de querencias, de nostalgias y de disfrutes. Y San Rafael, que como custodio de Córdoba, centinelea en la medianía pontanesa, con el tintineo de las velas por único farol, única linterna, velas que llevan una plegaria, una petición, una tradición.
          "Casa de la milicia e invencible fuente de la sabiduría"; para mí es mi casa, mi fuente de gozo, de afecto, de deleite. Mientras se hace la noche y el sueño, que hoy es real, porque de nuevo he cumplido el de volver a verte, Corduba mía. Y en Capuchinos, mi Virgen de los Dolores alivia los míos propios, no puede haber mejor consuelo, ni mejor mirada, mientras la cuesta del Bailío sueña con futuras bugambillas y cielos azules.