BRUJAS, SIN ESCOBA

Un poco después de la hora bruja. Porque hay ojos brujos, porque hay mucha bruja suelta...Me acuerdo de Brujas, la maravillosa ciudad belga de canales y leyendas. Allí no hay ancianas con verrugas montadas en escobas, sino palacios, iglesias, historia y magia, pero blanca, iluminada por la luna llena.
   Brugge quiere decir puente, embarcadero. Su castellanización es el plural femenino de las hadas malas, de las madrastras envidiosas. Y Brujas está en Flandes, donde se dicen viven los flamencos, siempre en rivalidad con los valones o francófonos, y sin nada que ver con los llamados igual que habitan en la laguna de Pétrola o en los tablaos andaluces y barrios jerezanos.
    Impresionantes canales, para recorrerlos lentamente en una barquita, con más silencio, más pausa, que su hermana véneta. De aquí vinieron las encajeras que enseñaron a las mujeres calatravas el preciso y precioso trabajo de palillos y agujas, para componer las blondas y enrejados, en hilo, en seda. Aquí está el museo de la patata frita, si, como se lee. Aquí vine una mañana, después de extasiarme con Gante y su espectacular catedral, después de una infausta entrada en Bruselas, ciudad que no me gusta nada, y que me recibió con el robo de una maleta, y el gris de sus cielos y sus edificios.
     Me encantaría volver, sosegadamente. Porque hay sitios que merecen una segunda oportunidad, no como algunas personas que no merecen ni una primera. Aquí se para el tiempo y también se escapa, como en los lugares únicos, en los especiales, en los que tienen algo de embrujo...como aquí en Brujas.
    Mientras, algunas cruzan la luna llena montadas en sus escobas. Pero lo cierto es que las escobas sirven para barrer polvos y pajas, para limpiar. Aunque digan que encima de ellas se vuela; yo no vuelo, solo a veces con la imaginación, sólo con la imaginación, porque esa es mi brujita, con cariño, particular.