UCLÉS

Triste nos ha venido el día de Santiago. Que de por si ya era triste desde que nos quitaron la festividad del patrono de las españas y los peregrinos, en esta tierra de tantos contrasentidos y paradojas.
    La tragedia en el Santiago compostelano en vísperas del día grande nos, me ha sobrecogido. No me salen palabras, solo alguna lágrima que intenta escaparse al ver tanta desolación, tanta tragedia.
    Hoy iba a escribir de otro lugar santiaguista. Un poco desconocido, pero grandioso. El monasterio de Uclés en Cuenca, llamado "el Escorial de la Mancha" impresiona por su magnificencia. Sede de la orden militar de Santiago, de gran importancia e implantación, como en las encomiendas de la sierra albaceteña, en Yeste y Liétor.
     Cuando lo ves erguirse altivo en la esquina de aquel monte, camino de Madrid, y ves las torres pequeñas pero que se anuncian ya grandes y fuertes. Herreriano en piedra, claustro soberbio donde Alatriste y Águila Roja conspiran, luchan y pasean. Barroco en el retablo mayor, con el santo hijo de  María Salomé, espada en mano, matando infieles, de esos que dicen que los infieles somos nosotros. Churrigueresco en la portada del convento, hoy seminario, donde algunos buenos amigos míos culminaron su ilusión y vocación. Plateresco de sacristías, artesonados y fachadas laterales. Y esa escalera inmensa, con la que es Purísima Inmaculada presidiendo desde el siglo XVII tantas subidas y bajadas, de tantas y tantas personas.
    Y más abajo el pueblo, pequeño, humilde, cuidado. Aquí se come bien, se saborea mejor, porque en estos lugares con encanto e historia todo sabe a gloria. Hace unos días probé el paté de hongos y setas que elaboran manos artesanas de estas tierras, sin comentarios. Y hay hotelitos acogedores, desde donde ver el atardecer y el amanecer sobre las dos torres gemelas, mientras sientes una caricia, escuchas una palabra y sueñas despierto...
       Seguiré compartiendo lugares. Y sensaciones. Y palabras. Y silencios. Y poco a poco, avanza el verano que empieza a morir al mismo tiempo. Como todas las cosas que empiezan a morir al nacer, aunque muchas ya nacieron muertas, sin un mínimo arranque, un escueto rodaje.

      ¡Santiago y cierra, no España, si las heridas!