DESDE MI VENTANILLA

Sonaba en la radio una canción de Ádele. Era ya de noche, en la primera madrugada, y el cielo negro y estrellado dio una tregua al aire acondicionado del coche. Bajé la ventanilla, y otro aire, menos fresco, pero más natural, recorrió mi cara y el habitáculo de hierro.
    Canturreaba, mientras pensaba en mil y unas cosas, como siempre. Uno es así de complicado, que no puede estar en una cosa sino en varias, y mi mente salta de un lugar a otro, de una persona a otra, de un tema a a otro. Había sido un sábado intenso, de amigos, de música, también de tristeza y duelo. Un programa sabatino, con sus horarios marcados, cambiando sustancialmente de actos, como lo hace mi pensar habitual.
    Y una vez más, los vi. Con las estrellas por lámpara de techo, con el césped como colchón, con un banco por toda estantería. Ellos, los hombres de piel negra y sonrisa blanca, que todos los años retornan al escenario de la miseria y el sobrevivir, de voz callada y tímida. Intentando conciliar el sueño, mientras pasaban coches y motos, de otros hombres de piel blanca o bronceada por un sol festivo, no como el que aún les abrasa a ellos en los agotadores trabajos en campos de julio.
  Mientras rodeaba el parque reparé en que uno de ellos andaba por la acera, mientras los demás seguían acostados. Al llegar al paso de peatones, me paré y me sonrió. Cruzó la acera y no pude evitar mirar por el retrovisor...y volvió al cruzar al lado del que había venido.
     Viaje a ninguna parte. Me dio que pensar. Mientras yo volvía a mis cuatro paredes, a mis veinte euros en el bolsillo, a mi nevera repleta de bebidas frías. La canción de Ádele acababa, y al enfilar mi calle, otro muchacho cruzaba el paso de peatones, sería de la edad del africano. Iba rápido, directo a la calle de bares y terrazas, a sumarse a la habitual ingesta de alcoholes y ¿fiesta? que nunca he entendido porque a beber y trasnochar, se le llama irse de fiesta, porque para mi ir de fiesta es ir a una fiesta popular, si es con procesión mejor. El muchacho de aquí no sonrió, ni volvió sobre sus pasos. En unas horas, una casa acogedora le recibiría, sin ningún tipo de problema.
      Pobres personas sin cama, casa, ni familia. Extraños en un país de tez blanca y a veces alma negra. Sin la comida diaria asegurada, entre la marginación y la explotación. Y llegué al garaje, y subí la ventanilla. La música se cortó en el aparato, y de repente me invadió el calor no deseado, al subir los cristales. Mientras encaraba la rampa, pensé en todo esto que os escribo tan torpemente, y me llené de tristeza por ellos, borrando por minutos mis habituales quejas y frustraciones.

   Al llegar a la puerta, de nuevo corría el aire, y se me escapó un suspiro. Y la noche iba dando paso a un nuevo día.