SOLOS EN LA MADRUGADA

   Hace una semana estaba todo blanco. Tal vez ese invierno retrasado me dejó una sensación de purificación, de paz, de quietud. Pocos días después el sol empieza a calentar, mientras la jornada amplía sus horizonte y su dominio, robándoselo a la noche. Pero tengo miedo; emprender el camino del hospital me llena de un terror y un desasosiego que no puedo contener, es algo que me supera. A pesar de tener mis apoyos allí, de estar solo unas horas, de ir cogiendo experiencia...pero me cuesta mucho, y ni siquiera la primavera me lo calma.

    "Tú si que vales" es el título de un programa. Una frase manida y socorrida que me dijeron tantas veces y tan pocas, tal vez ninguna, me demostraron. Porque como he dicho tantas veces las palabras son palabras, y no cuesta decirlo y las obras, los actos, es lo que cuenta. Pero hablamos mucho y hacemos poco...

     Crisis. Económica y personal. El país y yo. La gente y todos. Esta tarde recordé "aquellos maravillosos años", otra serie televisiva jejeje, en que por estas fechas ya tenía billetes de tren sacados, hoteles reservados, y sobre todo un ansia de semana santa que este año, y ya el pasado, se me escabulle, se evapora. Yo también tengo una crisis, o varias, y esta es una de ellas, que tal vez pensé que nunca tendría, pero mi pasión por la Pasión, está escondida, tal vez aparezca antes de los días santos, cuando escuche algún redoble, huela algún incienso, suelte alguna lágrima.

      Ha bajado el número de comentaristas de mi blog. Aunque se mantienen los lectores y los tres o cuatro fieles, que hacen que tenga un motivo para ponerme casi a diario a escribir las cosas que pienso, que me duelen o me alegran. No sé, tengo dudas. Aparte de miedo y crisis ¡vaya papeleta! al tiempo que la noche me envuelve en un sueño temeroso y frágil, como soy yo, como es esta vida, película que rodamos sin director ni guión.
   
     Madrugada. Esperando el alba, la mañana. Y estas tardes longevas, largas y anchas, como mi tierra, como mi estirpe. Aunque las flores aún no hayan florecido, y aún permanezca en mi, el hielo de escarchas pasadas, no tan lejanas, no tan olvidadas.