ROMANCE DEL NIÑO QUE JUGABA A SEMANASANTA

  aquel niño diferente jugaba a la semana santa;

  y no a indios y vaqueros, sino a infantiles andas,

 con escolar plastilina sus santicos modelaba:

nazareno, dolorosa, san juan y verónicas santas,

en canastillas de papel, de viejo papel de plata.

 Y no tenía más que la imaginación ganada, 

porque no había internet, ni información alcanzada, 

tan solo unas cuantas postales que como tesoro guardaba,

y un par de periódicos viejos de La Verdad murciana.

Y año tras año con paciencia inusitada,

aquel niño distinto, sus pasicos renovaba,

porque la materia era frágil y su arte no aguantaba,

más aquello, no le afligía, ni siquiera molestaba,

porque cada mes de marzo hacía pasicos nuevos, 

porque ya era ¡Semana Santa!

Aquel niño creció y ya no hizo más pasos ni andas,

y cumplió su ilusión de vivir la sevillana,

y llorar y emocionarse y ver su Macarena guapa, 

y en Sevilla descubrió,

 con veinte años de tardanza,

que había niños como él,

que jugaban a la semana santa, 

y que hasta había tiendas de sueños,

donde comprar candelabros, velas, palios y peanas.

El niño llegó muy tarde a esta soñada arcadia,

y con treinta años más, su cara recorrió una lágrima,

al ver en un cristal, aquellos pasos con alma,

que treinta años después otro niño realizara,

otro niño diferente, no manchego y si cordobés

¡QUE JUGABA A SEMANA SANTA!