BASURAS

Oigo el pitar del camión de la basura que como cada noche, fiel a su cita, se encarga de recoger nuestros contenedores de deshechos y desperdicios. Los operarios saltan del vehículo y cargan las bolsas, abren los contenedores y dejan limpias aceras y calles, como una gran bayeta que limpiase el banco de una cocina.
   La basura está en todas partes. Porque todas las cosas tienen una parte que no sirve, y hay que tirar, que enajenar. No siempre huele mal; hay basuras, sobre todo humanas, que se enmascaran tras falsas sonrisas y promesas, tras una apariencia de apetitoso pastel, cuando la podredumbre les rebosa por dentro, pero ahí tienen su mérito, esconden su pestilencia, y la enmascaran, muy bien, demasiado bien.
     Con el calor, la basura huele más. Al igual que con la verdad, la mentirosa basura apesta más. Y en muchos lugares, las personas viven rodeadas en medio de inmensos estercoleros, que muchas veces ni se dan cuenta de donde se encuentran. También hay que limpiar los cubos de basura, porque los recipientes, sino se limpian bien se impregnan de la suciedad acumulada enturbiando el aire.
     Bolsas de basura. Basura rima con usura. También con hermosura. No sé como he dado por escribir hoy de esto, rara inspiración la mía. Ya se marcha el camión, una vez recogida esta vía, para torcer a la derecha. Y mientras va despejando por un lado, por otro le empiezan a formar el monte de desperdicios diario y casi permanente. Yo, al menos, intento reciclar, y separar, y si puedo, producir la menor cantidad de basura posible. Porque la única que me gusta es aquella de los cromos de la pandilla idem, que era un tanto fuerte y gore pero que mira me hacía gracia.
    Y empieza a oler bien...