SIN DIAS, SIN SUDOR

              No quedan días de verano. O tal vez sí, pero pocos. Languidece poco a poco en la espera de las fiestas de las Nieves, San Lorenzo, la Virgen de agosto y el San Bartolomé postrero de las primeras noches de chaqueta y preludios de otoños. Se me ha escurrido este julio de las manos, sin seguidillas en los jardines del prado, como tantos años, y es que no hay dinero para folklores, ni momentos para la ternura y sí mucha pereza para emprender viajes y aventuras por cotidianas que sean. Sin calor y con poco calor. Sudo, luego existo, no ha podido ser la matraca de otros julios pasados, donde el sueño me era hurtado por los mercurios descontrolados en este páramo de la albaceteñía, sexta planta exterior.
    Uno y lunes. Vuelta a una rutina y una ruina semanal. Tachando los días, que en este último paréntesis se me hacen de doble duración. Y puede que apriete el calor que julio se guardó en sus adentros y agosto haga explotar por sus fueros. Mientras, otro domingo más sin tu mirada, dejándome morir frente a la gente. Cóctel de indiferencias, de resignadas reasignaciones de anhelos que son sólo eso. Como las gotas de sudor que resbalan, saladas, cálidas, y al final se secan, se funden, sino es que antes caen e impactan. Aunque siempre habrá la gota purificadora del agua limpia, que no de llantos ni sudores.
   ¡ Señor, que semanica me espera!