LOS GIRASOLES

Esta tarde me he topado con ellos, en la carretera. Por tierras de Tarazona, cerca del río Valdemembra, amarilleaba un extenso campo de estas margaritas gigantes, de grueso tallo y espigada altura. Una de las estampas, que cada vez menos, nos ofrecen estos bancales manchegos de la tierra desolada, del agro arrasado, soñando con las cercanas cepas de uvas pintas y el más tardío manto morado de florecillas de octubre, tachueladas de filamentos rojos con cabeza gualda.
     Los girasoles me traen recuerdos de la infancia, cuando ibamos a la huerta del tío Pedro, y arrancábamos esa torta redonda, para comer aquellas pipas más blandas y dulces  que las que comprábamos en bolsas de a peseta, en la tienda aquella donde se vendía de todo, con sabor a pimienta y sardina salada, con el suelo de vieja madera sin barnizar.
       Me gusta el mirasol, sí que también se le llama así. Bonito colorido, en amarillos, marrones y naranjas. Con verde, tan escaso siempre en las tierras altas de los bajos llanos, pequeños oasis en medio de desiertos de trigos y rastrojos. Recuerdo las botellas de aceite de girasol, ahora tan en desuso, y que antaño compartía alcuza y alacena con el verdoso aceite de oliva, tan caro, tan exquisito. Cosas del tiempo que pasa, y nos repasa el alma  y la memoria.
    El girasol es como una rosa de Alejandría, que se abre poco a poco, para mostrar todo su esplendor. Y de las plantas sencillas, de las flores modestas, de las que llenan la vista y el paisaje. Moviéndose al viento, al compás de la sinfonía de los aires y vientos, en esta semana que nos amenaza con nueva ola de calor, que resecará el color, que no el sabor de estas airosas plantas.

      Girasoles tras el cristal, carretera alante...Helianthus de agosto, calendas de cierre y fin de fiesta.