COMO AGUA DE MAYO

 Raro mayo. Ayer me resguardaba en jersey de lana y edredón, en tarde y noche que más parecía víspera de San Antón que de Santa Quiteria. Hoy mis brazos están desnudos al aire y al sol, y sólo la sábana me cubre, con algún intento de abrir ventanas.
    Mayo de contrastes y contrastado. Cuando hace nada estábamos en cruces de flores y madera, en cruces de dolor y sufrimientos, en cruces de agobios y exilios. Y ya estamos en la recta final, mientras los patios de la ciudad soñada se llenan de poderío y esplendor, en la exaltación más colorista, aromática y primaveral de la primavera de mayo.
    Agua de mayo, mayo de aguas. Con algunas tormentas, en año de escasez de lluvias y de tantas cosas, y es que nunca llueven caricias. Gotas encerradas en los botes asidos a la caña, que ascienden al tiesto encaramado en la más bella y vertiginosa arquitectura efímera de barro y flores, emborrachándonos de colores y olores.
    Noches de mayo. Calle Marroquíes. Calles empedradas, bugambillas del Bailío. Patios de Viana, encajonados unos con otros. Camino de San Basilio, allí la luna se desborda y se tiñe de rojos, blancos, azules y rosas, con estrellas verdes. Resquicios de azahar prolongado del abril exhausto.
    Agua para la vida. En el lugar donde la belleza cabe en una maceta. En el lugar donde se duerme y se sueña. En el lugar donde el agua del río se refleja en la lluvia de cielos grises. Como si fuera agua de mayo...