SIN TÍTULO

Marzo empieza con mar de martes, de marcha y de marca. Once de marzo, que ya ha quedado en la historia de las infamias y los disparates. Aquel fue jueves y gris, y se hizo negro; lo recuerdo como con una sombra perenne encima de todos, con miedo, con desazón, con impotencia. Diez años en los que pasaron cosas, un capítulo por episodios de otros días once, de otro marzos.

Escucho. Oigo. A veces ni presto atención. Duermo, me despierto. A veces sueño y siempre no lo recuerdo.
Ando. Me canso. Pararse a veces es un reto. Lloro. Río. Mi cara es a veces la máscara de dos.

Mi mesa se llena de papeles y trastos. No se como tengo la rara habilidad para acumular trastos y la nula capacidad para ordenarlos y despejar. Me cuesta mucho. Como tantas otras cosas. Arrancar, despegar y sobre todo convencerme, creerme, animarme. Con me, reflexivo, para quien a veces no reflexiona.

El tiempo es mi enemigo. No logro aliarme con él. Me quita y me roba a veces y se moldea como una plastilina estirable, a su antojo. Es la diferente dimensión de las horas, según cuando, como y con quien.

Acabo ya por hoy. Cierro. Pienso. Me planteo. Once de marzo. Antes del doce. Algunos esperan ya las fallas que este año también me pierdo. Otros esperan palios y azahares. Yo espero..¿que espero? no lo se, ni podré saberlo. Mientras lo descubro las notas de las marchas me pellizcan el alma y sus reaños.
 
                     Atentamente.-