¡VIVA LA VIRGEN DE LA CABEZA!

 Dicen hoy por Casas- Ibáñez, manchuela arriba, en torno a la ermita neoclásica rodeada de pinos, carretera de Requena en paralelo. Día de romería con olor a brasas y chuletas, gentes andando de los pueblos vecinos. Y al anochecer la entrada de la imagen en el pueblo, en la parroquia, con la banda municipal de música en el coro enlazando uno tras otro el himno de España, para hacer lento y más emotivo el trayecto de las andas desde la puerta hasta el altar. Y canta la jota:
  "La Virgen de la Cabeza
   la que más altares tiene
   que no hay ningún ibañés
  que en su pecho no la lleve"

 Gritan hoy en la sierra de Albacete, haciendo vértice con Murcia, Jaén y Granada, la Virgen de la Cabeza visita todas las casas de Nerpio. Humilde talla, pequeña, como son casi todas las de esta bendita advocación, de recoletas ermitas y floridos abriles. Patrona serrana entre pujas por llevarla, panes benditos y cohetes con la primavera explotando en la recóndita tierra nerpiana. Y los nerpianos ausentes le hacen fiesta en Mallorca, con más emoción si cabe, por la distancia, por la nostalgia. Y dice la malagueña:
   "Nerpio no se llama Nerpio
                                                          que se llama la Pureza
                                                          porque tiene de patrona
                                                          la Virgen de la Cabeza"

 Resuena sin parar en Andújar, la madre y maestra. La Virgen del Cerro Cabezo, la de la romería más antigua de España, en las cumbres de Sierra Morena, la de la devoción insigne y secular. Importante como pocas, difundida, venerada en toda Andalucía y en La Mancha, y en España entera, que se acerca el último domingo de abril en multitudinaria peregrinación entre romero y tomillo, pinos y ciervos, agitando las banderas, enarbolando los estandartes, brillando cetros y medallas, como la que hoy llevaré en mi cuello, para sentirme más cerca de allí, de Ella. Y dice el himno:
        "Morenita y pequeñita
         lo mismo que una aceituna
         una aceituna bendita
         morena de luz de luna"

LA FIESTA TERMINÓ

  No insistas más, la fiesta terminó...Como decía la canción de la San Basilio, injustamente tratada, pero que como todas las de JC Calderón es magnífica. La fiesta de la opulencia se ha acabado. Estos pasados años, décadas pasadas, Europa nos dio las ayudas, nos hizo prósperos, y ahora nos ahoga y nos empobrece. Y es que no hay bienestar eterno, al igual que el amor, todo pasa, todo muda...ya lo dijo la monja abulense y razón tenía.
    Tal vez tengamos que aprender a ser felices con menos cosas, con menos consumo y empezar a sentir cosas que habíamos dejado de lado, y que algunos, por cosas de la edad llegamos a vivir. Porque no necesitamos tantas cosas, tal vez sólo un poco de tranquilidad, un sosiego, ver los campos como empiezan a verdear, recibir una llamada, y ya como máximo, poder dar un beso.
     Vuelta a la realidad. Esta piel de toro tan maravillosa, pero tan complicada, tan artista y tan envidiosa. Y la gente está triste después de los felices noventa donde la torre de babel del ladrillo hizo correr estipendios y dineros, en días de vino y rosas. Pero como decía mi abuela Gallarda: "hijo mío, después de las vacas gordas vienen las flacas" y en eso estamos. Y aún a día de hoy, me puedo considerar un privilegiado, por tener un techo, veinte euros en el bolsillo y una rutina diaria.
     Pero se acaba la fiesta mientras para mí empiezan todas. Y a pesar de tantos años, tengo estos días de antesala una extraña sensación de nervios y miedo, que pasarán llegando a la segunda semana mayera, donde Valencia y mi pasión por su Señora me llenan de gozo y emoción. Espero poder ir a darle gracias y pedir amparo para mí, para vosotros y para todo el mundo.
    Pero digo yo que esta puñetera crisis pasará algún día. La vida, el mundo, son ciclos. Pero los malos, siempre se hacen eternos y los buenos fugaces. Y en ello estamos. Buen fin de semana amiguit@s!

EN FACE, TOSIENDO Y CON SUEÑO

"La persona q te merece es aquella q teniendo la libertad de hacer lo q quiera, te elige a ti en todo momento"


              Esta es una de las muchas frases que cada día salen intercambiadas en ese zoco virtual y enloquecido que es el facebook. Pero mira que entre todas las que se ponen en muros y estados, esta me ha llamado la atención, porque resume muy bien lo que pienso y sobre todo lo que deseo (o deseaba)


           Porque muchas veces, demasiadas nos ha dicho tras un desengaño, tras una desilusión esa frase manida de s"no te merece", y en esos momentos no nos hemos parado a pensarlo objetivamente, es más hemos seguido empecinados en creer que sí que nos merece, que deseamos merecerle, y a la postre, con el tiempo nos caemos del burro, y contemplamos la idiotez de nuestro ensimismamiento; pero al menos antes o después todo se pasa, como decía aquel cuadro en la puerta de cierta casa de una ciudad amurallada: "nada de turbe, nada te espante, todo se pasa, Dios no se muda" y si lo dijo Tere, verdad será.


             Llevamos ya dos días de blincar los veintitantos grados, casi los treinta. Y hace una semana aún el jersey nos era imprescindible, en esos días invernales en vísperas de la Santa Cruz, con los últimos hielos y las primeras flores para adornarla.      
                   
        Así catarros traicioneros amenazan con llenar de nebuloso moquillo el respirar tanto verde, tanto sol, tanta vida, y que la tos sea la música que acompasa cada día, cada noche. También pasará, espero, al párrafo anterior me remito.


            El sueño me vence. Aún me queda un mes complicado casi sin tiempo, casi sin tregua y habremos recorrido un trecho, que nos llevará a un nuevo verano y a una recapitulación del pasado ejercicio, que nos parecerá haber sido vivido en cinco minutos, trayéndonos una sensación de una amnesia de tantas noches de soledad, de dolor, de hospital. Y sigue sin aparecer quien quien nos elija en cada momento, y es que la gente anda muy, muy ocupada y muy preocupada creo.
              

POR SAN MARCOS

Se bendicen los campos. Y dicen que hay agua en los charcos. Suele pasar en estos últimos días de abril, que no está siendo tan lluvioso como se dice, aunque sí con frío y también con calor, en una montaña rusa de sensaciones y cambios, como pasa en este país, en este mundo loco, loco.
  El evangelista del león es festejado en multitud de  lugares de estas tierras altas de La Mancha. En las sierras alcaraceñas hoy se sale de merienda como en un jueves lardero pospuesto. Y en la manchuela conquense se reparte la "caridad", el pan duro anisado, bendecido, que se come o se guarda, como el rollo de San Blas o el pan de San Antón. Probablemente haya que sacar paraguas, mientras el santo del león arrodillado recorre en procesión calles y campos. Lo mismo en Venecia hacen algo de fiesta también, seguro que si, jejeje, y sino da igual, porque en esa plaza y esa catedral bizantina da igual lo que haya o no, y es que no me muero sin volver, aunque sea sin estar enamorado, pero me da igual, con tal de escuchar las campanas del Campanile, mientras llueve sobre el Adriático y atardece en el embarcadero.
     San Marcos es el veinticinco. Yo sigo escribiendo el evangelio templetillero, que en julio hará su cuarto cumpleaños. Tranquilos devotos lectores, pronto serán las templecañas, tal vez este año más especiales, más de otra manera. Por junio, cerca de San Juan...seguiremos informando

COMO HAN PASADO LOS AÑOS...

...las vueltas que da la vida"; y es cierto, porque las canciones son reflejos de la existencia propia y colectiva y en este caso es del todo cierto. Y es que los años corren, sobre todo desde que nos hacemos mayores o eso que llaman "adultos", que no es más que la pérdida de la inocencia y el toparse de bruces con todas las vallas que conforman la carrera de obstáculos que es el día a día.
   Y así pasan los años, los meses...hace nada eran los coletazos navideños, y menos aún la enclaustrada cuaresma, y ya estamos en días de cruces de mayo, sanisidros, días de la Verge y el veranito. Y consumimos los litros del depósito del coche de nuestra existencia, viendo como gente se queda en el camino, no sigue, y pasa a ser un nombre en una esquela y un recuerdo en nuestro pensamiento. El combustible de nuestra vida pasa a ser caro y costoso, escaso, porque vemos que a veces la reserva se agota, cuando no hace tanto el vehículo andaba solo, casi podíamos empujarlo sin esfuerzo, porque se movía espontáneo.
       Han pasado los años, y esa sensación se hace más patente al blincar la cuarentena. Los bebés de ayer mismo son ya hombres y mujeres a los que miras a tu altura, y ya no puedes tomarles en brazos, ni empujar sus carritos. Ahí se palpa ese correr indómito del tiempo que antaño se nos hacía lento y pesado.

     Pasa la vida. Tan callando a veces. Otras en pleno griterío. Y cae la noche esperando un nuevo amanecer, sin darnos cuenta apenas de las hojas que caen del almanaque y de que el tiempo es lo único que nunca es retroactivo. Me gustaría ser mi propio dios Cronos y poder manejarlo a mi antojo, porque no quiero gastarlo, ni malgastarlo, porque el tiempo, el ahora, el momento es la pieza básica de esto que llaman vida.
       Escuchando a la gran Dúrcal...volver a verte, volver a verte, y nada más...y el tiempo corre que se las pela!

Y MADRIGUERAS TIENE...

...allá en el cerro, una ermitita blanca y un caballero..." Así cantan las seguidillas manchegas del pueblo de Madrigueras, donde tan buenos momentos pasé. En esa ermita blanca, rodeada de pinos, está su patrón, caballero ecuestre San Jorge, que hoy celebra su fiesta y onomástica, en pleno abril, casi siempre con lluvias, mientras Aragón y Cataluña, también lo festejan como santo patrono.
    Aquellos años de juventud, de noches de verbena en el salón Rojo, de copas en el Bogart, de organizar los primeros festivales, de gazpachos, de chocolates de madrugada...hace casi treinta años. Y por eso, cada vez que paso por este pueblo me viene el recuerdo con una sonrisa, de aquellos días inolvidables, donde tan pocas cosas sabía y tantas esperaba...San Jorgete, la pequeña talla con el dragón, la dama y el caballo, tanta gente en tan pequeña peana, concita la devoción de este pueblo trabajador, emprendedor, izquierdista, tradicional y adelantado. Es uno de sus símbolos más representativos y todo allí se llama San Jorge, aunque en la antiguedad el patrón principal era el Santísimo Cristo de las Necesidades, preciosa y única advocación, al que se le dedicaban las mejores y más solemnes fiestas en septiembre, a la par que se vendimia.
        Defensor de los débiles, San Jorge bendito, que dicen que eres solo una leyenda, pero que tienes culto y solera, y no solo aquí, sino en el vecino Golosalvo, con la soberbia talla de Salzillo, o en tiempos en las afueras de la capital, en los llamados "Ojos de San Jorge", donde tuviste ermita, que como todas las de aquí son sólo historia y recuerdo.
        Jorge se llama mi ahijado. Jorge es un bonito nombre, corto, sonoro...Hoy es el día del Libro, y me gustaría regalaros uno a cada uno de vosotros; tal vez algún día pase al papel estas crónicas templetilleras para que reposen en  vuestras estanterias entre marcapáginas. Mientras os regalo una rosa, un abrazo, una palabra.
     

FLOR, CAFE, AMISTAD

Empiezan a verse las primeras flores en los campos. Desde el coche veo amarillear algunas retamas, que esperan ansiosas las, me temo , escasas amapolas que la sequía nos robará del paisaje del mayo florido que está a la vuelta de la esquina. Flores en el campo, en los camposantos, en las casas. Hoy me volvieron a regalar lilas, y mi alma y mi estancia se llenó de aromas y de color malva, del morado nazareno matizado de cielos de tardes semigrises, con tímidas gotas que caen sobre cristales, sobre tejados, sobre flores...

 Ya no tomo café. Y mira que me gustaba. Aunque hay días que lo tomo descafeinado, pero como que no... y además siento que traiciono mi reciente romance con las infusiones de tomillo, melisa, tila, manzanilla y otras hierbas, buenas, que las malas ya se nos cruzan por la vida y nos enredan el paso y casi el aliento, porque llevan venenos. Pero me sigue encantando el olor a café recién molido, casi más que el líquido en la taza, como me gusta más el olor del pollo a l´ast, más que el muslo o la pechuga. Porque a veces, es mejor la esencia que la propia cosa en sí, y no sólo en bebidas ni comidas, sino en tantas otras cosas y situaciones.


  Amistad divino tesoro. Tesoro que es algo vivo, porque sino se cuida, se alimenta, se muere. Amistad que me es tan indispensable como el aire, pero que a veces me ahoga, cuando no es correspondida o cuando hay consciencia que no es verdadera, y entonces se llama decepción. Amig@s templetiller@s, os necesito, porque sois de las pocas ilusiones y cosas por las que sigo, avanzo, medito y siento. Amistad desinteresada, afecto sincero, cariño que ni se compra ni se vende, porque nace, crece y se disfruta. Amig@s mí@s!!

CENICIENTA

Se me ha ocurrido viniendo a casa esta noche. Lloviznaba, la radio repetía la monótona cantinela de crisis, accidentes, recortes, fútbol etc...Puse música en el dial, y acompasé mi pensamiento, tanto que me pasé de cruce y carretera, y he tenido que volver por un camino alternativo, que no me ha disgustado, a pesar los casi diez minutos más de demora en el regreso.

    Pues lo dicho, que me acordé de La Cenicienta, mi cuento preferido de niño. Porque la Bella Durmiente me daba mal rollo, porque eso de que se pinche con la aguja de la rueca, como que no, que yo no puedo ver sangre, que me mareo y la Blancanieves me parece muy ñoña, y los enanitos ni los soporto, en todo caso la madrastra con ese look gótico jejeje

Cenicienta se me figura similar a lo que es esta España mía, esta España nuestra, por cierto he de escribir un día sobre Cecilia... La pobre fregona que alcanza el éxito, el amor y la riqueza de pronto, pero con fecha de caducidad, las doce de la noche. Como le ha pasado a este país maravilloso e incomprensible, que en nada ha creído ser rico, guapo y famoso, y de repente todo se ha convertido en calabaza y ratones. Ya se sabe que los cuentos son cuentos, los príncipes azules no existen, y la magia es todo mentira.

     Yo también soy un poco Cenicienta , que siempre me suena el reloj y se acaba el hechizo, y aunque no friegue el suelo, sigo luchando y esperando ir al baile de palacio. Pero en cuentos y realidad, las cosas son efímeras, y bien que lo he visto estos últimos días, con el invierno en primavera que nos ha arrebatado una gran persona muy pronto, sin aviso. Hay demasiadas hermanastras malvadas en los libros y en el mundo, en forma de primas de riesgo, paro, enfermedad, crisis, engaños, falsedad...Y me voy a la cama que el día ha sido largo y los jueves lo son más.

     Y colorín, colorado...

PATATAS REVOLCONAS

Llevo mucho tiempo sin probarlas. Claro, como llevo mucho tiempo sin ir por Avila...aunque las probé hace un par de años en Valencia, hechas por una abulense-valenciana que Teresa se llama, y menos tiempo, unas "meneás" , la versión charra hechas por dos amigas salmantinas y templetilleras.

   ¡Ah! ¿que no sabéis lo que son las patatas revolconas? pues uno de los platos típicos de la ciudad amurallada, "pura fibra" por el aceite, el pimentón y sobre todo la panceta y el tocino que las corona. Plato ideal para combatir el frío, y más aún en este invierno en primavera, que me ha dejado helada la sangre y el corazón, en días de viento hostil y de sol gélido y sonido de campana, sordo y monótono, toque de rezo y duelo.

        Me encantas las patatas y tal vez después de fritas "a lo pobre" o "al montón", sean las que más me gustan. Y no sé porqué esta noche me acordé de ellas, tal vez porque se añoran las cosas que no tienes a la mano, las que no son fáciles, y es que en Albacete es complicada su degustación. Me resigno a ello, no hay otro remedio, pero cierro los ojos y me relamo de recordar una cazuela de barro con una copa de Verdejo, viendo el Mercado Grande. Y es que se me quedaron muchas cosas en Avila, que ya no volverán, aunque algún día yo volveré, sólo o en compañía de otros.
         
     

R DE REMEDIOS, R DE REINA

Vamos al romeral por el romero,

Pa ofrecérlo a la Virgen de los Remedios.

Cortemos amapolas y margaritas

Pa llenar de flores toda su ermita.

Será un rosal que es la flor más preciada

Del romeral.

Segundo Lunes de Pascua. Día grande en la baja Extremadura, porque todos los caminos conducen al santuario blanco de Fregenal de la Sierra, a la Virgen de los Remedios, devoción secular y sentida de la provincia de Badajoz de la que se considera patrona, no en vano fue la primera imagen coronada en esa bendita tierra, incluso antes que la Virgen de Guadalupe,  reina de las españas, santuario mayor de Castilla y cuna de América.

Hoy , miles de personas acudirán a sus plantas, a esta regia imagen que sale en contadas ocasiones en procesión, como las devociones insignes, antiguas. Sonará el Fandango a Ella dedicado, con voces jateras y esa gracia en el baile que solamente tienen en Extremadura, y es probable que se escapen lágrimas, que los corazones se ensanchen, que la emoción se apodere de todo, como siempre ocurre en los sitios mágicos, donde una imagen es algo más que una talla, es una herencia, una tradición, una devoción, un orgullo de pueblo y sobre todo una fe. 

Y no, no la conozco en persona, todavía no. Pero he conocido a alguien que me ha transmitido su amor, su veneración y su entusiasmo por Ella. Alguien joven, pero muy maduro y muy especial, muy buena gente. Gracias por contarme tanto y todo de tu Virgen, que ya es también un poco la mía y a Ella me encomiendo, pues es de los Remedios Señora; remedio para nuestros males, nuestros miedos, nuestras soledades, nuestras penas...Fregenal y Badajoz entera grita hoy llena de gozo y en altas voces: 

¡VIVA LA VIRGEN DE LOS REMEDIOS!

La Virgen de mi pueblo que está en la ermita

Con su cara de rosa y es tan bonita.

El manijero nuestro nos asegura

Que cara como aquella no vio ninguna.

Del fondo al pozo, allá en los romerales

La sacó un mozo.

CALLE ANCHA

      Del Parque al Altozano. Gran Vía albaceteña, de los incontables pasos, arriba y abajo, la que todo cruza  y por la que todos cruzamos. Tesifonte y el Marqués se reparten su dominio, en el ecuador de las cuatro esquina de la calle Mayor, que como tantas otras no es tan grande, ni esta es tan ancha.

       Regias fachadas de burgués modernismo. Podría haber sido una de las calles mas bonitas de España, pero el ladrillo y el hormigón lo echaron por tierra en los años de modernidad que no modernismo, cuando aquello del "Nueva York de la Mancha", que maldita la gracia que me hace...

       Comercios y menos bares. Aorta de esta capital de las llanuras, con las cuestas de la Purísima, la Parra y las muertas de San Juan y el Alto la Villa, que podría haber sido un típico rincón remozado y restaurado, en vez de ese Móstoles incrustado en lo que fue barrio de prostitutas y prohibidos. Pero me gusta esta calle, y a la gente de fuera también ¿verdad Nelibri? Por su sabor decimonónico, de pretensiones de gran ciudad, después de ser aldea en medio de la nada, a la sombra de la legendaria Chinchilla. Cúpulas y rejas, balcones, Casino Primitivo, apellidos de abolengo, bancos y cuchilleros, calle Ancha de mis anchos pasos, que sombra me han dado tus paredes, que lluvias me han mojado tus tejados, que noches me han iluminado mis pensamientos...

    Hoy estoy rollo arquitectura. Es lo que hay. No solo de santos y gastronomía vive el Templetillo. Por cierto, Polo: ¡te echo de menos!

QUESO AL ROMERO

Soy quesoadicto. Y mucho. Y cada vez más. Además orgulloso de los quesos de mi tierra, que sin menospreciar ningunos, son los mejores del mundo mundial, porque en cualquier restaurante de postín que se precie, tienen en su carta tan delicioso manjar.


    Hoy me toca el curado al romero. A esa planta aromática y medicinal, que da tan buen toque a la cocina. Los antiguos habían dado al romero el nombre de hierba de las coronas porque se entrelazaba en éstas con el mirto y el laurel. En algunos países, se coloca aún una ramita de romero en manos de los difuntos o se planta sobre su tumba. En Andalucía, donde esta planta es muy popular, se dice que el romero prestó asilo a la Virgen María en su huida a Egipto (en vez de atribuirlo al enebro como en otras partes) y que trae suerte a las familias que perfuman con él su casa en Nochebuena.

En el lenguaje de las flores, el romero es símbolo de la buena fe y la franqueza.

    Leche de oveja de estas tierras que crean la pieza rebozada en trozos de la verde hierba. Romero, que no viene de Roma, pero que llevan en las romerías, que ya están aquí, a la vuelta de la esquina. Porción cortada, con la viruta aromática que se cuela por la boca para perfumar el estómago. Y me vienen recuerdos de tardes de campo, entre piedras de monte, de coger una ramita, olerla, extasiarse.

     Una copa de vino. De Valdepeñas o Jumilla, o de la Manchuela. Plato de quesico cortado, en finas lonchas, generosos trozos. Uno de esos momentos que se llaman gula o ¿felicidad? Y de postre, que ya en este viernes se puede comer carne, un poco de jamón ibérico... (continuará)

          

EN LA HUERTA DEL SEGURA

...cuando ríe una huertana
resplandece de hermosura

toda la vega murciana"    


           Martes de pascua. Pensaré hoy en mi gente murciana, en mis amigos, mi familia. Con mi zaragüell y chaleco guardado, porque no son tiempos de fiesta, al menos para mí. A media mañana soñaré con la procesión de la Fuente-santa por las calles del centro, mientras la ciudad explota de blanco lienzo y arcos iris de lanas y lentejuelas.
     A mediodía cerraré los ojos e imaginaré una cerveza fresca, bien fría, en la barraca de mis artesos, en un día de calor y fiesta, de tertulia, de compañía. Y seguiré mis haciendas y trabajos, porque no se puede tener todo, y la verdad, es que me tira más el capirote y la saeta que el refajo y la parranda aunque también me encanten. Unos michirones, morcillas, zarangollo, un pastel de carne, serán mi menú soñado y deseado que compartiré en la mesa de la añoranza con vosotros.
         Murcia en primavera es primavera, a pesar de la sequía , de la crisis y de las tristezas. Y hoy soy murciano, uno más, como el viernes santo fui cordobés en la agonía de ver a la Señora bajo el granizo, o hace un mes casi, valenciano y fallero. Porque soy ciudadano de las Españas, de esta tierra que hace cosas tan bellas, de tan buena gente, que se están empeñando en engrisarla y hundirla. Pero La Mancha es mucha Mancha, de amplios horizontes e infinitos caminos, que nos llevan a otras tierras que hacemos nuestras, y en este caso, mías.
      ¡Feliz Bando! ¡Felicidades Murcia de mi alma!

¡CHAS!

  ¡Chas! y se acabó la semana santa, como un suspiro, como una noche en vez de una semana. Y me queda un año por delante para oír tambores, saetas, oler incienso, emocionarme, meditar...

¡Chas! y me asusto pensando en que en un chas se pueden venir las cosas abajo. Como nuestra, mi estructurada vida, que a veces se me tambalea. Como este país, que se han empeñado en hundirlo, esta España mía de mi esperanza, que está en la encrucijada de no sabe muy bien que cosa, y que en un chas pasó de la opulencia a la escasez, del optimismo a la crisis.

¡Chas! y se te caen los mitos y no sólo los cinematográficos. En un segundo te llevas los palos, las decepciones con esas personas que considerabas amigos, y que sólo fueron gentes de paso, de momentánea compañía...y si no, de esas "personas" que te ofrecen el alma y la vida, algo parecido a un amor que se evapora y se escapa, porque el aire ni se guarda ni se encierra.

¡Chas! y una llamada cambia tu vida del día  o de todos los días. Esta obra de teatro que es la vida no tiene ensayos, es un constante ejercicio de improvisaciones, de guiones reescritos, de mutis y finales...

¡Chas! y aparece la ilusión, el proyecto, la ansiada "felicidad"; la alegría, el bienestar, la tranquilidad, y esa mezcla de disfrute y optimismo y ¡chas! es el despertador que nos corta en seco el sueño y nos devuelve a la cruda realidad.

   ¡Chas! y hago ¡chas! y aparezco a tu lado!!

VIERNES SANTO

                      Virgen.Cristo.Flores.Cera.Prisas.Nervios.Amigos.

                                    Córdoba.Hermandad.Túnica.Cirio.Estandarte.

                                    Emoción.Oración.Ruido.Silencio.Risa.llanto.

                                    Penitencia.Rosario.Fiesta.Orgullo.Abrazo.

                                    Primavera.Incienso.Azul.Negro.Escalofrío.

                                    Añoranza.Tristeza.Paz.Camino.Cruz.Tradición.

                                    Sol.Lluvia.Miedo.Alegría.Entusiasmo.Martillo.

                                    Música.Saeta.Aplauso.Júbilo.Principio.Fin. 

                                                   Todo un universo de sensaciones y sentimientos caben en la Plaza de Capuchinos, en la iglesia de Los Dolores y en el lugar donde se montan los pasos de esta insigne Hermandad, santo y seña del cordobesismo.El Viernes Santo se dan cita esperanzas y anhelos, ante la mirada de la Señora y la quietud del Cristo enclavado ,componiendo un entramado de olores, sonidos y afectos. Es un cúmulo infinito de cosas del Viernes santo Cordobés, su grandeza y peculiaridad, señorío e impronta, y sobre todo el fervor y la devoción ancestral y heredada, de tantas y tantas personas para quienes la Virgen de los Dolores  y el Cristo de la Clemencia son el mayor y mejor símbolo de fé y veneración.

       Estas palabras las escribí hace unos años. En esta hermandad viví una hermandad por dentro, ayudando, trabajando, corriendo, emocionándome...momentos únicos, cosidos a mi alma para siempre, en esta tierra de mis querencias y anhelos ¡feliz viernes santo!

CON GARBANZOS, ESPINACAS

         Con sabor a comino. Exquisitas espinacas andaluzas bombardeadas con garbanzos. Mi manjar de estas fechas, cuando estoy por estas tierras, que casi me hace no añorar el potaje bacalaero con rellenos de las tierras manchegas.
       Espinacas verdes, como la esperanza y algunas aguas que bajan turbias y no son azules. Tal vez me den fuerza como aquel marinero al que hacía casi invencible. Y también a la crema, o rehogadas con huevo...pero ahora con garbanzos, y es que uno es muy de puchero y cuchara, muy de hechos y no dichos...
        Y el picatoste, pan frito, para surcar los pantanosos posos del plato, del mejor gusto, del más sabroso sentido, pan, danos hoy y cada día, aunque sea frito, como están-mos algunos, porque es malo freirse por las cosas, no es bueno quemarse.
    Aguardo ansioso el tenedor y el plato. Uno goza de la comida. Uno no goza de otras cosas, y no por falta de ganas, pero al menos goza. Haré un alto en el camino, pararé de ver mis Cristos cargados de cruces y mis Vírgenes de llanto barroco, para que mi paladar saboree este plato tan rico, rico...Lo mismo suena "Caridad del Guadalquivir" y me entra la llantina, que uno es así de...

DE NEGRO

Etiqueta del luto de la mujer española. Días de mantillas y peinas, de blondas y carey, de negros encajes y "tejas" de concha...Mantillas de Jueves y Viernes Santo en la piel de toro, en los cortejos procesionales, en los Oficios, en las calles.
    Del brazo del hombre trajeado, por las calles de Sevilla, o del hombre con su túnica por las calles jumillanas, si el tiempo caprichoso no lo impide, y con peina baja y media mantilla detrás de los pasos cordobeses, en seria camarería, elegante cargo.
     Ondas de hilo que caen sobre la frente, como cascada de olas que se desparraman sobre la colina que es la peina, son el faro brillante del broche que ls sujeta...Pasión española en la fiesta española por antonomasia, porque en casi todos los pueblos y ciudades hay procesiones, via crucis, ambiente semanasantero, incluso donde pareciese que no, seguro que se oirán tambores, algún quejido...

                                 Mantillas del Jueves Santo
                                 oscura cortina de ceremonia,
                                peinetas de dolorosas,
                                  marcos marrones de gloria,

                                tradición y gracia de mi abolengo,
                                  negro sobre negro, y más negro,
                                brillante alfiler que refulge en medio,
                                  radiantes zarzillos para el silencio,

                               Mujeres de mantilla, "manolas" del sentimiento,
                                tras la Virgen, tras el Cristo,
                               días santos, rosarios al aire,
                               herencia antigua,  calle del recogimiento.      
                 
    Y mis mantillas del Olvido, siempre en mi afecto, en mi recuerdo...

ROLLOS DE SARTEN

  Con huevos, harina, aceite, raspadura de limón y los sobres de gaseosa "Vesubio", las mujeres de esta tierra hacen e hicieron los "rolletes de sartén", sobre todo en estas fechas semanasanteras, compartiendo el dulce paladar con los rellenos dulces y las torrijas.
    Roscos rebozados en azúcar, crujientes por fuera, blanditos por dentro, como las croquetas especiales del Ovidio en Sevilla, detrás de mi centro del mundo, donde el Rey de Reyes deja la cruz por unos días y nos da a besar su mano, y de paso nos la echa por nuestros hombros, como un consuelo, un apoyo.
     Me encantan estos tradicionales "donuts", y me parece estar viendo a mi abuela y mi madre de zafarrancho, haciendo lebrillos de los mismos, para las fiestas, para estos días, en una moviola de nostalgia, en esta época de retrospectivas y recuerdos.
       Ojalá me salga un rollete con el que tener un buen rollo, y que no sea un rollo, porque no me gustan los malos rollos. Mientras, me conformaré con saltarme dietas y precavidas degustaciones, porque hay que endulzar la vida y los momentos, y aunque templetillo es más de salao, o tal vez más salao que dulce, necesita quitarse regustos de acidez y agrio sabor.
     Y con olor a tierra mojada, a tormenta inesperada, avanza la semana santa. Voy a comerme algún rollico, y que sea lo que Dios quiera ¿gustáis?
     

DOMINGO SIN RAMOS

  Empezó la semana santa. Domingo de Ramos. Sin estrenar nada este año, por lo cual ni tengo pies ni manos, viendo como llueve en Sevilla y llueve en los ojos de sus gentes, que viven la pasión con una pasión desmesurada, con la ilusión y el entusiasmo tan necesarios en todas las cosas, para que salgan bien.
      No hay ramos ni palmas. Más bien pitos. Aunque esto no es una corrida taurina, pero me salen toros que no sé lidiar y me da miedo que me persigan, que me hieran. Extraño día, con el pensamiento en los próximos, que tal ves sean castigados por el agua que no hace mucho reclamábamos. Nunca llueve a gusto de todos, como en este mundo jodido, este país en crisis, que me asusta y desasosiega. Tal vez mi ánimo se anime (sic) y recobre la ilusión de volar, de vivir, de sentir, de emocionarme...
     Como ayer, realizando el via crucis solemne con mi hermano Ris, detrás de quien es caridad en sí mismo y que dio la mayor prueba de generosidad y entrega. Otro momento más que anotar a mi cuaderno de vivencias, de hitos, de este 2.012, plagado de cuestas y rampas. Mientras, Murcia olía a primavera.
        Vuelvo de ver la procesión albaceteña. Casi en soledad, adelantándose a la Soledad, reina del viernes santo. Cuando algo no tira, es que no tira. Y mañana lunes. Seguiré por la red el Cautivo de blanca túnica y los Dolores que son mis Penas, mientras el Remedio de ánimas traiga las mayores Tristezas.
     Y me acordaré de un niño que hacía pasitos de plastilina, en unas composiciones "naif" de tronos y palios, en tiempos que conseguir una imagen, una foto de un paso eras un tesoro. Pensando en si en aquellos hubiese existido ese mágico clik que nos trae toda la información gráfica del mundo. Un niño, que soñaba con ver las semanasantas grandes, un niño que pensaba que la vida sería otra cosa...Aquel niño se quedó perdido, y ya no hace miniaturas. Ahora sigue el camino de calvarios y resurrecciones, y cae y se levanta, y ríe y llora, y sobre todo: SIENTE!