LUNES SIN TÍTULO

Y la Cruz de Mayo no heló. Este catorce raro y par, hizo el conjuro del sol para el tercer día del mes, y casi adelantó dos meses el calendario de las temperaturas. Atrás y lejanas quedaban aquellas kalendas de otros tiempos, con fríos, lluvias, vientos e incluso nieves. Avanzando el mes florido y hermoso a su primera semana, robándonos tiempo y tiempos, aniquilando vivencias y vividos y abocándonos a un estío que a servidor le llega a agobiar, solo salvado porque la noche y la oscuridad tarda más en llegar y quedarse.
     Lunes. Los cansancios agotan, y más sin una tregua de eso que llaman fin de semana, que es algo que casi tengo olvidado como otras muchas cosas. Los lunes parten los tiempos y los descansos como una hoja de acero implacable, que corta y separa. En eso me parezco, que no quiero más ringondangos, y a la más mínima duda, amputo como un hacha certera y cada uno en su casa y Dios en la de todos.
   El otro día me regalaron flores. Las tengo puestas en agua, agua que cambio cada día, para que no se estanque y se pudra. Como hay que hacer con cada día y cada momento, renovar, respirar y limpiar. Quiero olor a flores, aromas de paz, a tranquilidad, a primavera y ser y estar. Las flores se marchitan, pero en su efímera existencia son bellas y necesarias, y más en días grises y decepcionantes.
     Madre. La palabra más hermosa. Ayer fue su día. Aunque el día de la madre es todos y cada uno, porque nunca cierran, ni por vacaciones. Ser hijo es una sensación fuerte y grande, pero nada comparado con lo que debe ser engendrar, parir, cuidar, criar y vivir la vida en pos de un hijo. Mi madre y la tuya son las dos perlas más valiosas, para estas letras escritas en una madrugada de lunes, en tránsito, sin apenas inspiración pero con las ideas claras.
      
      El placer de ser uno mismo 
el placer de andar siempre a solas 
el placer de reconocerse 
sin tener a nadie en tu alcoba. 

   Y emprendo un nuevo camino. Siendo yo mismo, entre letras, canciones y libertad.