CABALLITOS Y CABALLETES

Hay muchos tipos de caballos, y de caballas...pero de esas hablaremos en otro post. Me gustan más los caballitos, los de la feria, o los de mar, pero sobre todo los "caballitos" murcianos, esas gambas rebozadas que acompañadas de cerveza fría constituyen un placer en las terrazas de la Plaza de las Flores y aledaños. Esta especie de rebozado, que en otros sitios se llaman "gabardinas" es una delicatessen, pues la harina se mezcla con la propia cerveza para darle su particular textura y sabor. La cola de la gamba o gambón, está tierna bajo la capa de tempura crujiente, y la verdad me relamo solo de pensarlo..y por cierto. ¿porque se les llamará caballitos?

   Tengo un caballete. Ganado en un concurso infantil de pintura, años, muchos años ha. Alguna vez practiqué en él, los óleos que nunca conseguí aprender ni dominar, algo más las láminas de cera "lavadas", que en ocasiones me digo de retomar a hacer. Pues eso, que el caballete es otro caballo pequeño, al que sigo sin verle la relación. Y es que ¡hay tantos tipos de caballo!, hasta los de los coches que nunca se ven, y los del ajedrez, y ese de piedra de la plaza cordobesa del Potro. Pues eso que andamos rodeados de caballerías, y no muchas veces el séptimo, ni de caballeros y mucho menos oficiales.
    El caballete es un soporte. Plegado y plegable. De madera o metal, Y también para sujetar tableros y tablones de esas mesas provisionales de reuniones y talleres. Mientras escribo me vuelven los tiempos pasados, en los que todo era un caballo desbocado y desconocido, y me pregunto y planteo, si hice o no hice, bien o peor..Debería volver a pintar, tal vez montarme en un caballo y marcharme lejos, muy lejos, aunque corro el peligro de dar vueltas sobre lo mismo y como que no.

   Otro día, de los caballos. O équidos, que por cierto me dan mucho miedo, dan coces y eso.

DEL AMOR Y ESAS COSAS

Amar es una angustia, una pregunta una suspensa y luminosa duda; es un querer saber todo lo tuyo y un temor de al fin saberlo.Amar es reconstruir, cuando te alejas,tus pasos, tus silencios, tus palabras,y pretender seguir tu pensamiento cuando a mi lado, al fin, inmóvil, callas.Amar es una cólera secreta,una helada y diabólica soberbia. Amar es no dormir cuando en mi lecho sueñas entre mis brazos que te ciñen,y pensar en el sueño en que, bajo tu frente acaso en otros brazos te abandonas. Amar es
escuchar sobre tu pecho hasta colmar mi oreja codiciosa el rumor de tu sangre y la marea de tu respiración acompasada. Amar es absorber tu joven savia,y juntar nuestras bocas en un cauce hasta que la brisa de tu aliento se impregnen para siempre en mis entrañas

es bonito ¿verdad? pues no lo he escrito yo; me lo mandó alguien hace un tiempo, que igual que vino se fue. Al menos quedan estas palabras bellas y sentidas, aunque no en consonancia con hechos y actuaciones.

Y esto otro tampoco es mío, pero lo suscribo totalmente, es lo que tiene haberlo sufrido en las propias carnes. Feliz finde y que haya mucho amor, y cerveza fría.

el amor es algo que:
nace sin que uno se dé cuenta
ataca los nervios
deja escapar a la persona indicada
hasta te hace ir alegre al trabajo
te vuelve más generoso
y también más egoista
marca un antes y un después
implica conocer a más personas
cambia la vida
se vuelve monotono
se acaba y duele
SIEMPRE DUELE

ILDEFONSO/ EL DEPÓSITO

Patrono de Toledo, santo obispo de la Primada, Ildefonso recibió una casulla de manos de la misma Virgen. Erudito y devoto, el santo patrono es un símbolo de la ciudad toledana, que tantos y tan agridulces recuerdos me trae. Y el pobre está enterrado en tierras zamoranas, en un soberbio templo cerca de la catedral, a orillas del Duero. Tal día como mañana se cumple el milagro de la imposición de la casulla, plasmado en ese bello retablo de alabastro en esa capilla exenta, rodeada de una impresionante verja, donde la leyenda y la creencia sitúa la presencia de la Virgen, en su advocación de la Paz.
   Fiestas hoy en Albatana y Villavaliente. Fiesta perdida en mi plaza de las Carretas, recuerdo de la ermita que hubo en la calle de la que perdura su nombre, mientras el santo obispo aguarda solo y olvidado en su altar de la Purísima.


     No tiene una torre grande la catedral de Albacete. No se divisa nada en el bosque de rascacielos, espantosos la mayoría, del lastre de aquel que nos llamó "Nueva York de la Mancha", sacrificando las pequeñas casitas, el "alto de la villa", las corralas, el poco sabor de pueblo manchego que tuvo esta ciudad extraña, impersonal y a veces imposible. Por eso, cuando vengo de nuevo a "mis aposentos" solo se recorta el depósito de la Fiesta del Árbol, ese "pirulí" autóctono, de ese parque maldito durante décadas, escenario de un crimen en aquellos tiempos en que el asesinato era noticia, y más en una ciudad provinciana, gris y pequeña. El faro de la feria se recorta en las noches, como un platillo volante pegado a un poste, como una caja cilíndrica de hormigón. Dijeron que harían un restaurante en lo alto, dijeron tantas cosas...tal vez allí se pueda ver bien Chinchilla, y el mar de campos y llanos que nos rodean.

 


 El frío me puede, y el viento. El ruido de las personas me carga y por eso me lleno, me rebozo del silencio de las noches de enero, frente a la pantalla, contándote estas y otras mil chorradas, imaginando que te las cuento hablando, riendo, frente a una cerveza fría, un chocolate caliente, o simplemente una mutua mirada.

SOLETILLAS Y SEQUILLOS

Me apetece dulce. Y me siento dulce, yo que a veces parezco más agrio que el vinagre. Pero que hoy toca repostería, de la tradicional, de la de mi historia, de la de mis recuerdos. De las pocas cosas que me gustan del pueblo de mis padres, al que por desgracia tan poco apego tengo...
   Las soletillas. Esa galleta ovalada pegada al papel, que por papeles se compra: " dame dos papeles de soletillas"; uno de los dulces abizcochados más sabrosos que conozco, y que me retrotraen a tardes de invierno, con un chocolate caliente, a la calle de la Plaza, a los cuentos y consejos de una abuela, a las idas y venidas a comprarlas al horno de Paco o de Perales. Soletillas suena a hijas del sol, de ese sol que estos días nos esquiva y se envuelve en helor y viento.
  Los sequillos. Yo que a veces soy tan seco, según dicen...Pero me encantan estas pastas crujientes, coronadas de esas claras batidas y solidificadas, sobre la base de huevo, harina y raspadura de limón, siempre imprescindible. Los sequillos se rompen y deshacen en la boca, y no son para mojar como las soletillas, sino para paladear, para saborear pero en seco, como su nombre indica. Los hay también por Jumilla, pero me quedo con los del pueblo, que que pena no sepan explotarlos más, porque temblarían los miguelitos, y por eso hasta semana santa no los hacen, y no podré invitaros a probarlos.
    Ya es miércoles. En estos tiempos de semanas de doce días laborables, esperando tener días de treinta horas y semanas de nueve, porque siempre es el tiempo el que me coarta y escapa. Pero hoy es miércoles y quiero endulzar-me-os, ayy, y que sea lo que Dios quiera!

NOCTURNO SALMANTINO

Me muero de ganas por volver. Yo conocí por primera vez Salamanca, una noche de julio, iluminada, grandiosa, majestuosa...Es esta de las ciudades imprescindibles e irrepetibles, pero de las que no te cansas de repetir visita.
   Capital de la tierra charra, la de los montaraces y las damas de abigarrado y brillante traje, Salamanca es ciudad del saber, del paseo, del farinato. Es enorme, tanto que por tener,tiene hasta dos catedrales en falta de una.
Rúa Mayor, Compañía, Casa de las Conchas, Clerecía, Universidad, San Esteban, con el rey de los retablos barrocos, el que se estudia en todos los libros...y La Plaza Mayor, reina de las plazas españolas, donde la ciudad vive y bulle, entre arcos y balcones, en el más bello recinto que pudiera soñarse. Y en medio de góticos, renacimientos y barrocos, el modernismo de la Casa de Lis, continente y contenido, un gozo para los sentidos y una tortura para la envidia de lo ajeno, para aquellos a los que nos entusiasma el modernismo,Toda la ciudad es arte, historia y solera.
    Salamanca tierra mía. Aunque no lo sea. Bajo reino de León, oliendo ya a cacereños lares. El Tormes se asoma, y se refleja, buscando lazarillos y frailes. Necesito un viaje ya, aún cuando me queman rescoldos de la soñada Granada. Quien sabe si pronto vuelvo, y si es contigo a esta tierra castellana, sobria, seria y sobre todo única.
     Añoranzas salmantinas, en una fría noche de enero, con el cansancio acumulado, de pocas horas y mucho sueño, de pocas cosas y muchos sueños, de poco tiempo y muchos tiempos. Por algo la calle en que me crié se llama como tú: ¡Salamanca!

"SI ES CON BARBA, SAN ANTÓN...

...y sino La Purísima Concepción"  este refrán lo he escuchado desde niño y últimamente lo pongo en práctica, porque hay momentos y situaciones que no te queda otra, y por eso me da lo mismo ocho que ochenta, que estoy de un pasota que no veas.
  Pues eso, que hoy es San Antón, el santo anciano de largas y blancas barbas, patrono y abogado de los animales. Uno de los "santos viejos" como llaman en La Mancha ciudarealeña a los santos de enero y febrero: Antón, Sebastián, Ildefonso y Blas.
    Hoy me sabe el aire a barquillo, dátil, a cidra. Hoy intentaré subir a los antiguos ejidos donde las monjitas de Teresa Jornet se asentaron tras la ruina de la primitiva ermita sanantonera que anduvo por donde cae mi centro de salud y vive mi prima Carmen, y de la que solo queda el nombre del barrio.
  Hoy haré una vuelta al pasado, a mi niñez. A esas tardes sin colegio, a acariciar el gorrino y tocar la campana, a comprar la estampa, aunque no tenga animales, ni me gusten, aunque a veces las personas sean más animales que personas, sin eso que llaman raciocinio. Me gusta este santo que ya finiquita mis indeseadas navidades, porque nos entra en el el invierno que espera la primavera y la semana santa, mi oasis anual.
       "por San Antón la patica del ratón" así va dándonos un poco más de luz, a los que anhelamos esas tardes alargadas, ladronas del tiempo a la noche cerrada. Y si hay hoguera sanantonera quemar las cosas malas. Este hombre fue egipcio y ermitaño, y mira me quedo con las ganas de ver las pirámides y eso, y dese luego momentos hay que me iba a cuidar una ermita, eso si con una buenaVirgen de vestir y retablo barroco, wifi y calefacción jejje, ea que pa sufrir como que no.

  ¡FELICIDADESSS A TOD@S!! y que San Antón no me/os olvide
   

REFLEXIONES AMOROSAS EN CUATRO PUNTOS

Primer punto: cuando estás enamorado tienes momentos de tocar el cielo, de un subidón impresionante y una felicidad cuasiprovocativa.Pero también conviven momentos de angustia y ansiedad, con lo cual habría que poner en balanza todas las sensaciones y no sé yo...

Segundo punto: hay sexo sin amor y amor sin sexo.Y desde luego que todos tenemos momentos de sexo , sin amor, pero en los que un fuerte deseo lo suple y se pasa muy pero que muy bien...Y no hablemos de amor a personas sin la más mínima atracción ni ganas de otras cosas, de formas desinteresadas y generosas.

Tercer punto: síntoma de enamoramiento templetillar: no se puede estar más de un día sin sms, llamada o noticia del ser amado, sino, empieza un progresivo momento pseudofebril y nervioso, con lo cual no hay duda: estás hasta los huesos (sic)

Cuarto punto:una mirada mutua, un cogerse de la mano, un frotarse los pies bajo las sábanas, una mano acariciadora etc... todas esas cosas ¿tienen precio?

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