TAPAS

Creo que había una película llamada así. Y me confieso adicto a las tapas, al taperío y a la cerveza, aunque ando con el firme propósito de irla espaciando en mi paladar y mi barriguita, que lleva unos años redondita, y ya no recuerdo cuando fue lisa y casi anoréxica, que os juro que lo fue, y yo juraría que fue un día al despertarme.
    Las tapas, esos pequeños platos que son goticas de manjares, pequeñas degustaciones de más o menos elaboradas y conseguidas comidicas, son algo consustancial a este país y su gastronomía, y me atrevería a decir que su forma de relacionarse, de charlar, de alternar en el buen sentido.
    Tapas recias, finas, de diseño, cebollas caramelizadas, lechos de verdura o cous cous, reducciones al Pedro Ximénez, solomillos, patatas con mil y cero cosas. Un universo de puzzles comestibles bajo la atenta mirada de la rubia más fresca, la cebada fermentada, su compañera indispensable, a veces sustituida por un vino, para mi un blanco frío, porque las tapas con coca cola o fanta como que no, aunque hay caballos fantívoros.
      La tapa que tapaba, redundanciado me hallo, el vaso de vino ha dado lugar a una filosofía de vida y un símbolo cañí. Potear, tapear, cañear, en este mes de octubre que ofrece los últimos atisbos de sol cálido y preludia lluvias de otoño y días vencidos por la noche, mientras huele a mosto y a campo morado de florecillas efímeras.
     Me tomaré unas tapas en el Tubo zaragozano a vuestra salud, y a la vuelta habrá que seguir con las jornaditas albaceteñas, que sólo he probado catorce, ja ja, que siempre es mejor que doce más uno.

UN ROSARIO DE TE QUIEROS PARA OLVIDARME DESPUÉS

Un año y poco más después, vuelve el templetillo escribiente. El templetillo nervioso, impaciente, inseguro, sensible, Vuelvo a coger el bolígrafo en forma de teclado para ir plasmando mis emociones, meditaciones y reflexiones. Puede que sea por poco, mucho tiempo o regular, solo el tiempo y mi inspiración lo sabe.
    Hoy 7 de octubre, la Virgen del Rosario. Día de la famosa Batalla de Lepanto, contra aquellos turcos que daban tanta guerra, como ahora la dan otros turcos y turcas, que no me-nos dejan respirar, avanzar y lograr. La Virgen del Rosario me deja su collar de rosas, para rezarlo en voz baja a mi manera, creando una propia letanía de deseos, anhelos y desvelos. Cuenta a cuenta se desgranan momentos, recuerdos y proyectos, entre padre nuestros y avemarías, porque hay que rezar, aunque no se crea, ya lo dijo la gran Chus Lampreave, porque sino te quedas como vaca sin cencerro, y ya bastantes cencerros y cencerradas he oído y sufrido.
         Rosarios de te quieros para olvidarme después, dice una canción de otra Rosario por nombre...¡ay el olvido! ¡ay los te quieros! siempre enganchados a furtivas y desfundadas historias en el otoño del año y de la vida. Rosario de años, meses y días, cuentas que corren en las manos y a veces resbalan, sin poder terminar el rezo y el responso. Ojalá la Señora dominica, la patrona de Caí y de tantos sitios, se acuerde de mi y me conceda los misterios de la salud, el trabajo y el amor, ahora que grises nubes se colocan en la azotea de mi cotidianeidad y en la neblina de mis adentros.

HOJARASCAS

   Olores a mosto. Grises nubes. Mantas que esperan.
    Rosarios de y sin la aurora. Otoño que reina y domina.
    Tormenta con calma. Hojarasca pisada que cruje y araña la tierra.
    Curso nuevo sin discurso y sin recursos. Curso del río que nos lleva.

   
        Dicen que es la vuelta a la normalidad, Si es que fuera posible definir que es eso. Por eso, yo me siento tan poco normal, que no anormal, porque eso sí, soy único, personal e intransferible. Otoño es la época del año que más me gusta, este mes de octubre que me suena a jota y a azafrán. En nada, el crisantemo traerá el invierno que aquí comienza un mes y medio antes. Poco a poco vuelvo a mi normalidad; de momento de vez en cuando escribo aquí. Y si, tú que me lees pero que no te atreves a hablarme, sigues con tu normalidad cobarde hasta que explote y te des cuenta de que estás ahogado en tu propia hojarasca. O lo mismo no.


                        Agua en el suelo. Pequeño lago.
                        A veces me meto en charcos.
                        A veces salgo, porque no entro.
                        Mientras la hojarasca tapa el suelo
                        y en ocasiones el cielo.

SAN MIGUEL, DEMONIOS Y VERANILLO

29 de septiembre. Jefe de los ángeles, Miguel alado, con espada justiciera. San Miguel cierra antiguos tratos agrícolas, termina vendimias y empieza el otoño casi oficial, aunque en ocasiones sea con un veranillo prolongado, de membrillos y soles, que alumbran las tardes cada vez más escasas, mas cortas, y el olor a mosto preludie el del azafrán que pronto cubrirá los bancales vecinos de cepas, tornando el morado de la uva por el nazareno de la más bella y efímera flor.
     Me encanta este santo. Su iconografía y devoción. Y el nombre, uno de los más bonitos para un hombre, y que además es de mi familia desde hace generaciones. Lunes festivo en muchos lugares, mirando al cielo amenazante con el que el santo general de las legiones angélicas a veces riega a sus súbditos y feligreses.  
    San Miguel vence siempre al demonio. A ese que tiene a sus pies hundido y derrotado. Un ser antropomorfo con alas de murciélago y rabo de dragón. No es el único demonio. Hay otros que no pueden representarse, porque el miedo, el silencio, el dolor, el hastío, la soledad...tienen difícil iconografía a pesar de ser demonios muy sueltos y abundantes. Me gustaría tener una espada mágica para vencer los propios y prestarla a quien la necesitare.
       Comienzo de curso y de discurso. Octubre ya cercano, que cerrará el portón del verano y el año que ya languidece. Mientras, a los sones de la banda de música, un ángel y un demonio serán portados a hombros en pueblos y ciudades. Y la vida sigue, con ángeles, demonios y otros seres pululando, rodeando, revoloteando.

                   "por San Miguel, los higos son miel"

LO QUE EL TIEMPO SE LLEVÓ

Que no el viento. Vuelvo tras más de dos meses de reciclaje interior y exterior, tras más de sesenta días sin ganas ni desganas. El tiempo, siempre el tiempo, todo lo cura, todo lo atempera, todo lo hace irrecuperable. Contra reloj, he podido estar sin mirar el minutero, ni el sonido de tu wasap que nunca ha llegado. Ya es otoño. El tiempo corre, vuela, mata y da nueva vida.
   Llegan nuevos tiempos. Momentos nuevos. Un nuevo libro por abrir, leer y describir. Muertas y borradas quedan esas palabras y frases vacías, dichas por gentes vacías, con horchata en vez de sangre, con falsedad en vez de verdad. Tiempo al tiempo, porque os llegará el tiempo de no poder fingir más, no se puede siempre mantener vuestro irreal castillo de naipes.
        
              Tiempo, detente,
que es tan grande el consuelo
que mi alma siente...
¡Que duren mis anhelos
eternamente!.

     Comienza la semana. Siete tiempos en compartimentos. Tal vez me asome, tal vez no a diario, tal vez tarde, tal vez no. El tiempo siempre marca la inquietud y la inseguridad, y al mismo tiempo las corrobora y cubre. Lo dicho: el tiempo se ha llevado todas estas cosas y al tiempo me trae de nuevo, como la botella tirada al mar y devuelta a la orilla, espero que para vosotros con mensaje, con corazón, con la inmensidad de todo el tiempo del mundo.

CHANCLAS

Estos días no paro de oír el ruido del "clas, clas" de las personas por la calle; sobre todo las que van y vienen de las piscinas, y marcan esa sinfonía lateral del golpe sobre el pavimento.
    Y es un ruido que me desagrada. Será porque no me gustan las chanclas, y menos las de la fotografía. Una vez de niño, me compraron unas y no soportaba tener el dedo gordo del pie separado de los demás por ese trozo de plástico. Además que me da un cierto pudor enseñar mis pies, no sé porqué, aunque los tengo bien bonitos, y huelen bien jeje Prefiero las zapatillas de esparto y tela, a modo de chancla, tanto para la casa como la calle, azules o rojas, me hacen sentir cómodo y bien.
      Parece ser que estas de la foto son chancletas y las chanclas son las que tienen una tira de tela o cuero que sujeta todos los dedos. No sé la verdad, pero yo no soy cliente de este calzado. Ahora que lo pienso un día hablaré de los zapatos, que es algo que me encanta, si pudiera sería como Imelda.
      Ruido de chanclas. Que no, que no me gustan. Y es que como dice un amigo mío en cuestiones de amores. "pa chanclas, descalzo", pues eso, descalcito y solo, o con mis alpargaticas.
    Y esta noche ya es verano verano, que parecía que no iba a haber..pues la Virgen del Carmen ha dicho que ahí va eso. Refrescaros y a dormir.

DIECISÉIS, EL CARMEN

 Echo de menos hoy el mar, Señora de marineros y barcos embarrancados. Estrella marinera, Virgen del Carmen preciosa que llenas de olas y sales las noches de julio, en la soledad de otro mar que no es de aguas, sino de llanos y páramos.
     Mar en calma, entre tormentas. La Virgen del Carmen media julio, y pasea en barco, a modo de andas, sin hombros, pues son las aguas marineras las que la mecen y miman.
      Muchas Cármenes templetilleras, muy devoto es templetillo de esta Virgen de hábito marrón y manto crema, con el escapulario bendito, que proteje y sana, y que un niño hace años, en su tierna ignorancia, preguntó aquello de: ¿que es es bolsito que lleva la Virgen?
      Miércoles de trabajos y rebajos. Recuerdos de calores en tierras sevillanas, donde el Carmen reina desde el puente trianero a la Macarena, desde Rioja hasta Santa Catalina, desde la Alameda hasta San Leandro. Cármenes en el mar, en la sierra de Liétor, en las tierras adentro, en las almas y los corazones.
   Noches calurosas por San Cayetano, viendo el blanco palio de la patrona carmelita coronada por Córdoba. Y la reina del otro lado del puente, que no se asoma hasta los Peligros, esperando la pronta bajada de la Fuente Santa, a la que recibe y despide.
      No podía dejar hoy este día. Y desearos un buen día, un mejor mes, un maravilloso año. Dieciséis especial, porque es la Virgen del Carmen, que hasta nombra uno de los números de los cupones de los ciegos.
     Carmen, Carmen, Carmen, te quiero y tú lo sabes. Y yo sé que tú también me quieres y me guías.
   

SEIS AÑOS

¡que raro es todo! desde que dejé las castañuelas, no he vuelto por aquí. Han sido semanas trepidantes, intensas, fatigosas, raras...Tal vez mi energía se consumió en mil y un trabajos, y no me quedó un ápice de inspiración, conversación o motivación. Nunca había estado tanto tiempo sin escribir, sin asomarme, sin decir, sin leer...¿será que empiezo una nueva etapa?
     Ni escribí de San Pedro, ni de los sanfermines, ni de San Cristóbal, ni de cantantes y cantantas, ni de manjares. Se me hacía raro ponerme delante del teclado, pensando en la mil y una cosas, y no las mil y una noches, que siempre fue un libro que me fascinó, y al que tal vez, un día le dedique un post. Quiero viajar, quiero dormir, quiero amar, quiero olvidar, quiero escribir. Este viernes comienzo julio, como hace seis años comencé este blog, que tantas cosas buenas me ha dado y espero que os haya dado.
    Seis velitas, seis cositas. Templetillo se hizo nuevotempletillo y tal vez sea momento de rebautizarme y quien sabe si encarar nuevos horizontes y proyectos. El raro ha vuelto, aunque sigue raro.
         Escribirme mucho por favor, que si no...


   TEMPLETILLO DE ORO: LAPOLO
TEMPLETILLO DE PLATA EX AEQUO: DOLOR CALMADO Y MARIBEL
TEMPLETILLO DE BRONCE: MERIYOU


    Algunos ilustres ex-templetilleros andais perdidos. Espero encontraros. Las templecañas, proximamente, pasando las calores. Se avisará.

COMO UNAS CASTAÑUELAS

Bonita expresión. Precisamente no me es muy aplicable en estos momentos, que encaro un final de curso, de mes y de semana de lo más movido y complicado.
   Pero bueno, a fin de cuentas, las castañuelas forman parte de mi. Es mi herramienta de trabajo, ria ria pitá, los cuatro trozos de madera, con forma de castaña, que se chocan y hacen ruido, como cuando impactan sentimientos y suena el amor y el dolor al mismo tiempo. Las castañuelas que aquí se llaman postizas, que es un nombre que no me gusta demasiado, porque me gustan las cosas naturales y nada postizas, hacen ruido y se asocia a la fiesta, al folklore y a la alegría. Pero muchas veces no es así, os lo aseguro. A veces el dedo que las sujeta anda aprisionado con el cordón de las indiferencias, de los agobios, de las tristezas. Otras, el repique no tiene la base de una alegre melodía  a la que acompañar, y suena sola y sorda...
   Las castañuelas son un buen ejercicio para los dedos. Como la mecanografía. Y son dos, como todas las cosas de esta vida que es una constante cuesta arriba. Una es aguda y la otra grave. Siempre el antagonismo, siempre las dualidades. Crotalogía, percusión mediterránea en estas kalendas de balances y proyectos, muchos de ellos terminados sin empezar.
    Golpe con la izquierda, carretilla tan, rian rian, pitá...humilde instrumento que siempre llevo en mi caja de herramientas. Golpe a golpe, verso a verso, y hoy no sabía que deciros, mientras junio se me escapa sin apenas media docena de pensamientos, y con más de cien miedos.
    Y es que tengo más santos que nichos. Gozoso quien descansa y disfruta. Espero que pronto.

SANJUANEANDO

Bonito verbo este. Sanjuanear, de la primera conjugación.. ¡ah! ¿que estábais preocupados, porque llevo casi quince días sin escribir?  pues la verdad que yo también. Porque no podía cuando quería y cuando quería no podía, más o menos como me pasa en el 99 por ciento de las restantes cosas de mi vida. Son malos tiempos para el sosiego y la tranquilidad necesaria para que las palabras fluyan, y eso que mi cabeza anda saturada de ideas y pensamientos, que hace casi imposible su desatasque. Complicado me es este junio acabado en cuatro, donde el cansancio de tantos meses intensos y propensos empieza a hacer mella en mi cuerpo y en mi ánimo, sobre todo el del ánima. Y sin saber cuando habrá templecañas, pensando en que ya tendríamos que tenerlas hechas y disfrutadas.
    Si os soy sincero pensé estas dos semanas en cerrar este blog. Tal vez haya cumplido una etapa. Tal vez sea el momento de pasarlo a papel. No se. Decirme algo. Sobre todo, mis fieles diarias, que me acompañáis cuando otros y otras desaparecieron no ya solo de este blog sino de mi vida.
   Noche de San Juan, donde la tormenta mojó la hoguera y tal vez no deje quemar los malos augurios. No me bañé en el mar...¿servirá haberme mojado con la lluvia? agua es al fin y al cabo, pero no se. San Juan, patrono de Albacete que sale en una absurda e inventada romería urbana sin fuste, como tantas otras cosas que se hacen en esta ciudad, que tanto quiero y tanto sufro. San Juan llama a San Pedro que este año será intenso, será fin y tal vez principio. Junio de la dios Juno que era un poco borde, como toda esposa de alto mandatario, enfin...
   La noche refresca. Las pavisas se apagaron. Sanjuaneo en la madrugada de tránsito. Que pena de mes, en la estadística estará casi vacío, pero bueno lo miraré como una botella medio llena. Y sigo preparándome para ver Firenze, solico y encantado. Desde luego no sabe Sandra Bullock el daño que me ha hecho.
    Feliz día de San templetillo. Sanjuaneando me voy durmiendo, me voy andando, me voy riendo, me voy cansando. Sanjuanear es mejor que olvidar y que llorar.

LA FIESTA/ LA NOCHE

hoy es día 11 de junio, fiesta de San Bernabé, añoranzas de cabalgatas infantiles, de recogida de las damas en la casa de la reina, de banda de música por las calles, de luces, de castillo de tracas, del puesto de chucherías del "sopero", de orquesta aún vedada en el baile de Pedrín. Día de últimas limpiezas, de planchar el traje para la procesión del día siguiente, de pedir y recoger pesetillas y duros para las tómbolas y aquel arcaico tren de la bruja ¿Cuando cae este año la Fiesta?, era y es la pregunta de mi abuela y mi madre, ese 11 de junio que para ellos era el día más importante del año y así, La Fiesta a secas, para diferenciarla de las otras que se sucedían al año.A pesar de mi descastamiento y mi ausencia física y emocional, siempre recuerdo y me acuerdo de aquellos junios felices de infancia, más que de otros más amargos de la adolescencia, a pesar de que hay personas que ya no ven la fiesta en las calles, sino en el cielo o donde quiera que estén.
¡Ya está la fachada enjabelgá! voy al horno por soletillas y madalenas, ay este chiquillo, ten cuidao, ya han dao el tercer toque, ¿has visto la fulanita que orgullosa iba? pos que se habrá creído... banda sonora transcrita de aquellos dias y aquellos años que eran de continuo aprendizaje, aunque fuese a golpes, y donde el tiempo y su discurrir tenían otro valor, otra duración y otros atardeceres

    La noche hace el tránsito de un día a otro, de un no se sabe a donde a no sé donde. Pronto corre el tiempo que el sueño posee, mientras ralentiza las horas de empleos y cuitas. Noche fresca de junio, tras la tormenta purificadora que dio paso al gris, desde un negro que al final permitió otear un azul tenue, tímido. Noches de escritos que a veces no salen, que no pueden nacer y menos vivir. Noches robadas a muchos días no vividos, solamente diseñados, a veces secuestrados, y en ocasiones desaprovechados...La noche avanza, cerrando ojos y oídos pero no latidos ni pensamientos.

NOCTURNO EN JUNIO

aún no es verano; todavía la primavera quiere robarle espacio a este junio, que se ha puesto bravo y desplega todo su poderío de calor y color.Llega por sobresalto, y como siempre en este bendito Albacete, sin pausa ni tregua, pasando de fríos y aguas a canículas y soles abrasadores.
Molesta la ropa; mi cama yace semidesnuda, emanando una molesta sensación de agobio, que no sería tal si la soledad me abandonase.Las persianas, cortinas y cristales, que estuvieron aletargados y sellados a cal y canto, empiezan a abrirse y moverse, tras el largo y crudo invierno de este año, que tampoco hielos y nieves dejó.
Pronto será noche de solsticio, de magia, de conjuros.Mientras llega, este verano juliano adelantado, me quita ropas superfluas del cuerpo y del alma, y abre rendijas en mis paredes y mis ventanas, para que el aire refrescante y purificador me deje disfrutar de plácidos sueños y renovados despertares.



¿Cuál de todas las sombras es la mía? 
A todo cuerpo viene la belleza
y anticipa en los aires la proeza 
de ser sin el poema poesía. 
Junio dos nubes mágicas me fía
y ya soy cielo en que la duda empieza. 
¿Apoyaré tan pronto la cabeza
en la mano profunda que aún no es mía?

  Carlos Pellicer

QUE RÍE LLORANDO

Dice la copla que cantaba la Jurado, que ayer hizo ocho años que se marchó con su voz magistral y prodigiosa. La Macarena, la virgen sevillana de diciembre y abril, se hizo reina del mes de mayo con corona de aplausos, vivas y amores.
   Ella, que es Esperanza de Sevilla y del mundo, y que según como tú la mires, te mira, como dice otra canción, es uno de mis referentes, de mis devociones y diría de mis debilidades.
    La he tenido más de media hora de perfil, enfrente de mi y eso es algo que es muy difícil de explicar, cuando siempre la he contemplado de frente, con su cara tan bella y su majestad. Este fin de semana, Sevilla ha sido más universal, y gentes de todas partes hemos sido peregrinos y caminantes, en busca de ese itinerario por el que ha discurrido el palio con más luz  que pueda existir. La muchedumbre, miles de personas, millones de pensamientos, de sentimientos, de peticiones y de oraciones, la han escoltado, acompañado, acariciado sin tocarla. La Macarena es un lágrima que ríe, es una sonrisa que llora. Cabe en su mirada todo, y su mirada cabe en mi corazón, en nuestros corazones.
    Junio ha entrado en mi con el cielo sevillano. La ciudad soñada y siempre anhelada. Y lleno de esperanzas, de la Esperanza, porque su mirada me ha dicho, me ha aconsejado, me ha consolado y me ha reconfortado.
       Macarena y Esperanza. Y ya está todo dicho.
   

MASSIEL

Voy de dejarme de trascendencias, de regodeos en mis ya demasiados encuentros, cuando no encontronazos, con personajes que solo decepcionan y toxifican mi vida. Que ha llovido, y el agua limpia y purifica, así que vuelvo por mis fueros en este miércoles último de mayo, veintiocho que rima con bizcocho...
    Este post se me ocurrió el viernes, en ese viaje nocturno y solitario, por esa autovía de viñedos que no veo, y ni siquiera adivino. Noches de viernes tras agotadoras semanas que son vísperas de más trabajos y madrugones. Pues eso, que en la música del cd de mi coche, donde paso tanto tiempo, y tanto pienso y arrepiento, salieron canciones de Massiel. Y a mi es que esta mujer me gusta. Porque no es una gran voz, pero canta muy personal, no se parece a nadie y eso en una artista para mi es fundamental.
  Massiel tiene canciones estupendas y míticas. El "la, la, la" que les guste o no fue el único triunfo de verdad de España, porque el de Salomé no cuenta, que fue compartido con otras tres. Esa noche histórica donde le ganamos a los ingleses y nada menos que a Cliff Richard que las dos veces que ha ido a Eurovisión ha quedado detrás de nosotros siempre, la segunda vez tras el "Eres tú", cosa normal claro. Y el trajecito de marras que es ya un icono sesentero del pop español. Que me encanta, más que la sosa versión de Serrat, que era un pestiño, y no tenía la fuerza que le dio esta mujer, descarada y políticamente incorrecta, que es a mi como me gusta la gente.
   "Rosas en el mar" o "Aleluya" son sus temas de aquella protesta sesentera, de cantautor, porque ella es muy moderna pero muy contestaria, y de Aute, como yo, que soy fan, mucho más que de Serrat. En los ochenta se reinventa con "Eres", "Más fuerte que el viento" o ese "Noa Noa", de mensaje tolerante y abierto, un lugar de ambiente, donde todo es diferente...
  Me encanta "Brindaremos por ti", os recomiendo escucharla. Y ese magnífico "Yo tuve tres maridos y a los tres envenené" que es genial, y que a much@s les vendría bien aplicar el mensaje. Ahora está regularcilla, con problemas de vista, ojalá Santa Lucía le ayude. Y sus imágenes con unas copas de más, que dieron tanto que hablar, pero el que esté libre de pecado de no haber cogido un pedal en una reunión que tire la primera pìedra, aunque si la cogorza es a solas, como que no, no es igual.
     Massiel. María de los Ángeles. Tanqueta de Leganitos. Escuchando sus canciones. Es mejor Massiel que Mass-hiel, porque las hieles no son buenas, y yo prefiero mieles.
           Fuera llueve un poco. Y pocas sensaciones son mejores que oír la lluvia desde la cama mientras abrazas o te abrazan. En ocasiones yo lo he vivido. Lo prometo. En cuanto cierre esto, me abrazaré a mi almohada y a mi mañana.
  "Eres por tu forma de ser conmigo lo que más quieroooooooooooo...."

QUERIDO BLOG:

¡Pobre blog templetillero! Te tengo abandonado. Han sido muchas noches en blanco, siendo negras. Muchos momentos de demasiado pensar para que no me saliese ningún escrito. Muchos días que han parecido meses y que han pasado como si fueran minutos. Semanas de no poder, ni tener, ni casi querer...bueno querer si, porque siempre hay que querer algo, aunque sea el no querer.
   A ver si esta noche me inspiro. Tal vez me pueda este cansancio acumulado de tantos meses de viajes en el tiempo sin tiempo, de esas semanas de doce días sin descanso y de estos años de bandazos, errores y decepciones. Tal vez dediqué mal el tiempo, a cosas y personas que no lo merecían, a ideas que no eran sino meras ilusiones, a teatros de tercera fila que más que teatros eran castillos de naipes.
  Ya me queda menos para pisar las calles de Sevilla, donde no iré contigo, pero donde me llenaré de la única y verdadera Esperanza, y de su sol, de su perfume y de su añoranza. Porque Sevilla es parte de mi vida, de mi locura y mi esencia. Y ya queda menos para subir al camarín de San Juan, donde por un día al año, la Virgencica de los Llanos se nos muestra más cercana y entrañable, más nuestra, más mía.
   Y me queda más para acabar trabajos y obligaciones, sin saber que pasará después, que se podrá hacer y para donde tiraré. Verano a la vuelta de la esquina en este mayo que se despide con manga larga, que siempre es mejor que manga ancha, y que será tiempo de reflexiones, sudores y abrir ventanas, ventanas por las que espero que no se cuelen avispas que claven aguijones y causen dolor, sorpresa y malestar.
    A ver si mañana vuelvo por mis fueros: cantantes, gastronomía, viajes, tradiciones, indumentarias (que mira que hace tiempo) y bueno, que ya será miércoles.
  Buenas noches querido blog. No me tengas en cuenta mis silencios. Los silencios a veces dicen mucho, dicen todo. Y las palabras muchas veces están vacías, y son solo aire, y no buen aire precisamente.

Quien me piense, que me escriba. Quien me extrañe, que me busque. Quien me quiera, que me lo demuestre.

IMPOSIBLE, RABIA Y EN RIBERA DE CUBAS

Hoy es 22 de Mayo. Los dos patitos mayeros. Hoy es Santa Rita, la santa popular y doméstica por excelencia. La monjita agustina, de cruz en mano, que hizo florecer rosas en invierno, y por eso lleva siempre rosas, con espinas, y una que se le clava en su frente...
   Santa Rita, que se llamaba Margarita, y que lo que se da no se quita, pero a veces no es así. Abogada de los casos difíciles y desesperados, y de LO IMPOSIBLEporque a veces lo más posible es lo más inalcanzable, y sino que me lo digan a mi...Negro hábito y tocas blancas, patrona de funcionarios y panaderos, hoy es su santo, Rita de Casia, Santa Rita.

  Hoy es 22 de Mayo. Capicúa. Hoy es Santa Quiteria, santa popular por estas tierras, aunque venga de tierras gallegas. Abogada contra LA RABIA, casi siempre lleva un perro cogido con una cadena. Fiesta mayor en Higueruela, que la tiene doble, la "vieja" y la "nueva" y cada día saca una distinta, y cada años una preside el altar mayor de su neoclásica parroquia. La rabia a veces no es la de la mordedura de un perro, es la rabia de la impotencia, de la decepción, del no llegar, del no ser, del no poder. En Fuente El Fresno, la santa saldrá con todo el oro de los habitantes del pueblo cosido en cintillos que penden de su templete, recogido amorosamente por las mayordomas, que pasada la fiesta, devolverán uno a uno a sus dueños. Tal es su fe, que no hace mucho, se negaron a vacunar sus perros, porque argumentaban que la santa ya los tenía vacunados. Este país, y esta tierra manchega son asín...Quiteria, como la Bella de las bodas del Quijote y como la ermita que hubo cerca de casa y de la que solo queda el recuerdo en una calle.

Hoy es 22 de mayo. Quedan nueve días para rematar y matar mayo. Hoy es la Virgen de Cubas, reina del Júcar, patrona de su comarca, que entre alardes de poesías, y riscos, protagonizará la más bella estampa romera que hay por estas tierras.
   La Virgen de Cubas vuelve a su ermita excavada en la roca. Con el río escuchando a pocos metros. Bajo el nivel de la Mancha, cuestas abajo. En esta RIBERA DE CUBAS he vivido momentos maravillosos de mi infancia, y la llevo dentro, me emociona y me enternece. Algunas veces me pierdo por aquí y desconecto.
  Es la paz. Es el silencio. Aunque hoy estará lleno de peregrinos y promesas. Porque es una Virgen muy milagrosa, y yo lo se de primera mano, por quien tú sabes. La Ribera es hoy veintidós de mayo, más Ribera que nunca, y se abre de par en par en primavera radiante, para recibir a su Virgen, que siempre conocí y siempre quise.
   Y como es jueves y 22 tengo que trabajar. Y me pierdo esto, y aquello y lo otro. Pero tú también, oye, por no haber sabido ser y estar. Que la Virgencica de Cubas nos de salud, y lo demás ya nos los buscaremos, espero.

EN BLANCO Y NEGRO

Me gustan las fotos en blanco y negro. Con ellas nací y crecí. El color vino después, tanto en el papel como en la televisión. El blanco y negro, y entre ellos los mil y un grises, me parece mucho más bonito que los colores, que también me gustan, pero no tanto como los dos colores antagónicos.
   Dibujo en blanco y negro. Con tinta negra sobre blanco,o tinta plata, casi blanca sobre negro. Es como las películas en blanco y negro, que son casi de culto, y me gustan más que ese pasteloso invento del technicolor, con esos colores que son más falsos que un billete de treinta euros.
  Mi memoria es en gran parte así. Y no, no me parece triste que lo sea. Tengo negativos revelados en el cuarto a oscuras de mi memoria, que son de plena satisfacción, a pesar de carecer del color, ese que dicen que hay que ponerle a la vida. Y el blanco y negro, es muy elegante para vestir y combinar, como lo es el tablero del ajedrez, o las fichas del dominón.
  No sé porque me salió este post. Fue al ver esta foto. Cardo solitario en campo manchego, le pondría de nombre y me pondría yo mismo de nombre. Porque a veces soy un poco cardo, áspero, punzante, pero con una flor de colorcillo, morado de semana santa por supuesto, que al menos contrasta. Como son mis días y mis noches, muchas veces mañanas negras y noches en blanco, que no blancas.
      Mayo corre que se las pela. Mañana veintidós. Santa Rita y Santa Quiteria. Y mi Virgen de Cubas. Y siguen mis semanas, que se proyectan casi en sepia, en marrones, que también son colores que me gustan, porque son los de la tierra, como esta de la foto, que sería de ese color, en campo abierto, llano, y castigado por las sequías de todo tipo de las que hablábamos ayer.
       Negro sobre blanco. Llanto sobre risa. Y el gris presente y elegantemente triste.

SEQUÍA

Hay sequía. Se nota, lo noto. Las espigas, bajas, casi no han pasado por el verde, y directamente se han amarilleado y secado. Los riachuelos de mis pueblos, que bajaban bravos meses atrás, son pequeños cauces secos de tierra cuarteada. Y no, no encuentro esos campos pintados de rojo, porque la sequía secó el tubo de pintura de las amapolas, que parecen casi aisladas, casi furtivas.
    Seco. Seca la graganta. Seca el alma. Hay momentos que te secan todo, menos las lágrimas. Porque incluso hay personas que no dejan crecer la más mínima hierba, aunque se empeñen en buscar el agua, pero si no hay buena semilla, es imposible que haya buen fruto.
   El agua. Agua para saciar la sed. Para limpiar, para purificar. Para mojarse en una broma, para oír su ruido, agua que imploro como rogativa, y que no es solo agua de fuente, sino agua de energía, manantial de todavía no se que...
   Los trabajos, los trastornos y los trasiegos me dejaron seco. Por eso la semana pasada, el grifo de la inspiración estaba cerrado, porque no había nada que por él fluyera. Me quedé embelesado en los patios cordobeses que tanto añoro, y ni San Isidro, el patrono del campo y abogado contra las sequías me echó una mano...No se, me pienso y repienso si este blog no estará empezando a secarse, tengo mis dudas y mis sospechas.
     Tal vez esta semana caigan gotas que limpien algo y eviten que el polvo que ciega los ojos, nos sobrevuele y envuelva. Quizás empecemos a remontar, porque va siendo hora.

EN EL PATIO

Añoro, extraño, echo de menos con fuerza estar de patios. En Córdoba, claro. Porque no hay fiesta igual en el mundo, hecha con mimo y sencillez, que sea un mejor pregón de primavera, de colores y de sensaciones.
   Las encaladas paredes de los patios cordobeses se llenan de geranios colgados a modo de tachuelas esparcidas, formando un mosaico de verdes, rosas, rojos, blancos, amarillos y el azul, ese azul de los tiestos y de puertas y zócalos. Las bugambillas toman el cielo, y se plantan como jefas de la más bella eclosión posible, en esa ciudad que es parte de mi alma y de mi cuerpo, porque allí he vivido momentos únicos e inolvidables.
    La noche cae, y huele a flor, a jazmín, a galán de noche...el agua cae en fuentes y en esos botes atados a la caña que trepa hasta la maceta encaramada en el cielo albo del muro más bonito. El patio es una filosofía de vida, es una reafirmación de los cordobeses con su ciudad, que lleva mayo en su esencia y que de todas sus fiestas tiene en esta el certificado de originalidad y cordobesismo.
     Te echo de menos Juan Luis. Gracias a ti he vivido patios, y muchas más cosas en la ciudad que gracias a vosotros he podido sentir y vivir como nunca pensé que sería posible. Mi post de hoy va por ti y por Rafi, y por el cariño y agradecimiento que os tengo, mientras os proyecto en mi recuerdo en noches de mayo pasadas callejeando por San Basilio o Santa Marina, cantando "soy cordobés" y siendo feliz por unas horas, por unos días.
    Entre mis trabajos y deberes os dejo esta noche en un patio engalanado, con una cerveza fría o una copita de montilla-moriles, con acordes de guitarra de fondo, respirando el aire de la ciudad califal, que es el perfume de mayo, el aroma de la nueva vida, del renacer, que todos necesitamos, aunque sea por unos días al año.

DESAMPARADO

   Señora ante tí me hallo,
   hundido y desamparado,
   mientras de tí se llena mayo,
   cautivo y enamorado.
 
   Señora a ti te pido,
   callado y desamparado,
   la templanza y el olvido
   el cuidado y el rogado.
 
   Señora a tí te miro,
   con ojos desamparados,
   y tus ojos se me clavan
   como puñales de amparo.

  Señora de los inocentes,
  de locos y desamparados,  
  líbrame de la locura,
  de las culpas y de enfados.




       8 de Mayo. Hoy es la Virgen de los Desamparados. La virgen de mi alma, que miró mis sueños de niños. El fin de semana se llenará Valencia de gozo y gloria. Un años más me pierdo esa sensación de ver llover flores y pisar un suelo de pétalos. ese oír de campanas, de bullicio y de vivas. Y me siento triste y pequeño, como un iluso, inocente y desamparado...

         Amparo de mayo, de todos los días, de todo el año
¡VIXCA LA MAREDEDEU!