Cielo azul como tu manto, Señora de la Sierra de Alcaraz, en un domingo de helores traicioneros, con enero despidiéndose entre luchas de nubes y aguas esperadas. Atalaya sagrada, donde hace ocho siglos, la imagen de la Señora se apareció al modesto pastor de Solanilla, y le dijo que aquí Dios obraría prodigios y milagros...desde hace ocho siglos ya, y así es y será.
Nuestra Señora de Ataly o de la Atalaya pasó a ser María de las Cortes del rey Alfonso VIII de Castilla, que aquí se reunieron, y por ello es real, es regia, es reina. El pequeño mirador que ante sí ve desparramada la serranía más hermosa, que busca el olivar jienense, tiene los dos faros de las torres encaladas, proa del edificio que capitanea Ella, en el trono humilde de una carrasca.
Y llegan peregrinos, devotos, casi nunca curiosos o turistas. Cortes es un remanso, un lugar donde se respira la paz, y el silencio se oye, y en los arcos de su recinto se amontonan las mil y una historias de miles de personas, que desde hace siglos, como hicieron mis ancestros que aquí nacieron y vivieron, siguen llegando a esta meta, a este destino.
Parpadean las velas. El frío y el viento las apaga. Me quedo embelesado viendo el zigzaguear de la llama que calienta la yema del dedo, y que se apilan con cientos más, que llevan envueltas en la cera, una petición, un deseo o un agradecimiento. Y siempre hay emoción, porque hay sentimiento, y aquí me gusta venir, y perderme y pensar en el mundo, en mí y en vosotros. En mi vela ibais todos incluidos, y ya bajando la cuesta, emprendiendo camino a los llanos inmensos. Y así, de domingo a domingo, vamos andando, cayendo, arrodillando y viviendo. Esperando poder volver a estar allí, pronto, siempre...
