PIPPI

Los sábados a las tres y media. Siempre. Desde aquel primer capítulo en el que a muchos niños del último franquismo y sobre todo a muchos mayores, sorprendió aquella niña pelirroja de trenzas tiesas, que vivía sola, tenía dinero por un tubo y un mono y un caballo de lunares.
  Pippi Langstrump  o Calzaslargas fue un soplo de aire fresco para muchos de nosotros. Esa niña de fuerza descomunal, descarada, amiga de sus amigos, contestataria, un poco anárquica, nos hizo ver una realidad infantil sin reglas, un mundo de sueños donde lo incorrecto era casi correcto.
 Y es que los suecos siempre han sido muy adelantados. Porque la novela que dio base a la serie es de 1.941, y ya tiene mérito que en aquellos años una señora casada le contara a su hija, enferma en la cama, la historia de esta niña tan peculiar y de su mundo.
    Pippi anda para atrás, duerme con los pies en la almohada y con nueve años está independizada ¡ahí es nada! Inocentes conductas transgresoras que nos tenían enganchados a aquel viejo televisor en blanco y negro, con el alternador en la repisa de abajo de la mesa de escay jejeje
  Pero sobre todo, al cabo de los años, me queda que lo más importante de esta serie es que prevalece la libertad. Lo más importante junto con la salud. Sino somos libres no podemos ser felices. Así que hacerme el favor de ser felices siendo libres. Libertad, con o sin ira, pero libertad siempre, para amar, para respirar, para sentir, para llorar, siempre libres.
   Y me suena la sintonía, tan pegadiza, ya pegada a nuestra memoria, de todos los sábados a las tres y media de la tarde...
 

EMPEZANDO DE LUNES

FIESTA MAYOR DEL PATRON DEL REINO DE VALENCIA.
altares, miracles, día vicentino, segundo lunes de pascua abrileña. Clavarios y clavariesas que toman la ciudad del Mediterráneo, y otros tantos pueblos y ciudades que también festejan al fraile predicador, dominico alado y taumaturgo,
Vicente Ferrer santo, como ese otro que nos ha dado ejemplo desde tierras hindúes, que aunque no haya sido elevado a los altares oficiales, sí que está en los corazones de todos.
    Se cierra el ciclo de la primera parte de la primavera valenciana que tiene aún dos puntos fuertes el segundo domingo de mayo, con la festa de la Verge y ya por Junio con el Corpus más barroco y teatral de cuantos hay en esta piel de toro.
  Felicidades a mis templevalencianos, bon día. Y recordar lo del 8 de junio...

Un año más la Feria del Libro en el Paseo. Asociada a la lluvia, porque siempre, desde que yo recuerdo se moja. Lo mismo este año hay suerte y se escapa, porque las aguas vinieron adelantadas este dos mil doce más uno. Porque me pregunto: ¿aún queda más agua en el cielo por caer?  esperemos que ya cese, y salga el sol y florezca trigos y verdes y cambie el telón de grises y blancos por los más encendidos azules que a los atardeceres cada vez más atrasados, se tornan en naranjas, en morados, en fuego que preludia un verano aún distante y si deseado.

Me despido con flores. Flores para un hombre bueno que hoy se nos marcha, en la tierra de los viñedos y los melones. Flores para la Virgen remediadora de Badajoz, reina y señora, y para ti, amigo, que hoy no puedes dárselas en mano. Flores para mi hermano que hoy cumple años, y sé que a veces me lee. Flores para todos mis lectores y lectoras. Porque es primavera aunque no lo parezca. Porque me gusta regalar flores. Porque una flor es como un abrazo y como dicen ¿como puede haber alguien triste si se inventaron los abrazos? , pues eso, dicho queda. Y dígaselo con flores!

PASTELES DE CARNE

Primer viernes sin abstinencia. De comer carne, se entiende. Bueno y de otras carnes menos comestibles también. La cuaresma murió con un viernes santo invernal y desabrido, que nos privó a muchos de la emoción de los pasos en la calle, de las saetas, de los aromas, de las emociones.
   Y después de estos viernes de pescado y potajes, de las mil y una ensaladillas (¡como estaba la de pulpo!) y otras lindezas culinarias, que mejor que ponernos al día de carne, con el pastel sabroso de la tierra murciana que apura las últimas horas de sus festejos primaverales.
El pastel de carne vendría a ser una empanada compuesta de dos masas, rellena de ternera estofada, huevo duro, manteca y a menudo longaniza. El origen de la receta es todavía incierto, aunque se especula con que podría proceder de la cocina árabe. Lo que sí que está documentado es su ordenanza recuperada de los archivos municipales de los tiempos de Carlos II. El verdadero intríngulis del pastel de carne reside en su difícil elaboración, lo que lleva a los murcianos a abalanzarse sobre las pastelerías en vez de cocinarlos en casa.
  Con una cervecica fría, los de Bonache o Espinosa son un placer. Cuantas bandejicas de estos pasteles y las empanadas redondas, que mira que me gustan a mi estos envoltorios de diferentes masas y rellenos, han servido para organizar una comida o cena improvisada. Y el pastel especial, relleno de sesos, que me chifla, aunque de sesos, sexos y otras casquerías varias hablaremos en otra ocasión.
   El miércoles se celebró el "día del pastel de carne" y ¡mecachis! me lo perdí. Con cerveza y pastel gratis, madre de Dios bendito, que placer más enorme. Hay hasta una asociación de amigos del pastelito nombrado, que ganas me dan de apuntarme...
      Siempre que voy a la ciudad del Segura intento no perdonar una marinera y un pastel de carne. Que ya está bien de raspas y merluz@s. Por eso los murcianos queman mañana su sardina, casi cincuenta días después que el resto de los mortales. Pos eso, tan bonicos, que terminéis bien los festejos. Pronto os veo y me como uno o dos, que menuda ansia tengo, por nadie pase!

aviso importante: templecañas el 8 de junio sábado. A las 13 horas en Gabanna, cañas tradicionales y entrega de galardones. La comida este año he pensado que estaría bien en la terraza de la tasca Mahou en el Parque de Abelardo Sánchez, con queso frito, rabo, patatas al montón con huevo, sepia, chusmarricos etc...algunos blogeros lo conocen y está bien el sitio, no es caro y el entorno precioso si es que pa entonces ha dejado de llover jeje. Pos ala, irsen apuntando

LOLA

¡que no había escrito de la Lola aún! de la Faraona, de la Lola de España. Dicen que la mejor artista que ha parido este país de envidias y luchas. Parida en la calle Sol de Jerez, la ciudad del sol a la que no oscurecen nubarrones en forma de impresentables personajes.
   María Dolores Flores Ruiz ha sido el mito con mayúsculas. Como dijeron de ella en los nuevayores, "ni canta ni baila, pero no se la pierda", porque no le hacía falta. Decía la Jurado, su más ferviente admiradora, que Lola era "el arte que anda". Y razón tenían porque casi veinte años después de su muerte sigue viva y recordada.
  Nadie como ella movió la bata de cola, por mucho que algunos se empeñen en encumbrar a otras copleras mediocres e imputadas. Su virtuosismo en el manejo del abanico sería comparable al de cualquier gran intérprete del más complicado instrumento musical.
   "A tu vera", "Lerele", "Limosna de amores" y sobre todo "La Zarzamora" son canciones ya parte de nuestra historia. Letras desgarradas, en esa voz ronca y desgarrada, con expresivos ojos, porque Lola era así, única, como solamente son las grandes.
   A mi me encanta. Nunca la vi en directo. Pero me fascina esa fuerza, ese desparpajo y esa personalidad. De las grandes artistas como la jerezana. Porque Lola está por encima del bien y del mal, del resto de copleras que la tuvieron en estima, porque su genialidad le bastaba, hasta para interrumpir una canción para buscar un pendiente, otra genialidad suya.
      En Jerez tiene un monumento. Porque ella era un monumento. Y lo sigue siendo. Impagable su actuación como Cora Benamejí en "El balcón de la luna" con sus comadres Paquita y Carmen. Pues eso, que después de las saetas y marchas, escasas por cierto, hay que entrar en la primavera y que mejor que con flores, las de Lola, de la que dijeron también que era un torbellino de colores, que en el mundo no hay una flor que el viento mueva mejor que se mueve Lola Flores.
       Jueves. Abril. Mientras la zarzamora sigue cantando en mil y un cafés de Levante, siempre a la verita tuya, dámela por caridad. Con la Lola os dejo. Y sigue la pascua ¡florida!

RAINBOW

Lo he visto. Muy a menudo. Después de un año doce que fue seco, árido, este trece ha venido cargado de aguas mil, y eso que aún no era abril. 
  Algunas tardes, desde la atalaya de mis cuatro ruedas, he visto los siete colores en curva. Uno de los espectáculos más bellos de la naturaleza, más vistosos y más esperanzadores. Una visión que la primera vez que la vives, en la infancia, se te queda grabada y te atrae por tan variado colorido, porque a los niños les llama la atención esa sucesión de líneas en el cielo, que parecen una caja de lápices Alpino desplegada. En sucesivas veces, los colores se van oscureciendo, y a veces tornan en un arco de pardos y grises...
     Mientras escribo estas letras, pongo de fondo "Over the rainbow", la canción más bonita de la película "El mago de Oz", una de esas canciones que me llegan y emocionan. Una melodía que me llena de optimismo, esperanza y una alegre nostalgia, incluso de cosas que acabaron sin empezar.
    Cuando alguien mira un arco iris, lo que está viendo en realidad es luz dispersada por ciertas gotas de lluvia. Otra persona que se encuentre al lado del primer observador verá luz dispersada por otras gotas. De manera que, aunque suene gracioso, puede decirse que cada quien ve su propio arco iris, distinto (hablando en un sentido estricto) del que ven todos los demás.
    Dicen que seguirán las lluvias. Pero al menos algunos arcoiris se seguirán escapando y decorando las paredes de nuestra diaria estancia. Color, colores, sobre todo ese añil, que me encanta ese nombre, despuntando, destacando sobre los grisáceos tapices celestes, que no celestiales.

Mi arco he puesto en las nubes, el cual será por señal del pacto entre mí y la tierra. Y sucederá que cuando haga venir nubes sobre la tierra, se dejará ver entonces mi arco en las nubes. Y me acordaré del pacto mío, que hay entre mí y vosotros y todo ser viviente de toda carne; y no habrá más diluvio de aguas para destruir toda carne ."  Génesis 9:13-15.

DE LUJO

Tras el paréntesis semanasantero, hoy toca indumentaria. Y en este martes de bando, no podía ser que el traje de las huertanas de Murcia, esa recreación barroca, refulgente y colorista, que llaman " de lujo" y que es santo y seña del tipismo huertano, sobre todo, fuera de su región.
     Pequeñas lentejuelas, piedrecillas, perlas y tachas se van engarzando sobre hilo dorado en el raso de la falda o refajo, componiendo un minucioso trabajo de paciencia y habilidad, formando esas cenefas que luego, una vez terminadas, parece que llevan luz artificial incorporada.
  Blancas manteletas y albos mandiles se surcan de plateadas y doradas sartas, rematando este prodigio de vistosidad que es la murciana de gala. Y el peinado de ondas al agua, recordando viejos tiempos, con el moño de picaporte elaborado pacientemente, como el de sus hermanas manchegas, de su otrora provincia hermana, porque más cosas nos unen a Murcia que nos separan. Y al lado, un trozo de su vergel, de sus flores, de sus huertas, con aroma de limoneros y azahares.
  Y puede que no sea demasiado auténtico, pero a mi me gusta. Que estoy harto de esa globalización indumentarista a la que nos someten los catedráticos sin egb. Y me gusta que cada tierra tenga su personalidad, su modelo que lo identifique, y además ya sabéis que Murcia y sus gentes, son mi debilidad.
    Seguro que allí hace sol. Aquí lo hizo, pero con fresco, pero a la anochecida, la lluvia aunque tímida no dejó de visitarnos. Ya me agobia un poco.
   Este martes, mientras esté en mis quehaceres me sentiré un poco huertano. Y me comeré con la mente un arroz con conejo, unas habas con bonito y unos paparajotes. Comida de lujo, como su traje, como su gente.
   ¡Murcia, que lujo eres!

PASCUA, PASO

Comienza abril. Lunes de Pascua. Y sigue lloviendo. Y hace frío. Acaba una semana santa deseada y un poco frustrada por tanta agua, y tanta inclemencia. Vuelta a la rutina, al trabajo, a este mes de abril, aprilis, que abre, lleno de trabajos y cuitas. Mientras mis valencianos y catalanes se comerán la mona, porque la pascua es fiesta grande para ellos, y los murcianos preparan zaragüelles y refajos para mañana, para gritar a los cuatro vientos el más primaveral Bando, no por orden del señor alcalde sino del pueblo de Murcia, que por tener corazón tiene hasta siete.
   Pascua quiere decir "paso". Guardados y encerrados los pasos de las procesiones, nos queda, me queda algún paso, algunos pasos que dar. No sé muy bien hacia donde ni hacia quien o que, pero hay que andar, cerrar capítulos y abrir otros nuevos. Pasos firmes o dubitativos, pero pisadas, caminantes surcos hechos por los mil y un caminos de la vida, del transcurrir diario, porque a fin de cuentas estamos de paso, y a veces pasamos de muchas cosas, y nos pasan, y pasan de nosotros, de mi.
   Me va a costar arrancar. Pero supongo que una vez en marcha todo volverá sobre sus pasos jeje el caso es que es pascua "florida", aunque el sol tímido no consigue vencer tanta nube que no deja brotar las flores de este mes que se supone, es de plena primavera.
    Y me quedo sin oler a azahar. Con lo que me gusta. Esperemos que las lilas exploten pronto y nos llenen de tenues morados algunos momentos grises, casi negros.
   Pasos sobre el suelo mojado. Comienza la cuenta atrás para pentecostés y ya nos meteremos en otro ciclo, en el que el hoy será ayer, y solamente pasado. Empezar bien la semana abrileña amiguit@s, y que todo vaya bien, o que por lo menos vaya.
    Pascuales pensamientos. Y sigue lloviendo. Esto ya aburre. La lluvia, espero que este blog no ¿ o si?