MAFALDA

 Oí en la radio que Mafalda cumple cincuenta años. Aunque por internet, me bailan las fechas y tal vez sean cuarenta y ocho, no sé... El caso es que hoy me apetece hablar de esta madura y pizpireta niña, que en cada viñeta nos traía un mensaje de crítica, de realismo y de sencillez. Tuve un libro recopilatario de sus historias, de sus andanzas con sus amigos, ese Guille impagable, y la verdad que al cabo de los años, me doy cuenta de su mensaje didáctico y humanista. Porque siempre los niños dicen la verdad, y esta niña, aunque con la mente de un mayor, a tus pies Quino, nos ha dado lecciones de una tranquila y necesaria clarividencia, de un ecologismo no trasnochado y sobre todo de un mensaje de vida y futuro.

   Me gusta la argentina morenita, que ve pasar el mundo con sus problemas y desastres, alrededor de ella y siempre tiene la frase certera, el pensamiento adecuado. Sea o no su cumpleaños, me declaro mafaldadicto, y eso que no soy yo mucho de cómic, pero este es especial, la verdad, y siempre está vigente, siempre me llena.

    Avanza el jueves. Muere la semana. Sigue el calor. No llueve. Y yo en mi casica, tan bonico...

LECHE FRITA

  Algo dulce para empezar el lunes, la nueva semana. Porque aunque yo soy más de "salao" de vez en cuando necesito algo dulce, porque a nadie le amarga, por mucha alta tensión y bajo ánimo que haya.
    La leche frita es una de mis debilidades respoteras, así esponjosita, con azúcar o canela. Porque la leche es muy importante en la vida; nos amamantan con ella nuestras madres para ir creciendo. Y aunque cada vez soy menos de fritos, que bastante frito me tienen con algunas cosas, no está mal por alguna vez probar estos manjares sacados de sartenes con aceite,
    La leche que a veces es mala, y nos pone de mala leche o nos hace sufrirla. Llevo días leyendo cosas y viendo otras que no hacen sino cabrearme, así como el que no me leáis, no me comentéis ¡pardiez!  y por eso me vuelco en dulces placeres, de esos que se deshacen en la boca y nos relamen de gusto...
      Otro día tocarán las torrijas, la tarta de queso, los buñuelos y los ¡churros! que me estoy volviendo un "galgo", aquí, en mi sofá, con mi mantita, en casaaaaaaaaaaaaaaaa...casi la felicidad completa.
     

DE LA SOLEDAD

segundo viernes ya de esta cuarentena divina, que nos preludia la más esperada semana del año para muchos, que somos eso que llaman "capillitas" o semasanteros, que nos emocionamos con una imagen, una marcha musical, una saeta, un aroma, un silencio...
    Estos viernes de cuaresma, el pobre templetillo escribirá de algunas de sus imágenes, de sus sentimientos. La semana pasada del Señor de las manos atadas y túnica morada, como no podía ser de otra manera, por la fe que le tengo, por ser su día y por concederme la salud de los míos y la mía propia.
 Hoy es la virgen doliente de manos cruzadas, de saya blanca y manto negro, remedando el traje de viuda de la reina Isabel de Valois, y con el nombre, tal vez más bello, tal vez más triste: Soledad...la sensación de vacío y desamparo, en la más completa de las solitudes, que casi siempre nos llena de tristeza, de vacío. Como debió sentirse la Madre de Dios, tras enterrar al Hijo, como se sienten tantas y tantas personas que pierden un ser querido, que no reciben una llamada, un abrazo o un beso, incluso, rodeadas de gente.
    Virgen de la Soledad que en tantos sitios cierras el viernes de los viernes. Señora de la sobriedad zamorana, sencilla, casi humana. Paloma solitaria del barrio castizo madrileño que te saca con calores de agosto entre chulapas y chisperos. Soledad de San Lorenzo, con la última saeta en la plaza y la pena de que esta semana se acaba. Soledad cordobesa al pie de la cruz, en el monte calvario rodeado de naranjos del más bello patio del mundo. Soledades humildes de negro en tantos pueblos de mi tierra, con la cara transmutada de la dolorosa que baja los ojos y se resigna, se conforma en su pena. Soledades granadinas al lado del Darro y de San Jerónimo, clasicismo barroco al pié de montes nevados y palacios nazaríes...
      Devota advocación, callada, dulce madre de quien con nadie está, y a alguien espera. Blanco y negro, en la dualidad de la vida, ese yin y yan de la alegría y el dolor, de la soledad impuesta o la voluntaria. Luto de momentos en los que la vida se para, y la cruz está a nuestra espalda, como una espada de Damocles que amenazante, nos muestra algunos rostros, de quien está, o estamos solos, de la Soledad...

DEJAME VIVIR

     Venía en el coche,observando el atardecer rojo por tierras de la Manchuela, y moviendo el dial, sonó la canción de Chambao, con esa voz tan desgarrada y especial de la Mari. Me trajo recuerdos de otros años, de jueves de fiesta nocturna albacetense ¿eh Chili?, de momentos de transición de relaciones, de amigos, de décadas, de experiencias vitales...




      Déjame vivir,  enfermedad y noches de hospital
                            soledad de horas, días y noches
                            ruido de noche, vecinos incómodos,
                            silencio de día, nada que decir ni a quien
                            miedo al miedo, mis mil y un temores
                            vida complicada y agobiante
                            disgustos y tropiezos...





       Mis circunstancias. La incertidumbre de este futuro y casi de este presente que se me simultánea en una especie de máquina del tiempo. Anoche pasé mala noche, porque la paz no vino a mi remanso, y es que es necesaria la oscura ausencia de voces y movimientos, para poder dormir, descansar y seguir viviendo, dejando que la vida fluya, corra, pare, siga...

                   Y volver a ser yo mismo, libre, pero a mi manera...por cierto bonita canción también, esta de "a mi manera", tal vez titule algún post pronto...

         

EN FLOR

     En flor, en flor, todos los almendros. Arboledas cubiertas de algodón, en este final de invierno, seco, reseco, y extrañamente gélido, desapacible.
     Campos de almendros. Flores sin tallo ni maceta, blancas y rosadas tonalidades en las ramas y copas, a la espera del fruto que ser hará frito con sal, garrapiñado, y que incluso su cáscara servirá para el calor de estufas domésticas, en tantas casas, en tantos sitios...
     Hoy llovió un poco, pero sólo un poco. Y yo descansé un poco que es un mucho, porque han sido días de mucho y poco, y esta tarde por primera vez en mucho tiempo pude saborear con atisbos de felicidad, tantas cosas sencillas, habituales que eché tanto de menos...
    Almendrales. Rosa del marzo de sanjosés y encarnaciones, de días largos y soleados, con algún fugitivo hielo, algún perdido frío inoportuno. Tal vez esta noche sueñe con almendros, con otros tiempos, pero seguro que mi realidad será mi mejor sueño.
    Ojalá se acabe la sequía. Y la enfermedad. Y la soledad...que la primavera está a la vuelta de esquinas y vidas!

MEDINACELI

Manos atadas, pies descalzos,
Jesús de la túnica morada,
Señor del viernes de marzo.


       Cristo del cautiverio, Hombre rescatado, Jesús de Medinaceli se nos acerca hoy en cientos de parroquias y ermitas. Tal vez sea junto con la Virgen del Pilar, la imagen devocional española más difundida por todo el país. Pocas serán las ciudades y pueblos que no lo veneren y den culto, y repitan el rito del besapié, la creencia de los tres deseos, la cola para llegar a Él...
      Yo me siento hoy también con las manos atadas, privado de muchas libertades, de muchas cosas, prisionero de mi mismo, cautivo del mundo, esperando tu rescate. Jesús de Medinaceli: ¡escúchame! te pido la Salud tan necesaria para poder andar descalzo por este camino, a veces vía dolorosa, otras vereda celestial. Salud, Señor, sí, para toda la gente mía y no mía, porque llevo dos marzos, dos primeros viernes ya, que solo puedo besar tu pie con la imaginación y la añoranza.
         Morado se ven los cielos, confundidos de azules. Las sogas a veces no van al cuello, pero si al ánima, y  en ocasiones, los cristales ocultos nos cortan las plantas desnudas que marcan nuestros pasos y nuestro itinerario. Nazareno sin cruz, porque el que no la tenga que la espere, que ya lo decía una mujer sabia, que tenía siempre tu estampa en la mesilla de noche. Por ella y por ello, te rezo y te llevo en mi, y seguiré esperando tu "milagro" y tu protección en la eterna fila de la espera y la desespera, los primeros viernes de marzo y todos los restantes días.
             Y pasan las noches, y las mañanas, ansiando la aurora, la luminosa amanecida. Una vez más, una vez menos, Nuestro Padre Jesús Nazareno de Medinaceli, escapulario trinitario de protección y tradición, en esta cuaresma que aguarda el primer abril, la Luna de Nissán.

1 DEL 3

                 Huele a primavera. Porque los días se van quitando el lastre de la oscuridad invernal, y precursores son del final de estos hielos y soles traicioneros que nos han avasallado. Marzo, de Marte, de marzás, se abre paso, huérfano este año de la pasión de la semana única, invitando a quemar maderas y trastos por el santo carpintero y a disfrutar de la luz y de un, tal vez escaso, calor.
           Abre el mes con el Ángel de la guarda, dulce compañía. No sé que haríamos sin los ángeles. Aunque yo creo que los que existen son personas de carne y hueso, que están cuando y donde los necesitas, y que la fortuna te los cruza, te los acerca. Santo Ángel, de protectora mirada, con alas o sin ellas, que nos guardas las espaldas, contigo y con tus afiliados, que van en vaqueros y tomen cervezas.

        Como Melotía. Otro ángel nacido entre surcos de melones y viñedos. Hoy cumple un año más, la que siempre está, aunque no pueda estar siempre. Me gustaría poder volar para darte mi felicitación en persona, tíaaaa, porque estos días se me hacen especialmente pesados, por la ausencia y la falta de paciencia. Es que uno es de natural impaciente, nervioso y a veces las cosas lo superan.

     Melo, querida mía, quiero un cubo de quintos. Contigo, a no mucho tardar.

   Mañana Primer Viernes, de color morado, de pie descalzo y manos atadas.