Con este quinto día febreril, acaba la sucesión de fiestas que iniciaron el mes. San Ignacio, la Candelaria, San Blas y hoy llega la fiesta de la santa mártir de Catania, con los pechos cortados en bandeja de plata.
Hoy mandan las mujeres en muchas zonas de España. Sobre todo en Castilla-León, se suceden las fiestas de "Las aguedas", en las que las mujeres ejercen un momentáneo poder y mando, luciendo sus trajes típicos, eligiendo alcaldesas por un día, como las segovianas de Zamarramala, con ese traje tradicional mitrado, que es uno de los más característicos de la etnología española.
Y es bueno que manden las mujeres. Siempre son más inteligentes, aunque más sibilinas, pero a fin de cuentas ellas nos dan la vida, y el amamanto, con los pechos maternos que son el ejemplo más claro de generosidad. Hoy me acuerdo de las mujeres que sufren la enfermedad en sus senos, en aquellas que luchan y siguen para adelante, y en otras que batallaron y perdieron...
Aguedica como la madre de mi Polo. Ejemplo de mancheguía y gracia, de léxico y solera, una de mis debilidades, la adoro. Y la pequeña Agata, de la estirpe de la Castañuela, que celebra su primer santo, con pocos días de vida, abriendo los ojos, empezando a descubrir el mundo.
Y en Sorihuela de Guadalimar, que es un bonito nombre para un bello pueblo, sale su patrona, en talla antigua y exquisita entre vítores y pólvora. Y cuando se cierren las puertas de la iglesia, las gentes seguirán confeccionando los disfraces de ese carnaval que se acerca, y que a mí tanto me horroriza je je je...
Y seguirá el frío, Lo malo es que tendremos muchas cosas a bajo cero, tal vez demasiadas. Pero el tiempo avanza, y las noches son buen momento para la reflexión y la escritura. Buen domingo, buenas aguedas!
domingo, 5 de febrero de 2012
viernes, 3 de febrero de 2012
SANBLASADAS
Por San Blas la cigüeña verás y si no la vieres, año de nieves.
Por San Blas la cigüeña verás y si no la vieres, mal año esperes.
Por San Blas, una hora más.
Por San Blas, planta ajos y comerás.
Por San Blas ajete, mete uno y sacarás siete.
Por San Blas, higuera plantarás e higos comerás.
Si hiela por San Blas, treinta días más.
Por San Blas, el culo a tu gallina tentarás, y si huevo no tiene, pronto lo tendrá.
Por San Blas, las patatas sembrarás.
Llegó el día 3. La Candelaria "ploró" en forma de nieve y frío, y tal vez el invierno empiece a despedirse, aunque no son esas las predicciones. El santo obispo,gran devoción popular y protector de los males de garganta, sale en procesión por ciudades, pueblos y aldeas. Y se bendecirán "rollos", "panbenditos", cordones bendecidoa, medallas, sanblases de barro y tantos amuletos y objetos relacionados con su culto y etnología. Y se correrán banderas, con jerarquía de pinchos y bastones, en estas fiestas de la vega cercana, de tierras de bichas y ajos, que este año me salen al encuentro, o mejor dicho al reencuentro.
Me gusta este día. Y es mi santo revestido de mitra y báculo, los otros obispos como que no me dicen mucho...Blas es corto y sonoro, como deben ser las emociones, los sentimientos, las palabras, sobre todo cuando salen del corazón y del alma.
Tal vez hoy vea una cigüeña. De esas que dicen que traen los niños de París. Pero si veré un nuevo viernes, un nuevo día tres del dos, y recordaré infantiles plegarias y oraciones, mientras febrerico el corto, este año se prorrogará en un día, y empieza a extender sus fuerzas con sabor a carnavales (¡aggg!) y a fallas (¡sí, sí,sí!)
Por San Blas la cigüeña verás y si no la vieres, mal año esperes.
Por San Blas, una hora más.
Por San Blas, planta ajos y comerás.
Por San Blas ajete, mete uno y sacarás siete.
Por San Blas, higuera plantarás e higos comerás.
Si hiela por San Blas, treinta días más.
Por San Blas, el culo a tu gallina tentarás, y si huevo no tiene, pronto lo tendrá.
Por San Blas, las patatas sembrarás.
Llegó el día 3. La Candelaria "ploró" en forma de nieve y frío, y tal vez el invierno empiece a despedirse, aunque no son esas las predicciones. El santo obispo,gran devoción popular y protector de los males de garganta, sale en procesión por ciudades, pueblos y aldeas. Y se bendecirán "rollos", "panbenditos", cordones bendecidoa, medallas, sanblases de barro y tantos amuletos y objetos relacionados con su culto y etnología. Y se correrán banderas, con jerarquía de pinchos y bastones, en estas fiestas de la vega cercana, de tierras de bichas y ajos, que este año me salen al encuentro, o mejor dicho al reencuentro.
Me gusta este día. Y es mi santo revestido de mitra y báculo, los otros obispos como que no me dicen mucho...Blas es corto y sonoro, como deben ser las emociones, los sentimientos, las palabras, sobre todo cuando salen del corazón y del alma.
Tal vez hoy vea una cigüeña. De esas que dicen que traen los niños de París. Pero si veré un nuevo viernes, un nuevo día tres del dos, y recordaré infantiles plegarias y oraciones, mientras febrerico el corto, este año se prorrogará en un día, y empieza a extender sus fuerzas con sabor a carnavales (¡aggg!) y a fallas (¡sí, sí,sí!)
jueves, 2 de febrero de 2012
PURIFICACION
Día de las candelas. Dos del dos.
Virgen presentada,
María purificada,
luz de las luces, candela.
Palomas en ofrenda,
niño de bautizo y blanco,
vela de padrinos
mantilla de hilo de nardo.
Vísperas del Sanblas,
esperando que Ella implore,
aunque aún dura el hielo
y hasta mayo no mejore.
Candelaria de febrero
entre llamas tenues
entre fuertes luces
Purificación Inmaculada,
Luz del invierno,
esperando las tres cruces
Mira el cielo y abre nubes,
que lloren agua y futuro,
que traigan pureza y flores,
Candelaria de febrero,
dolor primero que tú sufres
Virgen presentada,
María purificada,
luz de las luces, candela.
Palomas en ofrenda,
niño de bautizo y blanco,
vela de padrinos
mantilla de hilo de nardo.
Vísperas del Sanblas,
esperando que Ella implore,
aunque aún dura el hielo
y hasta mayo no mejore.
Candelaria de febrero
entre llamas tenues
entre fuertes luces
Purificación Inmaculada,
Luz del invierno,
esperando las tres cruces
Mira el cielo y abre nubes,
que lloren agua y futuro,
que traigan pureza y flores,
Candelaria de febrero,
dolor primero que tú sufres
lunes, 30 de enero de 2012
TENSIONANDO
Apretando el brazo, cerrada correa,
el aire fiscal bombea las venas,
respiro y exhalo en nerviosa espera,
y el alma se sale
en las sangres quietas.
Mi palabra es ágil y casi siempre tensa,
no soy de relajos,
ni ficciones, ni comedias,
costando ir de frente
doliéndome la cabeza.
Sube la aguja y el corazón desespera
temblando el respiro,
aguantada la querencia,
tranquila existencia,
tensionado, estresante fuera.
Tillo-Temple-Tillo
domingo, 29 de enero de 2012
EN CORTES
Cielo azul como tu manto, Señora de la Sierra de Alcaraz, en un domingo de helores traicioneros, con enero despidiéndose entre luchas de nubes y aguas esperadas. Atalaya sagrada, donde hace ocho siglos, la imagen de la Señora se apareció al modesto pastor de Solanilla, y le dijo que aquí Dios obraría prodigios y milagros...desde hace ocho siglos ya, y así es y será.
Nuestra Señora de Ataly o de la Atalaya pasó a ser María de las Cortes del rey Alfonso VIII de Castilla, que aquí se reunieron, y por ello es real, es regia, es reina. El pequeño mirador que ante sí ve desparramada la serranía más hermosa, que busca el olivar jienense, tiene los dos faros de las torres encaladas, proa del edificio que capitanea Ella, en el trono humilde de una carrasca.
Y llegan peregrinos, devotos, casi nunca curiosos o turistas. Cortes es un remanso, un lugar donde se respira la paz, y el silencio se oye, y en los arcos de su recinto se amontonan las mil y una historias de miles de personas, que desde hace siglos, como hicieron mis ancestros que aquí nacieron y vivieron, siguen llegando a esta meta, a este destino.
Parpadean las velas. El frío y el viento las apaga. Me quedo embelesado viendo el zigzaguear de la llama que calienta la yema del dedo, y que se apilan con cientos más, que llevan envueltas en la cera, una petición, un deseo o un agradecimiento. Y siempre hay emoción, porque hay sentimiento, y aquí me gusta venir, y perderme y pensar en el mundo, en mí y en vosotros. En mi vela ibais todos incluidos, y ya bajando la cuesta, emprendiendo camino a los llanos inmensos. Y así, de domingo a domingo, vamos andando, cayendo, arrodillando y viviendo. Esperando poder volver a estar allí, pronto, siempre...
Nuestra Señora de Ataly o de la Atalaya pasó a ser María de las Cortes del rey Alfonso VIII de Castilla, que aquí se reunieron, y por ello es real, es regia, es reina. El pequeño mirador que ante sí ve desparramada la serranía más hermosa, que busca el olivar jienense, tiene los dos faros de las torres encaladas, proa del edificio que capitanea Ella, en el trono humilde de una carrasca.
Y llegan peregrinos, devotos, casi nunca curiosos o turistas. Cortes es un remanso, un lugar donde se respira la paz, y el silencio se oye, y en los arcos de su recinto se amontonan las mil y una historias de miles de personas, que desde hace siglos, como hicieron mis ancestros que aquí nacieron y vivieron, siguen llegando a esta meta, a este destino.
Parpadean las velas. El frío y el viento las apaga. Me quedo embelesado viendo el zigzaguear de la llama que calienta la yema del dedo, y que se apilan con cientos más, que llevan envueltas en la cera, una petición, un deseo o un agradecimiento. Y siempre hay emoción, porque hay sentimiento, y aquí me gusta venir, y perderme y pensar en el mundo, en mí y en vosotros. En mi vela ibais todos incluidos, y ya bajando la cuesta, emprendiendo camino a los llanos inmensos. Y así, de domingo a domingo, vamos andando, cayendo, arrodillando y viviendo. Esperando poder volver a estar allí, pronto, siempre...
miércoles, 25 de enero de 2012
CONVERSION
Lo leí ayer por la red: "los objetos están hechos para ser usados, y las personas para ser amados. Pero a menudo ocurre que amamos los objetos y usamos las personas". Me gustó. Condensa en esa paradoja mucha verdad, mucha realidad. Nos creemos el ombligo del mundo, del nuestro y del de los demás y a veces, y me pongo el primero, confundimos teclas con latidos, mecanismos con sentimientos, plástico con piel...
Todo va vertiginoso. Hoy me paré, sí, me paré a meditar un poco. En tanta vorágine, en tantas noches sin días, en donde y con quien ir y avanzar. Mis arterias van rápidas, más que mis reflejos, más que mis quietudes, que aunque pocas, intento vivirlas. Busco el sosiego, el cerebro casi vacío de futuros y dudas, barriendo angustias y miedos, ¿avanzando? y viviendo un día más.
Se acabó hace tiempo el tiempo de planear. Hoy es hoy y mañana no existe, mientras que ayer fue muchas veces un holograma, que pasó tan rápido que aunque vivido, no hubo existido. Hielo en el exterior y en muchos interiores, en los que las venas no llevan sangre caliente, sino agua helada, que ningún vaho acaricia ni calienta.
25 de enero. Y nos vamos comiendo enero. Hoy es la Conversión de San Pablo, antes Saulo. Y dicen que en días tendremos invierno de verdad, en este año, en este mundo que todo es virtual, logarítmico y sujeto a especulaciones. ¿me convertiré yo en alguien renovado, ya que no nuevo?
Y a veces me siento usado, y tengo claro que no soy un objeto, luego...
Todo va vertiginoso. Hoy me paré, sí, me paré a meditar un poco. En tanta vorágine, en tantas noches sin días, en donde y con quien ir y avanzar. Mis arterias van rápidas, más que mis reflejos, más que mis quietudes, que aunque pocas, intento vivirlas. Busco el sosiego, el cerebro casi vacío de futuros y dudas, barriendo angustias y miedos, ¿avanzando? y viviendo un día más.
Se acabó hace tiempo el tiempo de planear. Hoy es hoy y mañana no existe, mientras que ayer fue muchas veces un holograma, que pasó tan rápido que aunque vivido, no hubo existido. Hielo en el exterior y en muchos interiores, en los que las venas no llevan sangre caliente, sino agua helada, que ningún vaho acaricia ni calienta.
25 de enero. Y nos vamos comiendo enero. Hoy es la Conversión de San Pablo, antes Saulo. Y dicen que en días tendremos invierno de verdad, en este año, en este mundo que todo es virtual, logarítmico y sujeto a especulaciones. ¿me convertiré yo en alguien renovado, ya que no nuevo?
Y a veces me siento usado, y tengo claro que no soy un objeto, luego...
viernes, 20 de enero de 2012
POR SAN SE
Con el veinte llega San Sebastián. Y hace dos meses llegué yo de allí. Segunda fiesta de los "santos viejos" del invierno, aunque en este Albacete mío pasa desapercibido, si bien en tiempos tuvo ermita por la calle de los Baños, de la que perdura el nombre de la calle. Tampoco la provincia es muy sebastiana que digamos; sólo Bogarra lo tiene por patrón, pero lo celebra con los calores del veinte de agosto y hay cuatro o cinco parroquias intituladas, que en el caso de alguna de ellas, hasta hace poco, ni imagen del santo tenían.
¡pobre soldado romano cosido a flechas! como a veces son flechas de las preocupaciones y las tristezas, las que no traspasan, porque las del amor ya sabemos que solo existen en la canción de Karina y en la vida de unos cuantos elegidos. Me gusta su iconografía, tan especial, tan fácilmente identificable, tan proclive a la compasión, es como un cristo sin barba y sin cruz, pero semidesnudo, martirizado, espalda con la madera de un árbol...
Y en esta noche de helada del enero albasit-ense, me gsutaría volver a tierras guipuzcoanas para oír los tambores de granaderos y cocineros en esa plaza porticada, de la que dicen es la ciudad más bella de España. Allí viví un domingo de sol, luz, gastronomía y amigas. Un lugar al que quiero volver, con mejor compañía, aunque será difícil y poder dormir para ver el amanecer en la Concha y los Igueldo y Urgull como vigías. Ciudad ordenada, limpia, complicada en algunas cosas...con los pinchos más coloristas y sabrosos que nunca he probado. Hoy me gustaría ir a Donosti, que a fin de cuentas me pilla más cerca que Florencia, porque de ir ahí ya he desistido, y eso que me prometieron llevarme a Soria, pero de momento hoy voy a Lezuza. Bonito periplo, para el templetillo que ve alejarse un nuevo tren, y se queda como Penélope, solo en el andén, con las maletas llenas y el alma vacía.
¡pobre soldado romano cosido a flechas! como a veces son flechas de las preocupaciones y las tristezas, las que no traspasan, porque las del amor ya sabemos que solo existen en la canción de Karina y en la vida de unos cuantos elegidos. Me gusta su iconografía, tan especial, tan fácilmente identificable, tan proclive a la compasión, es como un cristo sin barba y sin cruz, pero semidesnudo, martirizado, espalda con la madera de un árbol...
Y en esta noche de helada del enero albasit-ense, me gsutaría volver a tierras guipuzcoanas para oír los tambores de granaderos y cocineros en esa plaza porticada, de la que dicen es la ciudad más bella de España. Allí viví un domingo de sol, luz, gastronomía y amigas. Un lugar al que quiero volver, con mejor compañía, aunque será difícil y poder dormir para ver el amanecer en la Concha y los Igueldo y Urgull como vigías. Ciudad ordenada, limpia, complicada en algunas cosas...con los pinchos más coloristas y sabrosos que nunca he probado. Hoy me gustaría ir a Donosti, que a fin de cuentas me pilla más cerca que Florencia, porque de ir ahí ya he desistido, y eso que me prometieron llevarme a Soria, pero de momento hoy voy a Lezuza. Bonito periplo, para el templetillo que ve alejarse un nuevo tren, y se queda como Penélope, solo en el andén, con las maletas llenas y el alma vacía.
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