SAN ANDRES Y ACABA EL MES

Dichoso mes. Y ya están las navidades acechando ¡uf!.. Hoy San Andrés, el apóstol pescador, planta su cruz aspada en el límite con diciembre y trae sabores de lumbres y sacrificios de marranos, de antiguas labores, de inviernos duros y lejanos.
     Plaza de San Andrés en Sevilla. Entre Orfila y Javier Lasso de la Vega. Con una iglesia a él dedicada de donde cada lunes santo sale el más bello traslado al sepulcro, con un divino moribundo del que en vez de sangre, brota una rosa roja. Y al ladito, la capilla también a él dedicada, con olor a tahona y obrador de antiguos panaderos hispalenses, donde el miércoles santo se cuestionan las leyes de la capacidad y sale el más majestuoso prendimiento a la sombra de un enorme olivo y una Señora, reina de Regla, rodeada del más bello tintineo de cera dispuesta en aspa.
   Realejo de San Andrés de Córdoba. Al ladito de Capitulares, camino de San Lorenzo. Donde cada domingo de ramos,  la pena y la esperanza se vuelven gitanas y huele más a azahar y noche. Mi recuerdo a Andreses cordobeses que se fueron demasiado pronto, y con quien tantos y buenos momentos de hermandad comaprtí.
    San Andrés de Valencia. Barroco levantino de mis amores, a la revuelta del más bello palacio de las dobles aguas. Calle del Poeta Querol, cerca de Paz y Avellanas, cerca de mi ambulatorio de amparo y devoción. Siempre pensando en mi Valencia.
                                          Plaza de San Andrés de Murcia. Donde cada viernes santo sale el más barroco y huertano viacrucis del mundo y donde el sol de abril acaricia el rostro de la mejor doliente, entre claveles, rosas y gusanos de seda. Santuario de la medieval Arrixaca, antiguo compás agustino, corazón de Murcia que llena de morado el azul del cielo y el dorado del sol, en esta tierra de corazones coronados.
         Torre de San Andrés de Alcalá del Júcar. Neoclásica atalaya sobre el río que le habla y la refresca. Patrono de los pescadores, en este pueblo donde el santo de la parrilla aquí arriba cada mes de agosto para usar este templo como trono y santuario. Alcalá en mi pensamiento, en mi recuerdo, en la cabecera de mi blog, en el deseo de volver contigo y ver el amanecer de la niebla sobre los verdes. Y la cruz se aspa y el pez sale del agua. Bendito San Andrés.

INDECISION

    Me falta eso que llaman decisión. Me cuesta decidirme. No sé si decido bien, si ni siquiera debo entrar en la disyuntiva. Complicado es saber que camino tomar, apostar por una dirección, por una opción. Y esa desazón me marca todos los momentos de mi vida. Siempre pensando si hago bien, si esto o aquello, si tú o yo...Incluso en las cosas livianas y cotidianas siempre me aparece el duende poniéndome en duda, siempre en la eterna dicotomía. No soy un hombre decidido, enfin...¿habré acertado al escribir este post?



                                                  Tantas dudas, tantas tardes,
                                                   salir o entrar
                                                   yerro y fortuna
                                                   cuando, como y con quien
                                                   martes de otoño,
                                                   busco el acierto
                                                   con el miedo al alba
                                                   y el refugio del nocturno
                                                   me cuesta decidirme
                                                   y con el aire frío
                                                   corazón helado e indeciso...

POR SANTA CATALINA

"Por Santa Catalina, nieve en la cocina" (refiriéndose al frío invierno que se avecina)


            Cielo raso. Hielos iniciáticos en este otoño que fue en principio un verano al que le queda ya menos de un mes para irse. Calidez de hogar, en la antesala del fin de semana, que se presenta insulso, deslabazado...


          Cumpleaños de Marywan que estás en los cielos templetillares, un poco más oculto, menos asiduo. Los templetilleros te añoran y reclaman, y yo, como gran maestre te invoco y te mando todo mi afecto. Ea!


        Santa Catalina. Nombre antiguo en estas tierras de La Mancha. Como mi tatarabuela "Cuquila", que tuvo dieciocho hijos, murió de muerte natural pasados los noventa y en sus ratos libres bailaba la jota y tocaba la guitarra, con lo cual empiezo a creer en la herencia genética...


      Nuevas cenas en soledad. Negro panorama. Y la rueda del martirio de la santa brilla hoy más que nunca, acariciada por la palma dorada. Y me acuerdo de las visitas de antaño a la Parroquia bonillera, a ella dedicada, en tantos ratos libres, donde me emborrachaba de fríos y barrocos, de leyendas y tradiciones.


             Día contra la violencia de género. NUNCA tendrá justificación ninguna violencia, del género que sea y de quien sea. Lazos blancos, historias soterradas, miedos, heridas, del cuerpo y del alma. María se bebe las calles...


      Día de acción de gracias. Tal ves deberíamos haber copiado esta americanada en vez de jalogüienes y papasnoeles varios. Porque hay que dar gracias, siempre tenemos algo más que otros aunque no nos baste bagaje y equipaje. Hoy doy gracias por un nuevo momento con vosotros, aunque ya no planeo, ya no pienso en futuros que no son sino meras quimeras, meros inventos. 


            Y la rueda sigue. A veces rodando y andando. Otras pisando y aplastando.

MEMBRILLOS

   Huele a membrillos. Al traspasar mi umbral, el agradable y aromático olor de esta fruta envuelve mis cuatro, mis cinco, mis siete paredes. Con algo tan sencillo como este trasunto de limón, se consigue impregnar de esencias la ausencia de olores y colores. Membrillos del veranillo, fruta del que la disfruta, talismán de amarillos y glorias, muchas veces encerrados en cajones, entre sábanas blancas y camisas también blancas, de mi esperanza, llenando de sabor de campos y arboledas, la madera de arcones y cómodas.
       Dejó de llover. Se hizo el sol y a la noche, una densa neblina lo cubrió todo. Es difícil conducir con niebla, y ya lo es sin fenómenos metereológicos adversos. Como caminar entre brumas, sin saber donde ir, ni quien te viene e frente, ni quien te acecha por detrás, ni quien esquiva tu paso o te pone algún obstáculo. Buscando claridad, muchas veces no hacemos sino aumentar oscuridades y opacas situaciones que conllevan y conducen a la caída, al tropiezo.
   Mi casa huele a membrillos. Aunque haya perdido parte de su brillo. Mi casa huele a castillo. Aunque no haya príncipes ni hadas. Mi casa huele a presente. Aunque recuerde el pasado y dude del futuro.

             Un maduro perfume de membrillo en las ropas
blancas y almidonadas… Oh campestre saludo
del ropero asombrado, que nos abre sus puertas
sin espejos, enormes y de un tallado rudo! …  Xavier Villaurrutia   

LLUEVE LLUVIA

      Lluvia llueve.
      Y no llueven millones, ni besos,
       solo lluvia y agua.

      Agua y noche.
      Y es más noche, es más negra,
       tanta agua y oscura.


        Las gotas se pegan y se precipitan por los cristales y barandillas. El día después. Y la gente tiene miedo, a los que han ganado, a los que han perdido. Miedo a las lluvias torrenciales, sin puentes sobre aguas turbulentas. Yo no quiero tener miedo ni miedos; lo cambio por sueños, aunque de ellos me despierte antes de vivirlos, aunque se mojen, aunque se deshagan.
     Y es lunes aunque ya llegó el martes. Seguirá lloviendo y tal vez germine algo, de eso que sembramos aunque la semilla nunca se sabe si está bien puesta, si es la correcta.
   Mientras, sigue lloviendo, sigue escampando, sigo viviendo, sigo pisando charcos. Al menos, eso creo.

LOS OJOS DEL OLVIDO

Siempre son tristes. Porque olvidar, es dejar de recordar; las cosas buenas porque terminan de morir en la memoria, y las cosas malas porque permanecen aún después de borradas, tienen ese poder de resistirse a la destrucción, tal vez porque el dolor tiene fuerza, demasiada fuerza.
   Miro los ojos de la Señora del Olvido. En pleno sollozo, mirando hacia abajo, con cierta resignación, con humildad. Y después de esas horas de reencuentros, liturgia, música sacra estremecedora, flores y cera, me lleno de olvidados recuerdos y de recordados olvidos, mientras estoy cerca de Ella, de vosotros e incluso de mí mismo.
     Dicen que mis ojos son bonitos. Simplemente azules, un poco tristes ya de fábrica, tal vez acentuada esa tristeza por las cosas vividas y no vividas, y por alguna cosa en especial.
    Creo en las miradas. Limpia, fija, mirando a los ojos, al frente, y también en recogido trance, pensamientos, dudas, miedos. Mis ojos fueron olvidados muchas veces, y solo tú me seguiste mirando, aún sin notarlo, sin parecer que lo hicieras. Y ya es tarde, y los ojos se me cierran; lo más probable es que incluso olvide mis sueños, los de esta noche y los de las miles de noches anteriores, aunque ¿hay un futuro?

        ATENCION BLOGER@S: EL PROXIMO DIA DIEZ DE DICIEMBRE, UN DIA DESPUES DE MI CUMPLE, SERAN  LAS TEMPLECAÑAS DE ESTE EJERCICIO 2011. HAREMOS EL MISMO PROTOCOLO DE LAS DE MARZO: CAÑITAS EN GABANNA, COMIDA EN LA OVEJA Y DESPUES RUTA DEL CAFE Y LA COPA, QUE NO TENEMOS PRISA JEJJEE. POLO:  PREPARATE EL TRAJE Y EL DISCURSO Y AL RESTO SE ME VAIS APUNTANDO Y ADHIRIENDO AL EVENTO. MUCHISMAS GRACIAS, EL TEMPLE
   

HOY ES VIERNES

    Y acaba la campaña electoral esta, que era tan prescindible como innecesaria. Alea jacta est, y mientras, esperamos un nuevo susto de esos dichosos mercados financieros, de los que no sabemos ni entendemos nada, pero que bien nos están fastidiando el día a día y sobre todo, el futuro.
    Un blogero invisible, que sé que me lee a diario, pero que nunca comenta, solamente una vez en el anterior blog, hablando de prismas, cumple años. Mi querido Quete, que es de esos amigos que la vida te trae y se convierte en familia tuya, y en una persona imprescindible. Con él he reído, llorado, bailado, viajado y sobre todo he compartido muchos e inolvidables momentos. Muchas felicidades, AMIGO.
    Viernes de frío y lluvias. Decían que no llegarían los días grises, las primeras heladas y estaba claro que el calor no sería eterno, ni duradero como tantas cosas. Primeras heladas y nebulosas en estos días de noviembre tan cortos, tan escuetos, tan secos, aún a pesar de las lluvias y las lágrimas.
       Viernes en un hospital para mi Jacob Hacker. Desde aquí todo mi apoyo y fuerza para este blogero, amigo y confidente, buena persona, buena gente, buen amigo. Pronto quiero verte por aquí, y ya sabes que me debes unas migas de esas que dices que haces tan ricas. Mucho ánimo, AMIGO.
        Dieciocho. Bonito número. Y más si es viernes. Y en un mes será el dieciocho más bonito del año, y el mas esperanzador. Ya me huele a verde y a Macarena, a pesar de que es antesala de las bonitas y entraña
bles fiestas que tan poco me gustan.
    Por fin es viernes. Mira por donde. Calor en radiadores, sintiendo el bostezo de luna, abrigándome con una manta de silencios, acurrucado en un rincón. Nubes y estrellas, gris y plata...