19 SANTO Y MARTES

      Cambió el tiempo. Estos días de verano anticipado, han sido una mera ilusión; días de mucho, vísperas de poco...y mientras, leo como los pronósticos dan agua y más agua, aquí, en Murcia, en Andalucía, en todas partes. Y me asalta una sensación de agobio al pensar en que este año se me escapan los otrora días más esperados, especiales y espectaculares. Errante una vez más, sin ruta, ni meta, me siento más desarraigado, más templetillo-chiquitillo, más perdido. Y encima sin solución de continuidad, pasaré a los días más complicados de mi calendario laboral y personal, sin una tregua, sin un descanso.

       San Expedito celebra hoy su fiesta. En este martes santificado, el mártir vestido de soldado romano que desde niño vi en la Catedral albaceteña, compartiendo capilla con San José y Santa Lucía, tiene su onomástica para los imposibles, urgentes y otros deseos, peticiones muchas veces desesperadas, más o menos injustas, más o menos necesarias. Y mientras, intento dejar mi camino expedito de piedras y obstáculos.

     Mi maleta sobre el armario. Mi traje oscuro encerrado en su funda. Mi medalla macarena colgante en el bolillo de mi cama. Mi ordenador conectado con Giralda Tv sin pausa. Mi anhelo es un camelo, casi un duelo. Mi blog atrancado, atragantado en estos momentos de rara monotonía y de ausencia de ilusiones. Mi afecto y mi añoranza eso sí, con tod@s vosotr@s. Y mañana será Miércoles Santo y otro día.

      
        

BLANCO, NEGRO, GRIS

  Blanco de ese Cristo maniatado, que todo los Lunes santo sale a Málaga a hacerse seña y símbolo. Jesús cautivo, con una túnica blanca, sin bordados, blanca de pureza,  blanco de locura, blanca de luna blanca. Ojalá alguna vez pueda seguirte desde la Trinidad, como uno más de los miles de corazones también cautivos de tu amor y querencia, humilde Señor preso, rehén de mi ilusión y mi pensamiento.
      Negro de silencio en este santo lunes. Mi mente vuela hasta años pasados y se sitúa en el realejo de San Andrés, adonde llega el Remedio de Animas, una de las más impresionantes puestas en escena procesionales que puedan verse. Faroles, rosario rezado, silencio, impresión, emoción, tradición, sensación, devoción. Cordobés lunes de Tristezas con manos juntas, orantes en el más maravilloso y barroco templete callejero que cobijar tu Dolor pudiera. Remedia mi alma, Señor de San Lorenzo, y alivia mis tristezas, dulce madre de las perdidas alegrías. Y mi pensamiento va hasta San Pablo y Capitulares, queriendo oírte y olerte, Córdoba de mis amores y mis ausencias.
        Gris lunes de esta semana santa esquiva, extraña y exiliada. Casi no la siento, casi no la vivo; puede que en el último minuto pueda volver a sentirla, a vivirla, a gozarla. Pero de momento sigo aquí y así, y los grises se superponen sobre el rojo de la pasión, de mis pasiones y las tuyas. Pero no me llega la llama de la vela, ni el aroma de mil y un azahares, ni la neblina de inciensos y lágrimas. Gris, el negro se funde con el blanco y me roba el verde de mi  Esperanza, el morado de Nazareno y el rojo de la sangre al tiempo que empieza un nuevo setenario, con exilios de ilusiones y antiguas vivencias, añoradas añoranzas y momentos.

VIERNES DE DOLORES

 Ha llegado la antesala de los dias grandes. Viernes de Dolores, santo de las Lolas y Lolis, de María Dolores, de mis Melos...Día de la Dolorosa, que es más que una advocación, más que una imagen. En casi todas las iglesias por pequeño que sea el pueblo hay una Dolorosa, para hacer su semanasanta, su culto, su rito.

  La Dolorosa. Siempre cerrando, siempre detrás del hijo. Devoción matriarcal, femenina, callada, muchas veces acompañada del encaje de la mantilla y el carey de la peina. En cuantos sitios sale hoy a la calle la Virgen de los Dolores como preludio del próximo viernes, el más Santo del año, que además de Dolores será de Soledad, ¡ay la Soledad!, siempre acompañándome...
     Hoy Córdoba es más cordobesa que nunca, y más aún lo será en una semana, porque en Capuchinos se felicita a la que es Madre de todos los cordobeses. Cartagena cambiará los Dolores de su reina por la Caridad, siempre necesaria, siempre solidaria. Lorca se teñirá de azul, y hoy será la Señora de San Francisco la que domine las calles de la ciudad del Sol, antes de la dual procesión de la semana venidera, en clara dicotomía con los blancos de amarguras. Función de solemnidad barroca en el Valle de Laraña, en tantos sitios y lugares, en este año que es tan raro, tan atípico y en el que parece que no vivo ni siento morados ni siquiera emociones.
        Siete Dolores, corazones traspasados. Insignia de mi creencia y mi abolengo. Mater Dolorosa, ora pro nobis, ora pro me!

¡PUXA ASTURIES!

Me gusta esta tierra. Es de esos lugares que desde siempre tenía ganas de conocer,   y  aunque no he ido las veces que hubiese querido, siempre me he encontrado a gusto y de la que me ha dado penica regresar. Es el norte alegre, de un verde distinto y especial, nada que ver con Galicia, otra tierra preciosa, pero que destila melancolía y un cierto aire de tristeza que la hace también  muy bella.
   Me encanta Oviedo, ciudad señorial y elegante como pocas, de una cuidada limpieza y armonía, y con una marcha nocturna, muy, muy interesante...Y Gijón, con uno de los más bellos paseos marítimos de España, de un cierto aire años veinte, con la iglesia de San Pedro asomada al mar, y Cimadevilla al lado. Avilés, rehabilitada ciudad, lugar y escenario de tan buenos momentos, de tan buenos amigos. Luanco y Luarca, paraisos frente al mar, costa sin rascacielos, plácida brisa cantábrica. Picos de Europa, sublimes cumbres, con sol y con nubes, ático asturiano casi en el cielo. Y aún no he ido a Llanes, a Cudillero, a otros lugares, a ver si alguien se anima a llevarme...
     Jornadas de sidra, fabes, panes preñaus, arroz a la asturiana, carbayones, suculentos atunes, sabrosas terneras. Gozo para los sentidos y el paladar, como en toda esta piel de toro, donde tan bien se come, se bebe y se disfruta (cuando se puede)
         Y de entre todos los sitios, Covadonga, corazón histórico, espiritual e identitario del Principado. Una de las Vírgenes más antiguas e importantes del mundo, que tiene en una humilde cueva su santuario, sin retablos ni oropeles. Real Sitio, cuevasanta, fuentes y lagos. Aquí se condensa la dulzura del habla astur, de su yeísmo, de su "guapu", de su melódico acento,de hacer todo en "ino", como su Santina, a la que tanto cariño tengo y a la que siempre añoro volver a verla.
      Lo dicho: que me encanta esta tierra. Y sus gentes, siempre amables y hospitalarios. Buenos amig@s tengo por allí, a pesar de la distancia, de ser del norte y el ¿sur?. Incluso Cajastur se ha fusionado con CCM; tal vez a mí no me importaría fusionarme de alguna manera por aquellos lares...
       Y con música de gaitas, recordando en mi mente Pericotes y Xiringüelus, entono en voz alta y sin ingesta de alcohol: "Asturias patria querida", de mis amores, de mis nostalgias y es que...¡Puxa Asturies!
    
              

ANTES DE SOÑAR, PERDON, DE DORMIR

                     Empiezan a abrir las primeras lilas de este año. Los prematuros calores han acelerado la eclosión de los lileros desparramados en patios y calles de mis pueblos y aldeas. Aún añorando el olor de azahares andaluces, el ambiente se impregna de uno de los mejores aromas naturales, en frascos de pequeñas flores de un malva suave que todo lo llena, todo lo adorna y todo lo anima. Moradas lilas, altivas flores en las copas del árbol de abril, fundiendo nazarenas tonalidades en medio de verdes y atardeceres cada vez más demorados.

         Ha nacido Alejandro. Una mezcla de emoción y alegría me llena. Una nueva vida, una nueva ilusión que empieza y que hace feliz a sus padres, buenos amigos y mejores personas, y a templetillo que se embelesa ante los bebés, que son todo ternura, todo cosa guapa. Bienvenido a este mundo a veces tan complicado y tan difícil; sigue soñando en tu dormir de ángel que has llegado desde el cielo, como un regalo, una promesa, una meta.

            Mi pierna sigue tomada por la ciática. Tal vez un poco más leve, pero es que ya se sabe si a partir de los cuarenta sino te duele algo, es que ya no estás vivo. Osea que uno los dolores del cuerpo a los del alma, aunque de estos últimos casi estoy ya inmunizado. Imposible el reposo, imposible la tranquilidad...solamente esperar la mejoría, o el estancamiento, porque ya no es tiempo de volteretas ni explosiones de entusiasmos y optimismos.

        De nuevo soy un Robinson perdido en un naufragio semanal. Vísperas de mucho, días de nada. Y en siete días será el martes más santo del año, que no podré saborear ni disfrutar. Todo es este año anodino, raro, diferente. Un nuevo doce de este once, un nuevo silencio, un antiguo pensamiento. Con esencia de lilas, de niños, de molestia y de la omnipresente soledad, me voy a intentar construir mi paz nocturna y el sueño de la madrugada, que mi realidad me impide soñar y sentir.

DE ESTADO CIVIL:

 "Viuda de un vivo" y se quedó tan ancha. Así se me presentó una muchacha hace unos años en una fiesta en Sevilla. Y la verdad es que me hizo gracia, sobre todo su explicación de que era más elegante ser viuda que separada o divorciada, y que su ex estaba vivito y coleando, pero que para ella estaba ya difunto. Con la guasa que tiene la gente sevillana, hay que ver la cola que ha traído la frasecita y que muchos templetiller@s habéis puesto en práctica ¿a que sí? Porque todos tenemos ya una edad en la que arrastramos decepciones y fracasos, y tenemos nuestra colección particular de difunt@s,  a l@s que no deseamos ningún mal (¿o sí? jeje) pero que han desaparecido de nuestras vidas, de nuestros proyectos y nuestros momentos. Gentes que van y vienen, que la vida hizo que se tropezaran en nuestro camino y nunca mejor dicho, que nos han acompañado meses y años, o sólo días y horas, que por momentos pensamos que eran medias-naranjas y se quedaron en trozos de cáscara. Nada que ver con la gente de verdad, personas buenas que se te cruzan en la vida y se interseccionan y se unen contigo de verdad y de corazón, y no hacen una oportunista e inoportuna tangencia.
   Hoy este post es también homenaje a la gran Concostrina, que me hace reír en su programa "Polvo eres" de Radio Nacional, mientras voy con mi soledad diaria conduciendo, donde hace que la muerte sea algo divertido y para nada tétrico. Pues eso de polvos, muert@s, turcas y turcos, incluso animales (caballos, fragüels etc...) va mi pensamiento de hoy, para conjurar un nuevo lunes, que siempre cuesta arrancarlo de la nueva semana. Mucho ánimo y cariño para tod@s vosotr@s; y para esas personas que estuvieron en nuestra vida y se fueron, nos hicieron daño y nos quitaron alegría y armonía, pues lo que diría la gran Nieves: Descansen en paz (si pueden)

PREGON DE SEMANA SANTA

   Bloger@s y cofrades: Ya queda una semana para que las Palmas nos anuncien el más bello Domingo rameado, donde las calles y ciudades tornarán en la nueva Jerusalén. Día mágico y lleno de emoción para quienes sentimos estos días y los añoramos o añorábamos con ansiedad.
      Y a Cofrade, embelesado viendo la Esperanza más verdadera y el Señor que nos unió y nos une, y a Mamen, gentil mayordoma del más bello Cristo caído, y a Bibi que ayuda a vestir la Dolorosa y recoje el testigo de nuestra añorada Paca, les digo ¡que ya es Semana Santa!
       Mi pensamiento vuela a una niñez de semana santa pobre y austera. Tres pasos el jueves: Nazareno, Crucificado y Dolorosa y otros tres el Viernes: Cruz de la Toalla, Sepulcro y la misma Dolorosa con otro traje, componían mis días sacros de arroces con bacalao y rollos de sartén. Y nunca ví el tempranero Encuentro del Domingo, cuando a la Virgen se le caía el manto negro. Días sin túnica, dos modestos tambores y alguna corneta perdida, semana santa de La Mancha rural, entrañable y pobre.
     Y a Horacio que todo el año lo vive, y muere por su Soledad zamorana, dulce señora, a Francho con su nazareno pozohondero y a Lapolo, detrás del señor de Medinaceli cada jueves santo y a Gúmer montando el monumento de su parroquia cada año y haciendo de Pilatos, les digo ¡que ya es semana Santa!
          Años de la adolescencia de una semana santa impersonal, pero que me parecía la mejor del mundo; mi primera salida nocturna a ver la impactante Procesión del Silencio albaceteña. Días de pasos en miniatura, de soñar con hacerme mayor para ir a ver las grandes semanasantas. Años de inocente ignorancia.
     A Ris y Pepi que acompañan a San Gabriel con escapulario Servita, con mis hermanos Nelibri y Alfonso, a Dolor calmado que tuvo uno de los mayores privilegios que se pueden tener y me dejó compartirlo con él y a Solanero que carga su cruz detrás de su Cautivo les digo que ¡ya es Semana Santa!
         Años de ahorrar y esperar los días en Sevilla. De mi primera madrugá viendo mi Macarena en Trajano, del llanto ante el Poder Mayor, ¿eh Pepi?, de Jueves Santos de mantilla, de amigos, de ilusión. Años de subir al Sacromonte con el Consuelo Gitano, de gozar de mi Señora de los Dolores y vivir una hermandad desde dentro. Años fructíferos, emociones y vivencias inolvidables, semanasantas de plenitud. Maleta cofrade viajera ante mi desarraigo, aquí y allá.
      A Desamparados que se pone su vesta al lado del Mar, A The Best Moma que se encandila con los pasos de Salzillo, a Miguel-Angel que este año sufrirá la ausencia de Sevilla y del azahar, y a Loly mami-melo que vive su fé con verdad e intensidad, les digo que ¡ya es Semana Santa!
      Días de lluvias, de lágrimas, de decepción. Cuando Dios así lo quiere y la Dolorosa de Jesús no cierra la mañana de Viernes Santo más luminosa, a todos nos llega la tristeza. Pero desde estas modestas líneas os deseo a tod@s, incluso los no cofrades, no creyentes, que lo paséis bien, que os apasionéis en estos momentos de la Pasión  de Pasiones. Porque tras el Dolor llegará la vida nueva y la resurrección, al menos así lo espero. Templetillo os abraza y os besa y os dice en voz alta que ¡YA ES SEMANA SANTA!