SOY SERVITA

        Hace más de siete siglos, siete amigos florentinos fundaron la orden de los Siervos de María, los servitas. Al amparo y cobijo de la Virgen de los Dolores, fundaron conventos y cofradías. Siete amigos entusiasmados por la mater addoloratta, que hoy celebran su fiesta. Y como yo también soy servita, pues a pesar de que es jueves, que es laboralmente y fisicamente para servidor, el peor día de la semana, pues me sumo a su celebración, a su onomástica. Pensando en esos siete amigos, me acuerdo de mis amigos que son también servitas, como Ris, que  ha sido todo un hallazgo, el mejor de los escuchantes de mis cuitas y mis sensaciones, siempre alerta con este templetillo que es demasiado iluso, y así le va. Y Pepi, de la familia, de mis más cercanos, de mis complicidades, y que me regaló la señora de los servitas murcianos, de los que formo parte, y que tengo en lugar preferente de mi casa, por ellos y gracias a ellos. Como Kete ( a ver si me comentas hoy jodío), y Fernandito, de honda sensibilidad y carisma servita, de la señora sevillana de la Calle Siete Dolores, al ladito de San Marcos. Siempre la unión y la amistad hacen cosas buenas ¿verdad? y así fué y así será. Me siento feliz de ser amigo y hermano servita vuestro, de haber compartido tantas cosas, tantos ratos de risas y llantos, de lluvias, de portar juntos la Virgen de las Angustias sobre nuestros hombros, camino de agustinas, y de tantas que aún nos quedan por vivir. De emocionarme de ver a nuestras Vírgenes dolientes al pié de la cruz, de llevar orgulloso nuestro escapulario y nuestra insignia, el corazón de los siete dolores. Siempre el corazón está traspasado por alguna espada, porque es lo que más duele, lo que mas afecta, la parte más delicada, aunque haya personas que parece que no lo tengan. Y mediando febrero, sueño con tambores, cera e incienso, a pesar de la larga travesía que aún me resta; travesía en el tiempo y en el sentimiento.

AL RESCATE

    Rescatando tantas horas de ideas, teclas y comentarios; he podido recuperar mi viejo blog, antiguo templetillo, que dió origen al que ahora estamos. Desde julio de 2.008, casi a diario, mi válvula de escape, mi manera de desahogo, de poder manifestar sentimientos y resentimientos. Me he puesto contento, ha sido como salvar algo preciado de un naufragio, casi milagroso, porque internet es cruel a veces, y siempre virtual e irreal.

      Sacando de las oscuras mazmorras del tiempo y la distancia a personas íntegras, honestas y sinceras. En proceso de transformación de amores y rencores, retornando a la chanza, la complicidad de alguien que prefirió un rato colorado antes que cien amarillo, y que me dió una lección de elegancia, educación y afecto verdadero por mí. Y es que un año, es demasiado tiempo sin ver a la gente que quieres y que te quiere. Pronto recorreremos de nuevo los soportales y empezaremos un nuevo duelo de ironías y risas.

          Sacando a flote esa autoestima que llevaba demasiado tiempo hundida y ahogada. Alguien con quien no tengo demasiada relación, ni larga ni amistad, aunque sí simpatía y aficiones comunes, me ha hecho partícipe de algo muy importante, muy íntimo de su vida, algo que me ha cogido por sorpresa, simplemente porque le doy mucha confianza, porque se siente bien contándomelo...especialmente importante para mí, es saber que algo positivo aporto, que en algo puedo ayudar, que aún tengo valor y valores para algunas buenas gentes. Las malas y regulares me dan igual, bastante tienen.

       Templecañas: en principio sesión de cañas y paella a escote en Gabanna; entrega de los templetillos y pregón de la quedada. Risas, rosas y lo que surja (dulces, cafés y cubatas). Han confirmado:
Ris y señora, Moncho, Devota, Lluis, Desamparados, Marywan, Dolorcalmado y señora. El resto manifestaros y sino callar para siempre jejeje
          

                        

BRUJULEANDO

Sólo porque esté perdiendo
No significa que esté perdido
No significa que me detenga

Sólo porque esté sufriendo
No significa que esté herido
No significa que no recibiera lo que me merezco
Ni mejor ni peor

Acabo de perderme
Cada río que he intentado cruzar
Cada puerta que traté de abrir estaba cerrada con llave
  se llama "Perdido" y es un poema que he encontrado rastreando por estos mundos de pantalla y cable. Parece que ha sido escrito por y para el iluso templetillo, que ojalá fuese el bandolero de plateada navaja, marsellés de tercipelo y alforja rayada alpujarreña. Y es que hay momentos que me siento un niño perdido en la feria, sí, de esos que radian por la megafonía del recinto ferial, aunque cada vez menos, porque ya los niños en cuanto medio hablan tienen su móvil. Perdido y nunca hallado, con necesidad de brújula, de guía, de mapa...tal vez he dejado crecer demasiada maleza alrededor de mi jardín y por ello la hierba se ha tornado en cerrado bosque. Porque para el camino necesitamos siempre ayuda, ninguno somos autosuficientes, nadie puede andar sin nadie, sin la brújula necesaria para marcar la dirección acertada y las más de las veces, equivocada. Algunas veces las brújulas las traen ángeles, unos de la honestidad, otros de la lealtad, todos de la verdad de esta vida, que en ocasiones no es sino una continua tempestad con segundos de calma. Y aunque soy del sur, espero no perder el norte "nunca mais", por la cuenta que me trae... ¿por donde se va a la felicidad, que no veo el cartel?
             
                      

¿SAN VALEN QUE?

  Que no, que no es de verdad. Que es otra americanada más como el Jalogüin dichoso o Papa Noel que todos sabemos que no existe, que los que son de verdad son los Reyes Magos. Lo tengo muy claro, porque nunca he visto una ermita o iglesia dedicada a este santo, por no ver ni un altar por ahí perdido. No sé ni como es este Valentín, y el templetillo en iconografía religiosa no está muy mal del todo, pero a este buen señor ni lo tengo fichado en estampa, pintura o talla. Vamos que es un santo virtual total, porque el único que he visto es uno con corbata y sombrero, que quién le reza a alguien así  ¡amos! en una película infumable de cuando Concha era aún Conchita Velasco.
         Preferiría que en todo caso hubiese un día en que los enamorados se lo tomasen libre, y no uno en el que se haga esta cateta y edulcorada apología de las dulces parejitas. Porque es una faena para los desahuciados, los solitarios, los singles, los impares, como servidor, en el que se nos hace sentirnos aún un poquito peor, aún más solos, más rechazados; pues eso, que veo un corazón colorado y salgo huyendo. Además que la parafernalia de este día es hortera y ordinaria como pocas.
               Mi conciencia me dijo una vez que yo era un "enamorado del amor", pues no sé yo, creo que ya no lo soy, aún viendo historial y currículum. Visto lo visto, y sabiendo lo que sé, hago pública protestación de mi cada vez más asumida imparidad, de un paulatino aumento de mi egoismo y de buscar sustitutivos al abrazo, a dormir y soñar acompañado y a hacer cosas a dúo. Porque por buscar el amor, muchas veces se pierde el amor propio, y no Juan, eso no Juan, que diría la gran Paloma Cuesta, así que de momento he soltado al aire el millón de besos que tenía guardados y no me dió tiempo a dar aquella vez, porque nada puede ser bueno si está prisionero, ni siquiera un beso. Así que donde dije digo digo diego ¿no? y comieron perdices. Y que pa chanclas, descalzo. Y ajopando.
    
  

EL RIO DE LA ESPERANZA

 Parecía una primavera adelantada. Ya era el tiempo de regresar a Calasparra, que de nuevo me ha dejado lleno de sol, de recuerdos y de Esperanza. Sol de este domingo que parecía robado al mes de mayo, con ansia de caminar, de recorrer, de avanzar, río arriba, río abajo, ríos que se unen...Segura y Benamor se emparejan en un maridaje perfecto de naturaleza viva, de agua limpia, de verde paisaje, aún en invierno, y es que es territorio de la esperanza, y así no puede ser de otra manera.
       Recuerdos de quién ya no está. De Juan José que se fué tan pronto, tan prematuramente. Una de esas personas que pasan por tu vida, se quedan en ella y permanecen presentes aún despues de haberse ido definitivamente, y dejan huella, dejan magisterio, y en mi caso, tanta admiración como querencia. Alguien excepcional, de una cultura fuera de lo común, pintor, escultor, restaurador, AMIGO, que me enseñó a querer su tierra, su gente y su Virgencica de la Esperanza, por la que tenía una pasión desbordante, como la tienen y me la contagian Cofrade con su Virtudes, Solanero con su Peñarroya, Best-Moma con su-mi Desamparados o Dolorcalmado con nuestra Dolores.
               Por eso me gusta tanto venir a este cañón de la tierra río abajo, a esta ermita humilde, cueva secular de la devoción de estas gentes del sureste. Señora de la doble esperanza, porque dos son sus imágenes: una con brazos abiertos y la otra con las manos orantes. Dual iconografía y una sola devoción, en la sencilla gruta, donde la oración se vuelve conversación madre-hijo, en silencio tenue, mientras tintinean las cientos de velas encendidas, cada una de las cuales esconde una petición, una súplica, un agradecimiento. Y atardeciendo, Calasparra se recorta en un cielo de azules, casi de morados, robando el verde, pero no mi esperanza...

LA CANCION DE BERNARDETTE

Mujer, pobre y analfabeta. Bernardette Soubirous sufrió casi todas las discriminaciones posibles en su tiempo y encima fué tratada de loca, de lunática, como a tantas personas que son especiales, o que han tenido dichas y privilegios. Pero aquella humilde pastorcilla francesa dió lugar a uno de los más importantes centros de peregrinación y devoción mariana del mundo, considerado como santo, como milagroso, porque ya ha quedado como coletilla, "milagros, como no vayas a Lourdes".
      La Virgen blanca , Inmaculada Concepción, buscó una gruta para manifestarse, e hizo manar el agua que la propia Bernardette escarbó con sus manos, siempre el agua es fuente de vida, de purificación, de renovación. Tengo bastantes amig@s que participan en las peregrinaciones anuales a este santuario, ayudando a llevar y cuidar los enfermos, casi como una tradición anual que les supone una experiencia solidaria y enriquecedora, que tal vez sea el mayor de los milagros posibles. Muchas veces me han dicho que les acompañe, y quién sabe si algún día me sume como un voluntario más. En mi casa tengo la botella con la silueta de la Virgen y el agua del manantial escogido, y una medalla, y un llavero, y una película, de esas que te marcan desde niño, donde la racial Jennifer Jones de "Duelo al sol" se transforma en la perseguida y sencilla pastora, trabajo que le valió un Oscar en 1.943, y donde suena la canción celestial, porque siempre la música nos ayuda a tocar nuestro cielo particular.
      11 de febrero, Notre Dame de Lourdes, mundialmente famosa, advocación con el nombre de ese pequeño pueblo del sur de la Francia. Lurdes de Gallardo, para mí el nombre más dulce y más querido, pero mira que mi abuela fué atrevida de ponérselo en aquellos tiempos, pues menuda era ella. Y sigue sonando la canción, la de Bernardette, la tuya, la mía, la nuestra.
      

CARTA A UNA MADRE QUE NUNCA LA LEERA

                   Te miro y pienso en que me gustaría tener una máquina del tiempo para volver a vivir otros momentos. Porque me he dado de bruces en que me he/te has hecho mayor y todo me parece una carrera contra reloj. Porque te he visto indefensa como nunca y por vez primera he velado tus noches de fiebre como tú has hecho conmigo en tantas ocasiones. Quisiera revivir y retroceder, pero es demasiado gigante por vencer para este templetillo que no es un quijote, más bien sancho. Tal vez te diría cosas que nunca te dije o igual seguiría callando, aunque sea mal actor y fingir no pueda, eso días que mi mirada y mi silencio me delata. Lo mismo sería más cariñoso, como bien dices que lo soy con todo el mundo, aunque tú eres lo más importante del mío, y acaso lo único, pero tan patoso para demostrar cosas. Un obstáculo más en esta carrera dura de la vida, que tú ya llevas en más de ochenta etapas, muchas veces en soledad, viendo la vida pasar, como yo, como todos. Siguiendo tu consejo y el de mi otra madre, tu madre, de que sea buena persona y nunca haga daño a nadie, tan buenas intenciones como peores resultados. Mi única meta es que me sigas cogiendo el teléfono todos los días y me preguntes si voy a comer, y saber que estás, que eres. Soy un "ventiscas", torpe, pero te quiero.

                        A mamá "templetilla", como dice mi Cofrade noble y leal, hoy con 82 febreros, mientras
                        82 lágrimas esperan fugarse de unos ojos cansados, rendidos, agotados...