SEGUIDILLAS MANCHEGAS

van por tu calle, como van tan deprisa no las ve nadie...""   Seguidillas en la noche de verano, baile por excelencia de la tierra mía, y cantar, que echa coplas al aire, para que los molinos las expandan por el cielo. Siguen las seguidillas manchegas por las provincias, haciéndose manchegas de Albacete y Hoya Gonzalo, meloneras de Daimiel y culipardas, torrás de Argamasilla y La Solana, boleras, señoriales de Membrilla, corridas de Madridejos y Ontur, fundiéndose con la jota, manchegas de Alcázar, y tantas más, con diferentes ritmos y tonadas pero la misma base y esencia.
     Seguidillas serranas, de la tierra parda, con sus primas caravaqueñas y cehegineras, y poblatas nerpianas de sabor granadino, toreras y alpargateras de los campos de Hellín, hechas de esparto y pleita. Seguidillas de Marchena y Lebrija, eslabón perdido entre la esencia manchega y la gracia andaluza, con copla por sevillanas y pasos de salto y brinco, como las nazarenas de Dos Hermanas, hijas las dos de aquellas que Cervantes ya conoció y de ellas habló. Tal vez si esto fuera Cataluña, sería de obligado cumplimiento su aprendizaje y difusión, pero esta tierra es adusta, seca y escueta y nos importa más importar modas de fuera, copiar de las regiones vecinas e incluso dejar desaparecer eventos de exaltación de tan histórico e insigne danza.
         Parrandas lorquinas y del Puerto Lumbreras, de Vélez y de María, Seguidillas de Albox, ya en la Andalucía. Y en Totana y en Lorca manchegas murcianas de alegría infinita, con fuertes postizas, y marcados taconeos. Porque hasta en Canarias, Chile y en Filipinas se bailan las manchegas, y aquí prefieren danzas del vientre y coreografías saloneras.
    Seguidillas de la sierra valenciana, de la Font y la Foia, mirando al bolero con envidia y respeto. Hoy me siento danzarín en la noche, recordando el soniquete y el trenzado, con matalarañas y tijeras que en vilo marcan el paso. Destensionándome de tantas tensiones, empiezo el saludo y paseillo y comienza el baile: un, dos, tres y sigue y se pasa, se acaba...

              "y al estribillo, y al estribillo
                una pulga saltando rompió un lebrillo
               y al estribillo, y al estribillo
                haz de quedarte mozo por ser tan feísmo"

              Bien parao, y colorín colorado, esta seguidilla se ha acabado.

Y VAN 30

Hace nada que empezábamos el mes séptimo. Y ya lo estamos terminando. Y eso que uno de los meses con un día añadido, porque casi todos tienen treinta, y este encima la propina. Hoy son los santos de la piedra,d e tanta raigambre en Valencia, Abdón y Senén, emparejados como Cosme y Damián o Emeterio y Celedonio, y a ellos les pido que nos libren de todo tipo de pedriscos y tormentas, y nos dejen los cielos claros y despejado, sobre todos los del alma y el día a día. Acordándome de la ermita calasparreña de los Santicos, de tanta solera.

   Hoy empiezan las celebraciones de la Pandorga, que tantos años viví y tan intensamente..¡que tiempos aquellos! Años en que la fiesta más popular de Ciudad Real era cita obligada, para disfrutar de la zurra, las cañas todo el día y el folklore. Y la Virgen del Prado, lo primerito, en su camarín, esperando el día de San Lorenzo para bajar a su carroza, y procesionar el quince de agosto y en su octava. Noches de seguidillas de todo el país en el escenario de la Granja, disfrutando de grupos de categoría, que la dichosa crisis se ha llevado por delante, porque la cultura nunca interesa y si es la tradicional,  mucho menos.

    Apurando estos días de minivacaciones. Un verano raro, complicado, de crisis. Y preparándome una quincena de eventos y trabajos, terminado pregones y retablos, sin descanso completo en el horizonte. Esta noche tengo la sensación de haber consumido ya mucho tiempo, y de alguno que no volverá, y eso, me crea nostalgia y un poco de desazón. Nunca se sabe, pero veo nubes, que no las tapa el sol, y es que en ocasiones la calma es motivo de tempestad y desasosiego.

    Y mañana treinta y no. Arrancaremos la hoja del almanaque para recibir a agosto reinante. Y sin darnos cuenta casi, el reloj de arena de nuestras horas se volcará de una, con más fuerza, dándonos la sensación de una insospechada y frenética carrera del tiempo, que todo lo puede y a todos nos puede.

   

       Y van treinta. A ver si van treinta comentarios vuestros.

        

EL UNDOSTRES

Los viernes por la noche, durante años era la cita obligada de toda la familia. Después de cenar, clavadicos a ver el "Undostres", y sufrir durante horas con las preguntas y los regalos de la subasta.
    Lo recuerdo en blanco y negro. Con Don Cicuta, bonito nombre jeje y siempre Kiko con sus calcetines, uno de cada color, pero que en aquellas televisiones manuales con uhf y whf, y pare usted de contar, solo se veían en escala de grises, como a veces imprime mi impresora, como a veces son mis días.
   El miedo a que les tocara la Ruperta, la simpática calabaza, de la que yo tuve un llavero o colgante para el coche, no recuerdo..¡ay la edad! Luego vino una bota, rota y sin suela, y luego creo que el chollo, pero es que yo me quedé con Mayra y un poco con Estadella, de los siguientes no recuerdo haber visto nada. Y las azafatas tan bonicas ellas, con sus gafas sin cristal y esos trajes tan imposibles, no me extraña que algunas no quieran recordarlo, aunque a mì me gustaban cuando iban de falleras en el tradicional programa anual dedicado a las fallas.
       Pero forma parte de la vida de nosotros, los cuarentones. La sintonía con esa voz distorsionada, tan peculiar y que todo el mundo recuerda y sabe tararear. Los humoristas que ponían de moda frases que eran ya coletillas que aún perduran. Viernes alrededor de la camilla y el brasero, y acostada en la madrugada, en años aún de incertidumbres y cambios, como ahora, como siempre.
            Había gente que le tocaba el coche o el apartamento en Torrevieja, o cien bolsas de agua caliente o cien escobas. El Chicho este era un borde, listo, pero borde. Y luego los "sufridores" que iban a la par que los concursantes, pero sabiendo lo que había y rechazaban. También por este blog ha habido sufridores "en casa" que lloraban amargamente en su emparedamiento doméstico y mental, pero que vaya como se han recuperado, que ya ni se acuerdan de nada, ni nadie. Para ellos la calabaza del silencio y la ingratitud, que hagan un purè o un zarangollo jijiji...
            Me voy a la cama. No queda nada de Julio, ni casi de nada ya. Pero bueno: "han sido cinco comentarios hechos y acertados a veinticinco templecañas cada uno etc etc..." Y por favor responderme otra vez por aquì, que no se deje de hacer el programa diario de escritos y leìdos. Buen finde.

SANTA ANA, DE DIOS AMADA

...y de todos alegría, se siempre nuestra abogada, pues sois madre de María" Así reza el himno chinchillano de la santa abuela, a la que tanto cariño tengo y tanta ternura me inspira. Enseñando a leer a la Niña María, o como una trinidad matriarcal portando a la hija y al nieto. Santa Ana sigue a Santiago, como San Blas a la Candelaria, y va echando el cierre al mes de los calores y las siegas.
   Todos los años escribo sobre la santa abuelica, y es que hoy es de esos días que son tradicionales e inamovibles en el calendario santoral templetillero. Mucha gente celebra hoy su santo, porque Ana es de esos nombres clásicos, con fuerza, sonoros, de toda la vida y vigentes al mismo tiempo. Felicidades a las Anas, Anis y Anitas, del blog, del mundo y del cielo.

      Todas las semanas bordeo el pinar de la ermita de la Abuela Santa Ana de Cenizate. Una ermita blanca, barroca, destrozada y rehecha, con airosa cúpula y espadaña, y con la santa, su marido y su yerno, presidiendo el altar mayor. Una Santa Ana postergada al mes de agosto, porque en siglos pasados, era día de era y trilla y lo práctico mandaba y así se mantiene.
  Igual que veo de lejos, la airosa torre de Motilleja, también dedicada a la anciana santa. Bello altar de pinturas murales, que acoge la moderna hechura de la patrona motillejana, entre chicharras y viñas, que hoy se colorean solas.
     Y cuando voy a Córdoba de mis amores, me gusta pasar por la portada de las carmelitas, bajando de Tendillas a Deanes, donde los dos abuelos vigilan el paso de viandantes, en barroca composición. Y la calle peatonal de las Anas dominicas murcianas, retablo de los retablos, santa de Salzillo, sublime, grandiosa, con sus campanas y monjas rivalizando con las cercanas clarisas, casi medianeras.

    Pero como todos los veranos, me toca el regreso anual a Jumilla, una parte de mi historia y mi vida. Y si Ella lo quiere, la acompañaré como todos sus  nietos jumillanos, en su sencilla procesión entre pinos y cuestas. La Abuelica Santa Ana, con tanto cariño se nombra y se reza, como yo lo hago cuando nombro y rezo a las mías, que estarán de tertulia y ganchillo con la santa en los cielos, menudas son las dos!
        Y al acostarme, creo escuchar entre sueños las voces de las santaneras chinchillanas, en recoleta novena, en familiar culto: "Santaaaanaaaaaaaaaa de Dios amadaaaaa"

       ¡ay Santanica, que ya no queda nada para agosto!

   

   

SANTIAGO POR LOS CAMINOS

¡Que pena que ya no sea fiesta! el patrono de España, pasa desapercibido en muchos sitios, como si diese vergüenza celebrarlo, porque somos fagocitadores de tradiciones y de ese refrán que dice. "desnudar un santo pa vestir a otro"
  Pero bueno, que ya estarán empezando a pintar las uvas, anunciando una nueva vendimia en pocas semanas. Y en la cuna de Santiago, por las tierras verdes, resonarán las gaitas en la Plaza más ancha y peregrina del mundo, donde la fachada barroca de la catedral compostelana, contempla el inmenso mar de gentes llegadas de todas partes, con más o menos devoción, pero con algo de los adentros, del interior personal de cada uno, proyectándose hacia fuera.
       Me gustaría hacer un año el camino. A trozos, o en bici, o en coche tampoco estaría mal. Muchos amigos míos lo han hecho y todos lo tienen como una buena experiencia. Por algo será, y sobre todo si fuese en buena compañía y combinándolo con un camino gastronómico y lúdico.
      Santiago se esparce por todas partes, mirando al finisterrae. Ayer disfruté de los blancos muros de la parroquial de su nombre, en la población conquense de Villagarcía del Llano, templo colonial e impresionante en un pequeño municipio de de la manchuela perdida entre viñas y trigos. Y me acuerdo de las tardes de junio en la parroquial letuaria, que atesora el órgano barroco cuyas notas me han abstraído del mundo y de mis preocupaciones, ante el retablo neoclásico trampantojado de Sístori.
    Santiago del Teide, estos días en llamas, de encontrados momentos. Santiago de la Espada, como el santo mamatomoros ahora censurado, donde se baila la malagueña y la seguidilla con sabor, con verdad. Santiago de la Ribera, ¡que años aquellos! en que ¿me gustaba la playa? y estábamos abiertos hasta el amanecer, sin pensar en nada más que en divertirnos. Barrio de Santiago de Jerez, con aire de bulerías en el ambiente, hasta la calle de la Merced, donde dicen que había un campanero. Y la feria de Julio de San Jaime, en la ciudad de las flores, que hasta guerrea con ellas, porque en sí es una flor llamada Valencia.
   Pero hoy toca trabajar. Pero al menos me acuerdo del apóstol, que no se me queje y me eche una mano en la salud de los míos. Pongo "Luar na lubre", me gusta, tengo que ir a Galicia pronto...Y mañana Santa Ana, de Dios amada!

A RÁFAGAS

Vísperas de Santiago. Dichosos aquellos años que era fiesta, como patrono que es del país, y uno de los días grandes del verano. Pero como tantas otras cosas, una más que se pierde en esta tierra que quema las cosas y las personas, y no valora lo suyo. Un año estaría bien vivir estas vísperas en el Obradoiro, con sones de gaitas y unos platicos de pulpo y ribeiro. Pero como tantas cosas,tendrá que esperar..¡ay Señor, siempre esperando!
 
    Hoy es Santa Cristina. Yo nací en el sanatorio del mismo nombre, y mis sobrinos también. Es una santa poco conocida, la verdad, aunque hay muchas Cristinas, incluso reinas y cantantes ye-yés, y bueno, que martes y 24 y el verano avanza, entre riesgos, primas, incendios y "primos" de todo tipo.

 Tengo que dibujar. A ver si me pongo y me inspiro. Porque una vez en faena me gusta y me relaja, pero me cuesta centrarme, y lo malo que no es solamente entre reglas y láminas. Ojalá pueda empezar y aumentar mi producción de este pasatiempo, que me pluriemplea y me motiva.
 
 Tengo que escribir mis pregones. Dos, en falta de uno, como hace dos años. A ver que sale; cada pueblo es un mundo, una vivencia, un sentimiento. Espero estar  a la altura, y poder plasmar tantas cosas, sin herir sensiblidades, en estos tiempos radicales y revueltos en los que es difícil amar y más aún ser amado.


    Disfruto de estar en mi casa. La soledad en verano me agobia menos, porque las puertas y ventanas están abiertas, y corre airecillo. Mirando desde mi balcón, veo la calle solitaria, regada de madrugada y siento una extraña sensación de libertad y paz. Como en casa de uno en ningún sitio, desde luego y es que no quiero mas exilios, más sufrires.

  Gracias a todos y todas por vuestros posts. Parece que el blog vuelve a coger el ritmo, dando la bienvenida a nuevos amigos, añorando a algunos que ya no escriben, pero sí leen..unos van y otros vienen, pero los de verdad estáis ahí y vuestra amistad puede con todos los silencios. Aunque hubo alguien asiduo de los meses pasados, que ha desaparecido el mapa, porque "su situación ha cambiado", hay que joderse, que tendrá que ver una cosa con la otra, pero las personas no saben diferenciar y así va el mundo, con falsedad y falta de compromiso. Pero bueno, que es tarde ya y no son horas de ponerse tan trascendente, así que felices y tranquilos sueños. Os espero hoy y cada día ¿eh?

MAGDALENA PENITENTE

Hoy es uno de esos días de post clásico. Porque es una fecha señalada, como el día 26 o el 8 de septiembre. Vamos que el tema está claro. Hoy es la Magdalena, la santa misteriosa, envuelta en leyendas y teorías de todo tipo. Patrona de pueblos y ciudades, titular de parroquias, ermitas y barrios, en el vigésimosegundo día juliano. Como en algún sitio que escuché aquello de: "la Virgen magdalena", jeje, craso, error de las gentes humildes que dan el arngo de Nuestra Señora o de santa virtuosa a esta discípula, primer testigo de la resurrección cristiana.
    Se la representa con dos iconografías muy diferenciadas. La pasional, muchas veces con ricos ropajes y el frasco de ungüentos y la cruz en cada mano, o al pié de la cruz formando el grupo del Calvario completo. Pero me gusta más vestida sencilla, con humilde túnica y meditando ante la calavera, en la cueva, en soledad, penitente...
    Penitente de julio. Como esta España que empieza la penitencia del ocaso, tras años de espejismos, malas gestiones y peores polìticos. Con la sensación de cambio de ciclo, con lo que conlleva de miedo e incertidumbre. Estamos en el final y en el principio de no sabemos muy bien que; un amigo me dijo hoy que era como el final del comunismo, y puede que lleve razòn...Ya nada es seguro, ni siquiera el Estado protector que nos daba todo y que ahora nos lo quita. Pero este blog no es polìtico, ya lo sabèis por lo que cambio de tercio, pero sigo asustado, intranquilo, con mis cuitas personales y los telediarios cada vez màs aterradores.
        Perdonad los acentos, me falla el teclado. Como tantas otras cosas, aunque hoy tengo la dicha de la tranquilidad en mi casa, comida en el frigo y mi soledad habitual que hoy me es amena y agradable. Mientras pienso en el futuro, mejor no, pienso en el presente, medito, pero no ante una calavera, sino ante una lata de Aquarius  frìa. Hago balance, no bancario y me sale mucho debe y algùn haber. Pero mañana sale el sol de nuevo y estoy seguro que pasaràn estas malas rachas, estas vacas flacas que se nos han comido las ilusiones y la tranquilidad, que tal vez fuera ficticia como tantas cosas en la vida, porque ya se sabe que "La Vida es Sueño"
    Me voy a dormir. Felicidades Magdalenas y penitentes!
     

CAZUELA DE GAMBAS

Cita semanal con la gastronomía. Una nueva disquisición sobre la comida del inexperto chef templetillo, eso sí de estómago agradecido y poco delicado y selectivo. Tal vez un día escriba de mi comida maldita, las fresas, pero bastante tengo con lo mío así que..
  Así que hoy son las gambicas. Pero no cocidas ni a la plancha, sino en la cazuela de barro, ahogadas en aceite y sal, en pimentón y restos de la corneta picante, en ese mar tan sabroso y abrasador, como los días de julio que nos están tocando vivir, sobre el cual mis barcos de pan recorren el océano recipiente para rebañar el sabor y la marea que muere en mi paladar.
    Me encantan las gambas al ajillo. Recuerdo como las probé de niño, hechas con mi madre, y que aún hoy las hace en alguna especial ocasión. El olorcico al servirlas en la mesa, y la comodidad de no tener que succionar cabezas ni pelar cáscaras, vamos como comer pipas sin cáscara. Y sobre todo, el ya descrito placer del mojar en el caldico, tan fuerte, tan intenso.
     Gambas. Algo muy típico de la gastronomía albaceteña; sí, como la sepia, que no falta en ningún bar, pues las gambas igual, pescadas por estas tierras jajaja, y es que mira que es curioso esa exaltación de ambos manjares. Yo también he hecho, hago el gamba a menudo, y sobre todo meto la gamba más de lo que quisiera y debiera. Perdonarme mis querid@s templetiller@s por mis gambadas, os invito a una cazuelita aderezada de cerveza muy, muy, muy fría en estos días de verano de demasiado calor, demasiado temor. Feliz jueves.

  Nota: iré informando de vez en cuando de como va el ritmo de los aspirantes a templetillos del años. Por el momento. Oro Devota con 12 comentarios, Plata Lapolo con 7 y Bronce Estansia y Pepi con 4 jejeje Ya sabéis lo que tenéis que hacer amiguitos!

ORIHUELICA DEL SEÑOR

Anoche empecé a escribir este post. Y al filo de la medianoche, una llamada sobresaltante me privó de inspiración, teclado y casa. Otra noche en vela, entre batas y pijamas blancos, ambulancias y dolor en esa sala de espera que me desespera y se come mi alegría y mi paciencia. Pero bueno, esta mañana ha amanecido, y estoy, estamos en casa y eso es lo que importa, sobre todo gracias a amigos buenos que allí me echan una mano a mi temor e impaciencia.
   Ayer era el día de las Santas Justa y Rufina que tienen en Orihuela, un impresionante templo, majestuoso, y en cuyo día se celebran las fiestas de moros y cristianos, en las que tan bien me lo pasé hace unos años, con tantos amigos, tantas risas y tan buenos recuerdos.Pues eso que me toca hoy Oleza, de campanarios y cúpulas, palacios y señorío, sede episcopal de la provincia alicantina y metrópoli de la Vega baja, tan murciana, tan poco valenciana.
   Orihuela me encanta. Porque allí tuve hasta un amorcillo allá por la veintena, que me encantaba...y disfruté de una de las exposiciones de la Luz de las Imágenes, que como Las Edades del Hombre es de esas cosas que traspasan lo que es el interés para dar paso a la sensación de plenitud en la contemplación del ARTE, en tan bello e histórico marco. Aquí también he visto dar vueltas a la Diablesa alrededor de la seo oriolana, mientras la Soledad sencilla y bella, penetra en el templo catedralicio precedida por el caballero cubierto, en uno de los sábados santos más entrañables y peculiares que he vivido ¿te acuerdas Ris? Bella portada de Santiago, Colegio de Santo Domingo, Capilla del Rosario en la Catedral, Torres gemelas del Santuario de la morenita de Monserrate, patrona de la ciudad y su alfoz, Palacio del Obispo, de Pino Hermoso y Arneva, al lado de un río Segura moribundo y neutralizado. Paseo por sus calles y alamedas, comiéndome un pastel de gloria mientras me huele a arroz con costra esperándome en la mesa, con una cervezica fresca, muy fría.
      Echo de menos vivir en una ciudad sin casco histórico, sin estos rincones, como los tiene Orihuelica del Señor, tierra de curas y monjas y del gran poeta Hernández, muerto por la intolerancia y la sinrazón de las guerras y odios, mientras me llegan aires de los vientos del pueblo, en ese poema antológico, compendio de sentimientos y de todas las regiones de esta España maltrecha, desunida, tan rara y tan bella.
    Y en la frontera de Orihuela, la pedanía de Desamparados, último santuario de la región valenciana en honor a su patrona, la devoción de mis adentros, y tierra de un gran amigo, un mejor blogero y desde hace poco también templetillero, mi "estansito" Antonio Pérez. Va por ti amiguete, pronto nos vemos en tu tierra a tomar algo y reirnos de la vida y nosotros mismos.

     Y anochece en Orihuela, entre luces y silencios.
 

DEL CARMEN

Día. El 16 de julio es la fiesta carmelitana, pasada la niña bonita del día 15, es la Virgen más bonita de marrón y blanco, la que pone nombre a tantas mujeres, algunas templetilleras ¡felicidades!, en el más castizo y español de cuantos existen.

Capilla. Cuando paso por el puente Triana, contigo vida mía...me encuentro la capillita de ladrillo y azulejos, donde esta noche le habrán cantado con guitarras a modo de serenata de felicitación, al modesto cuadro, origen de la devoción trianera, y que hoy ilustra estas líneas. Pequeño y gran santuario carmelita en la parte del puente que pega al arrabal, como centinela del barrio marinero de alfareros y flamencos.

Fiesta. En tantos lugares, sobre todo en mares y playas, donde las andas son barcas y los hombros que la mecen, olas. Pero también en calles estrechas de la collación de Calatrava y Santa Catalina. O en el pueblo de Cox y el barrio carmelitano de Murcia, donde el Niño se le ha escapado a ver las procesiones marítimas, y la Señora porta el cetro de Reina y el escapulario bendito, entre flores, y oraciones.

Devoción. A la que saca las almas del purgatorio, y a la que pido por nuestros purgatorios particulares, que nos abrasan y agobian. Creencia ancestral en la Señora del Monte Carmelo, Stella Maris, advocación predilecta, de culto doméstico, escapulario de tela u oro al cuello. Plegaria sentida en medio de soles abrasadores.

     "De virgen a virgen, el calor aprieta firme" dice el refrán. Hoy es 16, antesala de las fiestas santiaguistas y anas de la semana que viene. Y en nada, se nos irá julio y vendrá agosto, en estos tiempos convulsos, de incertidumbre, miedos y silencios. Cuando sentimos que el andamio de nuestras vidas es frágil y endeble, tras años de vino y rosas, y en los que pensamos que nos comíamos el mundo ¡ilusos somos! Lo único cierto, es que hoy, como no podía ser de otra manera es mi cuarto post sobre la Virgen del día, del mes de julio: LA VIRGEN DEL CARMEN!

LA MURALLA

Muro grande y desparramado, muralla...De piedra y adobes, de negaciones y silencios. Todo está lleno de murallas, en el día a día. Y no son tan bonitas ni románticas como las de Ávila...por desgracia.
   Alzamos murallas unos contra otros. Evitamos el abrazo y el afecto por medio de la barrera defensiva del miedo y el orgullo. Muchas veces, me veo a sus pies, observando lo escarpado y alto de la pared almenada, con la impotencia de no poder conquistarla, de no poder atravesarla.

   Tum tum! ¿quien es? abre la muralla, decía una canción mítica, de mis años de juventud y contestatarismo, cuando se me empezaron a caer mitos y dogmas, NO A LA OTAN, y ya ves tú lo que pasó...
    Pero política no, por favor. Esta bitácora es de sentimientos, lugares, devociones, folklore, gastronomía y cantantes, o cualquier tema que surja. El mundo, mi país, está encastillado entre varios bandos de soldados que no hablan y hacen más grande la muralla y la distancia. Odio la violencia, pido la paz y la palabra, que decía otra canción. Y pido pan y abrazo para mi gente, aún rodeado de demasiados pícaros que no son Lazarillos ni de Tormes, porque será el sol, pero en este país se piensa siempre en el escaqueo y el fraude, y así nos va.

      Bonita la foto del post ¿verdad? Yo he vivido atardeceres en este sitio. Y no me da envidia de no haber conocido la muralla china, que es larguísmaaaa. Pero me quedo con la abulense, únicamente. Porque no quiero más muros, vallas ni paredes intraspasables, que las fuerzas me fallan y el currículum cansa y a veces duele. Pronto iremos a comernos un chuletón hecho a fuego, y andaremos alrededor del vetusto recinto, mirando enfrente los cuatro postes, que una noche, hace ya cuatro años, sostuvieron momentos mágicos y algo llamado ilusión.

       Tum tum ¿quien es? una rosa y un clavel, abre la muralla!

ENCARNITA POLO

 Volvemos al apartado de mitomanía. Que llevo ya mucho tiempo hablando de comidas y vírgenes, y tengo abandonado el sector musical, que desde María Ostiz creo que no había escrito nada jeje, no me acuerdo la verdad, pero hoy estoy flamenco-pop como la protagonista de hoy: Encarnita Polo.

     Recuerdo de niño, el sempiterno "Pacopaco" y la eterna "Pepa Bandera" en aquellas emisoras de Radio Juventud o Popular, que ponían los discos dedicados por las tardes y a mediodía, a fulanita por su cumpleaños y a menganito de su novia del pueblo de al lado. Aquellos primeros setenta que viví de crío, y en el que prefería escuchar cantantes y cantantas más que ver dibujos animados, y es que uno desde pequeño ha sido muy especial para todo.

   En la tele salía la Encarnita super yeyé, con unos cardados rubios espectaculares y unas coreografías muy adelantadas fusionando el pop con la copla, y esa música eléctrica con el jipío de la artista. Sevillana recriada en Barcelona, hizo carrera por Europa e incluso cine. Y me gustan algunas letras de sus canciones como "ya no lloro más" o "me vuelvo loca", frases muy apropiadas para algunos y algunas...¿o no? Y el remate la coreografía de Beyoncé con el Pacopaco de fondo, que es una kitschada espectacular, pero que batió records en la red y en las pistas.

       Pues eso, que hoy estoy friki y me pide el cuerpo chin chin pun discotequero setentero, que pa eso es verano. Raro, pero verano. Con los miedos e incertidumbres a flor de piel, de todo tipo. Pero además hoy 11 del 7, es el cumpleaños de la templetillera más fiel y constante, también Encarnita, alias "laPolo", en cuyo honor está dedicado el post de hoy. Espero vuestras adhesiones Lapolistas en forma de felicitación, que la chiquilla se lo merece. Un beso y feliz miércoles.

" pacopacopacopacopaco que mi paco pacopacopaco...van siete niños...pepa no me des tormento pepa...no me hagas sufrir..."
     

SAN CRISTÓBAL

Hoy es 10 dejulio. Ya nos hemos comido diez días de verano, con ese inicio de la tarde orgiástica de la eurocopa y el final de la boda más bonita del año, y quizás de años. Y al décimo despertar, sale Cristobalón con el divino Niño al hombro, a festejar su día, que es muy especial para quienes estamos tantas horas en la carretera, al volante, viajando...
   Durante toda la semana me encuentro con varias y pequeñas ermitas en las entradas de varios pueblos. Ermitas modernas y pequeñas, como acristalados baldaquinos donde el santo viajero está de testigo de quienes por allí pasamos, esperando su protección y patrocinio.
Le tengo cariño a San Cristóbal. Aunque haya gente que diga que es mentira como San Jorge, que solo es una leyenda. Pero hace más de veinte años que vino a buscarme en una tarde de verano, en el suelo del paseo de la Libertad, en forma de medalla que desde entonces nunca me he quitado del cuello, y que comparte cadena con mis otras devociones.
  A veces le rezo y le pido. Porque me atenaza el miedo a los accidentes, a tantas cosas...Todo en la vida es un continuado viaje, lleno de curvas, baches, paradas, acelerones y rasguños. A veces siento miedo en ciertos momentos. Pero se me olvida cuando miro brillar el dorado talismán que vino a encontrarme y que alguien me dijo que era una señal de buena suerte...Yo soy creyente, pero no supersticioso, aunque haya supersticiones que me sean agradables y propicias, porque siempre necesitamos algo en que creer, en que basar nuestra buena suerte, y pensar que nos ayuda o defiende.
     ¡que calor hace hoy! quedan pocos días de tregua de la calima juliana. Me tomaría una horchata de Alboraya, la mejor del mundo, donde San Cristóbal es su santo patrono y están en fiestas. Pero me conformaré con otras refrescantes libaciones, y el imaginario abanico de ventanas abiertas y abrazos también imaginados.
    Buen día diez. Buena semana,. Buen viaje y conducción. Gracias por leerme y más aún por escribirme.

   

YO SÉ

Yo sé que tú estás, pero no se donde estás
yo sé que tú sueñas conmigo, pero no puedo despertarte
yo sé que tú eres, pero no sé quien eres
yo sé que me quieres en tu vida, pero no sé donde vives

Yo sé tantas cosas que ya no sé nada
yo sé que ya dejé de saber
yo sé que los dos lo sabemos
yo sé que los dos lo queremos

Yo sé que guardas miles de abrazos
yo sé que sabes los besos que guardo
yo sé que el tiempo pasa y muere
yo sé que ahora es hoy y no mañana

Yo sé que aún con calor sientes frío
yo sé que a veces las noches tienen luz
yo sé que siento porque no siento
yo sé que las miradas se nos cruzaron


      Yo sé, pero no soy un sabio. Reflexiones el día de San Fermín, sin encierro ni chupinazo. Blanco papel para letra negra que a veces sangra en rojo...

CROQUETAS

Ya tocaba el tema gastronómico. Hoy me viene al hilo de las maravillosas croquetas que el pasado sábado, saboreé en la sierra yestera. De boletus, espinacas y pollo, a cual más ricas..¡aún me relamo de recordarlas!
  Es uno de mis platos preferidos. Recuerdo las enormes fuentes que hacía y aún hace mi madre, con la sustancia de ese cocido lleno de ingredientes y que tras la larga cocción de toda la mañana, sirve para menú tuneado de varios días. Croquetas caseras, que me volvían loco calientes, recién salidas de la piscina del aceite hirviendo de la sartén, y que me estaban aún más ricas por la tarde noche, con el sabor y la textura enfriadas, pero siempre sabrosas y suculentas.
    Me encantan. Y lo mismo que me encantan no puedo con las congeladas e industriales. Que me saben a chicle y plástico, a nada, y eso es lo peor para un manjar, la insipidez. Croquetas maravillosas de la madre de mi amiga Chili, acostumbrada a hacerlas por cientos, para deleite de viajeros entre Madrid y la costa. O las exquisitas de berenjena en viernes santo, hechas con mimo por la tita Rafi. O ¿te acuerdas Devo? ¿te acuerdas Pepi? de las del Casa Ovidio, tan crujientes por fuera y melosas con sus tropezones de jamón por dentro, a la espalda de Jesús del Gran Poder, en ese rincón tan cofrade y tan especial. Me da hambre de ellas a estas horas de madrugada insomne pero refrescante. Y resulta que se inventaron en Francia, por la bechamel claro, que hay gente que no puede ella...ya ves tú, hay gente para todo.

      Comienza la cuarta temporada templetillera. Tras la efeméride, mi sueño de pueblo blanco gaditano y mi apetito de estas pequeñas balas de sabor, rebozadas en pan, y envoltorias de tantas y tan variadas cosas. Vienen días de verano, siestas, advocaciones y evocaciones. Pero nunca nos faltará la cervecica fría-fría con  su tapa. Camarero: una de croquetas!!

ARCOS, EN LA FRONTERA

Pueblo blanco, en el cortado que se asoma al río Guadalete, Arcos de la Frontera es uno de esos lugares privilegiados, de esos pueblos con encanto, de esos enclaves de los que sus habitantes pueden sentirse orgullosos. Arcos es uno de mis sitios soñados, desde que de niño, cayó en mis manos un libro de aquellos de turismo de la editorial Everest, y me fascinaron aquellas  fotos de aquel color kodak setentero. Hace diez años cumplí el sueño de conocerlo in situ, en un viaje ¿romántico? y mira que me gustaría volver a disfrutarlo y recorrerlo.
Arcos es blanco de cal y de color de la piedra de sus torres y almenas. Las calles empinadas que conducen a San Agustín, donde está el Nazareno arcense, Señor de la ciudad, forman un barrio serpenteante donde el tiempo parece detenerse y se agradecería que la gente vistiese a la usanza bandolera y goyesca. Nunca olvidaré aquel anochecer en una minúscula plaza embutida en cuestas urbanas, donde el sonido de la guitarra flamenca, atemperaba el calor de la noche de julio. Soberbia e impresionante silueta arcense, quemada por el sol, reflectada por la luna.
    Las torres de las dos parroquias sobresalen en el conjunto monumental. Aquí se manifiesta la rivalidad dual de este país una vez más: derecha-izquierda, Barsa-Madrid, pastoreños y asuncionistas, blancos y azules. San Pedro y Santa María intitulan los dos barrios señeros de la ciudad, de imposible reconciliación, donde hace siglos, los feligreses del primero rezaban el avemaría así: "San Pedro, Madre de dios ruega por nosotros.." con tal de no nombrar a los de la otra parroquia, los del otro barrio, que tienen en su demarcación la Virgen de las Nieves, la patrona blanca de este pueblo blanco.
   Ajo a la comendadora, jalea de naranja, cordero a las hierbas aromáticas; manjares arcenses que aún dejan un sabroso regusto en el paladar de mi recuerdo. Dicen que hubo aquí una molinera de armas tomar, que era más lista que el hambre, y menudo puso al del sombrero de tres picos.
   En la frontera, Arcos blancos de historia y magia. Tal vez vuelva a no mucho tardar, ojalá me acompañase quien lo disfrutase como yo, y conmigo.
   
     

CUATRO AÑOS DE TEMPLETILLO

El cuatro de julio de 2.008 empecé esta aventura casi diaria del blog. Cuatro años, que es casi un lustro, plasmando mis estados de ánimo, mis vírgenes, mis lugares, mis comidas, mis cantantes, mis tradiciones, mis sentimientos...Una nueva tarta, con una vela más. Templetillo nuevo que ya es menos nuevo y más viejo. Y bueno, lo primero el cuadro de honor de este ejercicio 2011-2012:

TEMPLETILLO DE ORO: Lapolo, diaria blogera, la más fiel y asidua

TEMPLETILLO DE PLATA: Ris y Devota, por poco os pillan los terceros

TEMPLETILLO DE BRONCE: Alfonso, Lluís, Pepi y Gúmer, el poder murciano y valenciano

Los galardones se entregarán en las próximas templecañas, en fecha y lugar que oportunamente se anunciará. Gracias a todos por mantenerlo vivo, aunque en los últimos meses se echa de menos a algunos insignes blogeros, y una mayor asiduidad y cantidad en el número de los comentarios. 

     

     Me gustaría que cada uno de vosotros me dijeseis el post que más os ha gustado en estos años, el que más os ha llegado, emocionado ...Es importante para mí, porque quiero que esta ilusión siga viva y activa, y por ello dependo de vosotros, amigos y amigas, para hacer el cuadro de honor de los posts que mas os han gustado. 

       Fuera corre fresquito, mucho mejor tiempo que la semana pasada. Ojalá el verano sea suave y dulce, y nos deje momentos de vida plácidos y serenos. Y que la inspiración siga acompañándome para poder llenar las palabras de mis adentros y sacarlas fuera y compartirlas con vosotros.

       Feliz miércoles a todos. Ayudadme a soplar las velas de esta tarta, y enseguida os corto un trozo a cada uno. Y de nuevo, gracias!

RECUERDOS DE YESTE

Recién llegado de la sierra. Noche yestera con frío y verde, entre árboles y montes, tan distinta a la calurosa de llanos y páramos de mi ciudad natal.
  Yeste es uno de esos sitios especiales. Porque se hace de rogar su llegada, entre curvas, pantanos, bosques de pinos y silencios. La sierra es callada, como el silencio es enorme y desparramado, mientras la voz y el sonido se concentra en un grito, una palabra, un momento.
   Me gustan los pueblos con castillo. Y con ermita. Tal vez porque el mío carece de ambos. La fortaleza yestera se yergue impresionante en medio del trazado medieval y morisco de sus calles y plazuelas, adyacente a la parroquial de la Asunción, templo de doble nave en forma de T, con la capilla de la Santa Espina, el retablo de la Epifanía y la Dolorosa de Salzillo.
  Almenas al sol. Bonito escenario para una boda, para un beso, para un paseo. Patio de armas, para velar, no adarga ni casco, sino proyectos de amores  y futuros. Las piedras centenarias conforman el amurallado recinto, que es fuerte y altivo, no como los castillos que tan a menudo nos hacemos, unas veces en el aire, otras de papel.

      No he ido muchas veces a Yeste. Tres solamente. Debería ir más a menudo. Me gusta adentrarme en los sitios que me gustan, así como en las personas que quiero. No es mala la intención, pero no siempre bueno el resultado. Aunque ayer me despedí con humo de la llama asesina en los montes pirodestrozados, que todos los veranos la misma historia, y no hay remedio. Espero retornar con días ya lánguidos de primer otoño, cuando la chimenea invite al calor y el reposo, y el potaje bochero sea preludio de la miel sobre ojuelas, como las que fueron el mejor postre nupcial de estos días pasados e inolvidables.

       La jota de Yeste es de los primeros bailes que aprendí a bailar. Baile de pasos sencillos y básicos, de estribillo pegadizo y común. Aún resuena la guitarra y la bandurria. Lo mismo no me espero al otoño, y subo el cerro de San Bartolomé entre antorchas y romeros, dopándome del olor de la alhábega, el mejor exorno para las andas del apóstol desollado.

   ¡Y que días más bonitos, y que boda más entrañable! ¡ojalá yo pudiera...!